Fernando Pessoa: 10 poèmes fondamentaux analysés et expliqués

L'un des plus grands auteurs de langue portugaise, Fernando Pessoa (1888-1935), est surtout connu pour ses hétéronymes. Certains des noms qui viennent rapidement à l'esprit appartiennent à leurs principaux hétéronymes: Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis et Bernardo Soares.

En plus de concevoir une série de poèmes avec les hétéronymes ci-dessus, le poète a également signé des vers de son propre nom. Il est l'une des figures clés du modernisme, et ses vers prolifiques ne perdent jamais leur validité et méritent toujours d'être rappelés.

Ensuite, nous sélectionnons quelques-uns des plus beaux poèmes de l'écrivain portugais. Nous espérons que tout le monde appréciera cette lecture !

1. Poème en ligne droite, par l'hétéronyme Álvaro de Campos

Les vers de Pessoa les plus consacrés et les plus internationalement reconnus sont peut-être ceux du "Poème en ligne droite", une vaste création à laquelle nous nous identifions encore profondément.

Les vers suivants ont été écrits entre 1914 et 1935. Au cours de la lecture, on se rend compte comment l'hétéronome conçoit la société et la critique, s'observant et se différenciant de ceux qui l'entourent.

On retrouve ici une série de dénonciations des masques, du mensonge et de l'hypocrisie de la société qui sont toujours en vigueur. Le poète avoue au lecteur son inadaptation à un monde contemporain qui fonctionne par les apparences.

Le poème crée un panorama du sujet poétique, mais aussi de la société portugaise dont l'auteur faisait partie.

Je n'ai jamais rencontré quelqu'un qui aurait été au sol
des bâtons.
Toutes mes connaissances ont été des champions en tout.
Et moi, si souvent méprisable, si souvent impur,
tant de fois vil,
Moi, tant de fois irréfutablement parasite,
impardonnable sale
Moi qui n'ai pas eu la patience de me baigner tant de fois,
Moi qui ai été ridicule, absurde tant de fois,
que j'ai publiquement trébuché sur les tapis de la
cérémonies,
que j'ai été grotesque, méchant, soumis et arrogant,
que j'ai subi des offenses et que je me suis tu,
que quand je ne me taisais pas, j'étais encore plus ridicule ;
Moi qui ai trouvé les bonnes d'hôtel cocasses,
Moi qui ai remarqué des clins d'œil parmi les porteurs,
Moi qui ai fait des méfaits financiers et emprunté
sans payer,
moi qui, au moment des gifles, me suis accroupi
gifler hors de portée;
Moi qui ai souffert l'angoisse des petites choses
ridicule,
Je me rends compte que je n'ai aucun pair à cela dans l'ensemble
monde.
Tous les gens que je connais qui me parlent
n'a jamais rien fait de ridicule, n'a jamais subi d'affront,
Il n'a jamais été qu'un prince - tous princes - dans la vie...
J'aimerais pouvoir entendre la voix humaine de quelqu'un
confesser non pas un péché, mais une infamie ;
dire, non pas de la violence, mais de la lâcheté !
Non, ils sont tous l'Idéal, si je les entends et qu'ils me parlent.
Qui est là dans ce vaste monde qui m'avoue que
jamais été vil?
princes, mes frères,
Les laits, j'en ai marre des demi-dieux !
Où y a-t-il des gens dans le monde ?
Suis-je le seul être vil et faux sur terre ?
Ils n'ont peut-être pas été aimés des femmes,
ils ont peut-être été trahis; mais ridicule, jamais !
Et moi qui ai été ridicule sans être trahi,
Comment vais-je parler à mes supérieurs sans hésiter ?
Moi qui ai été vil, littéralement vil,
vil dans le sens mesquin et infâme de la bassesse.

2. Lisbonne revisitée (1923), par l'hétéronyme Álvaro de Campos

Le long poème "Lisbonne revisitée" a été écrit en 1923. On retrouve en lui une voix poétique extrêmement pessimiste et déplacée par rapport à la société dans laquelle il vit.

Les vers sont marqués par des exclamations qui se traduisent en rébellion et en reniement: le moi poétique assume parfois ce qu'il n'est pas et ne veut pas. Le sujet fait une série de rejets à sa société. Nous identifions un moi poétique en colère et raté, rebelle et déçu.

