Les 25 meilleurs poèmes de Miguel Hernández

Poète, dramaturge et grand personnage de la littérature espagnole, c'est ainsi que sont décrits la vie et l'œuvre de Miguel Hernández (1910-1942), un jeune homme mort très jeune de la tuberculose. Toutefois, ses œuvres de romance classique perdurent jusqu'à nos jours, enchantant les lecteurs et inspirant d'autres figures de la littérature lyrique.

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Grands poèmes de Miguel Hernández

Il représente non seulement le reflet de la beauté des lettres, mais c'est aussi un symbole de lutte, alors qu'il poursuivait sa passion contre les vues d'un père qui se moquait de son goût pour les livres et Quoi il n'a pas laissé un gouvernement dictateur le faire taire. En commémoration de son histoire et de sa sensibilité aux vers, nous avons apporté les meilleurs poèmes de sa paternité.

1. L'amour montait entre nous

L'amour montait entre nous

comme la lune entre les deux palmiers

qu'ils ne se sont jamais embrassés.

La rumeur intime des deux corps

vers la berceuse une vague a apporté,

mais la voix rauque était saisie,

les lèvres étaient de pierre.

L'envie de se ceinturer a ému la chair,

a éclairci les os enflammés,

mais les bras, voulant se coucher, moururent dans les bras.

L'amour est passé, la lune, entre nous

et dévoré les corps solitaires.

Et nous sommes deux fantômes qui se cherchent

et ils sont loin.

• Un beau poème qui parle de la passion enivrante qui entoure les amoureux.

2. Je ne voulais pas être

Je ne connaissais pas la réunion

de l'homme et de la femme.

Les cheveux amoureux

ne pouvait pas s'épanouir.

Arrêté ses sens

refusant de savoir

et ils sont descendus diaphanes

avant l'aube.

Il a vu son matin nuageux

et est resté dans le sien hier.

Il ne voulait pas l'être.

• Il y a ceux qui, par peur, refusent de vivre l'amour et se donnent à une personne, sans connaître la solitude qui les attend plus tard.

3. Première chanson

Le champ a été retiré

voir bondir

tremblant à l'homme.

Quel gouffre entre l'olivier

et l'homme est découvert !

L'animal qui chante :

l'animal qui peut

pleure et prend racine,

se souvint de ses griffes.

Des griffes qui s'habillent

de douceur et de fleurs,

mais que, enfin, nu

dans toute sa cruauté.

Ils crépitent dans mes mains.

Éloigne-toi d'eux, fils.

Je suis prêt à les couler,

prêt à les projeter

sur ta chair légère.

Je suis retourné au tigre.

Éloignez-vous, ou je vais vous déchirer.

Aujourd'hui l'amour c'est la mort

et l'homme traque l'homme.

• L'amour peut aussi nous détruire, car nous sommes vulnérables à une personne qui, peu importe ce que nous savons, nous ne saurons jamais s'il nous fera du mal un jour.

4. Moins ton ventre

Moins ton ventre,

tout est confus.

Moins ton ventre,

tout est futur

éphémère, passé

aride, nuageux.

Moins ton ventre,

tout est caché.

Moins ton ventre,

tout en précarité,

tout en dernier,

poussière sans monde.

Moins ton ventre,

tout est sombre.

Moins ton ventre

clair et profond.

• Un poème qui parle de la sécurité que l'on trouve dans l'utérus, qui est le seul capable de donner la vie, même au milieu du chaos et de la guerre.

5. Embrasser, femme

Embrasser, femme,

au soleil, s'embrasse

Dans toute vie.

Les lèvres se lèvent

électriquement

rayons vibrants,

avec tout l'éclat

un soleil sur quatre.

Embrasse la lune

la femme embrasse

dans toute mort.

Les lèvres descendent

avec toute la lune

demander son déclin,

usé et glacé

et en quatre morceaux.

• Un baiser signifie sceller un fait, la réalisation de sentiments et le début d'une histoire d'amour.

6. La bouche

Bouche qui traîne ma bouche :

bouche que tu m'as traîné :

bouche que tu viens de loin

pour m'éclairer de rayons.

Alba que tu donnes à mes nuits

une lueur rouge et blanche.

Bouche peuplée de bouches :

oiseau plein d'oiseaux

Chanson qui renvoie les ailes

haut et bas.

La mort réduite en baisers,

assoiffé de mourir lentement,

tu donnes à l'herbe saignante

deux volets enflammés.

