Le 25 migliori poesie di Miguel Hernández

Poeta, drammaturgo e grande personaggio della letteratura spagnola, così viene descritta la vita e l'opera di Miguel Hernández (1910-1942), un giovane morto in tenera età di tubercolosi. Ciò nonostante, le sue opere di romanticismo classico sopravvivono fino ai giorni nostri, incantando lettori e ispirando altre figure della letteratura lirica.

• Ti consigliamo di leggere: "Le 30 migliori poesie sulla speranza"

Grandi poesie di Miguel Hernández

Non rappresenta solo il riflesso della bellezza delle lettere, ma è anche un simbolo di lotta, mentre perseguiva la sua passione contro le opinioni di un padre che derideva la sua simpatia per i libri e che cosa non ha lasciato che un governo dittatore lo zittisse. In commemorazione della sua storia e della sua sensibilità ai versi, abbiamo portato le migliori poesie della sua paternità.

1. L'amore stava sorgendo tra di noi

L'amore stava sorgendo tra di noi

come la luna tra le due palme

che non si sono mai abbracciati.

L'intima voce dei due corpi

verso la ninna nanna portò un'onda,

ma la voce rauca era struccata,

le labbra erano di pietra.

L'urgenza di cingere commosse la carne,

ha ripulito le ossa infiammate,

ma le braccia, volendo coricarsi, morirono tra le braccia.

L'amore è passato, la luna, tra di noi

e divorò i corpi solitari.

E noi siamo due fantasmi che si cercano

e sono lontani.

• Una bellissima poesia che parla della passione inebriante che circonda gli innamorati.

2. Non volevo essere

Non conoscevo l'incontro

dell'uomo e della donna.

I capelli amorevoli

non poteva fiorire.

Ha fermato i suoi sensi

rifiutando di sapere

e discesero diafani

prima dell'alba.

Ha visto il suo mattino nuvoloso

ed è rimasto nel suo ieri.

Non voleva esserlo.

• C'è chi, per paura, rifiuta di sperimentare l'amore e di donarsi a una persona, senza conoscere la solitudine che lo attende in seguito.

3. Prima canzone

Il campo è stato ritirato

vedere balzare

tremante all'uomo.

Che golfo tra gli ulivi

e l'uomo è scoperto!

L'animale che canta:

l'animale che può

piangi e metti radici,

ricordava i suoi artigli.

Artigli che ricoprono

di morbidezza e fiori,

ma che, finalmente, nudo

in tutta la sua crudeltà.

Crepitano nelle mie mani.

Allontanati da loro, figliolo.

sono disposto ad affondarli,

disposto a proiettarli

sulla tua carne leggera.

Sono tornato dalla tigre.

Allontanati, o ti faccio a pezzi.

Oggi l'amore è morte

e l'uomo insegue l'uomo.

• L'amore può anche distruggerci, dal momento che siamo vulnerabili a una persona che, non importa quanto sappiamo, non sapremo mai se ci farà mai del male.

4. Meno pancia

Meno pancia,

tutto è confuso.

Meno pancia,

tutto è futuro

fugace, passato

sterile, nuvoloso.

Meno pancia,

tutto è nascosto.

Meno pancia,

tutto insicuro,

tutto ultimo,

polvere senza mondo.

Meno pancia,

tutto è buio.

Meno pancia

chiaro e profondo.

• Una poesia che parla della sicurezza trovata nel grembo materno, che è l'unico capace di dare la vita, anche in mezzo al caos e alla guerra.

5. Baciare, donna

Baciando, donna,

al sole, sta baciando

In tutta la vita.

Le labbra si alzano

elettricamente

raggi vibranti,

con tutto il bagliore

un sole su quattro.

Bacia la luna

la donna sta baciando

in tutta la morte.

Le labbra scendono

con tutta la luna

chiedendone il declino,

consumato e ghiacciato

e in quattro pezzi.

• Un bacio significa suggellare un fatto, la realizzazione di sentimenti e l'inizio di una storia d'amore.

6. Bocca

Bocca che trascina la mia bocca:

bocca che mi hai trascinato:

bocca che vieni da lontano

per illuminarmi di raggi.

Alba che dai alle mie notti

un bagliore rosso e bianco.

Bocca popolata di bocche:

uccello pieno di uccelli

Canzone che restituisce le ali

su e giù.

