6 melhores brasileiros comentaram sobre

Uma literatura brasileira está repleta de boas históricas. Ou diga-me uma forma ideal de exercitar a leitura e a imaginação de forma dinâmica. Isso ocorre porque ele desenha uma narrativa curta e geralmente simples.

Selecionamos 6 canções de grandes autores para você aproveitar. São eles:

• Sem restaurante - Carlos Drummond de Andrade
• E tinha a cabeça cheia deles - Marina Colasanti
• Sobras de carnaval - Clarice Lispector
• À terceira margem do rio - Guimarães Rosa
• A carteira - Machado de Assis
• A caçada - Lygia Fagundes Telles

1. Sem restaurante - Carlos Drummond de Andrade

- Eu quero lasanha.
A planta daquela mulher - quatro anos, no máximo, descompactando na ultraminissaia - entrou decidiu não fazer restaurante. Não preciso de cardápio, não preciso de mesa, não preciso de nada. Ele sabia perfeitamente ou o que queria. Eu queria lasanha.
Qualquer país, que mal estacionou ou um carro com uma vaga milagrosa, aparece para direcionar a operação-jantar, que é, ou foi, dois países competindo.
- Meu bem, venha aqui.

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- Eu quero lasanha.
- Escute aqui, querida. Em primeiro lugar, acompanhe você até a mesa.
- Não, já escolhi. Lasanha. Que parada - lia-se na cara do pai. Relutante, uma garotinha condescendeu em sit-se primeiro, e depois entrust ou prato:
- Você quer lasanha.
- Filhinha, por que não pedimos um camarão? Você gosta tanto de camarão.
- Gosto, mas eu quero lasanha.
- Eu sei, eu sei que você ama camarão. As pessoas pedem uma fritada bem bacana de camarão. Ta?
- Eu quero lasanha, papai. Eu não quero camarão.
- Vamos fazer uma coisa. Depois do camarão pra gente traça uma lasanha. Que tal?
- Você come camarão e eu gosta de lasanha.
Logotipo O garçom aproxima-se, e la foi instruindo:
- Eu quero uma lasanha.
Ou pai corrigiu: - Engula uma batata frita de camarão pra dois. Caprichada. Pra coisinha amuou. Então eu não poderia querer? Você quer me amar? Por que estou proibido de comer lasanha? Essas 14 interrogações também não são chamadas de rosto, mas você mantém seus lábios reservados. Quando o garçom voltou com os pratos e o serviço, ela atacou:
- Moço, te lasanha?
- Perfeitamente, senhorita.
Ó pai, não contra-ataque:
- Ou senhor providenciou fritar?
- Ha, sim, doutor.
- De camarão grande?
- Daqueles legais, doutor.
- Bem, então você me vê um chinite, e pra ela... Ou o que você quer, meu anjo?
- Uma lasanha.
- Traz um suco de laranja pra ela.
Como chopinho e suco de laranja, vi um famoso camarão frito, que, para surpreender o restaurante no seu interior, interessado em não desvendar dois acontecimentos, não foi contestado mas sim senhorita. Ano contrário, papou-a, e bem. A silenciosa manducação atestava, ainda um tempo, nenhum mundo, uma vitória do mais forte.
- Isso foi uma coisa, hein? - Comentou o pai, com um sorriso bem alimentado. - Sábado você vê, as pessoas repetem... Combinado?
- Agora a lasanha, não é, papai?
- Eu está satisfeito. Seus camarões são ótimos! Mas você vai comer o mesmo?
- Eu e você tá?
- Meu amor, eu ...
- Tem de me acompanhar, querida? Pede para lasanha.
Ou pai baixou a cabeça, chamou ou garçom, pediu. Aí, um casal, na mesa vizinha, bateu palmas. Ou o resto da sala de acompanhamento. Ou eu sabia para onde ir. Para garotinha, impassível. Se, na conjunura, ou poder jovem cambaleia, vem aí, com força total, ou poder ultra-jovem.

Nesse little contou ao renomado escritor Carlos Drummond de Andrade, temos um emaranhado que revela uma situação curiosa entre um lar e sua filha de 4 anos.

Aqui, Drummond nos mostra determinação e perspicácia da criança, que com firmeza impõe sua vontade. É um enredo carregado de um humor sutil, Você pode mostrar como um menino conseguiu ou o que ele queria, mesmo para o país.

Uma graça é precisamente nenhum contraste entre uma personalidade forte e ou "tamanho" da garotinha. Assim, termina Drummond ou nos conta fingindo a força do poder "ultrajovem".

Ó deixe-me dizer-lhe que foi publicado, acabei de receber o título Ou poder ultra-jovem Reúne textos do autor publicados nas décadas de 60 e 70 na imprensa.

Para além de personagem engraçado e inocente, podemos interpretar a história como uma metáfora da força da juventudeJá que o país vem enfrentando um período sombrio de status militar, agora dois jovens se levantarão contra a rebelião e autoritarismo do regime.

2. E tinha a cabeça cheia deles - Marina Colasanti

Todos os dias, o primeiro sol da manhã, mãe e filha sentavam-se na soleira da porta. E deitado à cabeça da filha no colo da mãe, começava is to catar-lhe piolhos.

Os dedos agitados conheciam sua tarefa. Pelo visto, patrolhavam uma cabeleira separando destaques, agachada entre as duas patas, exposta ou clara azulada do couro de couro. Na alternância rítmica de suas pontas macias, buscávamos os minúsculos inimigos, arrancando-se levemente como unhas, na carícia do cafuné.

Como rosto encolhido, não escuro, pano da saia da mãe, derramava o cabelo na cabeça, a filha deixava-se ficar enlanguescida, Quando a massagem era tamborilada, os dedos pareciam penetrar - a cabeça, e o crescente calor da manhã lhe entre as datas olhos.

Pois talvez devido à sonolência que invade, a entrega prazerosa de queimar submerge a outros dedos, que nada percebe naquela manhã - não ser, talvez, uma ligeira pontada - quando a mim, gulosa devastadora ou secreto reduto da nuca, claro que era plano entre o polegar e o indicador e, puxando-o ao longo do fio preto e lustroso em gesto de vitória, extraiu-lhe ou primeiro pensei.

