Fernando Pessoa: 10 poemas fundamentais analisados ​​e explicados

Um dos maiores autores da língua portuguesa, Fernando Pessoa (1888-1935), é conhecido principalmente por seus heterônimos. Alguns dos nomes que rapidamente vêm à mente pertencem aos seus principais heterônimos: Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis e Bernardo Soares.

Além de conceber uma série de poemas com os heterônimos acima, o poeta também assinou versos com seu próprio nome. Ele é uma das figuras-chave do modernismo, e seus versos prolíficos nunca perdem sua validade e sempre merecem ser lembrados.

A seguir, selecionamos alguns dos mais belos poemas do escritor português. Esperamos que todos gostem desta leitura!

1. Poema em linha reta, do heterônimo Álvaro de Campos

Talvez os versos de Pessoa mais consagrados e internacionalmente reconhecidos sejam os do "Poema em linha recta", uma extensa criação com a qual até hoje nos identificamos profundamente.

Os versos a seguir foram escritos entre 1914 e 1935. Durante a leitura, percebemos como o heterônomo concebe a sociedade e a crítica, observando e diferenciando-se daqueles que o cercam.

Aqui encontramos uma série de denúncias das máscaras, da falsidade e da hipocrisia da sociedade que ainda estão em vigor. O poeta confessa ao leitor seu desajustamento a um mundo contemporâneo que funciona por meio das aparências.

O poema cria um panorama do sujeito poético, mas também da sociedade portuguesa de que o autor fazia parte.

Eu nunca conheci ninguém que pudesse ser moído
Gravetos.
Todos os meus conhecidos foram campeões em tudo.
E eu, tantas vezes desprezível, tantas vezes impuro,
tantas vezes vil,
Eu, tantas vezes irrefutavelmente parasita,
imperdoavelmente sujo
Eu, que não tive paciência de tomar banho tantas vezes,
Eu, que fui ridículo, absurdo tantas vezes,
que tropecei publicamente nos tapetes do
cerimônias,
que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
que sofri ofensas e fiquei quieto,
que, quando não fiquei quieto, fui ainda mais ridículo;
Eu, que achei as camareiras de hotel engraçadas,
Eu, que notei piscadelas entre os carregadores,
Eu, que cometi danos financeiros e pedi emprestado
sem pagar,
Eu, que, na hora das bofetadas, me agachei
batendo fora de alcance;
Eu, que sofri a angústia das pequenas coisas
ridículo,
Eu percebo que não tenho nenhum par nisso em todo
mundo.
Todas as pessoas que eu conheço que falam comigo
nunca fez nada ridículo, nunca sofreu uma afronta,
Ele nunca foi senão um príncipe - todos eles príncipes - em vida ...
Eu gostaria de poder ouvir a voz humana de alguém
confessar não um pecado, mas uma infâmia;
contar, não violência, mas covardia!
Não, eles são todos o Ideal, se eu os ouço e eles falam comigo.
Quem está neste vasto mundo que me confessa que
já foi vil?
Oh príncipes, meus irmãos,
Leite, estou farto de semideuses!
Onde estão as pessoas no mundo?
Eu sou o único ser vil e errado na terra?
Eles podem não ter sido amados por mulheres,
eles podem ter sido traídos; mas ridículo, nunca!
E eu, que fui ridículo sem ser traído,
Como vou falar com esses meus superiores sem hesitar?
Eu, que fui vil, literalmente vil,
vil no sentido mesquinho e infame de vileza.

2. Lisboa revisitada (1923), do heterónimo Álvaro de Campos

O longo poema "Lisboa revisitada" foi escrito em 1923. Nele encontramos uma voz poética extremamente pessimista e deslocada em relação à sociedade em que vive.

Os versos são marcados por exclamações que se traduzem em rebelião e negação: o eu poético às vezes assume o que não é e não quer. O sujeito faz uma série de rejeições à sua sociedade. Identificamos um self poético raivoso e fracassado, rebelde e desapontado.

