Octavio Paz: 16 vigtige digte

Octavio Paz (1914-1998) var en nobelprisvindende mexicansk digter og essayist. Hans poesi inviterer dig til at deltage i en analytisk og symbolsk pilgrimsvandring, der går gennem forskellige former, perspektiver og bekymringer, at opdage eksistensen af ​​en verden, der kun afslører sig, når nogen har det som hedder. Det er ikke overraskende, at Octavio Paz en gang har skrevet, at det, der spørger, hvad der faktisk er, beder om sit navn. Dette er digterens storslåede arbejde: navngivning af den nuværende virkelighed, men fordampet. At give det et navn er at give det krop, at give det sin transcendente status tilbage, det er at få det til at eksistere fuldt ud. Vi præsenterer her et udvalg af nogle digte af Octavio Paz.

Sonnet III

Digteren lader sig lede af den kærlige og erotiske fremkaldelse af et øjeblik, hvor han holder pause i kontemplationen af ​​den elskede krop.

Af himmelens grønne jubel
lys du genvinder, at månen mister
fordi selve lyset husker
lyn og efterår i dit hår.

instagram story viewer

Vinden drikker vind i sin røre,
flytte bladene og deres grønne regn
våd dine skuldre, din ryg bider
og klæder af dig og brænder og vender tilbage yelo.

To skibe med udfoldede sejl
dine to bryster. Din ryg er en strøm.
Din mave er en forstenet have.

Det er efterår på din hals: sol og tåge.
Under den grønne teenagehimmel
din krop giver sin kærlighedssum.

Lille pige

Ordet åbenbarer sig som en giver af liv, der fornyer luften, når det placeres i munden på et væsen taget til uskyldig, spirende, kærlig.

Til Laura Elena

Navngiv træet, pige.
Og træet vokser langsomt
høj blænding,
indtil vores øjne bliver grønne.
Du navngiver himlen, pige.
Og skyerne kæmper for vinden
og rummet bliver
en gennemsigtig slagmark.

Navngiv vandet, pige.
Og vandet strømmer, jeg ved ikke hvor,
skinner i bladene, taler mellem stenene
og det gør os til fugtige dampe.

Du siger ikke noget, pige.
Og den gule bølge,
solens tidevand
på sit kam løfter det os op,
i de fire horisonter spreder det os
og vender tilbage til os, intakt,
midt på dagen for at være os.

Epitaph of a poet

I dette digt minder Octavio Paz os om karakteren af ​​poetisk handling, dialektikken mellem sandhed og løgne, et paradoks, som den er bygget på i kunstnerisk diskurs.

Ønskede at synge, synge
at glemme
hans sande løgneliv
og husk
hans løgnagtige sandhedsliv.

Ord

Digteren repræsenterer ord som stof selv, underlagt plasticitet, inkarnation, manipulation og skabelse. De er arbejde, organisme, mad, underlagt mennesket, som skaber dem, forvandler dem, assimilerer dem.

Vend dem,
tag dem i halen (chillen, ludere),
pisk dem,
give sukker i munden til rejegas,
sprænge dem, balloner, punktere dem,
sip dem blod og marv,
tør dem,
dække dem,
træd på dem, galant hane,
vride halsen, lave mad,
kollaps dem,
tarm dem, tyr,
okse, træk dem,
gør dem, digter,
få dem til at sluge alle deres ord.

Det enkle liv

I dette digt hæver Octavio Paz en sang til daglige nåde, idet han er her og nu, fylden af ​​menneskelig oplevelse. Det enkle liv er retfærdiggørelse af opmærksom opmærksomhed og oplevelse som en følelse i sig selv, den eneste mulige forbindelse med andre og med universet.

