De 25 bedste digte af Miguel Hernández

Digter, dramatiker og stor karakter i spansk litteratur, sådan beskrives Miguel Hernández (1910-1942) liv og arbejde, en ung mand, der døde i en tidlig alder af tuberkulose. Ikke desto mindre, hans værker af klassisk romantik varer til i dag, fortryllende læsere og inspirerende andre figurer fra lyrisk litteratur.

• Vi anbefaler, at du læser: "De 30 bedste digte om håb"

Store digte af Miguel Hernández

Det repræsenterer ikke kun afspejling af bogstavernes skønhed, men det er også et symbol på kamp, da han forfulgte sin lidenskab mod synspunkterne fra en far, der spottede hans kærlighed til bøger og hvad han lod ikke en diktatorregering lukke ham. Til minde om hans historie og hans følsomhed over for vers har vi bragt de bedste digte fra hans forfatterskab.

1. Kærlighed steg mellem os

Kærlighed steg mellem os

som månen mellem de to palmer

at de aldrig krammede.

De to liges intime rygte

mod vuggevisen bragte en bølge,

men den hæs stemme blev grebet,

læberne var stenede.

Trangen til at bælte bevægede kødet,

ryddet de betændte knogler op,

men armene, der ønskede at lægge sig, døde i armene.

Kærlighed gik, månen, mellem os

og fortærede de ensomme kroppe.

Og vi er to spøgelser, der leder efter hinanden

og de er langt væk.

• Et smukt digt, der taler om den berusende lidenskab, der omgiver elskere.

2. Ville ikke være

Kendte ikke mødet

af mand og kvinde.

Det kærlige hår

kunne ikke blomstre.

Stoppede sanserne

nægter at vide

og de kom ned diaphanøst

før daggry.

Han så sin morgen overskyet

og blev i sin i går.

Han ville ikke være.

• Der er dem, der af frygt nægter at opleve kærlighed og give sig selv til en person uden at kende den ensomhed, der venter dem senere.

3. Første sang

Marken er trukket tilbage

at se springe

trækende på manden.

Hvilken kløft mellem oliventræet

og mennesket bliver opdaget!

Dyret, der synger:

det dyr, der kan

græde og slå rod,

huskede sine kløer.

Kløer, der er klædt på

af blødhed og blomster,

men det endelig nøgen

i al sin grusomhed.

De knitrer i mine hænder.

Gå væk fra dem, søn.

Jeg er villig til at synke dem,

villig til at projicere dem

på dit lette kød.

Jeg er vendt tilbage til tigeren.

Flyt væk, ellers river jeg dig ad.

I dag er kærlighed døden

og mand stilker mand.

• Kærlighed kan også ødelægge os, da vi er sårbare over for en person, uanset hvor meget vi ved, vi vil aldrig vide, om han nogensinde vil skade os.

4. Mindre din mave

Mindre din mave,

alt er forvirrende.

Mindre din mave,

alt er fremtid

flygtig, forbi

ufrugtbar, overskyet.

Mindre din mave,

alt er skjult.

Mindre din mave,

alt usikkert,

alt sidst,

støv uden en verden.

Mindre din mave,

alt er mørkt.

Mindre din mave

klar og dyb.

• Et digt, der taler om den sikkerhed, der findes i livmoderen, som er den eneste, der er i stand til at give liv, selv midt i kaos og krig.

5. Kysser, kvinde

Kysser, kvinde,

i solen, kysser

I hele livet.

Læber stiger

elektrisk

levende stråler,

med al blænding

en sol ud af fire.

Kys månen

kvinde kysser

i al død.

Læber ned

med hele månen

beder om dens tilbagegang,

slidt og isnende

og i fire stykker.

• Et kys betyder forsegling af en kendsgerning, realisering af følelser og begyndelsen på en kærlighedshistorie.

6. Mund

Mund, der trækker min mund:

mund, at du har trukket mig:

mund, at du kommer langt væk

for at belyse mig med stråler.

Alba, som du giver til mine nætter

en rød og hvid glød.

Mund befolket med mund:

fugl fuld af fugle

Sang, der returnerer vingerne

op og ned.

Døden reduceret til kys,

tørstig efter at dø langsomt,

du giver til det blødende græs

to flammende klapper.