Ao longo do poema, vemos alguns pares de opostos que se consolidam para lançar as bases da escrita, ou seja, vemos como a texto é construído a partir do contraste entre passado e presente, infância e idade adulta, a vida que costumávamos viver e a atual.

Não: eu não quero nada.
Já disse que não quero nada.

Não me venha com conclusões!
A única conclusão é morrer.

Não me venha com estética!
Não fale comigo sobre moral!
Livre-se da metafísica!
Não me aprenda sistemas completos, não me alinhe com conquistas
Das ciências (das ciências, meu Deus, das ciências!) -
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

O que eu fiz de errado com todos os deuses?

Se você tem a verdade, guarde para você!

Eu sou um técnico, mas só tenho técnica dentro da técnica.
Fora isso, estou louco, com todo o direito de ser.
Com todo direito de ser, você ouviu?

Não me incomode, pelo amor de Deus!

Eles me queriam casada, fútil, cotidiana e tributável?
Eles me queriam o oposto disso, o oposto de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, agradaria a todos.
Portanto, como eu, seja paciente!
Vai para o inferno sem mim
Ou me deixe ir para o inferno sozinho!

Por que temos que ir juntos?
Não me toque no braço!
Não gosto de ser tocado no braço. Quero ficar sozinho,
Já disse que sou um solitário!
Ah, que chatice querer que fosse da empresa!

Oh céu azul - o mesmo da minha infância,
Verdade eterna vazia e perfeita!
Oh, suave, antigo e mudo Tejo,
Pouca verdade onde o céu se reflete!
Oh amargura revisitada, Lisboa de outrora hoje!
Você não me dá nada, você não tira nada de mim, você não é nada para eu sentir!

Deixe-me em paz! Eu não demoro, eu nunca demoro ...
E enquanto o Abismo e o Silêncio tomam, eu quero ficar sozinho!

3. Autopsicografia de Fernando Pessoa

Escrito em 1931, o poema curto “Autopsicografia” foi publicado no ano seguinte na revista Presença, um meio importante para o modernismo português.

Em apenas doze versos, o poeta divaga sobre sua relação consigo mesmo e com a escrita. Na verdade, a escrita surge como uma atitude que direciona o sujeito, como parte essencial da constituição de sua identidade.

Ao longo dos versos, o poema trata tanto do momento da criação literária quanto da recepção pelo público leitor, dar conta do processo de escrita (criação - leitura - recepção) e envolver todos os participantes da ação (autor - leitor).

O poeta é uma farsa.
Fingir tão completamente
que até finge que é dor
a dor que você realmente sente.

E aqueles que lêem o que ele escreve,
sentir, ler na dor,
não os dois que o poeta vive
mas aquele que eles não tiveram.

E assim continua seu caminho,
motivo de distração
aquele trem sem destino real
que é chamado de coração.

4. Tabacaria, do heterônimo Álvaro de Campos

Um dos poemas mais conhecidos do heterônimo Álvaro de Campos é “Tabaquería”, extenso poema que narra a a relação do poeta consigo mesmo diante de um mundo acelerado e sua relação com a cidade da época histórico.

As linhas abaixo são apenas um fragmento desta longa e bela obra poética escrita em 1928. Com um olhar pessimista, vemos o poeta abordar a questão da desilusão a partir de uma perspectiva niilista.

O sujeito, solitário, sente-se vazio, embora presuma que também tem sonhos. Ao longo dos versos observamos uma lacuna entre a situação atual e aquela que o sujeito gostaria; entre o que é e o que gostaria. A partir dessas diferenças se constrói o poema: na constatação de seu lugar real e no lamento pela grande distância que o separa de seu ideal.