Tout au long du poème, nous voyons quelques paires d'opposés qui se consolident pour jeter les bases de l'écriture, c'est-à-dire que nous voyons comment le le texte est construit à partir du contraste entre le passé et le présent, l'enfance et l'âge adulte, la vie que nous menions et la actuel.

Non: je ne veux rien.
J'ai déjà dit que je ne voulais rien.

Ne venez pas à moi avec des conclusions !
La seule conclusion est de mourir.

Ne venez pas à moi avec l'esthétique !
Ne me parle pas de morale !
Débarrassez-vous de la métaphysique !
Ne me vante pas de systèmes complets, ne m'aligne pas sur des conquêtes
Des sciences (des sciences, mon Dieu, des sciences !) -
Des sciences, des arts, de la civilisation moderne !

Quel mal ai-je fait à tous les dieux ?

Si vous avez la vérité, gardez-la pour vous !

Je suis technicien, mais je n'ai la technique que dans la technique.
A part ça, je suis fou, avec tous les droits de l'être.
Avec tous les droits d'être, avez-vous entendu?

Ne me dérange pas, pour l'amour de Dieu !

Voulaient-ils que je me marie, futile, quotidien et imposable ?
Voulaient-ils de moi le contraire de ceci, le contraire de quoi que ce soit ?
Si j'étais quelqu'un d'autre, je ferais plaisir à tout le monde.
Alors, comme moi, soyez patient !
Va en enfer sans moi
Ou laissez-moi aller en enfer seul !

Pourquoi devons-nous aller ensemble?
Ne me touche pas au bras !
Je n'aime pas qu'on me touche le bras. Je veux être seul,
J'ai déjà dit que je suis un solitaire !
Ah, quelle déception de vouloir qu'il vienne de l'entreprise !

Oh ciel bleu - le même de mon enfance,
Vérité éternelle vide et parfaite !
Oh doux Tajo ancien et muet,
Petite vérité où le ciel se reflète !
Oh amertume revisitée, Lisbonne d'antan aujourd'hui !
Tu ne me donnes rien, tu ne me prends rien, tu n'es rien à ressentir pour moi !

Laisse-moi tranquille! Je ne tarde pas, je ne tarde jamais...
Et pendant que les Abysses et le Silence prennent, je veux être seul !

3. Autopsychographie de Fernando Pessoa

Écrit en 1931, le court poème « Autopsychographie » est publié l'année suivante dans le magazine Présence, un médium important pour le modernisme portugais.

En seulement douze vers, le poète divague sur son rapport à lui-même et à l'écriture. En réalité, l'écriture apparaît comme une attitude qui dirige le sujet, comme un élément essentiel de la constitution de son identité.

Tout au long des vers, le poème traite à la fois du moment de la création littéraire et de la réception par le public lisant, rendant compte du processus d'écriture (création - lecture - réception) et impliquant tous les acteurs de l'action (auteur - lecteur).

Le poète est un faux.
Faire semblant si complètement
qui prétend même que c'est la douleur
la douleur que vous ressentez vraiment.

Et ceux qui lisent ce qu'il écrit,
sentir, dans la douleur lire,
pas les deux que vit le poète
mais celui qu'ils n'ont pas eu.

Et ainsi de suite,
raison distrayante
ce train sans véritable destination
qui s'appelle coeur.

4. Magasin de tabac, de l'hétéronyme Álvaro de Campos

L'un des poèmes les plus connus de l'hétéronyme Álvaro de Campos est "Tabaquería", un poème étendu qui raconte la le rapport du poète à lui-même face à un monde trépidant, et son rapport à la ville à l'époque historique.

Les lignes ci-dessous ne sont qu'un fragment de cette longue et belle œuvre poétique écrite en 1928. Avec un regard pessimiste, on voit le poète aborder la question de la désillusion dans une perspective nihiliste.

Le sujet, seul, se sent vide, même s'il suppose qu'il a aussi des rêves. Tout au long des versets, nous observons un écart entre la situation actuelle et celle que le sujet souhaiterait; entre ce qu'il est et ce qu'il aimerait. De ces différences se construit le poème: dans la vérification de sa place réelle et la complainte de la grande distance qui le sépare de son idéal.