La lèvre au-dessus du ciel

et la terre l'autre lèvre.

Baiser qui roule dans l'ombre :

baiser roulant

du premier cimetière

jusqu'aux dernières étoiles.

Astro qui a ta bouche

coupé et fermé

jusqu'à ce qu'une touche bleu clair

fait vibrer vos paupières.

Baiser qui va vers un futur

des filles et des garçons,

qui ne laissera pas les déserts

ni les rues ni les champs.

Combien de bouche enfouie,

pas de bouche, on déterre !

Embrasse ta bouche pour eux,

Je trinque dans ta bouche pour tant

qui est tombé sur le vin

des verres d'amour.

Aujourd'hui sont des souvenirs, des souvenirs,

baisers lointains et amers.

Je plonge ma vie dans ta bouche,

J'entends des rumeurs d'espaces

et l'infini semble

qui a été renversé sur moi.

Je dois encore t'embrasser,

Je dois revenir, je coule, je tombe,

à mesure que les siècles descendent

vers les ravins profonds

comme une neige fiévreuse

de baisers et d'amoureux.

Bouche que tu as déterrée

l'aube la plus claire

avec ta langue. Trois mots,

trois feux dont vous avez hérité :

la vie, la mort, l'amour. Là ils restent

écrit sur tes lèvres.

• La bouche n'est pas seulement utilisée pour transmettre l'amour avec des baisers, mais pour élever la voix et nous exprimer librement, comme nous le dit ce poème.

7. Tristes guerres

Tristes guerres

si la compagnie n'est pas l'amour.

Triste, triste.

Armes tristes

sinon les mots.

Triste, triste.

Hommes tristes

s'ils ne meurent pas d'amour.

Triste, triste.

• La guerre n'apporte jamais que douleur et regret, car tout est tellement détruit qu'il n'y a vraiment pas de vainqueur.

8. Dernière chanson

Peint, pas vide :

peint est ma maison

la couleur des grands

passions et malheurs.

Reviendra de pleurer

où a-t-il été pris

avec sa table déserte

avec son lit en ruine.

Les baisers fleuriront

sur les oreillers.

Et autour des corps

lèvera le drap

sa liane intense

nocturne, parfumé.

La haine est étouffée

derrière la fenêtre.

Ce sera la griffe molle.

Laissez-moi espérer.

• Un poème qui nous raconte ce qui vit dans les maisons. Des souvenirs, des histoires, des joies et des peines qui restent même si personne n'y habite.

9. Tout est plein de toi

Bien que tu ne l'es pas, mes yeux

de vous, de tout, ils sont pleins.

Tu n'es pas né juste à l'aube,

seulement au coucher du soleil je ne suis pas mort.

Le monde plein de toi

et nourri le cimetière

de moi, pour toutes choses,

des deux, dans toute la ville.

Dans les rues je pars

quelque chose que je collectionne :

morceaux de ma vie

perdu de loin.

je suis libre dans l'agonie

et emprisonné je me vois

sur les seuils radiants,

rayonnant dès les naissances.

Tout est plein de moi :

de quelque chose qui est à toi et je me souviens

perdu mais retrouvé

parfois, parfois.

Le temps laissé derrière

résolument noir,

rouge indélébile,

doré sur ton corps.

Tout est plein de toi

t'a percé les cheveux :

de quelque chose que je n'ai pas réalisé

Je cherche entre tes os.

• Même si quelqu'un est parti, sa présence est toujours imprimée dans les souvenirs que nous avons d'elle, ce qui rend plus difficile de lui dire au revoir.

10. j'ai écrit dans le sable

j'ai écrit dans le sable

les trois noms de la vie :

la vie, la mort, l'amour.

Un coup de mer,

tant de temps clairs sont passés,

est venu et les a effacés.

• C'est ainsi que nous devrions écrire nos préoccupations sur le sable, pour nous rappeler qu'elles ne sont pas éternelles.

11. Roue que tu iras très loin

Roue que vous irez très loin.

Ala tu iras très haut.

Tour du jour, mon garçon.

L'aube de l'oiseau.

Enfant: aile, roue, tour.

Le pied. La plume. Mousse. Foudre.

Être comme ne jamais être.

Vous ne serez jamais dans les deux.

Vous êtes demain. Venir

avec tout en main.

Tu es tout mon être qui revient

vers son moi plus clair.

L'univers que tu es

quel guide plein d'espoir.

Passion du mouvement,

la terre est votre cheval.

