Heartbreak digte på spansk, som du bør kende

Når kærlighed åbner dørene til vores hjerte, er der en risiko: døren forbliver åben for kærlighed til at forlade igen, og det kan ske, at det indre hus igen er tomt, forladt. Huset beboes derefter af minder, beklager, måske noget skyld... fantasmagorier.

At give ord til disse fantasmagorier, give dem en stemme, er måden at ære hukommelsen på og betale sin egen gæld, hvilket gør det, der tømmer rummet, bliver en lejlighed til skønhed, der beboer. Det er hvad digtere gør, når de skriver om hjertesorg. I denne artikel finder vi en række spansk-amerikanske digte, der synger om hjertesorg.

Kærlighed søger forgæves ro af Francisco de Quevedo

Francisco de Quevedo, forfatter af den spanske guldalder, gennemgår kærlighedsdramaerne, der ikke finder nogen fred. Ubesvaret kærlighed bliver en sætning, der skubber ham ned i afgrunden uden nogen måde at modstå den. Quevedo præsenterer for dem, der elsker det billede, der bedst forklarer vores gråd: "Jeg begynder at følge hende, jeg mangler mod, / og da jeg vil nå hende, / får jeg tårerne til at løbe efter hende i floder."

Jeg giver knus til flygtige skygger,
i drømme bliver min sjæl træt;
Jeg bruger kampene alene nat og dag
med en nisse, som jeg bærer i mine arme.

Når jeg vil binde ham mere med bånd,
og når jeg ser min sved, afbøjer det mig,
Jeg vender tilbage med ny styrke til min stædighed,
og temaer med kærlighed river mig i stykker.

Jeg vil hævne mig med et forgæves billede,
det forlader ikke mine øjne;
Gør mig sjov, og fra at gøre grin med mig løber stolt.

Jeg begynder at følge hende, jeg mangler energi,
og hvordan man når det, jeg ønsker,
Jeg får tårerne til at løbe efter hende i floder.

Fravær, Jorge Luis Borges

Argentineren Jorge Luis Borges opfatter fraværet af den elskede. Fraværet er repræsenteret omfattende, kvælende, forfærdeligt. Fravær brænder som hudforbrændinger efter at have været udsat for en blændende sol. Der vil ikke være mere lettelse end tiden kan give.

Jeg vil rejse det store liv
at selv nu er dit spejl:
hver morgen bliver jeg nødt til at genopbygge den.
Siden du gik væk
hvor mange steder der er blevet forgæves
og meningsløs, lige
til lys om dagen.
Eftermiddage, der var niche i dit image,
musik, hvor du altid ventede på mig,
ord fra den tid,
Jeg bliver nødt til at bryde dem med mine hænder.
I hvilken hul vil jeg skjule min sjæl
så jeg kan ikke se dit fravær
som en frygtelig sol uden at gå ned,
skinner endelig og hensynsløs?
Dit fravær omgiver mig
som rebet til halsen,
havet, hvor det synker ned.

Du, som aldrig bliver, af Alfonsina Storni

Kvinden elsker midt i bevidstheden om sin ensomhed. Kærlighed afslører sig intens, men undvigende for ham, en fraværende tilstedeværelse, en mirage.

Lørdag blev, og caprice kysset givet,
en indfald af en mand, dristig og fin,
men det maskuline indfald var sødt
til dette mit hjerte, bevingede ulveunge.

Det er ikke det, jeg tror, ​​jeg tror ikke, hvis det er tilbøjeligt
på mine hænder følte jeg dig guddommelig,
og jeg blev fuld. Jeg forstår, at denne vin
Det er ikke for mig, men leg og kast terningerne.

Jeg er den kvinde, der lever vågen,
du den enorme mand, der vågner op
i en strøm, der udvider sig til en flod,

og mere krus under løb og beskæring.
Ah, jeg modstår, jo mere har det mig alle,
Du, der aldrig bliver helt min

Rosario, af José Martí

Den elskede har et navn: Rosario. Elskeren søger, desperat, går, går, og opfatter vrøvl i hans eventyr.

rosenkransperler
rosenkransperler,
Jeg tænkte på dig, på dit hår
At skyggeverdenen misunder,
Og jeg satte et punkt i mit liv i dem
Og jeg ville drømme, at du var min.

Jeg går jorden med mine øjne,
Hævet, åh min iver, til en sådan højde
Det i hovmodig vrede eller elendige rødmer
Det menneskelige væsen tændte dem.

Live: Ved, hvordan man dør; sådan rammer det mig
Denne uheldige søgning, dette voldsomme gode,
Og hele væsenet i min sjæl reflekteres,
Og når jeg søger uden tro, dør jeg af tro!

Digt XX, af Pablo Neruda

Dette digt af Pablo Neruda er inkluderet i bogen 20 kærlighedsdigte og en desperat sang. Med denne tekst slutter udvælgelsen af ​​digte, hvor han har gennemgået kærlighedens ansigt. Det sidste ansigt giver dig kun tristhed.