Apresentado como um misto de cafeína e cuidado, ou trabalho meticuloso na degustação de piolhos na cabeleira da filha é trazido nesse conto curto. Escrito por Marina Colasanti, ou texto publicado em 1986, Contos de amor rasgado.

Ele é interessante como escritor ítalo-brasileiro show de poética manobra uma situação corriqueira na maternidade. Uma narrativa e feita em terceira pessoa e de forma descritiva, revelando em detalhes um momento íntimo entre mim e filha. Uma situação ou potencial comum para permitir que muitos leitores e leitores se identifiquem.

Aqui também ha hum contraste, não qualificado para atividade, aparentemente desagradável para extrair piolhos, é também um momento de ternura. A menina cuida de si mesma proporcionando-me uma grande reflexão sobre a sua vida e um momento de clareza de pensamentos.

Eu também li: Crônica Eu sei, mas não devia, de Marina Colansanti

3. Restos de carnaval - Clarice Lispector

Não, não deste último carnaval. Mas não sei porque isso me transportou para a minha infância e para as quartas-feiras de cinzas nas ruas mortas com esvoaçavam despojos de serpentina e confete. Uma ou outra abençoada com um véu carregando a cabeça para a igreja, atravessando a rua extremamente vazia que segue o carnaval. Amarrei para ver ou outro ano. E quando a festa se aproxima, como posso explicar a agitação íntima que me tomava? Conforme o mundo se abriu para o botão que era grande rosa escarlate. Assim como as ruas e praças do Recife enfim explicou porque foram feitas. À medida que vozes humanas são enfatizadas, elas cantam a capacidade de prazer que havia em mim secreto. Carnaval era meu, meu.

No entanto, na realidade, apenas alguns participaram. Nunca fui a um baile infantil, nunca imaginei. Em compensação ofixavam-me ficate umas 11 horas da noite na porta do escada do sobra onde morávamos, observando avid que outros se divertissem. Duas coisas preciosas eu ganhava então e economizava-as com avareza nos últimos três dias: uma lança-perfume e um saco de confete. Ah, está ficando difícil escrever. Pois me sinto uma ficarei de coração negro ao constatar que, mesmo acrescentando um pouco de alegria, fui tão sedentário que um quase nada jamais me fez um menino feliz.

Máscaras E ace? Eu tinha medo, mas era um medo vital e necessário porque vim a encontrar uma suspeita minha mais profunda de que o rosto humano também fosse uma espécie de máscara. À porta do meu pé de escada, é um baile de máscaras falaviano comigo, de repente entra eu não contato indispensável com ou o meu mundo interior, que não era feito só de elfos e príncipes encantados, mais de gente como o seu mistério. Amarrei meu susto como mascaradas, pois, era essencial para mim.

Não me apetece: tu não me preocupes como eu, sem cabeça em casa para o carnaval infantil. Mas ele pediu a alguns de meus ministros que inscrevessem aqueles meus cabelos lisos que tanto me incomodavam e eu também queria ter menos cabelos crespos três dias por ano. Nesses três dias, ainda, minha irmã acedia ao meu intenso sonho de ser uma moça - eu mal podia esperar pela saída de uma infância vulnerável - e pintava minha boca de batom bem forte, passando também ruge nas minhas rostos. Então eu me senti bonita e feminina, eu escava da meninice.

Mais houve um carnaval diferente dois outros. Tão milagroso que eu não pudesse provar que tanto me foi dado, eu, que nunca aprenderei a pedir pouco. É que uma das minhas amigas, Minha, decidia fantasiar com filha e ou não fantasia minha, não era a figura da Rosa. Para isso compraria folhas e folhas de papel crepom cor-de-rosa, pois quais, suponho, pretendia imitar as pétalas de uma flor. Boquiaberta, eu ajudou aos poucos a fantasia tomando forma e crescendo. Embora de pétalas ou papel crepom nem de longe lembrasse, ele pensou seriamente que eram umas fantasias mais lindas que nunca viram.

Foi quando aconteceu, por acaso, ou inesperado: em papel crepom, e muito. E a mãe de minha amigo - talvez atendendo ao meu apelo mudo, ao meu mudo desespero da inveja, ou talvez pelo puro Deus, ha, haverá muito papel - resolvu fazer para mim também, uma fantasia de rosa material. Carnaval de Naquele, pois, pela primeira vez na vida eu teria ou sempre quis: ser outro que não o mesmo.

Amarrei os preparativos já deixavam bobo de felicidade. Nunca me sentirei tão ocupado: com cuidado, meu amigo e calcularemos tudo, usaríamos uma combinação de fantasia, pois ser chovesse e fantasia derreter cabelo menos estaríamos vestidos de alguma forma - à ideia de uma chuva que de repente nos deixasse, nós pudores femininas de oito anos, em combinação uma com a outra, morreríamos de vergonha mais ah! Deus nos ajudaria! sem choveria! Quanto ao fato de minha fantasia só existe por causa das sobras do outro, engoli com alguém que me orgulhou, que fora sempre feroz, e humilde óleo ou que ou o destino me deu de esmola.

Mas por que exatamente aquele carnaval, ou o único de fantasia, eu tinha que ser tão melancólico? A partir da manhã cedi no domingo eu já stava de cabelo enrolado para que amarrasse à tarde ou frisado pegasse bem. Mas os minutos não passam, de tanta ansiedade. Enfim, enfim! Chegaram três horas atrasado: com cuidado para não rasgar nem papel, vesti-me de rosa.

Muitas coisas que me acontecem muito melhor do que tu, eu já perdoei. Não tanto que eu não queira entender agora: ou um jogo de dados de destino e irracional? E imprudente. Quando se vestia de papel crepom, toda armada, tinha os cabelos enrolados e ainda sem batom e ruge - minha mãe De repente piorou muito de saúde, um súbito alvoroço cresceu em casa e me mandou comprar depressa um remedio na farmacia. Fui correr vestida de rosa - mas o rosto ainda nu não tinha uma máscara de moça que usaria minha tão exposta vida infantil - corria, corria, perplexa, atordoada, entre serpentinas, confetes e gritos de carnaval. Uma alegria dois outros me assustou.