Je ne suis rien.
Je ne serai jamais rien.
Je ne peux pas vouloir être quoi que ce soit.
A part ça, j'ai en moi tous les rêves du monde.

Fenêtres de ma chambre,
quart d'un des millions dans le monde que personne ne sait qui ils sont
(Et s'ils le faisaient, que sauraient-ils ?)
Des fenêtres qui donnent sur le mystère d'une rue constamment traversée par les gens,
rue inaccessible à toutes les pensées,
réel, impossiblement réel, certain, inconnu certain,
avec le mystère des choses sous les pierres et les êtres,
avec celui de la mort qui trace des taches d'humidité sur les murs,
avec celle du destin qui conduit la voiture de tout dans la rue de rien.

Aujourd'hui je suis convaincu comme si je savais la vérité,
lucide comme s'il allait mourir
et n'avait pas plus de fraternité avec les choses que celle d'un adieu,
Et la ligne de train d'un convoi défile devant moi
et il y a un long sifflet
dans mon crâne
et il y a une secousse dans mes nerfs et mes os craquent à l'arraché.

Aujourd'hui, je suis perplexe, comme celui qui a pensé, trouvé et oublié,
aujourd'hui je suis partagé entre la loyauté que je dois
Au magasin de tabac de l'autre côté de la rue, comme une vraie chose à l'extérieur,
et le sentiment que tout est un rêve, comme une vraie chose à l'intérieur.

J'ai échoué à tout.
(...)
J'ai embrassé dans ma poitrine hypothétique plus d'humanités que le Christ,
J'ai secrètement pensé à plus de philosophies que celles écrites par n'importe quel Kant.
Mais je suis et serai toujours celui du grenier,
même si je n'y habite pas.
Je serai toujours celui qui n'est pas né pour ça.
Je serai toujours celui qui a des qualités,
Je serai toujours celui qui a attendu que la porte s'ouvre devant un mur qui n'avait pas de porte,
celui qui a chanté la chanson de l'Infini dans un poulailler,
celui qui a entendu la voix de Dieu dans un puits aveuglé.
Croire en moi? Ni en moi ni en quoi que ce soit.
La nature répand son soleil et sa pluie
sur ma tête brûlante et laisse son vent m'ébouriffer
et après ce qui vient vient ou doit venir ou ne doit pas venir.
Esclaves de coeur des étoiles,
on conquiert le monde avant de sortir du lit ;
on se réveille et ça devient terne;
on sort dans la rue et ça devient étranger,
c'est la terre et le système solaire et la voie lactée et l'indéfini.

(...)
Le Propriétaire du Tabac apparaît à la porte et s'installe contre la porte.
Avec l'inconfort d'une personne au cou tordu,
Avec le malaise d'une âme tordue, je le vois.
Il mourra et je mourrai.
Il laissera son label et je laisserai mes vers.
À un certain moment, l'étiquette mourra et mes vers mourront.
Plus tard, à un autre moment, ils mourront la rue où l'enseigne a été peinte
et la langue dans laquelle les vers ont été écrits.
Alors la planète géante où tout cela s'est passé mourra.
Sur d'autres planètes d'autres systèmes quelque chose comme les gens
continuera à faire des choses comme des vers,
comme vivre sous une enseigne de magasin,
toujours une chose contre une autre,
toujours une chose aussi inutile que l'autre,
toujours l'impossible aussi stupide que le réel,
toujours le mystère du fond aussi vrai que le mystère de la surface,
toujours telle ou telle chose ou ni l'une ni l'autre.

(...)
(Si j'épousais la fille de la blanchisseuse
peut-être que je serais heureux).
Ayant vu cela, je me lève. Je m'approche de la fenêtre.
L'homme sort du Tabac (il garde la monnaie dans son sac de pantalon ?),
ah, je le connais, c'est Estevez, qui ignore la métaphysique.
(Le Propriétaire du Tabac apparaît à la porte).
Mû par un instinct divinatoire, Estevez se retourne et me reconnaît ;
Il me fait signe et je lui crie Au revoir, Estevez! et l'univers
il se reconstruit en moi sans idéal ni espoir
et le patron du bureau de tabac sourit.

5. Ceci de Fernando Pessoa

Signé par Fernando Pessoa lui-même, et non par ses hétéronymes, "Esto", publié dans le magazine Présence en 1933, c'est un poème métalittéraire, c'est-à-dire un poème qui traite de son propre processus de création.

