Octavio Paz: 16 poesie essenziali

Octavio Paz (1914-1998) è stato un poeta e saggista messicano vincitore del premio Nobel. La sua poesia invita a partecipare a un pellegrinaggio analitico e simbolico che passa attraverso forme diverse, prospettive e preoccupazioni, per scoprire l'esistenza di un mondo che si rivela solo quando qualcuno ha di nome. Non sorprende che Octavio Paz abbia scritto una volta che chiedere che cosa sia in realtà significa chiederne il nome. Questa è la magnifica opera del poeta: nominare quella realtà presente, ma evaporata. Dargli un nome è dargli corpo, restituirgli il suo stato trascendente, è farlo esistere pienamente. Presentiamo qui una selezione di alcune poesie di Octavio Paz.

Sonetto III

Il poeta si lascia condurre dalle evocazioni amorose ed erotiche di un istante in cui si sofferma nella contemplazione del corpo dell'amato.

Del verde giubilo del cielo
luci ti riprendi che la luna perde
perché la luce di se stessa ricorda
fulmini e autunni nei tuoi capelli.

Il vento beve vento nel suo agitarsi,

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muovi le foglie e la loro pioggia verde
bagnati le spalle, ti morde la schiena
e ti spoglia e brucia e restituisce yelo.

Due navi con le vele spiegate
i tuoi due seni. La tua schiena è un torrente.
La tua pancia è un giardino pietrificato.

È autunno sul tuo collo: sole e nebbia.
Sotto il cielo verde dell'adolescenza
il tuo corpo dà la sua somma d'amore.

Piccola ragazza

La parola si rivela datrice di vita, rinnovatrice dell'aria, quando è posta nella bocca di un essere preso per innocente, germinale, amante.

A Laura Elena

Dai un nome all'albero, ragazza.
E l'albero cresce lentamente
abbagliamento alto,
finché i nostri occhi non diventano verdi.
Dai il nome al cielo, ragazza.
E le nuvole combattono il vento
e lo spazio diventa
un campo di battaglia trasparente.

Dai un nome all'acqua, ragazza.
E l'acqua sgorga, non so dove,
risplende nelle foglie, parla tra le pietre
e ci trasforma in vapori umidi.

Non dici niente, ragazza.
E l'onda gialla,
la marea del sole,
sulla sua cresta ci solleva,
nei quattro orizzonti ci disperde
e ritorna a noi, intatto,
nel bel mezzo della giornata, per essere noi.

Epitaffio di un poeta

In questa poesia Octavio Paz ci ricorda il carattere del fare poetico, la dialettica tra verità e menzogna, paradosso su cui si costruisce nel discorso artistico.

Volevo cantare, cantare
dimenticare
la sua vera vita di bugie
e ricorda
la sua vita bugiarda di verità.

Parole

Il poeta rappresenta le parole come materia stessa, soggetta a plasticità, incarnazione, manipolazione e creazione. Sono lavoro, organismo, cibo, in balia dell'essere umano che li fa, li trasforma, li assimila.

capovolgili,
prenderli per la coda (chillen, puttane),
frustarli,
dare lo zucchero in bocca ai rejegas,
farli esplodere, palloncini, forarli,
sorseggia loro sangue e midollo,
asciugarli,
coprili,
calpestali, gallo galante,
torcere loro la gola, cucinare,
farli crollare,
sventrali, toro,
bue, trascinali,
fallo, poeta,
fagli ingoiare tutte le loro parole.

La vita semplice

In questa poesia, Octavio Paz eleva un canto alle grazie quotidiane, per essere nel qui e ora, la pienezza dell'esperienza umana. La vita semplice è la rivendicazione dell'attenzione vigile e dell'esperienza come senso in sé, l'unica connessione possibile con gli altri e con l'universo.