Quando você passa horas no ambiente em casa acalmou-se, minha irmã me penteou e pintou-me. Mas outra pessoa morreu comigo. E, como as histórias que havia lido sobre fades que encantavam e desencantavam as pessoas, ele se desencantava; Não era mais uma rosa, era de novo uma simples menina. Desciaté a rua e ali de pé eu não era uma flor, era um palhaço pensativo de lábios encarnados. Na minha encoraja a sentir êxtase, ao mesmo tempo começaava a ficar alegre mas com remorso lembrava-me do estado grave de minha mãe e de novo eu morria.

Poucas horas depois disso, ele viu a salvação. E ele se deprime para segurá-la porque precisava muito me salvar. Um menino de uns 12 anos, ou o que pra mim significa raptor, aquele menino é muito bonito pra minha cara, muito carinho, grossura, brincadeira e sensualidade, cobriu meus cabelos, já macios, confete: por um instante nos encaramos, sorrindo, sem falar Então agora, uma mulher de 8 anos, considere o resto do cabelo que alguém me reconheceu: ela era, sim, uma rosa.

Aqui Clarice Lispector nos fornece escrita sensível e filosófica para contar um acontecimento de sua infância. O conto integra ou livro Felicidade Clandestina, de 1971.

Não texto autobiográfico, um escritor conhecido por ser misterioso e enigmático, revela algumas vezes que dificultam a menina. Sua mãe sofria de uma doença séria, morrendo quando Clarice tinha 10 anos.

Assim, em Remains of Carnival, ela narra tudo à sua espera de experimentar uma folha de flor fantasiosa, enquanto, por ordem do destino, sua mãe piora de saúde.

Ou o destino deixou tão transtornado que, anos atrás, ela conseguiu transmitir palavras Sentimentos confusos que dão euforia à frustração e tristeza.

Sobre sua infância, um escritor declarou uma vez:

“Acredite em mim em Recife. (...) Na infância eu tia um quotidiano mágico. Eu fiquei muito contente e escondida por ver a minha mãe assim (doente). Você sabia que só mais uma vez, com toda a violência, ele acabou com gente ou que nos devia a infância? "

4. À terceira margem do rio - Guimarães Rosa

Nosso pai era dona de casa, ordeiro, positivo; Tenho sido assimilado desde mofo e criança, cabelos que testemunham a várias pessoas sensatas, quando peço informações. Estou muito feliz com isso, não sou mais burro, mas mais triste que os outros, sabemos disso. Apenas fique quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava não comia gente diariamente - minha irmã, meu irmão e eu. Mas eu sei que, um dia, nosso pai mandou uma canoa para ele.

Foi sério. Confiei uma canoa especial, feita de pau de vinhático, pequena, mal parecida com uma tabuinha de popa, para caber apenas ou remador. Mas deve ser inteiramente fabricado, forte e arqueado no lugar, adequado para durar na água por vinte ou trinta anos. Nossa mãe jurou muito against ideia. Seria isso, ele, que nessas artes no vadiava, é fornecida ágora para pesca e caça? Nosso pai nada dizia. Nossa casa, no tempo, ainda era mais junto ao rio, obra de nem quarto de légua: ou o rio ali estendendo-se grande, fundo, fundo como sempre. Longo, você não pode ver o formato de outra beira. E não é possível, no dia em que a canoa ficou pronta.

Somos felizes e cuidadosos, não ficamos felizes nem chapéu e decidimos um adeus pelas pessoas. Nem falou outras palavras, no pegou matula e trouxa, no fez a alguma recomendação. Nossa mãe, achou que as pessoas que ela esbravejar, mas persistiu sob algum pálido, mascou ou beiço e bramou: - "Cê vai, oque fique, você nunca vira!" Nosso pai suspendeu em resposta. Espiei mansamente por mim mesma, roubando de mim para me olhar, por alguns passos. Ele temia a ira de nossa mãe, mas obedecia, de vez em quando. Ou rumo daquilo animava me, chega que um purpose perguntei: - "Pai, ou senhor me leva junto, nessa sua canoa?" Ele apenas voltou ou olhou em mim, e me jogou para bênção, com um gesto me mandando de volta. Fiz que vim, plus ainda virei, na grota do mato, saber. Nosso pai entrou na canoa e desamarrou o cabelo remando. E uma canoa saiu se indo - na sombra da mesma, feito um jacaré, Comprida longa.

Nosso pai não voltou. Ele não esteve em nenhuma parte dela. Só executa a invenção de ficar nos espaços do rio, do meio ao meio, sempre dentro da canoa, para não pular, nunca mais. A estranheza dessa verdade deu pra mostrar tudo pra gente. Aqui não havia nada, aconteceu. Vossos familiares, vizinhos e conhecidos nossos, vão-se reunir, levar junto com ele.

Nossa mãe, vergonhosa, comportava-se com grande sanidade; por isso, todos nós pensaremos em nós porque não queremos falhar: doideira. Só uns achavam ou muito poder também ser pagamento de promessa; ou quem, nosso pai, quem sabe, por escrúpulo de estar com alguma feia doença, que seja, com hanseníase, desertou para existir outro sina, perto e longe de sua família lhe dar. Como vozes do noticiário vão dando pelas certas pessoas - passadores, moradores das beiras, amarradas de outra banda - incrédulas que nosso pai nunca surgiu para tomar terra, em ponto nem canto, de dia nem de noite, forma como cursava sem riso, deixe ir sozinho. Então, pois, nossa mãe e os ostentados nossos, assentaram: que o mantimento que tinha, escondido em uma canoa, foi gasto; e, ele, ou desembarcou e viajou s’embora, por jamais, ou que pelo menos foi mais correto, ou lamentou, pela vez uma, para casa.