La morte ridotta a baci

assetato di morire lentamente,

tu dai all'erba sanguinante

due lembi infuocati.

Il labbro sopra il cielo

e la terra l'altro labbro.

Bacio che rotola nell'ombra:

bacio rotolante

dal primo cimitero

fino alle ultime stelle.

Astro che ha la tua bocca

disattivato e chiuso

fino a un tocco azzurro

fa vibrare le palpebre.

Bacio che va a un futuro

di ragazze e ragazzi,

che non lascerà deserti

né le strade né i campi.

Quanta bocca sepolta,

niente bocca, scaviamo!

Bacio sulla tua bocca per loro,

Ti brindo in bocca per tanti

che è caduto sul vino

degli occhiali amorosi.

Oggi sono ricordi, ricordi,

baci lontani e amari.

affondo la mia vita nella tua bocca,

Sento voci di spazi

e l'infinito sembra

che mi è stato ribaltato.

devo baciarti ancora,

devo tornare, affondo, cado,

mentre i secoli scendono

verso i profondi burroni

come una neve febbrile

di baci e amanti.

Bocca che hai scavato

l'alba più limpida

con la tua lingua. Tre parole,

tre fuochi che hai ereditato:

vita, morte, amore. Lì rimangono

scritto sulle tue labbra.

• La bocca non serve solo per trasmettere amore con i baci, ma per alzare la voce ed esprimerci liberamente, proprio come ci racconta questa poesia.

7. Guerre tristi

Guerre tristi

se la compagnia non è amore.

Triste, triste.

Armi tristi

se non le parole

Triste, triste.

uomini tristi

se non muoiono d'amore.

Triste, triste.

• La guerra non porta mai altro che dolore e rimpianto, perché tutto è così distrutto che non ci sono davvero vincitori.

8. Ultima canzone

Dipinto, non vuoto:

dipinta è casa mia

il colore dei grandi

passioni e disgrazie.

Tornerà dal pianto

dove è stata scattata?

con la sua tavola deserta

con il suo letto in rovina.

I baci fioriranno

sui cuscini.

E intorno ai corpi

solleverà il foglio

il suo intenso rampicante

notturno, profumato.

L'odio è attutito

dietro la finestra.

Sarà l'artiglio morbido.

Lasciami sperare.

• Una poesia che ci racconta cosa vive nelle case. Ricordi, storie, gioie e dolori che restano anche se nessuno ci abita.

9. Tutto è pieno di te

Anche se non lo sei, i miei occhi

di te, di tutto, sono pieni.

Non sei nato solo all'alba,

solo al tramonto non sono morto.

Il mondo pieno di te

e nutrito il cimitero

di me, per tutte le cose,

dei due, in tutta la città.

Per le strade me ne vado

qualcosa che sto raccogliendo:

pezzi della mia vita

perso da lontano.

Sono libero nell'agonia

e imprigionato vedo me stesso

sulle soglie raggianti,

raggiante dalle nascite.

Tutto è pieno di me:

di qualcosa che è tuo e mi ricordo

perso ma ritrovato

qualche volta, qualche volta.

Tempo lasciato alle spalle

decisamente nero,

indelebilmente rosso,

d'oro sul tuo corpo.

Tutto è pieno di te

trafitto i tuoi capelli:

di qualcosa che non ho raggiunto

Cerco tra le tue ossa.

• Anche se qualcuno se ne è andato, la loro presenza è ancora impressa nei ricordi che abbiamo di lei, rendendo più difficile dirle addio.

10. Ho scritto nella sabbia

Ho scritto nella sabbia

i tre nomi della vita:

vita, morte, amore.

Una folata di mare,

tanti tempi chiari andati,

è venuto e li ha cancellati.

• È così che dovremmo scrivere le nostre preoccupazioni sulla sabbia, per ricordare a noi stessi che non sono eterne.

11. Ruota che andrai molto lontano

Ruota che andrai molto lontano.

Ala andrai molto in alto.

Torre del giorno, ragazzo.

Alba dell'uccello.

Bambino: ala, ruota, torre.

Piede. Piuma. Schiuma. fulmine.

Per essere come non essere mai.

Non sarai mai in entrambi.

Sei domani. Venire

con tutto in mano.

Sei tutto il mio essere che ritorna

verso il suo io più chiaro.

L'universo che sei

che guida speranzosa.

Passione del movimento,

la terra è il tuo cavallo.

Adattala. Dominalo.