Læben over himlen

og jorden den anden læbe.

Kys, der ruller i skyggen:

rullende kys

fra den første kirkegård

indtil de sidste stjerner.

Astro, der har din mund

dæmpet og lukket

indtil en lyseblå berøring

får dine øjenlåg til at vibrere.

Kys, der går til en fremtid

af piger og drenge,

der efterlader ikke ørkener

hverken gaderne eller markerne.

Hvor meget begravet mund,

ingen mund, vi graver op!

Kys på din mund for dem,

Jeg skål i din mund for så mange

der faldt på vinen

af de kærlige briller.

I dag er minder, minder,

fjerne og bitre kys.

Jeg synker mit liv ned i din mund,

Jeg hører rygter om rum

og uendelighed synes

der er blevet væltet på mig.

Jeg er nødt til at kysse dig igen,

Jeg er nødt til at vende tilbage, jeg synker, jeg falder,

som århundrederne falder ned

mod de dybe kløfter

som en feberrig sne

af kys og elskere.

Mund, du gravede op

den klareste daggry

med din tunge. Tre ord,

tre brande, du har arvet:

liv, død, kærlighed. Der forbliver de

skrevet på dine læber.

• Munden bruges ikke kun til at formidle kærlighed med kys, men til at hæve vores stemme og udtrykke os frit, ligesom dette digt fortæller os.

7. Triste krige

Triste krige

hvis virksomheden ikke er kærlighed.

Trist, trist.

Triste våben

hvis ikke ordene.

Trist, trist.

Triste mænd

hvis de ikke dør af kærlighed.

Trist, trist.

• Krig bringer aldrig andet end smerte og beklagelse, fordi alt er så ødelagt, at der virkelig ikke er nogen vindere.

8. Sidste sang

Malet, ikke tom:

malet er mit hus

farven på de store

lidenskaber og ulykker.

Vender tilbage fra at græde

hvor blev det taget

med sit øde bord

med sin ødelagte seng.

Kys vil blomstre

på puderne.

Og omkring ligene

hæver arket

dens intense krybning

natlig, duftende.

Had er dæmpet

bag vinduet.

Det vil være den bløde klo.

Lad mig håbe.

• Et digt, der fortæller os om, hvad der bor i husene. Minder, historier, glæder og sorger, der er tilbage, selvom ingen bor der.

9. Alt er fuld af dig

Selvom du ikke er det, mine øjne

af dig, af alt, er de fulde.

Du blev ikke født lige ved daggry,

kun ved solnedgang er jeg ikke død.

Verden fuld af dig

og plejet kirkegården

af mig, for alle ting,

af de to, overalt i byen.

På gaden forlader jeg

noget jeg samler:

stykker af mit liv

tabt langt væk.

Jeg er fri i smerte

og fængslet ser jeg mig selv

på de strålende tærskler,

strålende fra fødslen.

Alt er fuld af mig:

af noget, der er dit, og jeg husker

tabt men fundet

engang, engang.

Efterladt tid

bestemt sort,

uudslettelig rød,

gylden på din krop.

Alt er fuld af dig

gennemboret dit hår:

af noget, som jeg ikke har opnået

Jeg søger mellem dine knogler.

• Selvom nogen er gået, er deres tilstedeværelse stadig præget på de minder, vi har om hende, hvilket gør det vanskeligere at sige farvel til hende.

10. Jeg skrev i sandet

Jeg skrev i sandet

livets tre navne:

liv, død, kærlighed.

Et havstød,

så mange klare tider er gået,

kom og slettede dem.

• Sådan skal vi skrive vores bekymringer på sand for at minde os selv om, at de ikke er evige.

11. Hjul, som du vil gå meget langt

Hjul, som du vil gå meget langt.

Ala du vil gå meget højt.

Dagens tårn, dreng.

Fuglens daggry.

Barn: vinge, hjul, tårn.

Fod. Fjer. Skum. Lyn.

At være som aldrig at være.

Du vil aldrig være i begge dele.

Du er i morgen. Komme

med alt i hånden.

Du er mit hele væsen, der vender tilbage

mod sit klarere selv.

Det univers, du er

hvad en håbefuld guide.

Bevægelsens lidenskab,

landet er din hest.