Não que eu esteja trapaceando. Eu conheceria o mesmo trazer para ele, todos os dias, muita comida roubada: a ideia que senti, logo na primeira noite, quando ou pessoas que não experimentamos para acender fogueiras no rio, visto que, não se inscrevendo nelas, oravam e ficavam. Depois, não segue, apareceu, com radadura, broa de pão, pedaço de banana. Enxerguei nosso pai, não mais de uma hora, tão caro para sobreviver: só assim, o não longo de um ano, sentado não encontrou a canoa, suspensa não lisa do rio. Eu me vi, sem remou para ca, sem fez sinal. Mostre ou coma, depositando uma série de pedras do barranco, a salvo do inseto mexer e seque da chuva e do orvalho. Isso, quem fiz, e refiz, sempre, dá um fora. Surpreenda que mais tarde você morou: que éramos mais sábios sobre minha comissão, apenas encobrimos sem saber; ela deixava mesmaava, facilitada, sobras de coisas, para ou meu obter. Nossa mãe muito no demonstrava.

Mandou vir ou tio nosso, irmão dela, para ajudar a fazenda e os negócios. Mandou vir ou mestre, para nós, meninos. Cabe ao pai que um dia se vestiu, na praia de margem, jurar e clamar à nossa pátria ou ‘desistir da tristonha teima. De outro, desde o início, para mim, verei vocês dois soldados. Tudo ou nada vale a pena. Nosso país passa muito tempo, avistado ou diluído, atravessando uma canoa, não deixamos ninguém para subir ou descer. Mesmo quando eram, não muito cara, dois trabalhadores do dia, que trouxeram de barco e tencionavam para fotografar o retrato, não venceram: nosso pai se Desapareceu por outra banda, aproximou-se de uma canoa no brejão, de léguas, que fazia, através de juncos e mato, e só conhecesse, por vãos, escoar, dê a ele.

As pessoas têm que se acostumar com isso. Que pena que, como aqui, as pessoas nunca se acostumaram com isso, uh, não é real. Atiro para mim mesmo, isso, não que eu quisesse, e não que eu não quisesse, apenas com nosso pai achava mim: assunto que jogava para depois dos meus pensamentos. Ou grave que fosse, não entendo, de forma nenhuma, como a agüentava. De dia e de noite, com sol ou aguaceiros, calor, sereno, e friagens terríveis de meio-do-ano, ficamos, só como chapéu velho na cabeça, por todas as semanas, meses e anos - sem fazer contado do se-ir do viver. No pojava em nenhuma das duas beiras, nem nas ilhas e croas do rio, no pisou mais em chão nem capim. Certamente, pelo menos, que, para dormir tanto, a fizesse atracação da canoa, em alguma ponta-de-ilha, não escondo. Mas nenhuma arma é um foguinho na praia, não temos mais luz feita, nunca mais risco um fósforo. Ou que comia para comer, era só um quase; Assim como a gente depositou, não entre as raízes da gameleira, ou na lapinha de Pedra do Barranco, ele recolhia pouco, nem ou bastável. Não adorei? E a força constante dois braços, para tentar na canoa, resistiu, mesmo em muitos dias, no subimento, aí quando não lanço da correnteza enorme do rio tudo rola ou perigoso, aqueles corpos de insetos mortos e paus-de-arvore descendo - medo de esbarro. E nunca perdi mais palavras, como alguém. Nós, também, não falávamos mais nele. Foi apenas pensamento. Não, do nosso pai não você fazia a diferença; e, eu sei, por um pouco, para gente fazer aquela skecia, era só acordar de novo, de repente, com memória, não passando de outros super-saltos.

Minha irma se casou; nossa mãe não quis festa. As pessoas imaginavam nele, quando comiam uma comida mais pastosa; Também gosto, não gasalhado da noite, não desamparo dessas noites de muita chuva, frio, forte, nosso pai só com a mão e uma cabaça para ir esquiar até uma canoa da água do temporal. Ao mesmo tempo, alguns conheque nosso achava que eu ia ficando mais semelhantes com nosso pai. Mas ele sabia que agora ficaria cabeludo, barbudo, com cabelos grandes, ruins e magros, pretos e com dois fios de cabelo, como o aparecimento de um bug, segundo quase nu, mesmo dispostas nas peças de roupas do que nas pessoas de tempos nos tempos Cidia.

Nem queria saber sobre nós; não tinha afeto? Mas, por afeto mesmo, por respeito, sempre que às vezes eu louvavam, por causa de algum meu bom proceimento, eu falava: - "Foi pai que dia ele me ensinou a fazer assim ..."; ou que não era ou certo, exato; mas, que era uma mentira para a verdade. Sabendo disso, ele foi escolhido para não ser mais levantado, não queria saber de gente, por que, então, não subia nem descia ou rio, por outras paragens, longe, não achavam? Só ele soubesse. Mas minha irmã teve menino, o mesmo entestou que eu queria mostrar pra ele ou pela net. Vejamos, pessoal, sem desfiladeiro, foi um belo dia, minha irmã de vestido branco, o que tem sido o de fazer casamento, o ereto arma-nos à criancinha, ou marido da segurança, para se defenderem, ou protetor solar. Pessoal Chamou, eu esperei. Nosso país não apareceu. Minha irmã chorou, vamos todos choramos, abraçados.

Minha irmã se afastou, como marido, por muito tempo. Meu irmão resolu e se foi, por uma cidade. Você mudavam tempos, não vagava dois tempos abaixo. Nossa mãe acabou indo também, mais uma vez, residindo com minha irmã, ela foi criada. Eu fiquei aqui, descanse. Eu nunca poderia querer se casar comigo. Eu fiquei, como bagagens dá vida. Nosso pai não tinha mim, eu sei - na vagação, nenhum rio não ermo - sem dar reason de seu feito. Avise-me que, quando quis saber o mesmo, e indaguei com firmeza, disse-que-disse: que está confirmado que, algum tempo, foi revelado explicar, ou homem que preparar a canoa. Mas, agora, este é homem já tinha morrido, no soubesse, fizesse lembrança, de nada. Só ace falsa conversas, sem senso, conforme a ocasião, não como, na vinda das primeiras cheias do rio, com chuvas que não estiavam, all temeram ou fim-do-mundo, diziam: que nosso pai fosse ou avisou que nem Noah, que, portanto, a canoa tinha ele antecipado; pois agora estou entrelaçado. Meu pai, eu não poderia doer. E apontavam já em mim o meu primeiro cabelo branco.

