Octavio Paz: 16 wesentliche Gedichte

Octavio Paz (1914-1998) war ein mit dem Nobelpreis ausgezeichneter mexikanischer Dichter und Essayist. Seine Poesie lädt Sie ein, an einer analytischen und symbolischen Pilgerreise teilzunehmen, die verschiedene Formen durchläuft, Perspektiven und Anliegen, die Existenz einer Welt zu entdecken, die sich erst offenbart, wenn jemand sie hat genannt. Es ist nicht verwunderlich, dass Octavio Paz einmal geschrieben hat, dass die Frage, was etwas ist, eigentlich nach seinem Namen fragt. Dies ist das großartige Werk des Dichters: Benennen dieser gegenwärtigen Realität, aber verflüchtigt. Ihm einen Namen zu geben bedeutet, ihm Körper zu geben, ihm seinen transzendenten Status zurückzugeben, es bedeutet, ihn vollständig existieren zu lassen. Wir präsentieren hier eine Auswahl einiger Gedichte von Octavio Paz.

Sonett III

Der Dichter lässt sich von den amourösen und erotischen Beschwörungen eines Augenblicks leiten, in dem er in der Betrachtung des Körpers der Geliebten innehält.

Vom grünen Jubel des Himmels
Lichter erholen Sie sich, dass der Mond verliert
denn das Licht von sich selbst erinnert sich
Blitze und Herbst in deinem Haar.

Der Wind trinkt Wind in seine Bewegung,
bewege die Blätter und ihren grünen Regen
nass deine Schultern, dein Rücken beißt
und zieht dich aus und verbrennt und gibt yelo zurück.

Zwei Schiffe mit aufgeklappten Segeln
deine beiden Brüste. Dein Rücken ist ein Strom.
Dein Bauch ist ein versteinerter Garten.

Es ist Herbst im Nacken: Sonne und Nebel.
Unter dem grünen jugendlichen Himmel
Dein Körper gibt seine Liebessumme.

Kleines Mädchen

Das Wort offenbart sich als lebensspendender, lufterneuernder, wenn es einem für unschuldig, keimhaft, liebevoll gehaltenen Wesen in den Mund gelegt wird.

An Laura Elena

Nenne den Baum, Mädchen.
Und der Baum wächst langsam
hohe Blendung,
bis unsere Augen grün werden.
Du nennst den Himmel, Mädchen.
Und die Wolken bekämpfen den Wind
und der raum wird
ein transparentes Schlachtfeld.

Nenne das Wasser, Mädchen.
Und das Wasser sprudelt, ich weiß nicht wohin,
glänzt in den Blättern, spricht zwischen den Steinen
und es verwandelt uns in feuchte Dämpfe.

Du sagst nichts, Mädchen.
Und die gelbe Welle,
die Flut der Sonne,
auf seinem Kamm erhebt es uns,
in die vier Horizonte zerstreut es uns
und kehrt unversehrt zu uns zurück,
mitten am Tag, um wir zu sein.

Epitaph eines Dichters

Octavio Paz erinnert in diesem Gedicht an den Charakter des poetischen Tuns, die Dialektik zwischen Wahrheit und Lüge, ein Paradox, auf dem es im künstlerischen Diskurs aufbaut.

Wollte singen, singen
vergessen
sein wahres lügenleben
und merke dir
sein Lügenleben der Wahrheiten.

Wörter

Der Dichter stellt Wörter als Materie selbst dar, die der Plastizität, Inkarnation, Manipulation und Schöpfung unterworfen ist. Sie sind Arbeit, Organismus, Nahrung, dem Menschen ausgeliefert, der sie herstellt, umwandelt, assimiliert.

Dreh sie um,
nimm sie beim Schwanz (chillen, Huren),
peitsche sie,
Gib den Rejegas Zucker in den Mund,
sprengen Sie sie auf, Ballons, durchstechen Sie sie,
Schluck ihnen Blut und Mark,
trockne sie,
bedecke sie,
Tritt auf sie, tapferer Hahn,
verdrehen sich die Kehle, kochen,
sie zusammenbrechen,
ausnehmen, Bulle,
Ochse, zieh sie,
mach sie, Dichter,
lassen sie alle ihre Worte schlucken.