Chiama il pane e fallo apparire
sulla tovaglia il pane quotidiano;
dare il suo sudore e dare sonno
e al breve paradiso e all'inferno
e al corpo e al minuto ciò che chiedono;
ridi come ride il mare, ride il vento,
senza che le risate suonino come vetri rotti;
bevi e prendi la vita nell'ubriachezza,
balla la danza senza perdere un colpo,
toccare la mano di uno sconosciuto
in un giorno di pietra e agonia
e possa quella mano essere ferma
che non aveva la mano dell'amico;
assapora la solitudine senza l'aceto
fammi girare la bocca o ripeti
le mie smorfie lo specchio, né il silenzio
setole che digrignano i denti:
queste quattro pareti, carta, gesso,
moquette sparsa e riflettori giallastri?
non sono ancora l'inferno promesso;
che quel desiderio non mi fa più male,
congelato dalla paura, mal di freddo,
ustione delle labbra non baciate:
l'acqua limpida non si ferma mai
e ci sono frutti che cadono quando sono maturi;
saper spezzare il pane e distribuirlo,
il pane di una verità comune a tutti,
verità del pane che ci sostiene tutti,
per il cui lievito sono uomo,
un compagno tra i miei simili;
lotta per la vita dei vivi,
dai vita ai vivi, alla vita,
e seppellire i morti e dimenticarli
come la terra li dimentica: nei frutti...
E che al momento della mia morte raggiungo
muori come uomini e raggiungimi
perdono e vita duratura end
dalla polvere, dai frutti e dalla polvere.

La poesia

La poesia si rivela al poeta come un'amante davanti alla quale si spoglia la sua anima o, perché no, come una madre premurosa che lo sostiene. La poesia è una relazione. Lascia parlare il poeta.

A Luis Cernuda

Tu arrivi, silenzioso, segreto,
e risvegli il furore, le gioie,
e questa angoscia
che accende ciò che tocca
e genera in tutto
un'avidità oscura.

Il mondo si arrende e crolla
come il metallo al fuoco.

Tra le mie rovine mi alzo,
da solo, nudo, spogliato,
sull'immensa roccia del silenzio,
come un combattente solitario
contro ospiti invisibili.

Bruciante verità
A cosa mi stai spingendo?

Non voglio la tua verità
la tua stupida domanda.

Perché questa sterile lotta?
Non è la creatura l'uomo capace di contenerti,
l'avidità che si sazia solo nella sete,
fiamma che tutte le labbra consumano,
spirito che non vive in nessuna forma
ma brucia tutte le forme.

Tu risorgi dal profondo di me
dal centro senza nome del mio essere,
esercito, marea.

Cresci, la tua sete mi annega
espellente, tirannico,
quello che non cede
alla tua spada frenetica.

Ora solo tu abiti in me,
tu, sostanza senza nome, furiosa,
sotterranea, delirante avidità.

I tuoi fantasmi mi battono il petto,
ti svegli al mio tocco,
mi geli la fronte,
mi apri gli occhi.

percepisco il mondo e ti tocco,
sostanza intoccabile,
unità della mia anima e del mio corpo,
e contemplo il combattimento che combatto
e i miei matrimoni di terra.

Immagini opposte mi annebbiano gli occhi,
e alle stesse immagini
altri, più profondi, li negano,
balbettio infuocato,
acque che inondano un'acqua più nascosta e densa.

Nella sua umida oscurità vita e morte,
l'immobilità e il movimento sono gli stessi.
Insisti, vincitore,
perché esisto solo perché esisti tu,
e la mia bocca e la mia lingua furono formate
per dire solo la tua esistenza
e le tue sillabe segrete, parola
impalpabile e dispotico,
sostanza della mia anima.

Sei solo un sogno
ma il mondo ti sogna
e il loro mutismo parla con le tue parole.

Sfregamento quando si tocca il petto
la frontiera elettrica della vita,
l'oscurità del sangue
dove la bocca crudele e amorosa si stringe,
ancora desideroso di distruggere ciò che ama
e ravviva ciò che distrugge,
con il mondo, impassibile
e sempre identico a se stesso,
perché non si ferma in alcun modo
né si sofferma su ciò che genera.

Portami da solo
portami tra i sogni,
prendimi, madre mia,
svegliami completamente,
fammi sognare il tuo sogno,
ungimi gli occhi d'olio,
così che quando ti incontro, conosco me stesso.