Ajustez-la. Maîtrisez-le.

Et ça va germer dans son casque

sa peau de vie et de mort,

d'ombre et de lumière, s'amuser.

Monter. La roue. En volant,

créateur de l'aube et de mai.

Galop Venir. Et remplit

le bas de mes bras.

• Un poème émouvant que Miguel dédie à son fils, à qui il a dédié tous ses espoirs pour un lendemain meilleur et qu'il aurait une vie plus prospère que la sienne.

12. Serpent

Dans ton sifflet étroit est ton nœud,

et, fusée, tu montes ou tu tombes ;

du sable, du soleil avec plus de carats,

conséquence logique de la vie.

Pour mon bonheur, à ma mère, avec ton truc,

chez les humains tu as fait entrer le combat.

Donne-moi, même si les gitans sont horrifiés,

poison le plus actif, des pommiers.

• Il y a une légende sur le symbolisme écrit dans le recueil de poèmes pour "Perito en lunas". Comme le serpent décrit ici, il fait référence aux armes de guerre.

13. Pour la liberté

Pour la liberté je saigne, je me bats, je survis.

Pour la liberté, mes yeux et mes mains,

comme un arbre charnel, généreux et captif,

Je donne aux chirurgiens.

Pour la liberté je sens plus de cœurs

Ce qui sable dans ma poitrine: mes veines écument,

et j'entre dans les hôpitaux, et j'entre dans les cotons

comme dans les lys.

Pour la liberté je me détache à coups de balles

de ceux qui ont roulé sa statue dans la boue.

Et je renverse mes pieds, mes bras,

de ma maison, de tout.

Car là où naissent les bassins vides,

elle mettra deux pierres du futur look

et fera grandir de nouveaux bras et de nouvelles jambes

dans la viande hachée.

La sève ailée germera sans automne

reliques de mon corps que je perds à chaque blessure.

Parce que je suis comme l'arbre abattu, quelle pousse :

car j'ai encore la vie.

• Un cri d'affirmation d'un homme qui a préféré lutter pour la liberté avec sa vie plutôt que de rester dans l'immobilité de l'imposition d'un régime.

14. La foudre qui ne s'arrête jamais

Ce rayon qui m'habite ne cessera-t-il pas

le coeur des bêtes exaspérées

et des forges et des forgerons courroucés

où se fane le métal le plus cool ?

Cette stalactite têtue ne cessera-t-elle pas

cultiver leurs cheveux durs

comme des épées et des feux de joie rigides

vers mon cœur qui gémit et crie ?

• Un poème complexe qui parle de la confusion et du désespoir de ressentir un amour si profond qu'il vous coupe le souffle.

15. Palmero et dimanche des Rameaux (Octave II)

Des affaissements légers, et non, créés par le serveur,

Tige de spuller en grappe :

pas par la force, et oui, du bronze au châle,

oui par la force, et non, d'alfa et fois nous avons opté.

Pour le dimanche le plus brillant, nous sommes allés

avec la lumière, ressuscité avec joie,

prêt, sous un cloître de matins

jusqu'à l'éternel avril des stores.

• Un autre des poèmes mystérieux de "Perito en mounas", qui parle du destin qui nous attend.

16. Les journaliers

Les journaliers qui ont payé en plomb

souffrances, des emplois et de l'argent.

Corps soumis et longe haute :

journaliers.

Espagnols que l'Espagne a gagnés

le sculptant entre les pluies et entre les soleils.

Rabadanes de la faim et de la charrue :

Les Espagnols.

Cette Espagne qui, jamais satisfaite

gâter la fleur de l'ivraie,

d'une récolte à l'autre :

cette Espagne.

Puissant hommage aux chênes,

hommage du taureau et du colosse,

hommage des landes et des mines

puissant.

Cette Espagne que tu as allaitée

avec des sueurs et des poussées de montagne,

convoiter ceux qui n'ont jamais cultivé

cette Espagne.

Allons-nous lâcher prise

richesses que nos rames ont forgées ?

Des champs qui ont mouillé notre front

allons-nous partir ?

Avancez, espagnol, une tempête

de marteaux et de faucilles: rugit et chante.

Votre avenir, votre fierté, votre outil

vas-y.

Les bourreaux, exemple des tyrans,

Hitler et Mussolini taillent des jougs.

Tremper dans une toilette à vers

les bourreaux.

Eux, ils nous apportent une chaîne

de prisons, de misères et d'abus.

