Octavio Paz: 16 viktige dikt

Octavio Paz (1914-1998) var en nobelprisvinnende meksikansk poet og essayist. Hans poesi inviterer deg til å delta i en analytisk og symbolsk pilegrimsreise som går gjennom forskjellige former, perspektiver og bekymringer, for å oppdage eksistensen av en verden som bare åpenbarer seg når noen har det heter. Det er ikke overraskende at Octavio Paz en gang har skrevet at det å spørre hva noe faktisk er å be om navnet. Dette er dikterens storslåtte verk: navngi den nåværende virkeligheten, men fordampet. Å gi den et navn er å gi den kroppen, å gi den tilbake sin transcendente status, det er å få den til å eksistere fullt ut. Vi presenterer her et utvalg av noen dikt av Octavio Paz.

Sonnet III

Dikteren lar seg lede av den elskede og erotiske fremkallingen av et øyeblikk der han tar en pause i kontemplasjonen av den elskede kropp.

Av den grønne jubelen på himmelen
lys du gjenopprette at månen mister
fordi lyset i seg selv husker
lyn og høst i håret.

Vinden drikker vind i sin røre,

instagram story viewer

flytte bladene og deres grønne regn
våt skuldrene, ryggen biter
og kler av deg og brenner og returnerer yelo.

To skip med utfoldede seil
de to brystene dine. Ryggen din er en strøm.
Magen din er en forstenet hage.

Det er høst på nakken: sol og tåke.
Under den grønne ungdomshimmelen
kroppen din gir sin kjærlighetssum.

Liten jente

Ordet åpenbarer seg som en giver av liv, som fornyer luften, når det blir plassert i munnen til et vesen tatt for uskyldig, spirende, kjærlig.

Til Laura Elena

Gi treet navn, jente.
Og treet vokser sakte
høy gjenskinn,
til øynene våre blir grønne.
Du kaller himmelen, jente.
Og skyene kjemper mot vinden
og rommet blir
en gjennomsiktig slagmark.

Gi navnet vannet, jente.
Og vannet suser, jeg vet ikke hvor,
skinner i bladene, snakker mellom steinene
og det gjør oss til fuktige damper.

Du sier ikke noe, jente.
Og den gule bølgen,
tidevannet av solen,
på toppen av den løfter den oss opp,
i de fire horisontene sprer det oss
og vender tilbake til oss, intakt,
midt på dagen, for å være oss.

Epitaph of a poet

I dette diktet minner Octavio Paz oss om karakteren til poetisk gjøring, dialektikken mellom sannhet og løgn, et paradoks som den er bygget på i kunstnerisk diskurs.

Ønsket å synge, synge
å glemme
hans sanne liv av løgner
og husk
hans løgnaktige sannhetsliv.

Ord

Poeten representerer ord som materie i seg selv, underlagt plastisitet, inkarnasjon, manipulasjon og skapelse. De er arbeid, organisme, mat, prisgitt det mennesket som lager dem, forvandler dem, assimilerer dem.

Snu dem,
ta dem i halen (chillen, horer),
pisk dem,
gi sukker i munnen til rejegas,
spreng dem, ballonger, punkter dem,
nipp til dem blod og marg,
tørk dem,
dekke dem,
trå på dem, galant hane,
vri halsen, lage mat,
kollaps dem,
tarm dem, okse,
okse, dra dem,
gjør dem, dikter,
få dem til å svelge alle ordene sine.

Det enkle livet

I dette diktet løfter Octavio Paz en sang til de daglige nådene, for å være i her og nå, fylden til den menneskelige opplevelsen. Det enkle livet er bekreftelsen av årvåken oppmerksomhet og opplevelse som en følelse i seg selv, den eneste mulige forbindelsen med andre og med universet.