Das einfache Leben

In diesem Gedicht erhebt Octavio Paz ein Lied zu den täglichen Gnaden, im Hier und Jetzt zu sein, in der Fülle der menschlichen Erfahrung. Das einfache Leben ist die Rechtfertigung wachsamer Aufmerksamkeit und Erfahrung als Sinn an sich, die einzig mögliche Verbindung mit anderen und mit dem Universum.

Ruf das Brot und lass es erscheinen
auf der Tischdecke das tägliche Brot;
gib dem Schweiß seinen eigenen und schenke Schlaf
und in das kurze Paradies und in die Hölle
und auf den Körper und auf die Minute, worum sie bitten;
Lache wie das Meer lacht, der Wind lacht,
ohne dass das Lachen wie zerbrochenes Glas klingt;
trinke und ergreife das Leben in Trunkenheit,
tanze den Tanz, ohne einen Takt zu verpassen,
die Hand eines Fremden berühren strange
an einem Tag voller Stein und Qual ago
und möge diese Hand fest sein
dass er die Hand des Freundes nicht hatte;
Einsamkeit ohne Essig schmecken
mach meinen mund verdrehen oder wiederholen
meine Grimassen den Spiegel, noch die Stille
Borsten mit knirschenden Zähnen:
diese vier Wände, Papier, Gips,
spärlicher Teppich und gelblicher Scheinwerfer?
sie sind noch nicht die versprochene Hölle;
dass dieses Verlangen mich nicht mehr verletzt,
eingefroren vor Angst, Fieberbläschen,
nicht geküsste Lippenverbrennung:
klares wasser hört nie auf
und es gibt Früchte, die fallen, wenn sie reif sind;
wissen, wie man Brot bricht und verteilt,
das Brot einer allen gemeinsamen Wahrheit,
Wahrheit des Brotes, das uns alle trägt,
durch dessen Sauerteig ich ein Mann bin,
ein Gefährte unter meinen Mitmenschen;
Kampf um das Leben der Lebenden,
den Lebenden Leben geben, dem Leben,
und begrabe die Toten und vergiss sie
wie die Erde sie vergisst: in Früchten ...
Und das erreiche ich zum Zeitpunkt meines Todes
stirb wie Männer und erreiche mich
Vergebung und dauerhaftes Leben
vom Staub, von den Früchten und vom Staub.

Die Poesie

Die Poesie offenbart sich dem Dichter als Liebhaber, vor dem sich seine Seele entblößt oder, warum nicht, als fürsorgliche Mutter, die den Dichter trägt. Poesie ist eine Beziehung. Lass den Dichter sprechen.

An Luis Cernuda

Du kommst an, still, heimlich,
und erwecke die Wut, die Freuden,
und diese Qual
das macht das an, was es berührt
und zeugt in allem
eine dunkle Gier.

Die Welt gibt nach und bricht zusammen
wie Metall zum Feuern.

Zwischen meinen Ruinen erhebe ich mich,
allein, nackt, ausgezogen,
auf dem riesigen Felsen der Stille,
wie ein Einzelkämpfer
gegen unsichtbare Wirte.

Brennende Wahrheit
Wozu drängst du mich?

Ich will deine Wahrheit nicht
deine dumme Frage.

Warum dieser sterile Kampf?
Es ist nicht die Kreatur, die der Mensch in der Lage ist, dich zu enthalten,
Gier, die nur im Durst gestillt wird,
Flamme, die alle Lippen verzehren,
Geist, der in keiner Form lebt
aber es verbrennt alle Formen.

Du steigst aus den Tiefen von mir auf
aus der namenlosen Mitte meines Seins,
Armee, Gezeiten.