Qui l'Espagne est-elle en train de détruire et de désorganiser ?

Ils! Ils!

Dehors, dehors, voleurs de nations,

gardiens du dôme bancaire,

couvées de capital et ses doublons :

Dehors!

Jeté tu seras comme des ordures

de partout et de partout.

Il n'y aura pas de tombe pour toi,

jeté.

La salive sera ton linceul,

ta fin la botte vengeresse,

et cela ne vous donnera que de l'ombre, de la paix et de la boîte

salive.

Journaliers: Espagne, de colline en colline,

Il appartient aux gangsters, aux pauvres et aux bracero.

Ne laissez pas les riches le manger,

journaliers !

• Un poème qui a une forte déclaration sur les injustices de voler les fruits de l'Espagne des mains de ceux qui l'ont cultivée. En même temps, c'est un cri d'encouragement à se battre pour le récupérer.

17. Nanas à l'oignon

L'oignon c'est du givre

fermé et pauvre :

le gel de tes jours

et de mes nuits.

Faim et oignon :

glace noire et givre

grand et rond.

Au berceau de la faim

mon enfant l'était.

Avec du sang d'oignon

allaité.

Mais ton sang

glacé au sucre,

l'oignon et la faim.

Une femme noire,

résolu sur la lune,

fil par fil est renversé

sur le berceau.

Rire, enfant

que tu avales la lune

quand c'est nécessaire.

Alouette de ma maison,

rire beaucoup.

C'est ton rire dans les yeux

la lumière du monde.

Rire tellement

que dans l'âme en t'entendant,

battre l'espace.

Ton rire me libère

ça me donne des ailes.

Les solitudes m'emportent,

la prison m'emmène.

Bouche qui vole,

coeur que sur tes lèvres

clignote.

Ton rire est l'épée

plus victorieux.

Victor des fleurs

et les alouettes.

Rival du soleil.

L'avenir de mes os

et de mon amour.

La chair battante

paupière soudaine,

vivre comme jamais auparavant

coloré.

Combien de chardonneret

s'envole, voltige,

de ton corps !

Je me suis réveillé enfant.

Ne jamais se réveiller

Triste je porte ma bouche.

Ris toujours.

Toujours dans le berceau,

défendre le rire

stylo par stylo.

Être si haut vol

si répandu,

que votre viande ressemble

ciel qui se profile.

Si je pouvais

revenir à l'origine

de votre carrière !

Au huitième mois tu ris

avec cinq fleurs d'oranger.

Avec cinq minuscules

férocités.

Avec cinq dents

comme cinq jasmin

adolescents.

Bordure de bisous

sera demain,

quand dans les dents

sentir une arme.

Sentir un feu

couler les dents

à la recherche du centre.

Fly enfant dans le double

poitrine lune.

Lui, triste d'oignon.

Vous satisfait.

Ne vous effondrez pas.

Je ne sais pas ce qui se passe

ni ce qui se passe.

• On dit que ce poème reflète la situation misérable que son fils et sa mère ont traversée, au milieu de la pauvreté et de l'incertitude.

18. Olivier

Andalous de Jaén,

des oliviers hautains,

dis-moi dans mon âme, qui,

qui a élevé les oliviers ?

Ils n'ont pas été élevés par rien,

ni l'argent, ni le seigneur,

mais la terre tranquille,

travailler et transpirer.

Unis à l'eau pure

et les planètes unies,

les trois ont donné la beauté

des troncs tordus.

Lève-toi, olivier gris,

disaient-ils au pied du vent.

Et l'olivier a levé la main

base puissante.

Andalous de Jaén,

oliviers hautains, dis-moi dans mon âme qui

qui a allaité les oliviers ?

Ton sang, ta vie,

pas l'exploiteur

qui s'est enrichi dans la plaie

généreux de sueur.

Pas celui du propriétaire

qui t'a enseveli dans la misère,

qui a piétiné ton front,

qui a réduit votre tête.

Arbres que votre désir

consacré au centre de la journée

ils étaient le commencement d'un pain

que seul l'autre a mangé.

Combien de siècles d'olives,

mains et pieds emprisonnés,

soleil à soleil et lune à lune,

pèse sur tes os !

Andalous de Jaén,

des oliviers hautains,

mon âme demande: à qui,

à qui sont les oliviers ?

Jaén, lève-toi courageux

sur tes pierres de lune,

ne sois pas un esclave

avec toutes vos oliveraies.