Passer hende. Mestre det.

Og det vil spire i hans hjelm

hendes hud af liv og død,

af skygge og lys, narre rundt.

Bestige. Hjul. Flyvende,

skaber af daggry og maj.

Galop Komme. Og fylder

bunden af ​​mine arme.

• Et rørende digt, som Miguel dedikerer til sin søn, til hvem han dedikerede alle sine håb om en bedre fremtid, og at han ville få et mere velstående liv end hans.

12. Slange

I din smalle fløjte er din kerne,

og raket, du rejser dig eller falder;

fra sandet, fra solen med flere karat,

logisk konsekvens af livet.

For min lykke til min mor med dit trick

hos mennesker bragte du slagsmål.

Giv mig, selvom sigøjnere er forfærdelige,

mest aktive gift af æbletræer.

• Der er en legende om symbolikken skrevet i samlingen "Perito en mounas". Som den slange, der er beskrevet her, henviser den til krigsvåben.

13. For frihed

For frihed bløder jeg, jeg kæmper, jeg overlever.

For frihed, mine øjne og mine hænder,

som et kødeligt træ, generøs og fanget,

Jeg giver kirurger.

For frihed føler jeg flere hjerter

Hvad sand i mit bryst: mine årer skum,

og jeg går ind på hospitalerne, og jeg går ind i bomuldene

som hos liljer.

For frihed frigør jeg mig med kugler

af dem, der har rullet hans statue i mudderet.

Og jeg slår mine fødder af, mine arme,

af mit hus, af alt.

For hvor tomme bassiner gryder,

hun vil sætte to sten i fremtiden

og vil få nye arme og nye ben til at vokse

i det hakkede kød.

Bevinget saft vil spire uden efterår

relikvier af min krop, som jeg mister i hvert sår.

Fordi jeg er som det fældede træ, hvilket skud:

fordi jeg stadig har liv.

• Et bekræftelsesrop fra en mand, der foretrak at kæmpe for frihed med sit liv end at forblive i stilheden med indførelsen af ​​et regime.

14. Lynet, der aldrig stopper

Vil ikke ophøre med denne stråle, der bor i mig

hjertet af rasende dyr

og af vrede smede og smede

hvor det sejeste metal visner?

Vil denne stædige stalaktit ikke ophøre

at dyrke deres hårde hår

som sværd og stive bål

mod mit hjerte, der stønner og skriger?

• Et indviklet digt, der taler om forvirring og fortvivlelse ved at føle en kærlighed så dybt, at det tager vejret fra dig.

15. Palmero og Palm Sunday (Octave II)

Lyset sager, og nej, skabt af tjeneren,

Cluster spuller stilk:

ikke med magt, og ja, fra bronze til sjal,

ja med magt og nej, af esparto og tidspunkter, vi valgte.

Den lyseste søndag gik vi

med lyset, rejst med glæde,

klar, under en morgenkloster

indtil blindsens evige april.

• Et andet af de mystiske digte fra "Perito en mounas", der taler om den skæbne, der venter os.

16. Dagarbejdere

Dagarbejdere, der har betalt bly

lidelser, job og penge.

Underdanige og høje lændlegemer:

dagarbejdere.

Spaniere, som Spanien har vundet

skære det mellem regn og mellem solen.

Rabadanes af sult og plov:

Spanske folk.

Dette Spanien, der aldrig tilfreds

at ødelægge ugressets blomst

fra den ene høst til den anden:

dette Spanien.

Kraftig hyldest til egetræerne,

hyldest til tyren og kolossen,

hyldest til heder og miner

magtfulde.

Dette Spanien, som du har ammet

med sved og bjergtryk,

begære dem, der aldrig har kultiveret

dette Spanien.

Vil vi lade os feje

rigdom, som vores årer har smedet?

Marker, der har fugtet vores pande

vil vi rejse?

Kom frem, spansk, en storm

af hamre og segl: brøl og synger.

Din fremtid, din stolthed, dit værktøj

Fortsæt.

Bødlerne, eksempel på tyranner,

Hitler og Mussolini hugger åg.

Sug i et ormetoilet

bødlerne.

De bringer os en kæde

fængsler, elendighed og misbrug.

Hvem ødelægger og forstyrrer Spanien?