Jeg kan skrive de tristeste vers i aften.
Skriv for eksempel: ”Natten er stjerneklar,
og stjernerne ryster i det fjerne, blå. "
Natvinden drejer på himlen og synger.

Jeg kan skrive de tristeste vers i aften.
Jeg elskede hende, og nogle gange elskede hun mig også.
På nætter som denne holdt jeg hende i mine arme.
Jeg kyssede hende så mange gange under den uendelige himmel.

Hun elskede mig, nogle gange elskede jeg hende også.
Hvordan ikke at have elsket hendes store stille øjne.
Jeg kan skrive de tristeste vers i aften.
At tro, at jeg ikke har hende. Føler at jeg har mistet hende.

Hør den inmense nat, endnu mere uden hende.
Og verset falder for sjælen som dug for græs.
Betyder det noget, at min kærlighed ikke kunne holde det.
Natten er fuld af stjerner, og hun er ikke med mig.

Det er alt. I det fjerne synger nogen. I det fjerne.
Min sjæl er ikke tilfreds med at have mistet den.
Som for at bringe hende nærmere, søger mit blik hende.
Mit hjerte ser efter hende, og hun er ikke med mig.

Samme nat blegning af de samme træer.
Vi, dem, da, er ikke de samme.
Jeg elsker hende ikke længere, det er sandt, men hvor meget jeg elskede hende.
Min stemme søgte vinden for at røre ved hendes øre.

Af andet. Kommer fra en anden. Som før mine kys.
Hendes stemme, hendes lyse krop. Hans uendelige øjne.
Jeg elsker hende ikke længere, det er sandt, men måske elsker jeg hende.
Kærlighed er så kort, og glemsel er så lang.

For på nætter som denne holdt jeg hende i mine arme
Min sjæl er ikke tilfreds med at have mistet den.
Selvom dette er den sidste smerte, hun forårsager mig,
og det er de sidste vers, som jeg skriver.

The Lover, af Alejandra Pizarnik

Alejandra Pizarnik, argentinsk forfatter, indrømmer sig at være en elsker og alene. Kærlighed er en fælde, en klippe, skæbnen for den kommende katastrofe.

denne dystre mani til at leve
denne skjulte humor af at leve

Alejandra trækker dig, benægt det ikke.

i dag kiggede du i spejlet
og det var trist, du var alene
lyset brølede luften sang
men din kæreste kom ikke tilbage

du vil sende beskeder, du vil smile
du vil ryste hænderne, så det kommer tilbage
din elskede så elskede

du hører den vanvittige sirene, der stjal den
det skumskægte skib
hvor latteren døde
kan du huske det sidste kram
åh ingen hjertesorg
griner ind i lommetørklædet græder højt
men luk dørene til dit ansigt
så de siger ikke senere
at den kvinde var dig
dagene generer dig
de bebrejder dig for nætterne
dit liv gør ondt så meget
desperat, hvor skal du hen?
desperat intet mere!

Farvel, af Claudio Rodríguez

Den spanske digter Claudio Rodríguez bringer i dette digt ekko af angst ved den forestående adskillelse. Det er tid for ham at sige farvel.

Alt var værd for mit liv
denne eftermiddag. Noget lille
hvis der er nogen. Martyrium er lyden for mig
rolig, skruppelløs, ingen tilbagevenden
af din lave sko. Hvilke sejre
på udkig efter den, du elsker? Hvorfor er de så lige
disse gader? Jeg ser hverken tilbage eller kan jeg
mister dig ude af syne Dette er landet
af lektionen: selv vennerne
de giver dårlige oplysninger. Min mund kysser
hvad dør og accepterer det. Og selve huden
af læben er for vinden. Farvel. Det er nyttigt
regere denne begivenhed, siger de. Rester
dig med vores ting, du, der kan,
at jeg vil gå, hvor natten vil.

Se, du er alene, og jeg er alene, af Jaime Sabines

Ensomhed er gensidig, siger Jaime Sabines, en mexicansk digter. Det er absurd og dybt. Det opfører sig som en langsom, tom død. En ubrugelig sorg, men uoverstigelig.

Se, du er alene, og jeg er alene.
Du gør dine ting dagligt, og du tænker
og jeg tænker, og jeg husker, og jeg er alene.
Samtidig minder vi os selv om noget
og vi lider. Som et lægemiddel fra mig og dit
vi er, og en mobil galskab løber gennem os
og et oprørsk og utrætteligt blod.
Denne krop vil gøre sår på mig,
Kødet falder af stykke for stykke.
Dette er lud og død.
Det ætsende væsen, ubehaget
at dø er vores død.