Sou homem de palavras tristes. Por que você tem tanta culpa? Se o meu pai, sempre fazendo ausente: e o rio-rio-rio, o rio - pondo perpetuo. Eu sofria já o começo de velhice - esta vida foi só um atraso. Eu mesma tinha achaques, ânsias, cá de baixo, cansaço, perrenguice de reumatismo. E ele? Porque? Devia de sofrer demais. De tão ido, não ia, mais dia menos dia, fraquejar do vigor, deixa a canoa entrar no barco, ou aquele bubuiasse sem pulso, na levada do rio, acordar horas embaixo, em tororoma e não tombo da cachoeira, brava, como fervimento e morte. Apertava ou coração. Ele estava la, sem a minha tranqüilidade. Sou culpado do que nem sei, de dor em aberto, no meu forum. Soubesse - se as coisas são outras. E eu estava tomando idéia.

Sem fazer vespera. Sou doido? Não. Na nossa casa, uma palavra doido não está errado, nunca mais está errado, para todos nós, nenhum doido está condenado. Nada do ouro. Ou, bem, todos. Só fiz, que eu era o. Com um lenço, to o aceno be mais. Eu era muito, não fazia sentido. Esperar. Ao por fim, ele aparece, aí e la, ou vulto. Eu estava lá, sentado à popa. Estava ali, gritando. Chamei, algumas vezes. E falei, ou que me incite, jurado e declarado, tenho de reforçar pela voz: - “Pai, o senhor é velho, já fez o seu tanto… Agora, o senhor vem, não falta mais… O Senhor vem, e eu, agora mesmo, quando isso sai, aos dois, tomo ou tomo o seu lugar, senhor, na canoa!... ”E, assim dizendo, meu coração bateu no compasso do mais certo.

Ele falou comigo. Ficou em pé. Manejou remando n’água, proava para o Cá, concordou. E eu tremi, profundo, de repente: porque, antes, ele tinha levantado ou braço e feito um saudar de gesto - ou primeiro, depois de tamanhos anos! E eu não pude... De medo, meu cabelo está reparado, eu corri, eu fugi, me joguei fora disso, meu procedimento idiota. Porque me parece que vc vir: dar parte do além. Estou pedindo, pedindo, pedindo perdão.

Sofri ou frio grave dois medos, adoeci. Eu sei que no soube mais dele. Sou homem, depois desse falimento? Sou o que não foi, o que vai ficar calado. Sei que é tarde e tenho medo de abreviar a vida, estamos no mundo. Mas, então, pelo menos, que, eu não quero morrer, me bata comigo, e me deposite também numa canoinha de nada, nessa água que não para, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a rio - o rio.

Uma terceira margem do rio pode ser Um dos dois livros mais famosos da literatura brasileira, sendo adaptado para o cinema e inspirando compositores de música. Escrito por Guimarães Rosa, não foi publicado em livro Primeiras Estórias, 1962.

Uma narrativa fala de um homem simples que um dia decide morar em uma canoa dentro de um rio. Assim, podemos interpretar uma canoa como aquela "terceira margem", ou que dê um tom extraordinário não emaranhado, pois um rio só possui duas margens.

Quem narra a trama e o filho, que mostra seu conflito e incompreensão como decisão. Nesse ínterim, no final da história, ou o próprio filho muda de lugar para país, mas por causa do final desiste diante da substituição.

Ou que possamos perceber nessa curta historia é que ela se revela uma metáfora da própria vida e jornadas que precisamos fazer sozinhos, lubrificando desafios e aprendendo a fluir como a própria água.

Para saber mais sobre o conto, leia: Uma terceira margem do rio, de Guimarães Rosa.

5. A carteira - Machado de Assis

... De repente, Honório olhou para o chão e viu uma carteira. Abaixar-se, apanhá-la e saves-la foi o trabalho de alguns momentos. Nenhuma das coisas que vi, exceto por um homem que estava em nome de uma loja, e que, eu sei, traduzi:

- Olha, eu não sei para ela; Eu estava perdendo uma vez.
- É verdade, concordou Honório envergonhado.

Para validar a oportunidade dessa carteira, é preciso saber que Honório tem que pagar um manhã uma dívida, quatro centavos e tantos mil réis, e uma carteira trazia ou bojo recheado. Não parece muito grande para uma posição humilde de Honório, que o defendeu; mas todas as quantias são grandes ou pequenas, segundo as circunstâncias e, portanto, não poderiam ser superiores. Despesas familiares excessivas, inicialmente para servir parentes, e depois para agradar a mulher, que vivia detestava a solidão; daqui dance, jantar dali, valer, leques, tanto mais cousa, que não havia remédio a ser descontado nem futuro. Endividou-se. Começou pelas contas de lojas e armazéns; Passou anos para emprestar, dois para um, trinta para o outro, quinze para o outro, e tudo para crescer, e você dança para darem-se, e você ofega para comer, uma turbulência perpétua, uma voragem.

- Você agora está indo bem, não? disse-lhe ultimamente ou Gustavo C..., advogado e familiar da casa.
- Agora vou, mentiu ou Honório. Verdade é tão ruim assim.

Poucas causas, pequeno em tamanho e componentes omissos; infelizmente ele perderá ultimamente um processo no qual encontrará grandes esperanças. Não estou recebendo uma pequena quantia, mas parece que o lhe jogou alguma causa para uma reputação jurídica; Em todo caso, andavam muffins nos jornais. D. Amélia não sabia de nada; Não contém nada para mulheres, bônus ou negócios. Não contava nada a ninguém. Finja ser tão feliz enquanto nada em um mar de prosperidade. Quando ou Gustavo, que todas as noites em casa lhe dêem, digamos um ou dois pilhérias, ele respondeu com três e quatro; e depois ia ouvir trechos de música alemã, que o Sr. Amélia tocava muito piano, e isso ou Gustavo escutava com prazer indizível, ou jogavam letras, ou simplesmente falavam de política. Um dia, a uma mulher deu muitos beijos à filha, um menino de quatro anos, viúva dos olhos molhados; ficou assustado, e perguntou-lhe o que era. - Nada nada. Eu entendo que era o meio do futuro e o horror da miséria. Mais como esperamos, voltaremos com facilidade. Como os melhores dias melhores tinha de vir dava-lhe confortada para a luta.