Le poète permet au lecteur d'observer les rouages ​​de la construction des vers, se rapprochant et créant une affinité avec le public. On voit bien comment, dans les vers, le sujet semble utiliser la logique de la raison pour construire le poème: les vers naissent avec l'imagination et non avec le cœur. Comme en témoignent les dernières lignes, le poète délègue au lecteur le plaisir procuré par l'écriture.

Ils disent que je fais semblant ou mens
dans tout ce que j'écris. Pas.
je me sens juste
avec imagination.
Je n'utilise pas mon cœur.

Ce dont je rêve et ce qui m'arrive,
ce qui me manque ou finit
c'est comme une terrasse
qui donne à autre chose encore.
Cette chose est vraiment mignonne.

C'est pourquoi j'écris au milieu
de ce qui n'est pas debout,
libre de ma cravate,
grave qu'il ne l'est pas.
Ressentir? Sentez qui lit !

6. Ode triomphale, de l'hétéronyme Álvaro de Campos

A travers trente strophes (seulement certaines d'entre elles sont présentées ci-dessous) nous voyons des caractéristiques typiquement modernistes: le poème montre l'angoisse et les nouveautés de son temps.

Publié en 1915 dans Orphée, le moment historique et les changements sociaux motivent son écriture. On observe par exemple comment la ville et le monde industrialisé traversent une douloureuse modernité.

Les versets soulignent le passage du temps où les bons changements portent des aspects négatifs. Il indique comment l'homme quitte son être sédentaire et contemplatif, pour être productif, immergé dans la vitesse quotidienne.