Ring til brødet, og lad det se ud
på dugen det daglige brød;
give sved sin egen og give søvn
og til det korte paradis og til helvede
og til kroppen og til det øjeblik, hvad de beder om;
grine som havet griner, vinden griner,
uden at latteren lyder som knust glas;
drik og tag livet i beruselse,
dans dansen uden at gå glip af et slag,
røre ved en fremmedes hånd
på en dag med sten og smerte
og at den hånd har fasthed
at han ikke havde vens hånd;
smag ensomhed uden eddike
få min mund til at vride eller gentage
mine grimaser spejlet eller stilheden
børster med gnidende tænder:
disse fire vægge, papir, gips,
sparsomt tæppe og gulligt spotlight?
de er endnu ikke det lovede helvede;
at det ønske ikke skader mig mere,
frossen af ​​frygt, forkølelsessår,
ikke-kysset læbeforbrænding:
klart vand stopper aldrig
og der er frugter, der falder, når de er modne;
vide hvordan man bryder brød og distribuerer det,
sandhedens brød, der er fælles for alle,
sandheden om brød, der opretholder os alle,
ved hvis surdej jeg er en mand,
en fyr blandt mine medmennesker;
kæmp for de levendes liv
give liv til de levende, til livet,
og begrav de døde og glem dem
som jorden glemmer dem: i frugt ...
Og det opnår jeg på tidspunktet for min død
dø som mænd og nå mig
tilgivelse og vedvarende liv
fra støvet, fra frugterne og fra støvet.

Digten

Poesi åbenbarer sig for digteren som en elsker, foran hvem hans sjæl er afklædt, eller hvorfor ikke som en plejende mor, der opretholder digteren. Poesi er et forhold. Lad digteren tale.

Til Luis Cernuda

Du ankommer, stille, hemmelig,
og vække vrede, glæder,
og denne kval
det tænder på, hvad det rører ved
og skaber alt
en mørk grådighed.

Verden giver efter og kollapser
som metal til ild.

Blandt mine ruiner rejser jeg mig,
alene, nøgen, strippet,
på den enorme klippe af stilhed,
som en ensom fighter
mod usynlige værter.

Brændende sandhed
Hvad skubber du mig til?

Jeg vil ikke have din sandhed
dit tåbelige spørgsmål.

Hvorfor denne sterile kamp?
Det er ikke det menneske, der er i stand til at indeholde dig,
grådighed, der kun opfyldes i tørst,
flamme, som alle læber spiser,
ånd, der ikke lever i nogen form
men det brænder alle former.

Du rejser dig fra min dybde
fra mit væsenes navnløse centrum,
hær, tidevand.

Du vokser, din tørst drukner mig
udvise, tyrannisk,
det der ikke giver
til dit vanvittige sværd.

Nu bor du kun i mig,
dig, navnløs, rasende stof,
underjordisk, vildfarende grådighed.

Dine spøgelser slår mit bryst,
du vågner op til min berøring,
du fryser min pande,
du åbner mine øjne.

Jeg opfatter verden og rører ved dig,
uberørt stof,
enhed af min sjæl og min krop,
og jeg overvejer den kamp, ​​som jeg kæmper
og mine jordbryllupper.

Modsatte billeder skyer mine øjne,
og til de samme billeder
andre dybere nægter dem,
brændende pludrende,
vand, der oversvømmer et mere skjult og tæt vand.

I sit fugtige mørke liv og død,
stilhed og bevægelse er den samme.
Insister, vinder,
fordi jeg kun eksisterer, fordi du eksisterer,
og min mund og min tunge blev dannet
kun at sige din eksistens
og dine hemmelige stavelser, ord
uopklarelig og despotisk,
substans af min sjæl.

Du er bare en drøm
men verden drømmer om dig
og deres stumhed taler med dine ord.

Gnider, når du rører ved brystet
livets elektriske grænse,
blodets mørke
hvor den grusomme og kærlige mund pager,
stadig ivrig efter at ødelægge det, hun elsker
og genoplive det, der ødelægger,
med verden, uhensigtsmæssig
og altid identisk med sig selv,
fordi det ikke stopper på nogen måde
det dvæler heller ikke med, hvad det skaber.

Tag mig ensom
tag mig mellem drømme
tag mig, min mor,
vækk mig helt op,
få mig til at drømme din drøm,
salv mine øjne med olie,
så når jeg møder dig, kender jeg mig selv.