Jeg ved ikke mere, hvor du er. Jeg har allerede glemt det
hvem er du, hvor er du, hvad er dit navn?
Jeg er kun en del, kun en arm,
bare den ene halvdel, kun den ene arm.
Jeg husker dig i min mund og i mine hænder.
Med min tunge og mine øjne og mine hænder
Jeg kender dig, du smager som kærlighed, sød kærlighed, kød,
til såning, blomstre, du lugter af kærlighed, af dig,
Du lugter som salt, du smager som salt, kærlighed og mig.
På mine læber kender jeg dig, jeg genkender dig,
og du vender dig, og du er, og du ser utrættelig ud
og I lyder alle som mig
inde i hjertet som mit blod.
Jeg fortæller dig, at jeg er ensom og savner dig.
Vi savner hinanden, elsker, og vi dør
og vi vil intet andet end dø.
Dette ved jeg, kærlighed, dette ved vi.
I dag og i morgen, sådan her, og når vi er
i vores enkle og trætte arme,
Jeg vil savne dig, kærlighed, vi vil savne hinanden.

Kærlighed om eftermiddagen af ​​Mario Benedetti

Elskeren klager over de fremtidige: ”Hvad ville det have været, hvis du var her?” Undrer han sig. Han beklager fraværet, men kæresten drømmer stadig, og i mindet finder han den fantastiske fantasyglæde.

Det er en skam, at du ikke er med mig
når jeg ser på uret og klokken er fire
og jeg afslutter formularen og tænker ti minutter
og jeg strækker mine ben som hver eftermiddag
og jeg gør dette med mine skuldre for at løsne ryggen
Og jeg bøjer mine fingre og trækker løgne ud af dem

Det er en skam, at du ikke er med mig
når jeg ser på uret og det er fem
og jeg er et håndtag, der beregner renter
eller to hænder, der hopper over fyrre nøgler
eller et øre, der hører telefonen gø
eller en fyr, der laver tal og får sandheder ud af dem.

Det er en skam, at du ikke er med mig
Når jeg ser på uret og klokken er seks

Du kunne komme overrasket
og sig "Hvad sker der?" og vi ville blive
Jeg med den røde plet på dine læber
dig med det blå udtvær af mit kulstof.

Fratræden af ​​Andrés Bello

Elskeren holder luften så længe han kan, men han kan ikke mere. Han kvæles, han har brug for at slippe vejret, åbne den hånd, der holder ham fast i indespærring. Andrés Bello, en venezuelansk digter, går således igennem smerten ved håbløs kærlighed, som allerede er udmattet, og som til fulde forstået, at alt er ubegrundet af fantasi.

Jeg har givet op på dig. Det var ikke muligt
De var dampe af fantasi;
de er fiktioner, der undertiden giver det utilgængelige
en nærhed fra afstand.

Jeg stirrede på, hvordan floden gik
bliver gravid af stjernen ...
Jeg sænkede mine skøre hænder mod hende
og jeg vidste, at stjernen var oppe ...

Jeg har afskediget dig, roligt,
hvordan den kriminelle frasiger sig Gud;
Jeg har afvist dig som tiggeren
det ses ikke af den gamle ven;

Som den der ser store skibe sejle
som en kurs mod umulige og længsel efter kontinenter;
som hunden, der slukker sine kærlige ånder
når der er en stor hund, der viser tænderne;

Ligesom sømanden, der giver afkald på havnen
og det vandrende skib, der giver afkald på fyret
og som den blinde mand ved siden af ​​den åbne bog
og det stakkels barn før det dyre legetøj.

Jeg har givet op på dig, hvordan jeg giver op
den gale til det ord, som hans mund udtaler;
ligesom de efterårlige rascals,
med statiske øjne og tomme hænder,
at sky hans afsked, blæser glasset
i konfekturernes udstillingsvinduer ...

Jeg har givet op på dig og hvert øjeblik
vi opgiver lidt af det, vi ville have før
og i sidste ende, hvor mange gange den aftagende længsel
bede om et stykke af, hvad vi gik før!

Jeg går til mit eget niveau. Jeg er allerede rolig.
Når jeg afviser alt, vil jeg være min egen ejer;
forstyrrende blonder vender jeg tilbage til tråden.
Afkald er rejsen tilbage fra drømmen ...

Kom, af Jaime Sáenz

Den bolivianske digter Jaime Sáenz repræsenterer stemmen til den elsker, der ikke giver op, som fremkalder den elskedes nærvær, som om det var et guddommeligt væsen. Elskeren tigger, beder og venter forgæves.

Komme; Jeg lever fra din tegning
og din parfumerede melodi,
Jeg drømte i stjernen, at du med en sang kunne nå
-Jeg så dig dukke op, og jeg kunne ikke holde dig i en foruroligende afstand
sangen tog dig
og det var meget afstand og lidt din ånde at nå
med tiden en glød fra mit hjerte
-den, der nu sprænger druknet af noget medfølende regn.

Kom dog; lad min hånd udskrive
uforglemmelig kraft til din glemsomhed,
kom nærmere for at se på min skygge på væggen,
kom en gang; Jeg ønsker at opfylde mine farvelønsker.

Det kan interessere dig: Korte kærlighedsdigte kommenterede