Não sou nada.
Eu nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
Além disso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
quarto de um dos milhões no mundo que ninguém sabe quem eles são
(E se o fizessem, o que eles saberiam?)
Janelas que negligenciam o mistério de uma rua constantemente atravessada por pessoas,
rua inacessível a todos os pensamentos,
real, impossivelmente real, certo, certo desconhecido,
com o mistério das coisas sob as pedras e os seres,
com o da morte que traça manchas úmidas nas paredes,
com aquele destino que dirige o carro de tudo pela rua do nada.

Hoje estou convencido como se soubesse a verdade,
lúcido como se estivesse para morrer
e não tinha mais fraternidade com as coisas do que a despedida,
E a linha de trem de um comboio desfila na minha frente
e há um longo apito
dentro do meu crânio
e há uma sacudida em meus nervos e meus ossos estalam no arrebatamento.

Hoje estou perplexo, como quem pensou e encontrou e esqueceu,
hoje estou dividido entre a lealdade que devo
Para a Tabacaria do outro lado da rua, como uma coisa real do lado de fora,
e a sensação de que tudo é um sonho, como uma coisa real por dentro.

Eu falhei em tudo.
(...)
Eu abracei em meu peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Eu secretamente pensei em mais filosofias do que aquelas escritas por qualquer Kant.
Mas eu sou e sempre serei aquele no sótão,
mesmo se eu não morar nele.
Sempre serei aquele que não nasceu para isso.
Serei sempre aquele com algumas qualidades,
Eu sempre serei aquele que esperou que a porta se abrisse em frente a uma parede que não tinha porta,
aquele que cantou a música do Infinito em um galinheiro,
aquele que ouviu a voz de Deus em um poço cego.
Acreditar em mim? Nem em mim nem em nada.
A natureza derrama seu sol e sua chuva
na minha cabeça em chamas e deixe seu vento me irritar
e depois do que vem ou tem que vir ou não tem que vir.
Escravos do coração das estrelas,
conquistamos o mundo antes de sair da cama;
nós acordamos e tudo fica sombrio;
saímos para a rua e ela se torna estranha,
é a terra e o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(...)
O Dono da Tabacaria aparece na porta e se acomoda contra a porta.
Com o desconforto de quem tem o pescoço torto,
Com o desconforto de uma alma torta, eu vejo isso.
Ele vai morrer e eu vou morrer.
Ele vai deixar sua gravadora e eu deixarei meus versos.
A certa altura o rótulo morrerá e meus versos morrerão.
Mais tarde, em outro momento, morrerão na rua onde foi pintada a placa
e o idioma em que os versos foram escritos.
Então, o planeta gigante onde tudo isso aconteceu morrerá.
Em outros planetas de outros sistemas, algo como pessoas
continuará a fazer coisas como versos,
semelhante a viver sob uma placa de loja,
sempre uma coisa contra outra,
sempre uma coisa tão inútil quanto a outra,
sempre o impossível tão estúpido quanto o real,
sempre o mistério do fundo tão verdadeiro quanto o mistério da superfície,
sempre isso ou aquilo ou nem uma coisa nem outra.

(...)
(Se eu me casasse com a filha da lavadeira
talvez eu fosse feliz).
Visto isso, eu me levanto. Eu me aproximo da janela.
O homem sai da Tabacaria (guarda o troco na bolsa da calça?),
ah, eu conheço ele, ele é o Estevez, que ignora a metafísica.
(O Dono da Tabacaria aparece na porta).
Movido por um instinto divinatório, Estevez se vira e me reconhece;
Ele acena para mim e eu grito com ele. Adeus, Estevez! e o universo
é reconstruído em mim sem ideal ou esperança
e o dono da tabacaria sorri.

5. Este de Fernando Pessoa

Assinado pelo próprio Fernando Pessoa, e não pelos seus heterónimos, "Esto", publicados na revista Presença em 1933, é um poema metaliterário, ou seja, um poema que trata de seu próprio processo criativo.

