Octavio Paz: 16 poemas essenciais

Octavio Paz (1914-1998) foi um poeta e ensaísta mexicano ganhador do Prêmio Nobel. Sua poesia o convida a participar de uma peregrinação analítica e simbólica que passa por diferentes formas, perspectivas e preocupações, para descobrir a existência de um mundo que se revela apenas quando alguém tem nomeado. Não é de estranhar que Octavio Paz uma vez tenha escrito que perguntar o que é algo é, na verdade, pedir seu nome. Esta é a magnífica obra do poeta: nomear aquela realidade presente, mas evaporada. Dar-lhe um nome é dar-lhe corpo, devolver-lhe o seu estatuto transcendente, é fazê-lo existir plenamente. Apresentamos aqui uma seleção de alguns poemas de Octavio Paz.

Soneto III

O poeta se deixa levar pelas evocações amorosas e eróticas de um instante em que se detém na contemplação do corpo da amada.

Do júbilo verde do céu
luzes que você recupera que a lua perde
porque a luz por si mesma lembra
raios e outonos em seus cabelos.

O vento bebe o vento em sua agitação,

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mova as folhas e sua chuva verde
molhe seus ombros, suas costas mordem
e te despe e te queima e devolve yelo.

Dois navios com velas desdobradas
seus dois seios. Suas costas são um torrent.
Sua barriga é um jardim petrificado.

É outono em seu pescoço: sol e névoa.
Sob o céu verde adolescente
seu corpo dá sua soma de amor.

Garotinha

A palavra se revela como doadora de vida, renovando o ar, quando é colocada na boca de um ser tomado por inocente, germinativo, amoroso.

Para laura elena

Dê um nome à árvore, garota.
E a árvore cresce devagar
alto brilho,
até que nossos olhos fiquem verdes.
Você dá um nome ao céu, garota.
E as nuvens lutam contra o vento
e o espaço se torna
um campo de batalha transparente.

Dê um nome à água, garota.
E a água jorra, não sei para onde,
brilha nas folhas, fala entre as pedras
e nos transforma em vapores úmidos.

Você não diz nada, garota.
E a onda amarela,
a maré do sol,
em sua crista nos levanta,
nos quatro horizontes nos espalha
e retorna para nós, intacto,
no meio do dia, para sermos nós.

Epitáfio de um poeta

Neste poema, Octavio Paz nos lembra o caráter do fazer poético, a dialética entre a verdade e a mentira, paradoxo sobre o qual se constrói no discurso artístico.

Queria cantar, cantar
para esquecer
sua verdadeira vida de mentiras
e lembre-se
sua vida mentirosa de verdades.

As palavras

O poeta representa as palavras como a própria matéria, sujeita à plasticidade, encarnação, manipulação e criação. São trabalho, organismo, alimento, à mercê do ser humano que os faz, transforma, assimila.

Vire-os,
pegue-os pelo rabo (chillen, putas),
chicoteá-los,
dar açucar na boca para os rejegas,
explodi-los, balões, perfurá-los,
beba-lhes sangue e medula,
Seque-os,
cobri-los,
pisa neles, galante galo,
torcer suas gargantas, cozinhar,
colapsá-los,
estripá-los, touro,
boi, arraste-os,
faça-os poeta,
faça-os engolir todas as suas palavras.

A vida simples

Neste poema, Octavio Paz eleva uma canção às graças cotidianas, para estar no aqui e agora, a plenitude da experiência humana. A vida simples é a reivindicação da atenção vigilante e da experiência como um sentido em si, a única conexão possível com os outros e com o universo.