Ring brødet og la det vises
på duken det daglige brødet;
gi svette sin egen og gi søvn
og til det korte paradiset og til helvete
og til kroppen og til øyeblikket det de ber om;
le som havet ler, vinden ler,
uten at latteren høres ut som knust glass;
drikk og grip livet i fyll,
dans dansen uten å savne et slag,
berør hånden til en fremmed
på en dag med stein og smerte
og kan den hånden være fast
at han ikke hadde vennens hånd;
smake ensomhet uten eddik
få munnen til å vri, eller gjenta
mine grimaser speilet eller stillheten
bust med gnissende tenner:
disse fire veggene, papir, gips,
sparsomt teppe og gulaktig søkelys?
de er ennå ikke det lovede helvete;
at ønsket ikke skader meg lenger,
frossen av frykt, forkjølelsessår,
ikke-kysset leppeforbrenning:
klart vann stopper aldri
og det er frukt som faller når de er modne;
vet hvordan du skal bryte brød og distribuere det,
brødet av en sannhet som er felles for alle,
sannheten om brød som opprettholder oss alle,
av hvis surdeig jeg er en mann,
en kar blant mine medmennesker;
kjemp for de levendes liv,
gi liv til de levende, til livet,
og begrave de døde og glem dem
som jorden glemmer dem: i frukt ...
Og det når jeg dør, oppnår jeg
dø som menn og nå meg
tilgivelse og utholdende liv
fra støvet, fra fruktene og fra støvet.

Poesien

Poesi avslører seg for poeten som en elsker foran sjelen hans er avkledd, eller, hvorfor ikke, som en pleie mor som opprettholder poeten. Poesi er et forhold. La dikteren snakke.

Til Luis Cernuda

Du ankommer, stille, hemmelig,
og vekke raseriet, gledene,
og denne kvalen
som slår på hva den berører
og skaper i alt
en mørk grådighet.

Verden gir etter og kollapser
som metall til ild.

Blant ruinene mine reiser jeg meg,
alene, naken, strippet,
på den enorme klippen av stillhet,
som en ensom jagerfly
mot usynlige verter.

Brennende sannhet
Hva presser du meg til?

Jeg vil ikke ha sannheten din
ditt tåpelige spørsmål.

Hvorfor denne sterile kampen?
Det er ikke skapningen som er i stand til å inneholde deg,
grådighet som bare blir oppfylt i tørst,
flamme som alle lepper bruker,
ånd som ikke lever i noen form
men det brenner alle former.

Du reiser deg fra dypet av meg
fra det navnløse sentrum av mitt vesen,
hær, tidevann.

Du vokser, tørsten din drukner meg
utvise, tyrannisk,
det som ikke gir
til ditt vanvittige sverd.

Nå er det bare du som bor i meg,
du, navnløs, rasende stoff,
underjordisk, villfarende grådighet.

Dine spøkelser slår brystet mitt,
du våkner til meg,
du fryser pannen min,
du åpner øynene mine.

Jeg oppfatter verden og berører deg,
urørt stoff,
enhet av min sjel og min kropp,
og jeg tenker på kampen jeg kjemper
og mine jordbryllup.

Motstridende bilder skyer øynene mine,
og til de samme bildene
andre, dypere, fornekte dem,
brennende babling,
vann som flommer over et mer skjult og tett vann.

I sitt fuktige mørke liv og død,
stillhet og bevegelse er den samme.
Insister, seirende,
fordi jeg bare eksisterer fordi du eksisterer,
og min munn og tunge ble dannet
å bare si din eksistens
og dine hemmelige stavelser, ord
uhåndterlig og despotisk,
substans av min sjel.

Du er bare en drøm
men verden drømmer om deg
og deres stumhet snakker med dine ord.

Gni når du berører brystet
livets elektriske grense,
blodets mørke
der den grusomme og kjærlige munnen pakter,
fortsatt ivrig etter å ødelegge det hun elsker
og gjenopplive det som ødelegger,
med verden, impassiv
og alltid identisk med seg selv,
fordi det ikke stopper på noen måte
det drøyer heller ikke over hva det føles.

Ta meg ensom
ta meg mellom drømmene,
ta meg, moren min,
vekk meg helt,
få meg til å drømme drømmen din,
salv øynene mine med olje,
slik at når jeg møter deg, kjenner jeg meg selv.