I tuoi occhi

Negli occhi dell'amato il poeta trova il mondo. Sa di essere prigioniero della seduzione che annuncia un'eternità, una bellezza incommensurabile che sottomette l'amante.

I tuoi occhi sono la patria dei fulmini e delle lacrime,
parlare in silenzio,
tempeste senza vento, mare senza onde,
uccelli imprigionati, bestie dorate addormentate,
topazio malvagio come la verità,
autunno in una radura dove la luce canta sulla spalla
di un albero e tutte le foglie sono uccelli,
spiaggia che il mattino trova costellata di occhi,
cesto di frutti di fuoco,
bugia che nutre,
specchi di questo mondo, porte dell'aldilà,
calmo pulsare del mare a mezzogiorno,
lampeggio assoluto,
paramo.

Analfabeta

Per il poeta il cielo rappresenta un libro pieno di segni indecifrabili. Di fronte all'immensità, il poeta riconosce la sua finitezza.

Ho alzato il viso al cielo
immensa pietra di lettere consumate:
le stelle non mi hanno rivelato nulla.

Guarda anche Il labirinto della solitudine di Octavio Paz.

Mattina presto

Il primo mattino è rappresentato dal poeta come l'ora terribile in cui si risvegliano le ferite addormentate che circondano la sua esistenza.

Mani fredde veloci
si ritirano uno per uno
le bende dell'ombra

apro gli occhi
ancora
sono vivo
nel mezzo
di una ferita ancora fresca.

Pressione

In questa poesia, Octavio Paz sembra introdurci a uno dei temi letterari per eccellenza: la preoccupazione per lo scorrere del tempo.

Corri e indugia sulla mia fronte
lento e cade nel mio sangue
l'ora passa senza passare
e in me scolpisce e sbiadisce

Io sono il pane per la tua fame
Io il cuore che abita
l'ora passa senza passare
e quello che scrivo lo annulla

L'amore che passa e il dolore fisso
in me il combattimento risiede in me
l'ora passa senza passare
corpo di mercurio e cenere

Scavami il petto e non toccarmi
pietra perpetua che non pesa
l'ora passa senza passare
ed è una ferita che marcisce

Il giorno è breve, l'ora immensa
tempo senza di me con il tuo dolore
l'ora passa senza passare
e in me sfugge e si incatena

Scarabocchiare

L'erotismo è di nuovo presente in Octavio Paz. Questa volta, il suo approccio è sensoriale piuttosto che contemplativo. Un'azione trasformata in metafora rivede la trama del corpo e la passione.

Con un pezzo di carbone
con il mio gesso rotto e la mia matita rossa
disegna il tuo nome
il nome della tua bocca
il segno delle tue gambe
sul muro di nessuno

Alla porta proibita
incidi il nome del tuo corpo
fino alla mia lama di rasoio
sangue
e la pietra urla
e il muro respira come un petto

Silenzio

L'immagine che Octavio Paz ci presenta del silenzio ci travolge: quando il pensiero si fa strada nel silenzio, e le illusioni, la colpa o il dolore che opprimono il nostro petto si avventano.

Così come il sottofondo della musica
germoglia una nota
che mentre vibra cresce e si assottiglia
finché nell'altra musica diventa muto,
scaturisce dal fondo del silenzio
altro silenzio, torre affilata, spada,
e si alza e cresce e ci sospende
e mentre si alza cadono
ricordi, speranze,
le piccole bugie e quelle grandi,
e vogliamo urlare e in gola
il grido svanisce:
fluiamo nel silenzio
dove i silenzi sono muti.

Il fuoco di ogni giorno

Paz torna ancora una volta all'autoriflessività estetica, alla questione del fare poetico e alla materia della sua creazione: il linguaggio, questa volta immagine del suono, dell'aria vibrante. La lingua è rappresentata come natura vivente. E così è nata la poesia, continuazione dell'universo.

A Juan García Ponce

Come l'aria
fa e disfa
sulle pagine di geologia,
sulle tavole planetarie,
i suoi edifici invisibili:
l'uomo.

La sua lingua è appena un granello,
ma bruciando,
nel palmo dello spazio.