De! De!

Ud, ud, nationers tyve,

vogtere af bankkuppelen,

brød af kapital og dens dubler:

Ud, ud!

Kastet vil du være som skrald

fra overalt og overalt.

Der vil ikke være nogen grav for dig,

kastet.

Spyt vil være din indhylling,

din ende den hævngerrige støvle,

og det vil kun give dig skygge, fred og kasse

spyt.

Dagarbejdere: Spanien, bakke til bakke,

Det er af herrer, fattige mænd og braceros.

Lad ikke de rige spise det,

dagarbejdere!

• Et digt, der har en stærk erklæring om uretfærdighederne ved at stjæle Spaniens frugter fra hænderne på dem, der dyrkede det. Samtidig er det et råb af opmuntring at kæmpe for at få det tilbage.

17. Løg nanas

Løg er frost

lukket og dårlig:

frost på dine dage

og af mine nætter.

Sult og løg:

sort is og frost

stor og rund.

I sultens vugge

mit barn var.

Med løgblod

ammet.

Men dit blod

frostet med sukker,

løg og sult.

En mørk kvinde,

løst på månen,

tråd for tråd spildes

over krybben.

Grin, barn

at du sluger månen

når det er nødvendigt.

Lark of my house,

griner meget.

Det er din latter i øjnene

verdens lys.

Griner så meget

det i sjælen, når du hører dig,

slå plads.

Din latter frigør mig

det giver mig vinger.

Ensomheder tager mig væk,

fængsel tager mig væk.

Mund, der flyver,

hjerte på dine læber

blinker.

Din latter er sværdet

mere sejrende.

Victor af blomster

og lærkerne.

Solens rival.

Mine knogles fremtid

og af min kærlighed.

Det klappende kød

pludselig øjenlåg,

lever som aldrig før

farvet.

Hvor meget guldfinke

svæver, flagrer,

fra din krop!

Jeg vågnede som barn.

Vågn aldrig op

Trist, jeg bærer min mund.

Grin altid.

Altid i krybben,

forsvarer latter

pen for pen.

At være så højt flyvende

så udbredt,

at dit kød ser ud

truende himmel.

Hvis jeg kunne

gå tilbage til oprindelsen

af din karriere!

I den ottende måned griner du

med fem orange blomster.

Med fem små

ferocities.

Med fem tænder

som fem jasmin

teenagere.

Kys grænser

bliver i morgen,

når i tænderne

føler et våben.

Føler ild

løbe ned tænder

på udkig efter centrum.

Flyve barn i dobbelt

brystmåne.

Han, trist af løg.

Du er tilfreds.

Må ikke falde fra hinanden.

Ved ikke hvad der sker

ej heller hvad der sker.

• Det siges, at dette digt afspejler den dårlige situation, som hans søn og hans mor gennemgik midt i fattigdom og usikkerhed.

18. Oliventræer

Andalusierne fra Jaén,

hovmodige oliventræer,

fortæl mig i min sjæl, hvem,

hvem rejste oliventræerne?

De blev ikke rejst af ingenting,

hverken pengene eller herren

men det stille land,

arbejde og svede.

Forenet til rent vand

og planeterne forenet,

de tre gav skønheden

af de snoede kufferter.

Stå op, grå oliventræ,

sagde de ved foden af ​​vinden.

Og oliventræet løftede en hånd

kraftfuldt fundament.

Andalusierne fra Jaén,

hovmodige oliventræer, fortæl mig i min sjæl hvem

hvem suttede oliventræerne?

Dit blod, dit liv,

ikke udbyderen

der blev beriget i såret

generøs af sved.

Ikke udlejerens

der begravede dig i fattigdom,

der trampede din pande,

det reducerede dit hoved.

Træer, som du ønsker

indviet til centrum af dagen

de var begyndelsen på et brød

at kun den anden spiste.

Hvor mange århundreder af oliven,

hænder og fødder fængslet,

sol til sol og måne til måne,

vejer på dine knogler!

Andalusierne fra Jaén,

hovmodige oliventræer,

min sjæl spørger: hvis,

hvis oliventræer er de?

Jaén, stå op modig

på dine månesten

vær ikke slave

med alle dine olivenlunde.