Dine øyne

I øynene til den elskede dikteren finner verden. Han er kjent for å være en fange av forførelsen som kunngjør en evighet, en umåtelig skjønnhet som underkaster kjæresten.

Øynene dine er hjemlandet til lyn og tårer,
snakkende stillhet,
stormer uten vind, sjø uten bølger,
fugler fengslet, gyldne dyr sovende,
onde topas som sannheten,
Høst i en skogglade der lyset synger på skulderen
av et tre og alle bladene er fugler,
strand som morgenen er konstellert med øynene,
kurv med ildfrukter,
løgn som føder,
speil av denne verden, dørene til det hinsidige,
rolig pulsasjon av havet ved middagstid,
absolutt blinkende,
paramo.

Analfabet

For dikteren representerer himmelen en bok full av uutslettelige tegn. Stilt overfor uendelighet anerkjenner dikteren sin endelighet.

Jeg løftet ansiktet mot himmelen
enorm stein av slitte bokstaver:
stjernene avslørte ingenting for meg.

Se også The Labyrinth of Solitude av Octavio Paz.

Tidlig morgen

Tidlig om morgenen blir representert av poeten som den forferdelige timen da de sovende sårene som omgir hans eksistens våkner.

Raske, kalde hender
de trekker seg en etter en
skyggebåndene

Jeg åpner øynene
ennå
jeg er i live
i midten
av et sår fortsatt friskt.

Press

I dette diktet ser Octavio Paz ut til å introdusere oss for et av de litterære temaene par excellence: bekymring for tidens gang.

Løper og henger på pannen min
sakte og faller i blodet mitt
timen går uten å gå
og i meg skulpterer den og blekner

Jeg er brødet for sulten din
Jeg hjertet som bor
timen går uten å gå
og det jeg skriver, angrer det

Kjærlighet som går forbi og fikst sorg
i meg ligger kamp i meg
timen går uten å gå
kropp av kvikksølv og aske

Grav brystet mitt og ikke rør meg
evigvarende stein som ikke veier
timen går uten å gå
og det er et sår som feirer

Dagen er kort, den enorme timen
tid uten meg med din sorg
timen går uten å gå
og i meg slipper den og lenkes

Skrible

Erotikk er nok en gang til stede i Octavio Paz. Denne gangen er hans tilnærming sensorisk snarere enn kontemplativ. En handling omgjort til en metafor gjennomgår kroppens tekstur og lidenskap.

Med en klump kull
med det ødelagte krittet og den røde blyanten
tegne navnet ditt
navnet på munnen din
tegnet på beina dine
på ingen veggen

Ved den forbudte døren
graver navnet på kroppen din
til barberbladet mitt
blod
og steinen skriker
og veggen puster som en kiste

Vær stille

Bildet som Octavio Paz presenterer oss om stillhet, overvelder oss: når tanken tar seg inn i stillhet, og illusjoner, skyld eller sorg som undertrykker brystet.

Samt bakgrunnen for musikken
et notat spirer
at mens den vibrerer, vokser den og tynner
til i annen musikk blir det stum,
springer fra bunnen av stillheten
nok en stillhet, skarpt tårn, sverd,
og stiger og vokser og suspenderer oss
og mens det stiger faller de
minner, håp,
de små løgnene og de store,
og vi vil skrike og i halsen
gråten svinner:
vi strømmer inn i stillhet
der stillhetene er dempet.

Brannen til hver dag

Paz vender igjen til estetisk selvrefleksivitet, til spørsmålet om poetisk fremstilling og saken om sin skapelse: språk, denne gangen et bilde av lyd, av levende luft. Språk er representert som levende natur. Og så ble diktet, fortsettelsen av universet, født.

Til Juan García Ponce

Som lufta
gjør og angrer
på sidene med geologi,
på planetbordene,
de usynlige bygningene:
mannen.

Hans språk er knapt et korn,
men brenner,
i håndflaten.

Stavelser er glødelamper.

De er også planter:
dens røtter
de ødelegger stillheten,
grenene
de bygger hus med lyder.