A la lumière douloureuse des grandes lampes électriques de l'usine,
J'ai de la fièvre et j'écris.
J'écris en grinçant des dents, féroce pour cette beauté,
Cette beauté totalement inconnue des anciens.
Oh roues, oh engrenages, r-r-r-r-r-r éternel !
Fort spasme retenu des mécanismes en furie !
En fureur à l'extérieur et à l'intérieur de moi
Pour tous mes nerfs disséqués
Par toutes les papilles de tout ce que je ressens !
Mes lèvres sont sèches, ô grands bruits modernes,
Pour les entendre de trop près
Et ma tête brûle de vouloir chanter avec excès
D'expression de toutes mes sensations,
Avec un excès contemporain de vous, ô machines !
En fièvre et regardant les moteurs comme une Nature tropicale
-Grands tropiques humains de fer, de feu et de force-
Je chante, et je chante le présent, et aussi le passé et le futur,
Parce que le présent est tout le passé et tout l'avenir
Et il y a Platon et Virgile dans les machines et les lumières électriques
Juste parce que Virgile et Platon existaient et étaient humains,
Et des morceaux d'Alexandre le Grand peut-être du cinquantième siècle,
Nous sommes d'accord qu'ils doivent avoir de la fièvre dans le cerveau d'Eschyle du centième siècle,
Ils marchent sur ces courroies de transmission et ces pistons et ces volants,
Rugissement, grincement, sifflement, pressage, repassage,
Faire un excès de caresses au corps en une seule caresse à l'âme.
Ah, pouvoir tout exprimer à moi-même comme s'exprime un moteur !
Soyez complet comme une machine !
Pour pouvoir traverser la vie en triomphant comme un modèle de voiture tardif !
Pour pouvoir au moins pénétrer physiquement tout cela,
Déchire moi tout ouvert, deviens poreux
A tous les parfums d'huiles et de chaleurs et de charbons
De cette flore prodigieuse, noire, artificielle et insatiable !
Fraternité avec toutes les dynamiques !
Fureur promiscueuse d'être en partie agent
Du fer et du roulement cosmopolite
Des trains puissants
De la tâche de transport de marchandises des navires,
De la rotation lubrifiante et lente des grues,
Du tumulte discipliné des usines,
Et le sifflement et le quasi-silence monotone des courroies de transmission !
(...)
News passez à-la-caisse, grands crimes-
A deux colonnes, passez à la deuxième page !
L'odeur fraîche de l'encre d'imprimerie !
Les affiches récemment postées, mouillées !
Vients-de-paraitre jaune comme un ruban blanc !
Comme je vous aime tous, tous, tous,
Comment je les aime de toutes les manières
Avec les yeux et avec les oreilles et avec l'odorat
Et avec le toucher (ce que cela signifie de les ressentir pour moi !)
Et avec l'intelligence qu'ils vibrent comme une antenne !
Ah, tous mes sens sont jaloux de toi !
Engrais, batteuses à vapeur, progrès agricole !
La chimie agricole et le commerce presque une science !
(...)
Le masochisme par machinations !
Le sadisme de je ne sais quoi moderne et moi et le bruit !
Up-the hockey jockey tu as gagné le Derby,
Mordez votre bonnet bicolore entre vos dents !
(Être si grand qu'il ne pouvait passer aucune porte !
Ah, regarder est en moi, une perversion sexuelle !)
Eh-la, eh-la, eh-la cathédrales !
Laisse-moi me casser la tête dans tes coins,
Et être enlevé de la rue plein de sang
Sans que personne ne sache qui je suis !
Oh tramways, funiculaires, métropolitains,
Rejoignez-moi au spasme!
Hilla, hilla, hilla-ho !
(...)
Oh fer, oh acier, oh aluminium, oh tôles ondulées !
Oh quais, oh ports, oh trains, oh grues, oh remorqueurs !
Hé, gros déraillements de train !
Eh-la mine galerie s'effondre !
Eh-la délicieuses épaves des grands paquebots !
Eh-la-oh révolution, ici, là, là,
Modifications de constitutions, guerres, traités, invasions,
Le bruit, les injustices, la violence, et peut-être la fin bientôt,
La grande invasion des barbares jaunes à travers l'Europe,
Et un autre soleil dans le nouvel Horizon !
Qu'est-ce que tout cela compte, mais qu'est-ce que tout cela compte
Au bruit contemporain rouge vif,
Au bruit cruel et délicieux de la civilisation d'aujourd'hui ?
Tout cela fait tout taire, sauf l'Instant,
L'Instant du tronc nu et chaud comme un four
Le Moment strident et mécanique,
Le moment dynamique de toutes les bacchantes
Du fer et du bronze et de l'ivresse des métaux.
Les trains, les ponts, les hôtels à l'heure du dîner,
Le gréement de toutes espèces, fer, brut, minimal,
Instruments de précision, concassage, creusement,
Ingénios, perceuses, machines tournantes !
Eia! Eia! Eia !
Eia électricité, nerfs malades de la Matière !
Télégraphie sans fil Eia, sympathie métallique de l'Inconscient !
Les tonneaux, les canaux, Panama, Kiel, Suez !
Eia tout le passé dans le présent !
Eia tout l'avenir déjà en nous! Eia !
Eia! Eia! Eia !
Fruits en fer et outils d'arbres - usine cosmopolite !
Je ne sais pas en quoi j'existe. Je tourne, je fais le tour, je me ressaisit.
Je deviens accro à tous les trains
Ils me hissent sur tous les quais.
Je tourne à l'intérieur toutes les hélices de tous les navires.
Eia! Eia-ho eia !
Eia! Je suis la chaleur mécanique et l'électricité !
Eia! Et les rails et les centrales électriques et l'Europe !
Hé et hourra pour moi et tout, des machines à travailler, hé !
Grimpez avec tout au-dessus de tout! Hup-la !
Hup-la, hup-la, hup-la-ho, hup-la !
Hé-la! He-ho h-o-o-o-o-o !
Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z !
Ah, pas moi tout le monde partout !

7. Présage de Fernando Pessoa

Il a été signé par Fernando Pessoa lui-même et publié en 1928, vers la fin de la vie du poète. Alors que la plupart des poèmes d'amour rendent hommage et louange à un sentiment si noble, voici un voix déconnectée, incapable d'établir des liens affectifs, trouvant dans l'amour un problème, pas un bénédiction.

Constitué de vingt vers divisés en cinq strophes, nous trouvons un sujet qui veut vivre l'amour dans sa plénitude, mais ne sait pas gérer le sentiment. L'amour non partagé, qui, en fait, n'est pas non plus suffisamment communiqué, est une immense source d'angoisse pour ceux qui aiment en silence.