E germoglierà nel suo elmo

la sua pelle di vita e di morte,

d'ombra e di luce, scherzando.

Ascendere. Ruota. Volare,

creatore dell'alba e del maggio.

Galoppo Venire. e riempie

il fondo delle mie braccia.

• Una poesia commovente che Miguel dedica a suo figlio, al quale ha dedicato tutte le sue speranze per un domani migliore e che avrebbe avuto una vita più prospera della sua.

12. Serpente

Nel tuo fischio stretto è il tuo punto cruciale,

e, razzo, ti alzi o cadi;

dalla sabbia, dal sole con più carati,

logica conseguenza della vita.

Per la mia felicità, a mia madre, con il tuo trucco,

negli umani hai combattuto.

Dammi, anche se gli zingari sono inorriditi,

veleno più attivo, dei meli.

• C'è una leggenda sul simbolismo scritta nella raccolta di "Perito en mounas". Come il serpente qui descritto, si riferisce alle armi da guerra.

13. Per la libertà

Per la libertà sanguino, lotto, sopravvivo.

Per la libertà, i miei occhi e le mie mani,

come un albero carnale, generoso e prigioniero,

io do i chirurghi.

Per la libertà sento più cuori

Che sabbia nel mio petto: schiuma le mie vene,

ed entro negli ospedali, ed entro nei cotoni

come nei gigli.

Per la libertà mi stacco con i proiettili

di chi ha fatto rotolare nel fango la sua statua.

E mi butto giù i piedi, le braccia,

di casa mia, di tutto.

Perché dove sorgono bacini vuoti,

metterà due pietre di look futuro

e farà crescere nuove braccia e nuove gambe

nella carne tritata.

La linfa alata germoglierà senza autunno

reliquie del mio corpo che perdo in ogni ferita.

Perché io sono come l'albero abbattuto, che germoglio:

perché ho ancora la vita.

• Un grido di affermazione di un uomo che ha preferito lottare per la libertà con la vita piuttosto che restare nella quiete dell'imposizione di un regime.

14. Il fulmine che non si ferma mai

Non cesserà questo raggio che mi abita

il cuore di bestie esasperate

e di fucine adirate e fabbri

dove appassisce il metallo più cool?

Questa ostinata stalattite non cesserà?

per coltivare i loro capelli duri

come spade e falò rigidi

verso il mio cuore che geme e urla?

• Una poesia intricata che parla della confusione e della disperazione di provare un amore così profondo da togliere il fiato.

15. Palmero e Domenica delle Palme (Ottava II)

La luce si abbassa e no, creata dal cameriere,

Stelo a grappolo:

non per forza, e sì, dal bronzo allo scialle,

sì per forza, e no, di sparto e volte abbiamo optato.

Per la domenica più luminosa siamo andati

con la luce, sollevata con gioia,

pronta, sotto un chiostro di mattine of

fino all'eterno aprile dei ciechi.

• Un'altra delle misteriose poesie di "Perito en mounas", che parla del destino che ci attende.

16. lavoratori a giornata

Lavoratori a giornata che hanno pagato in piombo

sofferenze, lavoro e denaro.

Corpi sottomessi e alti lombi:

lavoratori a giornata.

Spagnoli che la Spagna ha vinto

intagliandolo tra le piogge e tra i soli.

Rabadanes della fame e dell'aratro:

Persone spagnole.

Questa Spagna che, mai soddisfatta

per rovinare il fiore della zizzania,

da un raccolto all'altro:

questa Spagna.

Potente tributo alle querce,

omaggio del toro e del colosso,

tributo di brughiere e miniere

potente.

Questa Spagna che hai allattato

con sudori e spinte di montagna,

bramare chi non ha mai coltivato

questa Spagna.

Lasceremo andare codardi?

ricchezze che i nostri remi hanno forgiato?

Campi che hanno inumidito la nostra fronte

andremo via?

Vieni avanti, spagnolo, una tempesta

di falci e martelli: ruggisce e canta.

Il tuo futuro, il tuo orgoglio, il tuo strumento

Vai avanti.

I carnefici, esempio di tiranni,

Hitler e Mussolini scolpiscono gioghi.

Immergiti in un bagno di vermi

i carnefici.

Loro, ci portano una catena

di carceri, miserie e soprusi.

Chi sta distruggendo e disordinando la Spagna?

Essi! Essi!