Inde i klarheden

af olien og dens aromaer,

angive din frihed

friheden i dine bakker.

• Et andet stærkt digt, der taler om at hæve kampen for de daglige arbejdere i Jaén i et forsøg på at gøre dem opmærksomme på deres magt og behovet for at forsvare deres arbejde på landet.

19. Orange blomst

Grænse for det rene, blomstrende og kolde.

Din sekskantede hvidhed, supplement,

i hovedverdenen, af din ånde,

i en verden opsummerer en middagstid.

Astrolog grenene for meget,

grøn var aldrig undtaget.

Arktisk blomst mod syd: det er nødvendigt

din slip til det gode kanariforløb.

• En anden spændende beretning om "Perito de lunas", som er blevet spekuleret, taler om Concepción de Albornoz.

20. Alderdom i landsbyerne

Alderdom i landsbyerne.

Hjertet uden ejer.

Kærlighed uden et objekt.

Græsset, støvet, ravnen.

Og de unge?

I kisten.

Træet, alene og tørt.

Kvinden, ligesom en træstamme

af enke på sengen.

Had uden afhjælpning.

Og de unge?

I kisten.

• Meget få unge har tendens til at blive i deres landsbyer, da deres ambitiøse horisonter normalt fører dem til de store byer.

21. Det øde omslutter (inden den femte januar)

Senest den femte januar

hver januar satte han

mine gedesko

til det kolde vindue.

Og fandt dagene

der nedbryder dørene,

mine tomme sandaler,

mine øde sandaler.

Jeg havde aldrig sko

ingen dragter, ingen ord:

Jeg har altid haft streams

altid sorger og geder.

Fattigdom klædte mig på,

floden slikkede min krop

og fra tå til hoved

græs var jeg dug.

Senest den femte januar

for de seks, ville jeg

lad det være hele verden

en legetøjsbutik.

Og når daggryet fortsætter

omrøring af frugtplantagerne,

mine omslag med intet,

mine øde sandaler.

Ingen kronet konge

han havde en fod, han ville have

at se fodtøjet

fra mit dårlige vindue.

Alle trone mennesker,

alle mennesker med støvler

lo voldsomt

af mine ødelagte sandaler.

Grådende vrede, indtil

dække min hud med salt,

til en verden af ​​pasta

og nogle elskede mænd.

Den femte januar

fra min fåreskab

mine gedesko

frosten kom ud.

Og mod det sjette, mine blik

fundet ved deres døre

mine frosne sandaler,

mine øde sandaler.

• Dette digt tillader os at gennem metaforer skimte Miguel de Unamunos ikke så heldige fortid. En hård barndom fuld af grimhed og hårdt arbejde.

22. Hvad er dit liv, min sjæl?

Hvad er dit liv, min sjæl, hvad er din betaling?

Regn på søen!

Hvad er dit liv, min sjæl, din vane?

Vind i toppen!

Hvordan fornyes dit liv, min sjæl?

Skygge i hulen!

Regn på søen!

Vind i toppen!

Skygge i hulen!

Tårer er regnen fra himlen,

og vinden hulker uden afgang,

beklagelse, skyggen uden nogen trøst,

og regn og vind og skygge skaber liv.

• Forvirringen efter at have vidst, hvordan den elskede menneskes sande liv er, så forskellig fra det, vi forestiller os, er et smertefuldt slag fra virkeligheden.

23. Bryllupsdød

Sengen, gårsdagens og morgendagens græs:

dette lærred nu på træ stadig grønt,

flyder som jorden, slutter sig til kyset

hvor lysten finder øjne og mister dem.

Gå gennem øjnene som en ørken;

som for to byer, som ikke en kærlighed indeholder.

Se, det går og vender tilbage uden at have opdaget

hjertet til ingen, lad alle sand det.

Mine øjne fandt dine i et hjørne.

De fandt sig målløse mellem de to blikke.

Vi føler, at en vuggevise duveskive turnerer os,

og en gruppe snappede vingeudbrud.

Jo mere de så på hinanden, jo mere var de: jo dybere

de blev set længere væk mere i en smeltet.

Hjertet blev, og verden, rundere.

Redenes hjemland krydsede sengen.

Så den voksende længsel, afstanden

der går fra ben til ben rejst og forenet,

når du ånder den uhyre duft helt ind;

vi projicerer kroppe ud over livet.