Le sillabe sono incandescenze.

Sono anche piante:
le sue radici
rompono il silenzio,
i suoi rami
costruiscono case di suoni.

sillabe:
collegano e scollegano,
loro giocano
alle somiglianze e alle differenze.

sillabe:
maturano sui fronti,
fioriscono in bocca.

Le sue radici
bevono di notte, mangiano leggeri.

Modi di dire:
alberi luminosi
di fogliame piovoso.

Vegetazioni fulminee,
geometrie eco:
sul foglio di carta
la poesia è finita
come il giorno
sul palmo dello spazio.

da dire da fare

Ancora una volta, il fare poetico diventa il soggetto della poesia di Octavio Paz. questa volta ha dedicato il poema a Roman Jakobson, linguista e critico letterario, ampiamente noto per i suoi studi sulle funzioni del linguaggio. Una di esse è proprio la funzione poetica. Ma chi può sapere veramente cos'è la poesia?

A Roman Jakobson

Tra ciò che vedo e ciò che dico,
Tra quello che dico e tacere,
Tra ciò che taccio e sogno,
Tra ciò che sogno e dimentico

La poesia.

Scorre tra sì e no:
Lui dice
quello che taccio,
sta 'zitto
quello che dico,
sembra
quello che dimentico.

Non è un detto:
è un fare.

è una cosa da fare
che è un detto.

La poesia
si dice e si sente:
è reale.

E dico a malapena
è reale,
dissipa.

Questo è più reale?
Idea palpabile,
parola
impalpabile:
la poesia
va e viene
tra ciò che è
e cosa no.

Intreccia riflessi
e scioglierli.

La poesia
semina gli occhi sulle pagine
semina parole negli occhi.

Gli occhi parlano
le parole guardano,
gli sguardi pensano.

ascolta
i pensieri,
orologio
quello che diciamo
giocare
il corpo
dell'idea.

Gli occhi
loro chiudono

Le parole si aprono.

Tra andare e restare

Il poeta gli canta nell'istante quotidiano, quello in cui il giorno è intrappolato pensando di trasformarsi in notte, che momento magico in cui l'essere umano che lo contempla, il poeta in questo caso, diventa una pausa che contemplare. Quali pensieri risveglia quella prostrazione!

Tra partire e restare nel dubbio il giorno,
innamorato della sua trasparenza.
Il pomeriggio circolare è già baia:
nel suo immobile movimento il mondo oscilla.
Tutto è visibile e tutto è inafferrabile,
tutto è vicino e tutto è intoccabile.
Le carte, il libro, il bicchiere, la matita
riposano all'ombra dei loro nomi.
Battito del tempo che si ripete nel mio tempio
la stessa ostinata sillaba di sangue.
La luce rende il muro indifferente
un fantasmagorico teatro di riflessioni.
Al centro di un occhio mi scopro;
Lui non mi guarda, io mi guardo nei suoi occhi.
L'istante si disperde. Senza muoverti,
Resto e vado: sono una pausa

L'uccello

La morte non abbandona le preoccupazioni del poeta. Quel destino inesorabile che affrontiamo in un motivo ricorrente in letteratura. Il verso può sopravvivere, ma non l'uomo che ha. Le parole prevalgono sull'essere. La morte in questa poesia è raffigurata minacciosa, come un cecchino in cerca di preda. La morte non ha un volto né un motivo, non conosce giustizia. Viene appena.

Un silenzio d'aria, di luce e di cielo.
Nel silenzio trasparente
il giorno riposava:
la trasparenza dello spazio
era la trasparenza del silenzio.
La luce immobile del cielo si è calmata
la crescita delle erbe.
Gli insetti della terra, tra le pietre,
nella stessa luce, erano pietre.
Il tempo al minuto era sazio.
Nella quiete assorta
si consumava a mezzogiorno.

E un uccello cantò, freccia sottile.
Il petto d'argento ferito vibrava il cielo,
le foglie si mossero,
le erbe si sono svegliate...
E ho sentito che la morte era una freccia
non si sa chi spara
e in un batter d'occhio moriamo.

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