À l'intérieur de la clarté

de l'huile et de ses arômes,

indique ta liberté

la liberté de vos collines.

• Un autre poème fort qui parle de soulever la lutte des journaliers de Jaén, pour tenter de leur faire prendre conscience de leur pouvoir et de la nécessité de défendre leur travail sur la terre.

19. Fleur d'oranger

Bordure du pur, fleuri et froid.

Ta blancheur à six tranchants, complément,

dans le monde principal, de ton souffle,

dans un monde résume un midi.

Astrologue trop les branches,

le vert n'a jamais été exempté.

Fleur arctique au sud: il faut

votre glissade au bon parcours du canari.

• Un autre récit intrigant de "Perito de lunas", qui a été spéculé, parle de Concepción de Albornoz.

20. La vieillesse dans les villages

Vieillesse dans les villages.

Le coeur sans propriétaire.

L'amour sans objet.

L'herbe, la poussière, le corbeau.

Et la jeunesse ?

Dans le cercueil.

L'arbre, seul et sec.

La femme, comme une bûche

de veuvage sur le lit.

Haine, sans remède.

Et la jeunesse ?

Dans le cercueil.

• Très peu de jeunes ont tendance à rester dans leurs villages, car leurs horizons ambitieux les conduisent généralement vers les grandes villes.

21. Le désert englobe (D'ici le 5 janvier)

Le 5 janvier,

chaque janvier, il mettait

mes chaussures de chèvre

à la fenêtre froide.

Et trouvé les jours

qui défoncent les portes,

mes sandales vides,

mes sandales désertes.

je n'ai jamais eu de chaussures

pas de costumes, pas de mots :

j'ai toujours eu des streams

toujours des chagrins et des chèvres.

La pauvreté m'a vêtu,

la rivière a léché mon corps

et des pieds à la tête

herbe j'étais rosée.

Le 5 janvier,

pour les six, je voulais

que ce soit le monde entier

un magasin de jouets.

Et comme l'aube avance

remuer les vergers,

mes couvertures sans rien,

mes sandales désertes.

Pas de roi couronné

il avait un pied, il voulait

voir les chaussures

de ma pauvre fenêtre.

Tous les gens du trône,

toutes les personnes avec des bottes

a ri farouchement

de mes sandales cassées.

Pleurer de rage, jusqu'à ce que

couvrir ma peau de sel,

pour un monde de pâtes

et quelques hommes de miel.

Avant le 5 janvier

de ma bergerie

mes chaussures de chèvre

le givre est sorti.

Et vers le sixième, mes regards

trouvé à leurs portes

mes sandales glacées,

mes sandales désertes.

• Ce poème permet d'entrevoir, à travers des métaphores, le passé pas si heureux de Miguel de Unamuno. Une enfance difficile pleine de laideur et de travail acharné.

22. Quelle est ta vie, mon âme ?

Quelle est ta vie, mon âme, quel est ton paiement ?

Pluie sur le lac !

Quelle est ta vie, mon âme, ton habitude ?

Vent au top !

Comment ta vie, mon âme, est-elle renouvelée ?

Ombre dans la grotte !

Pluie sur le lac !

Vent au top !

Ombre dans la grotte !

Les larmes sont la pluie du ciel,

et le vent sanglote sans départ,

regret, l'ombre sans aucune consolation,

et la pluie et le vent et l'ombre font la vie.

• La stupéfaction de savoir à quoi ressemble la vraie vie de cet être cher, si différente de ce que nous imaginons, étant un coup douloureux de la réalité.

23. Mort nuptiale

Le lit, cette herbe d'hier et de demain :

cette toile de maintenant sur bois encore verte,

flotte comme la terre, se joint au baiser

où le désir trouve les yeux et les perd.

Passe à travers les yeux comme un désert ;

comme pour deux villes que ne contient pas un amour.

Regarde qui va et revient sans avoir découvert

le cœur à personne, que tout le monde le ponce.

Mes yeux ont trouvé les tiens dans un coin.

Ils se retrouvèrent sans voix entre les deux regards.

On sent une berceuse nous faire le tour du pigeonnier,

et un groupe d'explosions d'ailes arrachées.

Plus ils se regardaient, plus ils étaient: plus ils

ils ont été vus, plus loin, plus en un seul fondu.

Le cœur est devenu, et le monde, plus rond.

La patrie des nids traversait le lit.