C'est curieux comme une voix poétique qui compose de beaux vers est incapable de s'exprimer devant la femme qu'elle aime. Empreint d'une empreinte pessimiste et défaitiste, le poème s'adresse à nous tous qui sommes tombés amoureux un jour et n'avons pas eu le courage de le dire par peur du rejet.

L'amour, quand il se révèle,
il n'est pas connu de révéler.
Elle sait la regarder
mais il ne sait pas parler.
Qui veut dire ce qu'il ressent,
il ne sait pas ce qu'il va déclarer.
Parlez: il semble qu'il ment.
Tais-toi: on a l'impression d'oublier.
Ah, plus si elle devinait,
Si je pouvais entendre ou regarder
et si un regard suffisait
savoir qu'ils l'aiment !
Mais celui qui ressent beaucoup se tait ;
qui veut dire ce qu'il ressent
est laissé sans âme ni parole,
il n'en reste qu'entièrement !
Mais si je pouvais te dire ceci,
ce que je n'ose pas te dire,
je n'ai plus besoin de lui parler
parce que je lui parle...

8. Anniversaire, de l'hétéronyme Álvaro de Campos

Classique de la poétique d'Álvaro de Campos, « Aniversario » est un poème douloureux, auquel nous nous sentons tous identifiés. L'anniversaire du pseudonyme est la raison qui fait voyager le sujet dans le temps.

Les vers, publiés en 1930, se tournent vers le passé et montrent une sorte de nostalgie, languissant d'un temps qui ne reviendra jamais.

La prise de conscience apparaît que rien ne reste au même endroit: des êtres chers meurent, l'innocence est perdue, bien que la maison d'enfance soit toujours debout. Le passé est perçu comme une source inépuisable de joie, tandis que le présent a un goût amer et mélancolique.

Ici, ce n'est pas seulement un enregistrement de nostalgie banale, mais le moi poétique est abattu, vide, triste, plein de déception profonde, une envie de remonter le temps et de rester dans le passé.

Au moment où ils fêtaient mon anniversaire,
J'étais heureux et personne n'était mort.
Dans la vieille maison, même mon anniversaire était une tradition séculaire,
et la joie de tous, et la mienne, était assurée avec n'importe quelle religion.
Au moment où ils fêtaient mon anniversaire,
J'ai eu la grande santé de ne rien comprendre,
être malin au milieu de la famille,
et ne pas avoir les espoirs que les autres avaient pour moi.
Quand je suis devenu optimiste, je ne savais plus comment espérer.
Quand j'ai commencé à regarder la vie, j'ai perdu le sens de la vie.
Ouais ce que j'ai supposé était pour moi
ce que j'étais de cœur et de parenté,
ce que j'étais environ une demi-province couchers de soleil
ce que j'étais sur le fait d'être aimé et d'être l'enfant.
Ce que j'étais - oh mon Dieu! - Ce que je sais seulement aujourd'hui que j'étais...
Trop loin...
(je ne le trouve même pas...)
Le temps où ils fêtaient mon anniversaire !
Ce que je suis aujourd'hui, c'est comme l'humidité dans le couloir au bout de la maison,
qui tache les murs...
ce que je suis aujourd'hui (et la maison de ceux qui m'aimaient tremble à travers mes larmes),
ce que je suis aujourd'hui, c'est qu'ils ont vendu la maison.
Est-ce qu'ils sont tous morts,
c'est que j'ai survécu à moi-même comme un match froid...
Au moment où ils fêtaient mon anniversaire...
Quel amour pour moi, en tant que personne, cette fois-là !
Désir physique de l'âme d'être à nouveau là,
pour un voyage métaphysique et charnel,
avec une dualité de moi pour moi...
Manger le passé comme du pain avec la faim, pas le temps pour le beurre sur les dents !
Je revois tout avec une clarté qui m'aveugle sur tout ce qu'il y a ici...
La table arrangée avec plus de places, avec de meilleurs dessins sur la faïence, avec plus de verres,
le buffet avec beaucoup de choses - des bonbons, des fruits, le reste à l'ombre sous les surélevés,
Les vieilles tantes, les différents cousins, et tout ça à cause de moi,
au moment où ils fêtaient mon anniversaire...
Arrête mon coeur !
Ne pense pas! Arrête de penser dans ta tête !
Oh mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu !
Aujourd'hui, je ne suis pas mon anniversaire.
J'endure.
Les jours s'ajoutent à moi.
Je serai vieux quand je le serai.
Et rien de plus.
Colère de ne pas avoir ramené le passé volé dans mon sac à dos...
Le temps où ils fêtaient mon anniversaire !