Du wächst, dein Durst ertränkt mich
vertreibend, tyrannisch,
das, was nicht nachgibt
zu deinem rasenden Schwert.

Jetzt bewohnst nur du mich,
du, namenlose, wütende Substanz,
unterirdische, wahnhafte Gier.

Deine Geister schlagen meine Brust,
du wachst durch meine Berührung auf,
Du frierst meine Stirn ein,
du öffnest meine augen.

Ich nehme die Welt wahr und ich berühre dich,
unantastbare Substanz,
Einheit meiner Seele und meines Körpers,
und ich denke über den Kampf nach, den ich kämpfe
und meine Erde Hochzeiten.

Gegensätzliche Bilder trüben meine Augen,
und zu den gleichen Bildern
andere, tiefer, leugnen sie,
feuriges Geplapper,
Wasser, das ein verborgeneres und dichteres Wasser überschwemmt.

In seiner feuchten Dunkelheit Leben und Tod,
Stille und Bewegung sind gleich.
Bestehen Sie darauf, siegreich,
weil ich nur existiere, weil du existierst,
und mein Mund und meine Zunge wurden geformt
nur deine Existenz zu sagen
und deine geheimen Silben, Wort
ungreifbar und despotisch,
Substanz meiner Seele.

Du bist nur ein Traum
aber die welt träumt von dir
und ihre Stummheit spricht mit deinen Worten.

Reiben beim Berühren der Brust
die elektrische Grenze des Lebens,
die Dunkelheit des Blutes
wo der grausame und liebevolle Mund paktiert,
immer noch begierig zu zerstören, was sie liebt love
und belebe, was zerstört,
mit der Welt, teilnahmslos
und immer identisch mit sich selbst,
weil es nicht aufhört
es verweilt auch nicht bei dem, was es zeugt.

Nimm mich einsam
nimm mich zwischen Träumen,
nimm mich, meine Mutter,
weck mich ganz auf,
Lass mich deinen Traum träumen,
salbe meine Augen mit Öl,
damit ich mich selbst kenne, wenn ich dich treffe.

Deine Augen

In den Augen der Geliebten findet der Dichter die Welt. Er weiß sich als Gefangener der Verführung, die eine Ewigkeit ankündigt, einer unermesslichen Schönheit, die den Liebenden unterwirft.

Deine Augen sind die Heimat der Blitze und Tränen,
Schweigen sprechen,
Stürme ohne Wind, Meer ohne Wellen,
Vögel eingesperrt, goldene Tiere schlafend,
böser Topas als Wahrheit,
Herbst auf einer Waldlichtung, wo das Licht auf der Schulter singt
von einem Baum und alle Blätter sind Vögel,
Strand, den der Morgen mit Augen konstelliert findet,
Korb mit Feuerfrüchten,
Lüge, die nährt,
Spiegel dieser Welt, Türen des Jenseits,
ruhiges Pulsieren des Meeres am Mittag,
absolutes Blinken,
paramo.

Analphabet

Für den Dichter stellt der Himmel ein Buch voller unentzifferbarer Zeichen dar. Angesichts der Unermesslichkeit erkennt der Dichter seine Endlichkeit.

Ich hob mein Gesicht zum Himmel
riesiger Stein aus abgenutzten Buchstaben:
die Sterne haben mir nichts verraten.

Siehe auch Das Labyrinth der Einsamkeit von Octavio Paz.

Früher Morgen

Der frühe Morgen wird vom Dichter als die schreckliche Stunde dargestellt, in der die schlafenden Wunden, die sein Dasein umgeben, erwachen.

Schnell kalte Hände
sie ziehen einen nach dem anderen zurück
die Schattenverbände

Ich öffne meine Augen
noch
ich bin am Leben
mitten drin
einer noch frischen Wunde.

Druck

In diesem Gedicht scheint uns Octavio Paz in eines der literarischen Themen schlechthin einzuführen: die Sorge um den Lauf der Zeit.