O poeta permite ao leitor observar o maquinário de construção dos versos, aproximando-se e criando afinidade com o público. É claro como nos versos o sujeito parece usar a lógica da razão para construir o poema: os versos surgem com a imaginação e não com o coração. Conforme evidenciado nas últimas linhas, o poeta delega ao leitor o gozo obtido com a escrita.

Eles dizem que eu finjo ou minto
em tudo que escrevo. Não.
Eu só sinto
com imaginação.
Eu não uso meu coração.

O que sonho e o que me acontece,
o que me falta ou acaba
é como um terraço
que dá para outra coisa ainda.
Essa coisa é realmente fofa.

É por isso que escrevo no meio
do que não está de pé,
livre da minha gravata,
sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!

6. Ode triunfal, do heterônimo Álvaro de Campos

Por meio de trinta estrofes (apenas algumas delas são apresentadas a seguir) percebemos características tipicamente modernistas: o poema mostra as angústias e as novidades de sua época.

Publicado em 1915 em Orpheu, o momento histórico e as mudanças sociais motivam sua escrita. Observamos, por exemplo, como a cidade e o mundo industrializado passam por uma dolorosa modernidade.

Os versos sublinham a passagem do tempo em que boas mudanças carregam aspectos negativos. Indica como o homem deixa seu ser sedentário e contemplativo, para ser produtivo, imerso na velocidade do dia a dia.