Vi udløber fuldstændigt. Hvilket absolut vidunder!

Hvor total blev lykken ved at se på hinanden omfavnet,

øjne rullede et øjeblik op,

og i øjeblikket ned med foldede øjne!

Men vi vil ikke dø. Det var så varmt

fuldføre livet som solen, hans blik.

Det er ikke muligt at miste os selv. Vi er fulde frø.

Og døden er, med begge, befrugtet.

• Et digt, der blander temaerne kærlighed, liv og død. Hvis vi er heldige nok til at elske, vil der ikke være nogen frygt for døden i vores liv.

24. Flyvningen

Kun dem, der elsker fluer. Men hvem elsker så meget

gøre det som den mindste og mest flygtige fugl?

At synke dette regerende had går alt det

Jeg vil gerne gå direkte tilbage i live.

At elske... Men hvem elsker? Flyve... Men hvem flyver?

Jeg vil erobre den blå grådige efter fjerdragt,

men kærlighed, altid nede, er trøstelig

for ikke at finde de vinger, der giver et visst mod.

Et brændende væsen, klart af begær, bevinget,

han ønskede at stige op, have frihed som en rede.

Han ønsker at glemme, at de mænd, han væk, indhentede.

Hvor fjer manglede, satte han mod og glemsomhed.

Han gik til tider så højt, at det glødede

over huden himlen, under huden fuglen.

Vær at du en dag blev forvirret med en lærke,

du kollapsede andre som alvorligt hagl.

Du ved allerede, at andres liv er plader

hvorpå du kan mur dig op: fængsler, som du kan sluge din.

Pass, liv, mellem kroppe, mellem smukke barer.

Gennem stængerne, fri blodgennemstrømning.

Trist lykkeligt kjoleinstrument: presning

Rør til at kræve og ånde ilden.

Sværd fortæret ved konstant brug.

Krop i hvis lukkede horisont jeg udfolder mig.

Du vil ikke flyve. Du kan ikke flyve, krop du strejfer rundt

gennem disse gallerier, hvor luften er min knude.

Så meget som du diskuterer om stigning, er du skibbrudt.

Du græder ikke. Marken forbliver øde og stum.

Arme klapper ikke. Er de måske en kø

at hjertet gerne vil skyde ud i himlen.

Blodet er trist at kæmpe alene.

Øjnene bliver triste af dårlig viden.

Hver by, der sover, vågner skør og udånder

et fængselsstille, en drøm, der brænder og regner

som en hæs elite fra ikke at kunne være en fløj.

Manden lyver. Himlen stiger. Luften bevæger sig.

• Mange mennesker har en tendens til at forveksle forhold med tab af selvfrihed, hvilket er forkert. Hvis en person virkelig elsker, vil de altid se deres partner nå toppen.

25. 1. maj 1937

Jeg ved ikke, hvad begravet artilleri er

skyde nelliker nedenfra,

ej heller hvad kavaleri

tordner over og får laurbærene til at lugte.

Hingste,

ophidsede tyre,

som en støbt bronze og jern,

opstå efter en manke fra alle sider,

efter en gengivet bleg kogeklokke.

Må dyrene blive vrede:

krigen raser mere,

og bag våbenene pløjerne

de brøler, blomsterne koger, solen vender.

Selv det verdslige lig raser.

Maj job:

landbruget klatrer sit højdepunkt.

Seglen ser ud som et lyn

uendelig i en mørk hånd.

På trods af den voldsomme krig,

toppe knebler ikke deres sange,

og rosenbusken giver sin spændende lugt

fordi rosenbusken ikke frygter kløfter.

Maj er i dag mere vred og magtfuld:

det spildte blod fodrer ham,

de unge, der blev til en strøm

dens udførelse af interlaced ild.

Jeg ønsker Spanien en udøvende maj,

klædt i tidsalderens evige fylde.

Det første træ er hans åbne oliventræ

og hans blod vil ikke være det sidste.

Spanien, der ikke pløjes i dag, pløjes helt.

• Dette digt fortæller os om Miguels tunge militære liv midt i en hård kamp i Spanien, der efterlod tabet af store figurer i litteraturen i kølvandet.