Dine øjne

I øjnene på den elskede finder digteren verden. Han kender sig selv til at være en fange af forførelsen, der annoncerer en evighed, en umådelig skønhed, der underkaster den elskende.

Dine øjne er hjemlandet for lyn og tårer,
taler stilhed,
storme uden vind, hav uden bølger,
fangede fugle, gyldne dyr i søvn,
onde topas som sandheden,
Efterår i en skovglade, hvor lyset synger på skulderen
af et træ, og alle bladene er fugle,
strand, som morgenen finder konstelleret med øjnene,
kurv med ildfrugter,
løgn, der føder,
spejle af denne verden, døre til det hinsidige,
rolig pulsering af havet ved middagstid,
absolut blinkende
paramo.

Analfabetisk

For digteren repræsenterer himlen en bog fuld af uudslettelige tegn. Stillet over for uendelighed anerkender digteren sin endelighed.

Jeg løftede mit ansigt mod himlen
enorm sten af ​​slidte bogstaver:
stjernerne afslørede intet for mig.

Se også Ensomhedens labyrint af Octavio Paz.

Tidlig morgen

Den tidlige morgen repræsenteres af digteren som den forfærdelige time, hvor de sovende sår, der omgiver hans eksistens, vågner op.

Hurtige kolde hænder
de trækker sig tilbage en efter en
skygge bandager

Jeg åbner mine øjne
endnu
jeg er i live
i midten
af et sår, der stadig er frisk.

Tryk

I dette digt ser Octavio Paz ud til at introducere os til et af de litterære emner par excellence: bekymring for tidens gang.

Kører og dvæler på min pande
langsom og falder i mit blod
timen går uden at passere
og i mig skulpterer den og falmer

Jeg er brødet til din sult
Jeg hjertet der bor
timen går uden at passere
og hvad jeg skriver fortryder det

Kærlighed, der går forbi og fast sorg
i mig ligger kamp i mig
timen går uden at passere
krop af kviksølv og aske

Grav mit bryst og rør ikke ved mig
evig sten, der ikke vejer
timen går uden at passere
og det er et sår, der fejrer

Dagen er kort, den enorme time
tid uden mig mig med din sorg
timen går uden at passere
og i mig slipper den ud og lænkes

Skrible

Erotik er igen til stede i Octavio Paz. Denne gang er hans tilgang sensorisk snarere end kontemplativ. En handling forvandlet til en metafor gennemgår kroppens struktur og lidenskab.

Med en kulklump
med min knuste kridt og min røde blyant
tegne dit navn
navnet på din mund
tegnet på dine ben
på ingen mur

Ved den forbudte dør
graver navnet på din krop
indtil mit barberblad
blod
og stenen skriger
og væggen ånder som et bryst

Vær stille

Billedet, som Octavio Paz præsenterer os for stilhed, overvælder os: når tanken går ind i stilhed, og illusioner, skyld eller sorg, der undertrykker vores bryst, springer ned.

Samt musikens baggrund
en note spirer
at mens den vibrerer, vokser den og tynder
indtil den i anden musik bliver stum,
springer fra bunden af ​​stilhed
endnu en stilhed, skarpt tårn, sværd,
og rejser sig og vokser og suspenderer os
og mens det stiger, falder de
minder, håb,
de små løgne og de store,
og vi vil skrige og i halsen
skriget svinder:
vi strømmer ind i stilhed
hvor tavsheden er dæmpet.

Ilden fra hver dag

Paz vender igen tilbage til æstetisk selvrefleksivitet, til spørgsmålet om poetisk fremstilling og spørgsmålet om sin skabelse: sprog, denne gang et billede af lyd, af levende luft. Sprog repræsenteres som levende natur. Og så blev digtet, fortsættelse af universet, født.

Til Juan García Ponce

Ligesom luften
gør og fortryder
på siderne med geologi,
på planetborde,
dens usynlige bygninger:
manden.

Hans sprog er næppe et korn,
men brændende,
i håndfladen.

Stavelser er glødelamper.

De er også planter:
dens rødder
de bryder stilheden,
dens grene
de bygger lydehuse.