À luz dolorosa das grandes lâmpadas elétricas da fábrica,
Estou com febre e escrevo.
Escrevo ranger os dentes, feroz por esta beldade,
Esta beleza totalmente desconhecida dos antigos.
Oh rodas, oh engrenagens, r-r-r-r-r-r eterno!
Forte espasmo retido dos mecanismos em fúria!
Em fúria fora e dentro de mim
Para todos os meus nervos dissecados
Por todas as papilas gustativas de tudo que eu sinto!
Meus lábios estão secos, oh, grandes ruídos modernos,
Para ouvi-los muito perto,
E minha cabeça arde de querer cantar em excesso
De expressão de todas as minhas sensações,
Com um excesso contemporâneo de vocês, ó máquinas!
Com febre e olhando para os motores como uma Natureza tropical
-Grandes trópicos humanos de ferro e fogo e força-
Eu canto e canto o presente, e também o passado e o futuro,
Porque o presente é todo o passado e todo o futuro
E lá estão Platão e Virgílio dentro das máquinas e das luzes elétricas
Só porque Virgílio e Platão existiram e eram humanos,
E pedaços de Alexandre, o Grande, talvez do século cinquenta,
Concordamos que eles devem ter febre no cérebro de Ésquilo do século centenário,
Eles andam sobre essas correias de transmissão e esses pistões e esses volantes,
Rugindo, moendo, sibilando, apertando, passando,
Fazendo um excesso de carícias ao corpo numa só carícia à alma.
Ah, poder expressar tudo para mim como um motor se expressa!
Seja completo como uma máquina!
Ser capaz de viver a vida triunfante como um último modelo de carro!
Para ser capaz de pelo menos penetrar fisicamente em tudo isso,
Abra-me completamente, torne-se poroso
Para todos os perfumes de óleos e calores e carvões
Desta flora estupenda, negra, artificial e insaciável!
Fraternidade com toda a dinâmica!
Fúria promíscua de ser parte do agente
Do rolamento de ferro e cosmopolita
Dos trens poderosos
Da tarefa de transporte de carga dos navios,
Desde o giro lento e lubrificante dos guindastes,
Do tumulto disciplinado das fábricas,
E o quase silêncio sibilante e monótono das correias de transmissão!
(...)
Notícias passez à-la-caisse, grandes crimes
Para duas colunas, vá para a segunda página!
O cheiro fresco da tinta de impressão!
Os pôsteres postados recentemente, molhados!
Vients-de-paraitre amarelo como uma fita branca!
Como eu amo todos vocês, todos, todos,
Como eu os amo de todas as maneiras
Com os olhos e com as orelhas e com o cheiro
E com o toque (o que significa senti-los por mim!)
E com a inteligência de que vibram como uma antena!
Ah, todos os meus sentidos estão com ciúme de você!
Fertilizantes, debulhadoras a vapor, progresso agrícola!
Química agrícola e comércio quase uma ciência!
(...)
Masoquismo por meio de maquinações!
Sadismo de não sei o que é moderno e eu e barulho!
Melhor jóquei de hóquei, você ganhou o Derby,
Morda o gorro bicolor entre os dentes!
(Ser tão alto que não conseguiria passar por nenhuma porta!
Ah, olhar está em mim, uma perversão sexual!)
Eh-la, eh-la, eh-la catedrais!
Deixe-me quebrar minha cabeça em seus cantos,
E ser levantado da rua cheio de sangue
Sem ninguém saber quem eu sou!
Oh, bondes, funiculares, metropolitanos,
Junte-se a mim no espasmo!
Hilla, hilla, hilla-ho!
(...)
Oh ferro, oh aço, oh alumínio, oh placas de ferro corrugado!
Oh docas, oh portos, oh trens, oh guindastes, oh rebocadores!
Ei, grandes descarrilamentos de trem!
Eh-la minha galeria desmorona!
Eh-la deliciosos naufrágios dos grandes transatlânticos!
Eh-la-oh revolução, aqui, ali, ali,
Alterações de constituições, guerras, tratados, invasões,
Barulho, injustiças, violência e talvez o fim em breve,
A grande invasão dos bárbaros amarelos em toda a Europa,
E mais um sol no novo Horizonte!
O que importa tudo isso, mas o que importa tudo isso
Para o ruído contemporâneo vermelho brilhante,
Ao ruído cruel e delicioso da civilização de hoje?
Tudo isso silencia tudo, exceto o momento,
O momento do tronco nu e quente como um forno
O momento estridentemente alto e mecânico,
O momento dinâmico de todas as bacantes
De ferro e bronze e a embriaguez de metais.
Os trens, as pontes, os hotéis na hora do jantar,
O aparelhamento de todas as espécies, ferro, bruto, mínimo,
Instrumentos de precisão, trituração, escavação,
Engenhos, furadeiras, máquinas rotativas!
Eia! Eia! Eia!
Eletricidade Eia, nervos doentios da Matéria!
Eia-telegrafia sem fio, simpatia metálica do Inconsciente!
Os barris, os canais, Panamá, Kiel, Suez!
Eia todo o passado no presente!
Eia todo o futuro já dentro de nós! Eia!
Eia! Eia! Eia!
Frutos de ferro e ferramentas para árvores - fábrica cosmopolita!
Eu não sei o que eu existo dentro de mim. Eu me viro, eu dou a volta, eu me recomendo.
Eu fico viciado em todos os trens
Eles me içam em todas as docas.
Eu giro dentro de todas as hélices de todos os navios.
Eia! Eia-ho eia!
Eia! Eu sou calor mecânico e eletricidade!
Eia! E os trilhos e as potências e a Europa!
Ei e viva para mim e tudo mais, máquinas para trabalhar, ei!
Suba com tudo acima de tudo! Hup-la!
Hup-la, hup-la, hup-la-ho, hup-la!
He-la! He-ho h-o-o-o-o-o!
Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!
Ah, não eu, todas as pessoas em todos os lugares!

7. Presságio de fernando pessoa

Foi assinado pelo próprio Fernando Pessoa e publicado em 1928, no final da vida do poeta. Enquanto a maioria dos poemas de amor homenageia e elogia um sentimento tão nobre, aqui surge um voz desconectada, incapaz de estabelecer vínculos afetivos, encontrando no amor um problema, não um bênção.