Ele tinha cerca de trinta e quatro anos; era ou princípio da carreira: todos os princípios são difíceis. E é hora de trabalhar, de esperar, de gastar, de pedir um empréstimo ou de pedir emprestado, de pagar mal e de mais horas. Uma corrida animada de olhar através de uns malditos quatrocentos e tantos mil réis de carros. Nunca demorou tanto para contar, nem ela gerou tanto, quanto agora; e, a rigor, ou credor não lhe punha a faca aos peitos; mais disse-lhe folheou uma palavra azeda, com gesto mau, e Honório quis pagar-lhe folheou. Estava cinco horas atrasado. Tinha-Eu tinha medo de ir para um agiota, mas estava disposto a pedir qualquer coisa. Ao cool pela Rua. Da Assembléia é que eu vi uma carteira no chão, apanhou-a, coloquei uma bolsa, e fui andando. Durante os primeiros minutos, Honório não pensou nada; Fui caminhando, caminhando, caminhando, amarrado ou Largo da Carioca. Não demorou muito, saí da Rua da Carioca, mais logo voltou, e entrei na Rua Uruguaiana. Sem saber, achou-se daí um pouco no Largo de S. Francisco de Paula; E ainda, eu sei como, entrei num café. Pediu alguma cousa e encostou-se à parede, olhando para fora.

Tinha meios para abrir uma carteira; Eu não podia fazer nada, apenas os pais e eu temos valor para ele. Ao mesmo tempo, e essa foi a principal causa das reflexões, conscientemente perguntava - o que poderia ser usado - seria diferente de achasse. Não pergunto a ele como fazer o que ele não sabe, mas sim como uma expressão irônica de censura. Posso lançar o mão do dinheiro, e ir pagar tão avidamente? Eis ou ponto. Uma consciência acabava dizendo que ele não podia, que precisava levar uma carta à polícia, ou anunciá-la; Mais depressa acaba de chegar do dizer isto, vinham os hards da ocasião, e puxavam por ela, e convidada a ir pagar o treinador. Chegavam mesmo a dizer-lhe que, se ele se perdesse, ninguém daria-lha; dica que lhe deu animo. Tudo isso antes de abrir a carteira. Tyrou-a do bag, enfim, mais com medo, quase às escondidas; abriu-a e ficou tremulo. Tinha dinheiro, muito dinheiro; não contou, mais viu duas notas de dois mil e oito, uns cinquenta e vinte; Calculei cerca de setecentos mil ou mais; quando menos, seis centavos.

Foi um pagamento ridículo; Era menos uma despensa urgente. Honório teve tentações até à data os olhos, corre para treinador, paga, e, depois de paga a dívida, adeus; reconciliar-se-ia consigo mesmo. Saí com a carteira e comecei a perder, voltei para salvá-la. Mas machuquei um pequeno tiro outra vez e abri, contando dinheiro ou dinheiro. Contar para quê? foi dele? No final, era devido e contado: eram setecentos e trinta mil. Honório teve um calafrio. Ninguém viu, ninguém soube; Pode ser um elenco de sorte, uma suboo sorte, um anjo... Honório teve pena de não crer nos anjos... Mas por que não tive que criá-los? E voltava ao dinheiro, olhava, passava-o pelas mãos; depois, resolvido ou contrarário, não use o achado, restaure-o. Eu o restaurei para queimar? Tentei ver se havia um cartão no sinal de algum. “Se houver um nome, uma indicação da qualificação, não preciso usar dinheiro”, pensou. Esquadrinhou as bolsas da carteira. Cartas de Achou, que não abri, notas dobradas, que não li, e no final de um cartão de visita; leu ou nome; Era o Gustavo. Mas então, uma carteira... Eu o examinei para um fora e parece que ele era de fato um amigo. Voltou ao interior; achou mais dous cartões, mais tres, mais cinco. Eu não teria que esperar; estava dele. A descoberta entristecida. Eu não podia agir como dinheiro, estava praticando um ato ilícito e, de qualquer forma, doeu para o meu coração porque foi o dano de um amigo. Tudo ou castelo levantou esboroou-se como poços de letras. Bebi a última gota de café, ia ver que estava frio. Saiu, só percebi que foi quase noite. Casa de Caminhou. Parece que a necessidade de mais empurrões, mais a resistência. “Paciência, disse ele conigo; verei amanhã o que posso fazer. "

Indo para casa, já Ali Achou ou Gustavo, um pouco preocupado e o Sr. Amélia ou parecia também. Entro, desisto, e pergunto ao meu amigo se estava a faltar algum primo.

- Nada.
- Nada? Porque?
- Coloque minha bolsa na minha mão; Você está perdendo alguma coisa?
- Estou com saudade da carteira, disse ou Gustavo sem put a mão no bolsa. Você sabe que alguém achou?
- Achei-a eu, disse Honório entregando-lha.

Gustavo pegou demorou-se apressadamente, e olhou desconfiado para o nosso amigo. Esse olhar foi para o Honório como um golpe de estilete; Depois de tanta luta com a necessidade, foi um triste prêmio. Sorriu amargamente; e, como o outro lhe perguntasse onde a achara, deu-lhe como explicações precisas.

- Mais conheceste-a?
- Não; achei os teus bilhetes da visita.

Honório deu duas voltas, e eu era para trocar o banheiro ou de lá. Aí Gustavo abriu recentemente uma carta, aberta, por duas sacas, dois bilhetinhos, que ou outra eu não queria abrir nem ler, e era para o Sr. Amélia, que, ansiosa e trêmula, rasgou trinta mil pedaços: foi um bilhetinho de amor.