9. Le gardien de troupeau, de l'hétéronyme Alberto Caeiro

Écrit vers 1914, mais publié pour la première fois en 1925, le long poème - cité seulement un court passage ci-dessous - est à l'origine de l'émergence de l'hétéronyme Alberto Caeiro.

Dans les vers, le poète se présente comme une personne humble, de la campagne, qui aime contempler le paysage, les phénomènes naturels, les animaux et l'environnement qui l'entoure.

Une autre caractéristique importante de cet écrit est la supériorité du sentiment sur la raison. On assiste aussi à une exaltation du soleil, du vent, de la terre et, en général, des éléments essentiels de la vie à la campagne.

Il est important de souligner la question du divin: si pour beaucoup Dieu est un être supérieur, à travers les versets nous voyons comment ce qui nous gouverne semble être, pour Caeiro, la nature.

je
je n'ai jamais gardé de troupeaux
Mais c'est comme s'il les gardait.
Mon âme est comme un berger
Rencontrez le vent et le soleil
Et marcher main dans la main avec les saisons
Suivre et regarder.
Toute la paix de la Nature sans les gens
Il vient s'asseoir à côté de moi.
Mais je suis triste comme un coucher de soleil
Pour notre imagination,
Quand le fond de la plaine se refroidit
Et la fin de la nuit se sent
Comme un papillon par la fenêtre.
Mais ma tristesse est calme
Parce que c'est naturel et juste
Et c'est ce qui devrait être dans l'âme
Quand tu penses déjà qu'il existe
Et les mains cueillent des fleurs à son insu.
Comme un bruit de cloches à vache
Au-delà de la courbe de la route
Mes pensées sont heureuses
Je suis seulement désolé de savoir qu'ils sont heureux
Parce que si je ne savais pas
Au lieu d'être heureux et triste,
Ils seraient heureux et heureux.
Penser mal à l'aise comme marcher sous la pluie
Quand le vent grandit et qu'il semble qu'il pleuve plus.
Je n'ai pas d'ambitions ni de désirs.
Être poète n'est pas une ambition pour moi.
C'est ma façon d'être seul.
(...)

II
Mon regard est clair comme un tournesol
J'ai l'habitude de marcher sur les routes
Regarder à gauche et à droite
Et de temps en temps à l'envers...
Et ce que je vois à chaque instant
C'est ce que je n'ai jamais vu avant
Et je réalise très bien...
Je sais avoir l'étonnement indispensable
Qui a un enfant, oui, à la naissance,
Répare vraiment sa naissance...
Je me sens né à chaque instant
Pour l'éternelle nouveauté du monde...
Je crois au monde comme une marguerite
Parce que je le vois. Mais je ne pense pas à lui
Parce que penser n'est pas comprendre...
Le monde n'a pas été fait pour que nous y réfléchissions
(Penser, c'est avoir mal aux yeux)
Mais à y regarder et à être d'accord...
Je n'ai pas de philosophie: j'ai des sens...
Si je parle de la Nature ce n'est pas parce que je sais ce qu'elle est,
Sinon parce que je l'aime, et je l'aime pour ça,
Car qui aime ne sait jamais ce qu'il aime
Il ne sait pas pourquoi il aime, ni ce que c'est qu'aimer...
Aimer est l'innocence éternelle
Et la seule innocence est de ne pas penser...

III
Au crépuscule, adossé à la fenêtre,
Et sachant de côté qu'il y a des champs devant,
Je lis jusqu'à ce que mes yeux brûlent
Le livre Cesario Verde.
Quelle pitié j'ai pour lui. C'était un paysan
Qu'il était prisonnier en liberté autour de la ville.
Mais la façon dont il regardait les maisons,
Et la façon dont il regardait les rues
Et la façon dont il s'intéressait aux choses,
C'est celui qui regarde les arbres
Et de qui baisse les yeux dans la rue où il va
Et il regarde les fleurs dans les champs...
C'est pourquoi j'ai eu cette grande tristesse
qui ne dit jamais bien qu'il avait
Mais il marchait dans la ville comme celui qui marche à la campagne
Et triste comment disséquer les fleurs dans les livres
Et mettre les plantes dans des bocaux...