Composto por vinte versos divididos em cinco estrofes, encontramos um sujeito que deseja viver o amor em sua plenitude, mas não sabe como lidar com o sentimento. O amor não correspondido, que de fato também não é comunicado adequadamente, é uma fonte imensa de angústia para quem ama em silêncio.

É curioso como uma voz poética que compõe belos versos não consegue se expressar diante da mulher que ama. Com um cunho pessimista e derrotista, o poema fala a todos nós que um dia nos apaixonamos e não tivemos coragem de dizê-lo por medo da rejeição.

Amor, quando é revelado,
não se sabe para revelar.
Ela sabe como olhar para ela
mas ele não sabe falar.
Quem quer dizer o que sente,
ele não sabe o que vai declarar.
Ele fala: parece que está mentindo.
Fique quieto: parece esquecer.
Ah, mais se ela adivinhasse,
Se eu pudesse ouvir ou olhar
e se um olhar fosse suficiente
saber que eles a estão amando!
Mas quem sente muito cala-se;
quem quer dizer o quanto ele sente
fica sem alma ou fala,
permanece apenas inteiramente!
Mas se eu pudesse te dizer isso,
o que não me atrevo a dizer,
Eu não tenho mais que falar com ele
porque estou falando com ele ...

8. Aniversário, do heterônimo Álvaro de Campos

Clássico da poética de Álvaro de Campos, “Aniversario” é um poema doloroso, com o qual todos nos sentimos identificados. O aniversário do pseudônimo é o motivo que faz com que o sujeito viaje no tempo.

Os versos, publicados em 1930, voltam-se para o passado e mostram uma espécie de nostalgia, saudade de um tempo que nunca mais vai voltar.

Parece que nada permanece no mesmo lugar: entes queridos morrem, a inocência se perde, embora o lar da infância ainda esteja de pé. O passado é visto como uma fonte inesgotável de alegria, enquanto o presente tem um sabor amargo e melancólico.

Aqui não é apenas um registro de anseio banal, mas o eu poético está abatido, vazio, triste, cheio de profunda decepção, uma vontade de voltar no tempo e ficar no passado.

Na época eles estavam comemorando meu aniversário,
Eu estava feliz e ninguém havia morrido.
Na velha casa, até meu aniversário era uma tradição de séculos,
e a alegria de todos, e minha, era assegurada com qualquer religião.
Na época eles estavam comemorando meu aniversário,
Tive a grande saúde de não entender nada,
ser inteligente no meio da família,
e não ter as esperanças que os outros tinham para mim.
Quando fiquei esperançoso, não sabia mais como ter esperança.
Quando comecei a olhar para a vida, perdi o sentido da vida.
Sim, o que eu presumi que era para mim
o que eu era de coração e afinidade,
o que eu era cerca de meia província pôr do sol,
o que eu era sobre ser amado e ser a criança.
O que eu fui - ai meu Deus! - o que só hoje sei que fui ...
Que longe...
(Não consigo nem encontrar ...)
A época em que comemoraram meu aniversário!
O que sou hoje é como a umidade do corredor no fundo da casa,
que mancha as paredes ...
o que sou hoje (e a casa de quem me amou estremece através das minhas lágrimas),
o que sou hoje é que venderam a casa.
É que todos eles morreram,
é que eu sobrevivi a mim mesmo como um fósforo frio ...
Na época eles estavam comemorando meu aniversário ...
Que amor meu, como pessoa, daquela vez!
Desejo físico da alma de estar lá novamente,
para uma jornada metafísica e carnal,
com uma dualidade de mim para mim ...
Comendo o passado como pão com fome, sem tempo para manteiga nos dentes!
Vejo tudo de novo com uma clareza que me cega para o quanto há aqui ...
A mesa arrumada com mais lugares, com melhores desenhos na faiança, com mais copos,
o aparador com muitas coisas - doces, frutas, o resto na sombra sob o elevado,
As velhas tias, as diferentes primas, e tudo por minha causa,
na época eles estavam comemorando meu aniversário ...
Pare meu coração!
Não penses! Pare de pensar em sua cabeça!
Ai meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje não sou meu aniversário.
Eu aguento.
Os dias são adicionados a mim.
Eu estarei velho quando for.
E nada mais.
Raiva por não ter trazido o passado roubado na minha mochila ...
A época em que comemoraram meu aniversário!