Fuori, fuori, ladri di nazioni,

guardiani della cupola bancaria,

nidiate di capitale e dei suoi dobloni:

Fuori fuori!

Gettato sarai come spazzatura

da ogni parte e da ogni parte.

Non ci sarà tomba per te,

gettato.

La saliva sarà il tuo sudario,

la tua fine lo stivale vendicativo,

e ti darà solo ombra, pace e scatola

saliva.

Lavoratori a giornata: Spagna, collina in collina,

È di signori, poveri uomini e braceros.

Non lasciare che i ricchi lo mangino,

lavoratori a giornata!

• Una poesia che ha una forte affermazione sulle ingiustizie di rubare i frutti della Spagna dalle mani di chi l'ha coltivata. Allo stesso tempo, è un grido di incoraggiamento a lottare per riaverlo.

17. nana alla cipolla

La cipolla è gelata

chiuso e povero:

gelo dei tuoi giorni

e delle mie notti.

Fame e cipolla:

ghiaccio nero e brina

grande e rotondo.

Nella culla della fame

mio figlio era.

Con sangue di cipolla

allattato al seno.

Ma il tuo sangue

glassato con zucchero,

cipolla e fame.

Una donna oscura,

risolto sulla luna,

filo per filo viene rovesciato

sopra il presepe.

Ridi, bambino

che ingoi la luna

quando necessario.

Allodola di casa mia,

ridere molto.

È la tua risata negli occhi

la luce del mondo.

Ridi così tanto

che nell'anima quando ti ascolta,

battere lo spazio.

La tua risata mi rende libero

mi mette le ali.

Le solitudini mi portano via,

la prigione mi porta via.

Bocca che vola,

cuore che sulle tue labbra

lampeggia.

La tua risata è la spada

più vittorioso.

Vincitore dei fiori

e le allodole.

Rivale del sole.

Il futuro delle mie ossa

e del mio amore.

La carne svolazzante

palpebra improvvisa,

vivere come mai prima d'ora

colorato.

Quanto cardellino

vola, svolazza,

dal tuo corpo!

Mi sono svegliato da bambino.

Non svegliarti mai

Triste porto la mia bocca.

Ridi sempre.

Sempre nella culla,

difendendo la risata

penna per penna.

Per essere così in alto

così diffuso,

che aspetto ha la tua carne

cielo incombente.

Se potessi

torna all'origine

della tua carriera!

All'ottavo mese ridi

con cinque fiori d'arancio.

Con cinque piccoli

ferocia.

Con cinque denti

come cinque gelsomini

adolescenti.

Baci confine

sarà domani,

quando tra i denti

sentire un'arma.

Senti un fuoco

perdere i denti

cercando il centro.

Vola bambino in doppia

luna di petto.

Lui, triste della cipolla.

Sei soddisfatto.

Non cadere a pezzi.

Non so cosa succede

né cosa succede.

• Si dice che questa poesia rifletta la situazione di miseria che attraversarono suo figlio e sua madre, in mezzo alla povertà e all'incertezza.

18. ulivi

andalusi di Jaén,

superbi ulivi,

dimmi nella mia anima, chi,

chi ha allevato gli ulivi?

Non sono stati cresciuti da niente,

né il denaro, né il signore,

ma la terra tranquilla,

lavoro e sudore.

Uniti all'acqua pura

e i pianeti uniti,

i tre hanno dato la bellezza

dei tronchi contorti.

Alzati, ulivo grigio,

dicevano ai piedi del vento.

E l'ulivo alzò una mano

fondazione potente.

andalusi di Jaén,

superbi ulivi, ditemi nell'anima chi

chi ha allattato gli ulivi?

Il tuo sangue, la tua vita,

non lo sfruttatore

che si è arricchito nella ferita

generoso di sudore.

Non quello del padrone di casa

che ti ha seppellito nella povertà,

che ha calpestato la tua fronte,

che ti ha ridotto la testa.

Alberi che desideri

consacrato al centro della giornata

erano l'inizio di una pagnotta

che mangiava solo l'altro.

Quanti secoli di olive,

mani e piedi imprigionati,

sole al sole e luna alla luna,

pesa sulle ossa!

andalusi di Jaén,

superbi ulivi,

la mia anima chiede: di chi,

di chi sono gli ulivi?

Jaén, alzati coraggioso

sulle tue pietre di luna,

non essere uno schiavo

con tutti i tuoi uliveti.