Läuft und verweilt auf meiner Stirn
langsam und fällt mir ins Blut
die Stunde vergeht ohne zu vergehen
und in mir formt und verblasst es

Ich bin das Brot für deinen Hunger
Ich das Herz, das bewohnt
die Stunde vergeht ohne zu vergehen
und was ich schreibe macht es rückgängig

Liebe, die vergeht und Kummer repariert fixed
in mir liegt der Kampf in mir
die Stunde vergeht ohne zu vergehen
Körper aus Quecksilber und Asche

Grabe meine Brust und fass mich nicht an
ewiger Stein, der nicht wiegt
die Stunde vergeht ohne zu vergehen
und es ist eine Wunde, die eitert

Der Tag ist kurz, die ungeheure Stunde
Zeit ohne mich ich mit deiner Trauergri
die Stunde vergeht ohne zu vergehen
und in mir entkommt es und ist angekettet

Kritzeln

Erotik ist bei Octavio Paz wieder präsent. Sein Ansatz ist diesmal eher sensorisch als kontemplativ. Eine in eine Metapher verwandelte Handlung überprüft die Beschaffenheit des Körpers und der Leidenschaft.

Mit einem Klumpen Kohle
mit meiner zerbrochenen Kreide und meinem Rotstift
zeichne deinen Namen
der Name deines Mundes
das Zeichen deiner Beine
an keiner wand

An der verbotenen Tür
Graviere den Namen deines Körpers
bis meine Rasierklinge
Blut
und der Steinschrei
und die wand atmet wie eine brust

Ruhig sein

Das Bild, das uns Octavio Paz von der Stille präsentiert, überwältigt uns: Wenn das Denken in die Stille eindringt und Illusionen, Schuld oder Trauer unsere Brust bedrücken, stürzen sich.

Sowie der Hintergrund der Musik
eine Notiz sprießt
dass, während es vibriert, es wächst und dünner wird
bis es in anderer Musik stumm wird,
entspringt dem Grund der Stille
eine andere Stille, scharfer Turm, Schwert,
und erhebt sich und wächst und hält uns auf
und während es aufsteigt, fallen sie
Erinnerungen, Hoffnungen,
die kleinen Lügen und die großen,
und wir wollen schreien und in die kehle
der Schrei verstummt:
wir fließen in die Stille
wo die Stille gedämpft ist.

Das Feuer des Alltags

Paz kehrt noch einmal zur ästhetischen Selbstreflexivität zurück, zur Frage des poetischen Machens und der Materie seines Schaffens: Sprache, diesmal ein Bild des Klangs, der vibrierenden Luft. Sprache wird als lebendige Natur dargestellt. Und so war das Gedicht, die Fortsetzung des Universums, geboren.

An Juan García Ponce

Wie die Luft
macht und macht rückgängig
auf den Seiten der Geologie,
auf den Planetentischen,
seine unsichtbaren Gebäude:
der Mann.

Seine Sprache ist kaum ein Körnchen,
aber brennen,
in der Handfläche des Weltraums.

Silben sind Glühwürmchen.

Sie sind auch Pflanzen:
seine Wurzeln
sie brechen die Stille,
seine Zweige
sie bauen Klanghäuser.

Silben:
sie verlinken und entlinken,
Sie spielen
zu den Gemeinsamkeiten und Unterschieden.

Silben:
sie reifen an den Fronten,
sie blühen in den Mündern.

Seine Wurzeln
sie trinken nachts, sie essen Licht.

Redewendungen:
leuchtende Bäume
von regnerischem Laub.

Blitzvegetationen,
Echogeometrien:
auf dem Blatt Papier
das gedicht ist fertig
wie der tag
auf der Handfläche des Weltraums.

zu sagen zu tun

Wieder einmal wird das poetische Tun zum Thema der Poesie von Octavio Paz. dieses Mal widmete er das Gedicht Roman Jakobson, einem Linguisten und Literaturkritiker, der für seine Studien über die Funktionen der Sprache weithin bekannt ist. Eine davon ist gerade die poetische Funktion. Aber wer kann wirklich wissen, was Poesie ist?