9. O pastor, do heterônimo Alberto Caeiro

Escrito por volta de 1914, mas publicado pela primeira vez em 1925, o extenso poema - citado apenas um pequeno trecho abaixo - foi o responsável pelo surgimento do heterônimo Alberto Caeiro.

Nos versos, o poeta se apresenta como uma pessoa humilde, do campo, que gosta de contemplar a paisagem, os fenômenos naturais, os animais e o ambiente ao seu redor.

Outra característica importante deste texto é a superioridade do sentimento sobre a razão. Vemos também uma exaltação do sol, do vento, da terra e, em geral, dos elementos essenciais da vida no campo.

É importante sublinhar a questão do divino: se para muitos Deus é um ser superior, ao longo dos versos vemos como o que nos governa parece ser, para Caeiro, a natureza.

eu
Eu nunca mantive rebanhos
Mas é como se ele os guardasse.
Minha alma é como um pastor
Conheça o vento e o sol
E ande de mãos dadas com as estações
Seguindo e procurando.
Toda a paz da natureza sem pessoas
Ele vem se sentar ao meu lado.
Mas estou triste como um pôr do sol
Para nossa imaginação,
Quando o fundo da planície esfria
E a madrugada parece
Como uma borboleta fora da janela.
Mas minha tristeza é calma
Porque é natural e justo
E é o que deveria estar na alma
Quando você já pensa que existe
E as mãos colhem flores sem ela saber.
Como um barulho de sinos de vaca
Além da curva da estrada
Meus pensamentos são felizes
Só me deixa triste saber que eles estão felizes
Porque se eu não soubesse
Em vez de ficar feliz e triste,
Eles seriam felizes e felizes.
Pensar desconfortável como andar na chuva
Quando o vento aumenta e parece que chove mais.
Não tenho ambições ou desejos.
Ser poeta não é uma ambição minha.
É minha maneira de ficar sozinho.
(...)

II
Meu olhar é claro como um girassol
Eu tenho o hábito de andar nas estradas
Olhando para a esquerda e para a direita
E de vez em quando para trás ...
E o que eu vejo a cada momento
É o que eu nunca vi antes
E eu percebo muito bem ...
Eu sei como ter o espanto essencial
Quem tem filho, sim, ao nascer,
Realmente conserte seu nascimento ...
Me sinto nascido a cada momento
Pela eterna novidade do mundo ...
Eu acredito no mundo como uma margarida
Porque eu vejo isso. Mas eu não penso nele
Porque pensar não é entender ...
O mundo não foi feito para pensarmos sobre
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas olhar para ele e concordar ...
Não tenho filosofia: tenho sentidos ...
Se falo da Natureza, não é porque sei o que ela é,
Se não for porque eu a amo, e eu a amo por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Ele não sabe por que ama, nem o que é amar ...
Amar é eterna inocência
E a única inocência é não pensar ...

III
Ao anoitecer, encostado na janela,
E sabendo de lado que existem campos na frente,
Eu leio até meus olhos queimarem
O Livro de Cesário Verde.
Que pena eu tenho por ele. Ele era um camponês
Que ele era um prisioneiro em liberdade pela cidade.
Mas a maneira como ele olhou para as casas,
E a maneira como ele observava as ruas
E a maneira como ele se interessava pelas coisas,
É aquele que olha as árvores
E de quem baixa os olhos pela rua por onde passa
E ele está olhando as flores nos campos ...
É por isso que tive aquela grande tristeza
que nunca diz bem que ele teve
Mas ele andou na cidade como quem anda no campo
E triste como dissecar flores em livros
E colocar plantas em potes ...