A carteira, do grande autor Machado de Assis, foi publicada em 1884 e publicada não diariamente. A estação. Uma narrativa de terceira pessoa contém um dilema vivido por Honório, um aparentemente defensor e bem-sucedido, mas ele está muito feliz.

Honório acha uma carteira cheia de dinheiro e vive um impasse, a pois ou o valor encontrado seria mais do que suficiente para pagar ou que deve. Nesse ínterim, quando você percebe que o objeto pertence ao seu amigo, você decide devolvê-lo.

Curiosamente, foi dito que à medida que avançamos para a leitura, podemos perceber várias críticas à pequena burguesia no final do século XIX.

Tendo como força motriz uma situação ímpar, Machado revela inúmeros conflitos e comportamentos da sociedade carioca da época. Assim, ele é sobre temas como superficialidade, futilidade, lucro, honestidade e idade adulta.

6. A caçada - Lygia Fagundes Telles

Uma loja de antigos tinha ou cheiro de uma arca de sacristia com graves anos embolorados e comidos leves de traça. Venha como você coloca dois dedos, ou homem para tocar numa pilha de quadros. Uma borboleta se levantou e colidiu com uma imagem de mais cepas.

- Bela imagem - disse ele.

A velha jogou um grampo de coca e limpou um dos polegares. Voltei a esfriar ou não o cabelo.

- É um São Francisco.

Ele então se virou lentamente para a tapeçaria que estava tirando toda a parede do fundo da casa. Approach-se mais. Velha se aproximou de mim também.

- Já vi que o senhor está interessado da mesma forma e nisso ...

Ou homem estendeu a mão preso à tapeçaria, mas não chegou a tocá-la.

- Parece que a página está mais clara ...
- Afiado? - repeti para a Velha, coloquei os óculos. Eu escorreguei minha mão na superfície dura. - Sharp, como?
- Como os núcleos estão mais vivos. A senhora passou alguma coisa nela?

A velha carou-o. E baixou ou olhar para a imagem de mais décadas. Ou o homem estava tão pálido e perplexo quanto à imagem.

- Não passai nada, imagina... Por que ou senhor pergunta?
- Notei uma diferença.
- Não, no passei nada, essa tapeçaria não tem escova mais suave, ou senhor não vê? Acho que é a poeira que está apoiando ou tecido, acrescentou, puxando novamente ou grampo da cabeça. Rodou-o entre os dedos comeu pensativamente. Teve um muxoxo:

- Foi um desconhecido que trouxe, precisava de muito dinheiro. Eu disse que o pano estava muito estragado, que era difícil encontrar comprador, mas ele insistiu tanto... Ele ainda pediu. Com o passar dos anos, isso. E ou tal menino nunca mais apareceu para mim.

- Extraordinário ...

A velha eu não conhecia agora ou homem estava se referindo a tapeçaria ou a um caso que eu acabei de contar. Encolheu os ombros. Ele voltou a limpar o unhas como um grampo.

- Eu poderia vender, mas quero ser franco, porque não vale o mesmo. Na hora de se desprender, e capaz de se despedaçar.

O homem acendeu um charuto. Sua mão tremia. Em que tempo, meu Deus! A que horas eu teria comparecido a esse mesmo jantar? Onde? ...

Foi uma caçada. Não é primeiro plano, caçador de aduelas ou arco retensionado, apostando em uma touceira grossa. Um plano mais profundo, ou segundo caçador, espalhando-se pelas árvores da floresta, mas esta era apenas uma silhueta vaga, cujo rosto seria reduzido a um contorno abatido. Poderoso, absoluto ele era ou primeiro caçador, com uma barba violenta como um bolo de serpentes, os músculos tensos, esperando que o caça se levantasse para desistir do cogumelo.

Ou o homem respira com esforço. Vagou ou olhar pela tapeçaria que tinha uma cor esverdeada de uma tempestade de céu. Envenenando o tomate coberto de musgo verde, destacam-se manchas de cor preto-púrpura que pareciam escorrer da folhagem, escorregar das botas do caçador e voltar, não como um líquido maligno. Uma touceira em que o caça se escondia também tinha as mesmas manchas e que ambas podiam fazer parte do desdobramento como simples efeitos do ritmo de devoração ou pano.

- Parece que hoje tudo está mais perto - disse ou homem em voz baixa. - Como vou saber... Não é diferente?

A velha firmou mais o olhar. Ele jogou os óculos e se virou para os postes.

- Não vejo diferença nenhuma.
- Ontem não dava para ver se era ele tinha ou não disparava em cogumelo ...
- Que cogumelo? Ou o senhor está vendendo cogumelos?
- Aquele pontinho ali no arco… A velha suspirou.
- Mas esse não é um buraco de traça? Olha aí, a parede já está aparecendo, essas traças de cabo de tudo - lamentou, disfarçando um esboço. Afastou-se sem ruido, coma seus chinelos. Esbocei um gesto distraído: - Fique aí à vontade, vou fazer meu chá.

Ou homem deixou cair ou charuto. Amassou-o devagarinho na sola do sapato. Abra as mandíbulas sem nenhuma contração dolorosa. Conhecia esse forest, esse caçador, esse ceu - conhecia tudo tão bem, mas tão bem! Quase senti duas narinas ou perfume dois eucaliptos, quase senti morder-lhe a pele ou frio de madrugada, ah, que madrugada! Quando? Percorrera esse mesmo caminho aspirará esse mesmo vapor que baixa o denso céu verde… Ou elevado do chão? O caçador com a barba empinada parecia estar com um sorriso malicioso. Este tinha sido um caçador? Ou ou companheiro la adiante, ou homem que você encara espreitando por entre as árvores? A personagem de tapeçaria. Mais qual? Fixou para a Touceira onde se escondeu a Caça. Só folhas, só silêncio e folhas preenchidas na sombra. Mas, por trás das folhas, através dos pontos pressentia ou abutre da caça. Lamento que ele entre em pânico, esperando uma oportunidade para continuar fugindo. Tão perto da morte! Ou movimento mais ligeiro que aquele, o cogumelo... Uma velha para não distinguir, sem força para perceber, reduzida como estava a um pontinho podre, mais pálido que um grão de cocô em suspensão nenhum arco.