An Roman Jakobson

Zwischen dem, was ich sehe und dem, was ich sage,
Zwischen dem, was ich sage und schweige,
Zwischen dem, was ich schweige und träume,
Zwischen dem, was ich träume und vergesse

Die Poesie.

Es wechselt zwischen Ja und Nein:
Er sagt
was ich schweige,
halte den Mund, halt den Rand, Halt die Klappe
was ich sage,
es klingt
was ich vergesse.

Es ist kein Sprichwort:
es ist ein Tun.

Ist ein do
was ein Sprichwort ist.

Die Poesie
es wird gesagt und gehört:
es ist real.

Und ich sage kaum
es ist real,
verflüchtigt sich.

Ist das realer?
Handliche Idee,
Wort
unfassbar:
die Poesie
geht und kommt
zwischen was ist
und was nicht.

Webt Reflexionen
und entflechte sie.

Die Poesie
Augen auf die Seiten säen
Worte in die Augen säen.

Augen sprechen
Die Worte sehen aus,
die Blicke denken.

Hören
die Gedanken,
Uhr
was wir sagen
abspielen
der Körper
der Idee.

Die Augen
Sie schließen

Die Worte öffnen sich.

Zwischen gehen und bleiben

Der Dichter singt ihm im alltäglichen Augenblick, in dem der Tag gefangen ist und daran denkt, zur Nacht zu werden, dass magischer Augenblick, in dem der betrachtende Mensch, in diesem Fall der Dichter, zu einer Pause wird, die betrachten. Welche Gedanken wecken diese Niederwerfung!

Zwischen Verlassen und Bleiben zweifelt der Tag,
verliebt in seine Transparenz.
Der runde Nachmittag ist schon Bucht:
in seiner stillen bewegung schaukelt die welt.
Alles ist sichtbar und alles ist schwer fassbar,
alles ist nah und alles ist unantastbar.
Die Papiere, das Buch, das Glas, der Bleistift
sie ruhen im Schatten ihrer Namen.
Takt der Zeit, der sich in meinem Tempel wiederholt
dieselbe hartnäckige Silbe aus Blut.
Das Licht macht die Wand gleichgültig
ein gespenstisches Theater der Reflexionen.
In der Mitte eines Auges entdecke ich mich selbst;
Er sieht mich nicht an, ich schaue mir in seine Augen.
Der Augenblick verfliegt. Ohne Bewegung,
Ich bleibe und gehe: Ich bin eine Pause

Der Vogel

Der Tod gibt die Sorgen des Dichters nicht auf. Dieses unaufhaltsame Schicksal, dem wir in einem wiederkehrenden Motiv in der Literatur begegnen. Der Vers mag überleben, aber nicht der Mann, der es hat. Worte haben Vorrang vor dem Sein. Der Tod wird in diesem Gedicht bedrohlich dargestellt, wie ein Scharfschütze auf der Jagd. Der Tod hat weder ein Gesicht noch ein Motiv, er kennt keine Gerechtigkeit. Es kommt einfach.

Eine Stille aus Luft, Licht und Himmel.
In der durchsichtigen Stille
der Tag ausgeruht:
die Transparenz des Raumes
es war die Transparenz des Schweigens.
Das stille Licht des Himmels beruhigte sich
das Wachstum von Kräutern.
Die Wanzen der Erde, zwischen den Steinen,
im gleichen Licht waren sie Steine.
Die Zeit in der Minute war gesättigt.
In der absorbierten Stille
es wurde am Mittag vollendet.

Und ein Vogel sang, dünner Pfeil.
Die verwundete silberne Brust vibrierte den Himmel,
die Blätter bewegten sich,
die Kräuter sind aufgewacht...
Und ich fühlte, dass der Tod ein Pfeil war
es ist nicht bekannt, wer schießt
und im Handumdrehen sterben wir.

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