4
A tempestade caiu esta tarde
Pelas margens do céu
Como um grande scree ...
Como se alguém de uma janela alta
Agite uma grande toalha de mesa
E as migalhas todas juntas
Eles fizeram um barulho quando caíram,
A chuva estava caindo do céu
E enegreceu as estradas ...
Quando um raio sacudiu o ar
E eles abanaram o espaço
Como uma grande cabeça que diz não
Não sei por quê - não estava com medo.
Comecei a rezar para Santa Bárbara
Como se eu fosse a velha tia de alguém ...
Ah! é rezar para Santa Bárbara
Me senti ainda mais simples
Do que eu acho que sou ...
Me senti familiar e em casa
(...)

V
Há metafísica suficiente em não pensar em nada.
O que eu acho do mundo?
O que eu sei o que penso do mundo!
Se eu ficasse doente, pensaria nisso.
Que ideia eu tenho das coisas?
Qual é a minha opinião sobre as causas e efeitos?
O que tenho meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do mundo?
Não sei. Para mim, pensar nisso é fechar os olhos
E não pense. É fechar as cortinas
Da minha janela (mas não tem cortinas).
(...)
Mas se Deus é as árvores e as flores
E as montanhas e o luar e o sol,
Para que chamo Deus?
Eu chamo isso de flores e árvores e montanhas e sol e raio de lua;
Porque se Ele foi feito, para eu ver,
Sol e raio de lua e flores e árvores e montanhas,
Se Ele me parece como árvores e montanhas
E o luar, o sol e as flores,
É que Ele quer que eu o conheça
como árvores e montanhas e flores e luar e sol.
E é por isso que eu obedeço
(O que mais eu sei sobre Deus do que Deus sobre si mesmo?),
Eu o obedeço vivendo, espontaneamente,
Como alguém que abre os olhos e vê,
E eu chamo de raio de lua e sol e flores e árvores e montanhas,
E eu o amo sem pensar nele
E penso nisso vendo e ouvindo,
E estou com Ele o tempo todo.

10. Não sei quantas almas eu tenho, por Fernando Pessoa

Uma questão vital para a voz poética aparece nos versos iniciais de "Não sei quantas almas tenho". Aqui encontramos um eu poético múltiplo, inquieto, disperso, embora solitário, que não se conhece com certeza e está sujeito a constantes mudanças.

O poema surge a partir do tema da identidade, que se constrói com os giros das personalidades do sujeito poético.

Algumas questões levantadas pelo poema são: Quem sou eu? Como me tornei o que sou? Quem fui eu no passado e quem serei no futuro? Quem sou eu em relação aos outros? e como me insiro na paisagem?

Com uma euforia constante, marcada pela ansiedade, o poeta tenta responder às questões colocadas.

Não sei quantas almas tenho.
A cada momento eu mudei.
Eu continuamente sinto falta de mim mesma.
Eu nunca fui visto ou encontrado.
De tanto ser, só tenho a alma.
Quem tem alma não está calmo.
Quem vê é só o que vê,
quem sente não é mais quem ele é.
Atento ao que sou e ao que vejo,
eles me transformam, não eu.
Cada sonho ou desejo
não é meu se nasceu lá.
Eu sou minha própria paisagem,
aquele que testemunha sua paisagem,
diverso, móvel e sozinho,
Não sei como me sentir onde estou.
Então, estranho, estou lendo,
como páginas, meu ser,
sem prever o que se segue
nem me lembro de ontem.
Eu escrevo o que leio
o que eu pensei ter sentido.
Eu reli e disse: "Fui eu?"
Deus sabe, porque ele o escreveu.

(Traduzido e adaptado por Claudia Gomez Molina).

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