Enxaguando ou suando você dá mais, ou homem recuou alguns passos. Vinha-lhe agora uma certa paz, agora que eu sabia que tinha uma boa parte da caçada. Mas aquela era uma paz na vida, impregnada por dois mesmos traiçoeiros da folhagem. Cerrou os olhos. Você já foi pintor ou pintor? Quase todas as tapeçarias antigas eram reproduções de quadros, pois não eram? Quadro original ou quadro e por isso podia reproduzir olhos envelhecidos, tudo à ceia nas suas minúcias: o contorno das árvores, ou céu escuro, ou caçador de barba esgrouvinhada, só músculos e nervos mirando uma touceira... caçadas! Por que eu tenho que estar dentro? "

Apertou ou lenço contra a boca. Náusea Ah, dá para explicar toda essa familiaridade medonha, é possível ser no ou menos... E se fosse um simples espectador casual, deusas que olham e passam? Não foi uma hipótese? Poderia ainda ser vista ou não foto original, a caçada não passava de uma ficção. "Antes de aproveitar a fita ..." - murmurou ele, apertando os dois dedos sem falar.

Atirou a cabeça para trás como fica ou puxassem os cabelos dos cabelos, não, não ficara pelo lado de fora, mas por dentro, encravado não cenário! E por que tudo parecia mais claro do que na véspera, por que somos como núcleos mais fortes apesar da escuridão? Porque ou o fascínio que saiu da paisagem vinha agora tão vigorosa, rejuvenescida? ...

Saiu de cabeça baixa, tão fechado não encontrei dois sacos. Eu fui ofensivo para o canto. Sentiu ou corpo moido, como palpebras pesadas. Você dorme? Mas eu sabia que não conseguia dormir, a partir de agora senti insônia a seguir a mesma marca de sua sombra. Levantou uma gola do palletó. Aquilo era frio real? Ou a lembrança do frio da tapeçaria? "Que loucura!... E não estou louco", concluiu meu sorriso desamparado. Seria uma solução fácil. "Mas não estou louco."

Vagou pelas ruas, entro num cinema, saí seguido e quando conforme seja, foi nas costas do velho, ou no nariz achatado na vitrine, tentando vislumbrar uma tapeçaria la não encontrada.

Quando você está em casa, você tem um bruços na cama e tem os olhos assustados, derretidos no ralo. Com a voz trémula da velha parecia sair de dentro do travesseiro, uma voz sem corpo, enfiada nas pantufas de lã: “Que cogumelo? Não estou vendendo nenhum cogumelo… ”Misturando-se à voz, vi veio ou murmurou das traças em meio de risadinhas. Ou algodão em camadas que se entrelaça com uma rede verde, compacta, que parece manchada com manchas que correm ao longo da borda do ladrilho. Viu-se nos enredou, confia em nós e queria fugir, mais para tarja ou nos aprisionou em seus braços. Não financiei, não financiei o fosso, consegui distinguir as serpentinas alinhadas com números verde-pretos. Apalpou ou queixo. "Sou ou caçador?" No ano passado, a barba encontrou a viscosidade do sangue.

Ele concordou que seu próprio grito seria estendido até o início da manhã. Enxugou ou rosto molhado de suor. Ah, tão quente e tão frio! Enrolou-se nos lençóis. É fossa ou artesanatos que funcionam na tapeçaria? Podia revê-la, tão arrumado, tão perto que, estendido para mim, acordava, folhagem. Encontros, punhos. Haveria destruição, não era verdade que diferente de que havia um pano no parque que tinha mais alguma coisa, tudo não passava de um retentor de pano apoiado na poesia. Chega de pu-la, pu-la!

Encontrei velha na porta da loja. Sorriu irônica:

- Hoje o senhor madrugou.
- Agora devo estar estrangulando, mas ...
- Já não estranho mais nada, moço. Posso entrar, posso entrar, ou senhor conhece ou caminho ...

"Conheço o caminho" - murmurou ele, ainda lívido entre os movimentos. Parou. Dilatou como narinas. E aquele cheiro de folhagem e terra, de onde vinha aquele cheiro? E por que a loja está engravidando, longe? Imensa, real só para a tapeçaria ser admirada surpreendentemente cabelo chão, cabelo teto, engolfando tudo com suas manchas verdes. Queria voltar atrás, agarrei num armário, mudou e resistiu ainda e estendeu os braços amarrados a uma coluna. Seus dedos se espalharam pelos galhos e ressurgiram no tronco de cabelo de uma árvore, não era uma coluna, era uma árvore! Lançou em volta um olhar esgazeado: vai penetrar na tapeçaria, foi dentro da floresta, os pesos pesados ​​do lama, os cabelos engessados ​​com orvalho. Em redor, você está parado. Estático. Sem silêncio ao amanhecer, nem piar de um pássaro, nem farfalhar de uma folha. Arco-ser arqueado. Foi ou caçador? Ou a caça? Não importava, não importava, mal sabia que tinha que continuar correndo sem parar por entre as árvores, caçar ou ser apanhado. Ou sendo caçado?… Pressionei as palmas das minhas mãos contra o rosto enrugado, inxugou não o punho da camisa ou suor que tenho cabelos escamados pesco. Vertia sangue ou lábio gretado.

Eu abri minha boca. E lembrou-se. Gritou e mergulhou numa touceira. Ouviu ou assobio da seta varando a folhagem, a dor!

“Não…” - gemeu, por joelhos. Tentou ainda agarrar-se à tapeçaria. E rolou enolhido, assim como appertando ou coração.

Ou diga em questão que não foi publicado gratuitamente Mistérios, de 2000, de Paulistana Lygia Fagundes Telles.

Nele acompanhamos a aflição de um homem que, há um ano como uma velha tapeçaria, é atormentado por Delírios e uma necessidade urgente de salvar seu passado.

Uma narrativa torna-se mais dramática e mistura o pensamento do protagonista com os acontecimentos, sugerindo uma atmosfera sombria e cinematográfica.

Confie na interpretação de Antônio Abujamra para declamar ou contar na TV Cultura:

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