Dentro la chiarezza

dell'olio e dei suoi aromi,

indica la tua libertà

la libertà delle tue colline.

• Un'altra poesia forte che parla di sollevare la lotta dei braccianti di Jaén, nel tentativo di renderli consapevoli del loro potere e della necessità di difendere il loro lavoro sulla terra.

19. Fiore d'arancio

Confine del puro, fiorito e freddo.

Il tuo candore a sei spigoli, complemento,

nel mondo principale, del tuo respiro,

in un mondo riassume un mezzogiorno.

Astrologo i rami troppo,

il verde non è mai stato esente.

Fiore artico a sud: è necessario

il tuo passaggio al buon corso del canarino.

• Un altro intrigante resoconto di "Perito de lunas", che è stato ipotizzato, parla di Concepción de Albornoz.

20. La vecchiaia nei villaggi

La vecchiaia nei villaggi.

Il cuore senza padrone.

Amore senza oggetto.

L'erba, la polvere, il corvo.

E i giovani?

Nella bara.

L'albero, solo e secco.

La donna, come un ceppo

di vedovanza sul letto.

Odio, senza rimedio.

E i giovani?

Nella bara.

• Pochissimi giovani tendono a rimanere nei loro villaggi, poiché i loro orizzonti ambiziosi di solito li portano nelle grandi città.

21. Il deserto comprende (entro il 5 gennaio)

Entro il cinque gennaio,

ogni gennaio metteva

le mie scarpe di capra

alla finestra fredda.

E ho trovato i giorni

che abbattono le porte,

i miei sandali vuoti,

i miei sandali deserti.

non ho mai avuto le scarpe

niente vestiti, niente parole:

Ho sempre avuto stream

sempre dolori e capre.

La povertà mi ha vestito,

il fiume ha leccato il mio corpo

e dai piedi alla testa

erba ero rugiada.

Entro il cinque gennaio,

per il sei, volevo

lascia che sia il mondo intero

un negozio di giocattoli.

E mentre l'alba va avanti

agitando i frutteti,

le mie coperte con niente,

i miei sandali deserti.

Nessun re incoronato

aveva un piede, voleva

per vedere le calzature

dalla mia povera finestra.

tutta la gente del trono,

tutte le persone con gli stivali

rise ferocemente

dei miei sandali rotti.

Piangendo di rabbia, finché

copri la mia pelle di sale,

per un mondo di pasta

e alcuni uomini del miele.

Entro il 5 gennaio

dal mio ovile

le mie scarpe di capra

è uscito il gelo.

E verso il sesto, i miei sguardi

trovato alle loro porte

i miei sandali gelati,

i miei sandali deserti.

• Questa poesia ci permette di intravedere, attraverso metafore, il passato non così fortunato di Miguel de Unamuno. Un'infanzia difficile, piena di bruttezza e di duro lavoro.

22. Qual è la tua vita, anima mia?

Qual è la tua vita, anima mia, qual è il tuo compenso?

Pioggia sul lago!

Qual è la tua vita, anima mia, la tua abitudine?

Vento in alto!

Come si rinnova la tua vita, anima mia?

Ombra nella grotta!

Pioggia sul lago!

Vento in alto!

Ombra nella grotta!

Le lacrime sono la pioggia dal cielo,

e il vento singhiozza senza partire,

rimpianto, l'ombra senza consolazione,

e pioggia e vento e ombra fanno la vita.

• Lo sconcerto dopo aver saputo com'è la vera vita di quella persona amata, così diversa da come immaginiamo, essendo un colpo doloroso dalla realtà.

23. morte nuziale

Il letto, quell'erba di ieri e di domani:

questa tela d'ora su legno ancora verde,

galleggia come la terra, si unisce al bacio

dove il desiderio trova gli occhi e li perde.

Passa attraverso gli occhi come un deserto;

quanto a due città che non contiene un amore.

Guarda che va e torna senza aver scoperto

il cuore a nessuno, lascia che tutti lo carteggi.

I miei occhi hanno trovato i tuoi in un angolo.

Si ritrovarono senza parole tra i due sguardi.

Sentiamo una ninna nanna colomba che ci gira,

e un gruppo di esplosioni di ali strappate.

Più si guardavano più erano: più profondi

si vedevano, più lontano, più in uno fuso.

Il cuore divenne, e il mondo, più rotondo.

La patria dei nidi ha attraversato il letto.