Alors le désir croissant, la distance

qui va d'os en os parcouru et uni,

en respirant complètement le parfum impérieux ;

nous projetons des corps au-delà de la vie.

Nous expirerons complètement. Quelle merveille absolue !

Combien total était le bonheur de se regarder embrassé,

les yeux levés un instant,

et en ce moment en bas les yeux pliés !

Mais nous ne mourrons pas. C'était si chaleureux

consommer la vie comme le soleil, son regard.

Il n'est pas possible de se perdre. Nous sommes pleins de graines.

Et la mort a été, avec les deux, fécondée.

• Un poème qui mélange les thèmes de l'amour, de la vie et de la mort. Si nous avons la chance d'aimer, dans notre vie, il n'y aura pas de peur de la mort.

24. Vol

Seuls ceux qui aiment les mouches. Mais qui aime tant

le faire comme le plus petit et le plus fugitif oiseau ?

Couler cette haine régnante tout ça

J'aimerais rentrer tout de suite vivant.

Aimer... Mais qui aime? Mouche... Mais qui vole ?

Je vais conquérir le bleu avide de plumage,

mais l'amour, toujours en bas, est inconsolable

de ne pas trouver les ailes qui donnent un certain courage.

Un être de feu, libre de désirs, ailé,

Il voulait monter, avoir la liberté comme nid.

Il veut oublier que les hommes qu'il a éloignés ont encadré.

Là où les plumes manquaient, il mettait du courage et de l'oubli.

Il allait si haut parfois qu'il brillait

sur la peau le ciel, sous la peau l'oiseau.

Que tu te sois confondu avec une alouette un jour,

tu as fait tomber les autres comme une grêle grave.

Tu sais déjà que la vie des autres est des dalles

avec lesquelles vous murer: des prisons avec lesquelles avaler les vôtres.

Passe, vie, entre les corps, entre les beaux bars.

A travers les barreaux, libre circulation sanguine.

Triste instrument d'habillement heureux: pressage

Tube pour implorer et respirer le feu.

Épée dévorée par une utilisation constante.

Corps à l'horizon fermé duquel je me déploie.

Vous ne volerez pas. Tu ne peux pas voler, corps tu erres

à travers ces galeries où l'air est mon nœud.

Autant vous débattez sur l'ascendance, autant vous faites naufrage.

Vous ne crierez pas. Le champ reste désert et muet.

Les bras ne battent pas. Sont-ils peut-être une file d'attente

que le cœur voudrait lancer dans le ciel.

Le sang est attristé de se battre seul.

Les yeux deviennent tristes de mauvaise connaissance.

Chaque ville, endormie, se réveille folle, exhale

un silence de prison, un rêve qui brûle et pleut

comme une élite rauque de ne pas pouvoir être une aile.

L'homme ment. Le ciel se lève. L'air se déplace.

• Beaucoup de gens ont tendance à confondre les relations avec la perte de liberté de soi, ce qui est incorrect. Si une personne aime vraiment, elle voudra toujours voir son partenaire atteindre le sommet.

25. 1er mai 1937

Je ne sais pas quelle artillerie enterrée

tirer des œillets d'en bas,

ni quelle cavalerie

gronde et fait sentir les lauriers.

Etalons destriers,

taureaux excités,

comme une fonte de bronze et de fer,

surgissent après une crinière de tous les côtés,

après une cloche à vache pâle rendue.

Que les animaux se fâchent :

la guerre fait plus rage,

et derrière les armes les charrues

ils rugissent, les fleurs bouillonnent, le soleil tourne.

Même le cadavre profane s'extasie.

Emplois de mai :

l'agriculture atteint son zénith.

La faucille apparaît comme un éclair

sans fin dans une main sombre.

Malgré la guerre qui fait rage,

les cimes ne bâillonnent pas leurs chants,

et le rosier donne son odeur excitante

car le rosier n'a pas peur des canyons.

May est aujourd'hui plus en colère et plus puissant :

le sang versé le nourrit,

la jeunesse qui s'est transformée en torrent

son exécution de feu entrelacé.

Je souhaite à l'Espagne un mai exécutif,

revêtu de la plénitude éternelle de l'âge.

Le premier arbre est son olivier ouvert

et son sang ne sera pas le dernier.

L'Espagne qui n'est pas labourée aujourd'hui sera labourée entièrement.

• Ce poème nous raconte la lourde vie militaire de Miguel, au milieu d'une bataille acharnée en Espagne qui a laissé dans son sillage la perte de grands personnages de la littérature.