Chame o pão e faça-o aparecer
na toalha de mesa o pão de cada dia;
dê o seu próprio suor e dê sono
e ao breve paraíso e ao inferno
e ao corpo e ao minuto o que pedem;
rir como o mar ri, o vento ri,
sem o riso soando como vidro quebrado;
beba e aproveite a vida na embriaguez,
dance a dança sem perder o ritmo,
toque na mão de um estranho
em um dia de pedra e agonia
e que essa mão seja firme
que ele não tinha a mão do amigo;
prove a solidão sem o vinagre
faça minha boca torcer, ou repita
minha careta o espelho, nem o silêncio
cerdas com ranger de dentes:
essas quatro paredes, papel, gesso,
tapete esparso e holofotes amarelados?
eles ainda não são o inferno prometido;
que esse desejo não me machuque mais,
congelado pelo medo, afta,
queimadura de lábio não beijado:
água limpa nunca para
e há frutas que caem quando estão maduras;
saber como partir o pão e distribuí-lo,
o pão de uma verdade comum a todos,
verdade do pão que sustenta a todos nós,
por cujo fermento sou um homem,
um companheiro entre meus semelhantes;
lutar pela vida dos vivos,
dar vida aos vivos, à vida,
e enterrar os mortos e esquecê-los
como a terra os esquece: em frutas ...
E isso na hora da minha morte eu consigo
morra como homens e me alcance
perdão e vida duradoura
do pó, dos frutos e do pó.

A poesia

A poesia se revela ao poeta como uma amante diante da qual sua alma é despida ou, por que não, como uma mãe nutridora que sustenta o poeta. Poesia é um relacionamento. Deixe o poeta falar.

Para Luis Cernuda

Você chega, silencioso, secreto,
e você desperta a fúria, as alegrias,
e essa angústia
que liga o que toca
e engendra em tudo
uma ganância sombria.

O mundo cede e desmorona
como metal ao fogo.

Entre minhas ruínas eu me levanto,
sozinho, nu, despido,
na imensa rocha do silêncio,
como um lutador solitário
contra hospedeiros invisíveis.

Verdade ardente
O que você está me empurrando?

Eu não quero sua verdade
sua pergunta tola.

Por que essa luta estéril?
Não é a criatura que o homem é capaz de conter você,
ganância que é satisfeita apenas na sede,
chama que todos os lábios consomem,
espírito que não vive de nenhuma forma
mas queima todas as formas.

Você surge das profundezas de mim
do centro sem nome do meu ser,
exército, maré.

Você cresce, sua sede me afoga
expulsando, tirânico,
o que não cede
para sua espada frenética.

Agora só você habita em mim,
você, substância sem nome, furiosa,
ganância subterrânea, delirante.

Seus fantasmas bateram no meu peito,
você acorda ao meu toque,
você congela minha testa,
você abre meus olhos.

Eu percebo o mundo e te toco,
substância intocável,
unidade de minha alma e meu corpo,
e eu contemplo o combate que luto
e meus casamentos na terra.

Imagens opostas nublam meus olhos,
e para as mesmas imagens
outros, mais profundamente, negam-nos,
balbucio ardente,
águas que inundam uma água mais escondida e densa.

Em sua vida e morte úmida e escura,
quietude e movimento são o mesmo.
Insista, vitorioso,
porque eu só existo porque você existe,
e minha boca e minha língua foram formadas
para dizer apenas a sua existência
e suas sílabas secretas, palavra
impalpável e despótico,
substância da minha alma.

Você é só um sonho
mas o mundo sonha com você
e sua mudez fala com suas palavras.

Esfregar ao tocar seu peito
a fronteira elétrica da vida,
a escuridão de sangue
onde a boca cruel e amorosa pactua,
ainda ansioso para destruir o que ela ama
e reviver o que destrói,
com o mundo, impassível
e sempre idêntico a si mesmo,
porque não para de forma alguma
nem se detém sobre o que gera.

Me leve sozinho
me leve entre sonhos,
leva-me minha mãe,
me acorde completamente,
me faça sonhar o seu sonho,
unja meus olhos com óleo,
para que quando eu te encontrar, eu me conheça.

Seus olhos

Aos olhos da amada, o poeta encontra o mundo. Ele se sabe prisioneiro da sedução que anuncia uma eternidade, uma beleza incomensurável que subjuga o amante.

Seus olhos são a pátria de raios e lágrimas,
falando em silêncio,
tempestades sem vento, mar sem ondas,
pássaros presos, feras douradas adormecidas,
topázio perverso como a verdade,
Outono em uma clareira na floresta onde a luz canta no ombro
de uma árvore e todas as folhas são pássaros,
praia que a manhã encontra constelada de olhos,
cesta de frutas de fogo,
mentira que alimenta,
espelhos deste mundo, portas do além,
pulsação calma do mar ao meio-dia,
piscando absoluto,
paramo.