Quindi il desiderio crescente, la distanza

che va di osso in osso viaggiato e unito,

mentre respiri completamente la fragranza imperiosa;

proiettiamo corpi oltre la vita.

Scadiamo completamente. Che meraviglia assoluta!

Com'era totale la felicità di guardarsi abbracciati,

occhi alzati per un attimo,

e al momento giù con gli occhi piegati!

Ma non moriremo. Era così calorosamente

consuma la vita come il sole, il suo sguardo.

Non è possibile perdersi. Siamo semi pieni.

E la morte è stata, con entrambi, fecondata.

• Una poesia che mescola i temi dell'amore, della vita e della morte. Se abbiamo la fortuna di amare, nella nostra vita non ci sarà paura della morte.

24. Volo

Solo chi ama le mosche. Ma chi ama così tanto

renderlo come il più piccolo e fuggiasco uccello?

Affondando questo odio regnante tutto ciò

Vorrei tornare subito vivo.

Amare... Ma chi ama? Volare... Ma chi vola?

Conquisterò l'azzurro avido di piumaggio,

ma l'amore, sempre giù, è sconsolato

di non trovare le ali che danno un certo coraggio.

Un essere focoso, privo di desideri, alato,

voleva salire, avere la libertà come nido.

Vuole dimenticare che gli uomini che ha incatenato.

Dove mancavano le piume metteva coraggio e dimenticanza.

A volte andava così in alto che brillava

sopra la pelle il cielo, sotto la pelle l'uccello.

Sia che un giorno ti sia confuso con un'allodola,

ne hai fatti crollare altri come grandine gravi.

Sai già che le vite degli altri sono lastre

con cui murarti: prigioni con cui ingoiare le tue.

Passa, vita, tra corpi, tra belle sbarre.

Attraverso le sbarre, il flusso sanguigno libero.

Triste e felice strumento del vestito: premendo

Tubo per desiderare e respirare il fuoco.

Spada divorata dall'uso costante.

Corpo nel cui orizzonte chiuso mi dispiego.

Non volerai. Non puoi volare, corpo vaghi

attraverso queste gallerie dove l'aria è il mio nodo.

Per quanto discuti sull'ascesa, sei naufragato.

Non griderai. Il campo resta deserto e muto.

Le braccia non svolazzano. Sono forse una coda?

che il cuore vorrebbe lanciare nel cielo.

Il sangue è triste combattere da solo.

Gli occhi diventano tristi per la cattiva conoscenza.

Ogni città, addormentata, si sveglia pazza, espira

un silenzio carcerario, un sogno che brucia e piove

come una roca élite per non poter essere un'ala.

L'uomo mente. Il cielo si alza. L'aria si muove.

• Molte persone tendono a confondere le relazioni con la perdita della libertà di sé, il che non è corretto. Se una persona ama veramente, vorrà sempre vedere il proprio partner raggiungere la vetta.

25. 1 maggio 1937

Non so cosa ha sepolto l'artiglieria

spara garofani dal basso,

né che cavalleria

tuona e fa odorare gli allori.

Stalloni destrieri,

tori eccitati,

come una fusione di bronzo e ferro,

sorgere dopo una criniera da tutte le parti,

dietro un pallido campanaccio reso.

Possano gli animali arrabbiarsi:

la guerra infuria di più,

e dietro le armi gli aratri

ruggiscono, i fiori bollono, il sole gira.

Persino il cadavere secolare delira.

Lavori di maggio:

l'agricoltura raggiunge il suo apice.

La falce appare come un fulmine

senza fine in una mano oscura.

Nonostante la guerra infuria,

le vette non imbavagliano le loro canzoni,

e il rosaio dà il suo profumo eccitante

perché il rosaio non ha paura dei canyon.

Maggio è oggi più arrabbiato e potente:

il sangue versato lo nutre,

la giovinezza che si trasformò in torrente

la sua esecuzione di fuoco intrecciato.

Auguro alla Spagna un dirigente maggio,

rivestiti dell'eterna pienezza dei secoli.

Il primo albero è il suo ulivo aperto

e il suo sangue non sarà l'ultimo.

La Spagna che oggi non è arata, sarà tutta arata.

• Questa poesia ci racconta la pesante vita militare di Miguel, nel bel mezzo di una feroce battaglia in Spagna che ha lasciato dietro di sé la perdita di grandi personaggi della letteratura.