Stavelser:
de kobler og kobler fra,
de spiller
til likhetene og ulikhetene.

Stavelser:
de modnes på frontene,
de blomstrer i munnen.

Dens røtter
de drikker om natten, de spiser lett.

Idiomer:
glødende trær
av regnfull løvverk.

Lynvegetasjoner,
ekko geometrier:
på papiret
diktet er gjort
som dagen
på håndflaten.

Å si å gjøre

Nok en gang blir poetisk handling gjenstand for Octavio Pazs poesi. denne gangen viet han diktet til Roman Jakobson, en språkforsker og litteraturkritiker, viden kjent for sin studie av språkets funksjoner. En av dem er nettopp den poetiske funksjonen. Men hvem kan egentlig vite hva poesi er?

Til Roman Jakobson

Mellom det jeg ser og det jeg sier,
Mellom det jeg sier og blir stille,
Mellom det jeg tier og drømmer om,
Mellom det jeg drømmer og glemmer

Poesien.

Det glir mellom ja og nei:
Han sier
det jeg holder stille,
hold kjeft
Hva jeg sier,
det høres
det jeg glemmer.

Det er ikke et ordtak:
det er en gjøring.

Er en gjør
som er et ordtak.

Poesien
det blir sagt og hørt:
det er ekte.

Og jeg sier knapt
det er ekte,
forsvinner.

Er dette mer ekte?
Håndgripelig idé
ord
uhåndterlig:
poesien
går og kommer
mellom det som er
og hva som ikke er det.

Vever refleksjoner
og vev dem ut.

Poesien
så øynene på sidene
så ord i øynene.

Øynene snakker
ordene ser ut,
utseendet tenker.

Høre
tankene,
se
hva vi sier
spille
kroppen
av ideen.

Øynene
de stenger

Ordene åpner.

Mellom å gå og bli

Dikteren synger for ham i det daglige øyeblikket, den dagen dagen er fanget i og tenker på å bli til natt, det magisk øyeblikk der mennesket som tenker på det, poeten i dette tilfellet, blir en pause som betrakte. Hvilke tanker vekker den nedkastningen!

Mellom å forlate og bli tvil om dagen,
forelsket i gjennomsiktigheten.
Den sirkulære ettermiddagen er allerede bukt:
i sin stille bevegelse klipper verden.
Alt er synlig og alt er unnvikende,
alt er nært og alt er urørlig.
Papirene, boka, glasset, blyanten
de hviler i skyggen av navnene sine.
Beat of time som gjentas i tempelet mitt
den samme sta stavelsen av blod.
Lyset gjør veggen likegyldig
et spøkelsesaktig refleksjonsteater.
Midt i øyet oppdager jeg meg selv;
Han ser ikke på meg, jeg ser på meg i øynene hans.
Øyeblikket forsvinner. Uten å bevege seg,
Jeg blir og går: Jeg er en pause

Fuglen

Døden forlater ikke bekymringene til dikteren. Den ubønnhørlige skjebnen som vi møter i et gjentakende motiv i litteraturen. Verset kan overleve, men ikke mannen som har. Ord råder over å være. Døden i dette diktet er avbildet truende, som en snikskytter på jakt. Døden har verken ansikt eller motiv, den kjenner ikke rettferdighet. Det kommer bare.

En stillhet av luft, lys og himmel.
I den gjennomsiktige stillheten
dagen hvilte:
gjennomsiktigheten i rommet
det var gjennomsiktigheten av stillhet.
Himmelstille lyset roet seg
veksten av urter.
Jordens insekter, blant steinene,
i det samme lyset var de steiner.
Tiden i minuttet var mett.
I den absorberte stillheten
den ble fullført ved middagstid.

Og en fugl sang, tynn pil.
Såret sølvkiste vibrerte himmelen,
bladene beveget seg,
urtene våknet ...
Og jeg følte at døden var en pil
det er ikke kjent hvem som skyter
og i løpet av et øyeblikk dør vi.

Det kan interessere deg: Korte kjærlighetsdikt kommenterte