IV
L'orage est tombé cet après-midi
Par les rives du ciel
Comme un énorme éboulis...
Comme si quelqu'un d'une haute fenêtre
Secouez une grande nappe
Et les miettes toutes ensemble
Ils ont fait du bruit en tombant,
La pluie tombait du ciel
Et noirci les routes...
Quand la foudre a secoué l'air
Et ils ont attisé l'espace
Comme une grosse tête qui dit non
Je ne sais pas pourquoi - je n'avais pas peur.
J'ai commencé à prier Santa Barbara
Comme si j'étais la vieille tante de quelqu'un...
Ah! est-ce que prier Santa Barbara
je me sentais encore plus simple
De ce que je pense être...
Je me sentais familier et à la maison
(...)

V
Il y a assez de métaphysique à ne penser à rien.
Qu'est-ce que je pense du monde ?
Qu'est-ce que je sais ce que je pense du monde !
Si je tombais malade, j'y penserais.
Quelle idée ai-je des choses ?
Quelle est mon opinion sur les causes et les effets?
Sur quoi ai-je médité sur Dieu et l'âme
Et à propos de la création du Monde ?
Je ne sais pas. Pour moi, y penser c'est fermer les yeux
Et ne pas penser. C'est de tirer les rideaux
De ma fenêtre (mais elle n'a pas de rideaux).
(...)
Mais si Dieu est les arbres et les fleurs
Et les montagnes et le rayon de lune et le soleil,
Pourquoi est-ce que j'appelle Dieu ?
Je l'appelle fleurs et arbres et montagnes et soleil et rayon de lune ;
Parce que s'il a été fait, pour que je voie,
Soleil et rayon de lune et fleurs et arbres et montagnes,
S'il m'apparaît comme des arbres et des montagnes
Et le rayon de lune et le soleil et les fleurs,
C'est qu'il veut que je le connaisse
comme les arbres et les montagnes et les fleurs et le rayon de lune et le soleil.
Et c'est pourquoi je lui obéis
(Que sais-je de plus sur Dieu que Dieu sur lui-même ?),
Je lui obéis en vivant, spontanément,
Comme quelqu'un qui ouvre les yeux et voit,
Et je l'appelle rayon de lune et soleil et fleurs et arbres et montagnes,
Et je l'aime sans penser à lui
Et j'y pense en voyant et en entendant,
Et je suis avec Lui en tout temps.

10. Je ne sais pas combien d'âmes j'ai, par Fernando Pessoa

Une question vitale pour la voix poétique apparaît dans les premières lignes de "Je ne sais pas combien d'âmes j'ai". On retrouve ici un moi poétique multiple, agité, dispersé, quoique solitaire, qui n'est pas connu avec certitude et est sujet à un changement continu.

Le poème naît du thème de l'identité, qui se construit avec les tours des personnalités du sujet poétique.

Certaines questions soulevées par le poème sont: Qui suis-je? Comment suis-je devenu ce que je suis? Qui étais-je dans le passé, et qui serai-je à l'avenir? Qui suis-je par rapport aux autres? et Comment m'insérer dans le paysage ?

Dans une euphorie constante, marquée par l'angoisse, le poète tente de répondre aux questions posées.

Je ne sais pas combien d'âmes j'ai.
A chaque instant, j'ai changé.
Je me manque continuellement.
Je n'ai jamais été vu ni trouvé.
De tant d'être, je n'ai que l'âme.
Celui qui a une âme n'est pas calme.
Celui qui voit n'est que ce qu'il voit,
qui sent n'est plus qui il est.
Attentif à ce que je suis et à ce que je vois,
ils me tournent, pas moi.
Chaque rêve ou souhait
ce n'est pas le mien s'il y est né.
Je suis mon propre paysage,
celui qui est témoin de son paysage,
divers, mobile et seul,
Je ne sais pas comment me sentir où je suis.
Alors, étranger, je lis,
comme des pages, mon être,
sans prévoir la suite
ni me souviens d'hier.
j'écris ce que je lis
ce que je pensais ressentir.
Je relis et dis: « C'était moi ?
Dieu sait, parce qu'il l'a écrit.

(Traduit et adapté par Claudia Gomez Molina).

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