Stavelser:
de forbinder og fjerner link,
de spiller
til ligheder og uligheder.

Stavelser:
de modnes på fronterne,
de blomstrer i munden.

Dens rødder
de drikker om natten, de spiser let.

Idiomer:
glødende træer
af regnfuldt løv.

Lynvegetationer,
ekko geometrier:
på papiret
digtet er færdigt
som dagen
på håndfladen af ​​rummet.

At sige at gøre

Igen bliver poetisk fremstilling genstand for Octavio Pazs poesi. denne gang har han dedikeret digtet til Roman Jakobson, en sprogforsker og litteraturkritiker, bredt kendt for sin undersøgelse af sprogets funktioner. En af dem er netop den poetiske funktion. Men hvem kan virkelig vide, hvad poesi er?

Til Roman Jakobson

Mellem hvad jeg ser og hvad jeg siger,
Mellem hvad jeg siger og bliver stille,
Mellem hvad jeg holder stille og drømmer om
Mellem hvad jeg drømmer og glemmer

Digten.

Det glider mellem ja og nej:
Han siger
hvad jeg holder stille,
hold kæft
hvad jeg siger,
det lyder
hvad jeg glemmer.

Det er ikke et ordsprog:
det er en handling.

Er en gør
hvilket er et ordsprog.

Digten
det siges og høres:
det er rigtigt.

Og det siger jeg næppe
det er ægte,
forsvinder.

Er dette mere ægte?
Håndgribelig idé,
ord
uopklarelig:
poesien
går og kommer
mellem hvad der er
og hvad der ikke er.

Væver refleksioner
og væv dem.

Digten
så øjnene på siderne
så ord i øjnene.

Øjne taler
ordene ser ud,
udseendet tænker.

Høre
tankerne,
holde øje
hvad vi siger
Spil
kroppen
af ideen.

Øjnene
de lukker

Ordene åbner.

Mellem at gå og blive

Digteren synger for ham i det daglige øjeblik, den hvor dagen er fanget og tænker på at blive til nat, det magisk øjeblik, hvor mennesket, der overvejer det, digteren i dette tilfælde, bliver en pause der overveje. Hvilke tanker vækker den nedbrydning!

Mellem at forlade og forblive tvivl om dagen,
forelsket i dets gennemsigtighed.
Den cirkulære eftermiddag er allerede bugt:
i sin stille bevægelse klipper verden.
Alt er synligt og alt er undvigende
alt er tæt og alt er urørligt.
Papirerne, bogen, glasset, blyanten
de hviler i skyggen af ​​deres navne.
Tidsslag, der gentager sig i mit tempel
den samme stædige stavelse af blod.
Lyset gør muren ligeglad
et spøgelsesagtig teater af refleksioner.
Midt i øjet opdager jeg mig selv;
Han ser ikke på mig, jeg ser på mig i hans øjne.
Øjeblikket forsvinder. Uden at flytte,
Jeg bliver og jeg går: Jeg er en pause

Fuglen

Døden opgiver ikke digterens bekymringer. Den ubønhørlige skæbne, som vi møder i et tilbagevendende motiv i litteraturen. Verset kan overleve, men ikke den mand, der har. Ord har forrang over at være. Døden i dette digt er afbildet truende, som en snigskytte på jagt. Døden har hverken et ansigt eller et motiv, den kender ikke retfærdighed. Det kommer bare.

En stilhed af luft, lys og himmel.
I den gennemsigtige stilhed
dagen hvilede:
rumets gennemsigtighed
det var gennemsigtigheden i stilhed.
Himmelens stille lys beroligede sig
væksten af ​​urter.
Jordens bugs blandt stenene,
i det samme lys var de sten.
Tiden i minuttet var mættet.
I den absorberede stilhed
det blev fuldbyrdet ved middagstid.

Og en fugl sang, tynd pil.
Såret sølvkiste vibrerede himlen,
bladene bevægede sig
urterne vågnede ...
Og jeg følte, at døden var en pil
det vides ikke, hvem der skyder
og i løbet af et øjeblik blinker vi.

Det kan interessere dig: Korte kærlighedsdigte kommenterede