Analfabeto

Para o poeta, o céu representa um livro cheio de signos indecifráveis. Diante da imensidão, o poeta reconhece sua finitude.

Eu levantei meu rosto para o céu
imensa pedra de letras gastas:
as estrelas não revelaram nada para mim.

Veja também O Labirinto da Solidão, de Octavio Paz.

De manhã cedo

O amanhecer é representado pelo poeta como a hora terrível em que despertam as feridas do sono que cercam sua existência.

Mãos frias rápidas
eles se retiram um por um
as bandagens de sombra

Eu abro meus olhos
ainda
estou vivo
No meio
de uma ferida ainda recente.

Pressão

Neste poema, Octavio Paz parece nos apresentar a um dos temas literários por excelência: a preocupação com a passagem do tempo.

Corre e permanece na minha testa
lento e cai no meu sangue
a hora passa sem passar
e em mim esculpe e desvanece

Eu sou o pão para sua fome
Eu o coração que habita
a hora passa sem passar
e o que eu escrevo o desfaz

Amor que passa e dor fixa
em mim o combate está em mim
a hora passa sem passar
corpo de mercúrio e cinzas

Cave meu peito e não me toque
pedra perpétua que não pesa
a hora passa sem passar
e é uma ferida que infecciona

O dia é curto, a hora imensa
tempo sem mim eu com sua dor
a hora passa sem passar
e em mim escapa e fica acorrentado

Rabisco

O erotismo está mais uma vez presente em Octavio Paz. Desta vez, sua abordagem é mais sensorial do que contemplativa. Uma ação transformada em metáfora revê a textura do corpo e da paixão.

Com um pedaço de carvão
com meu giz quebrado e meu lápis vermelho
desenhe o seu nome
o nome da sua boca
o sinal das suas pernas
na parede de ninguém

Na porta proibida
grave o nome do seu corpo
até minha lâmina de barbear
sangue
e o grito de pedra
e a parede respira como um baú

Fique quieto

Surpreende-nos a imagem que Octavio Paz nos apresenta do silêncio: quando o pensamento penetra no silêncio, surgem as ilusões, a culpa ou a dor que oprimem o nosso peito.

Bem como o fundo da música
uma nota brota
que enquanto vibra, cresce e afina
até que em outra música se torna mudo,
surge do fundo do silêncio
outro silêncio, torre afiada, espada,
e sobe e cresce e nos suspende
e enquanto sobe eles caem
memórias, esperanças,
as pequenas mentiras e as grandes,
e queremos gritar e na garganta
o choro desaparece:
nós fluimos em silêncio
onde os silêncios são silenciados.

O fogo de cada dia

Paz volta mais uma vez à autorreflexividade estética, à questão do fazer poético e à questão da sua criação: a linguagem, desta vez uma imagem de som, de ar vibrante. A linguagem é representada como uma natureza viva. E assim nasceu o poema, continuação do universo.

Para Juan García Ponce

Como o ar
faz e desfaz
nas páginas da geologia,
nas mesas planetárias,
seus edifícios invisíveis:
o homem.

Sua linguagem é apenas um grão,
mas queimando,
na palma do espaço.

As sílabas são incandescências.

Eles também são plantas:
suas raízes
eles quebram o silêncio,
seus ramos
eles constroem casas de sons.

Sílabas:
eles ligam e desligam,
eles jogam
às semelhanças e diferenças.

Sílabas:
eles amadurecem nas frentes,
eles florescem nas bocas.

Suas raízes
eles bebem à noite, eles comem luz.

Expressões idiomáticas:
árvores brilhantes
de folhagem chuvosa.

Vegetações relâmpago,
geometrias de eco:
na folha de papel
o poema está feito
como o dia
na palma do espaço.

Dizer para fazer

Mais uma vez, o fazer poético passa a ser o tema da poesia de Octavio Paz. desta vez, ele dedicou o poema a Roman Jakobson, linguista e crítico literário, amplamente conhecido por seu estudo das funções da linguagem. Uma delas é justamente a função poética. Mas quem pode realmente saber o que é poesia?

Para Roman Jakobson

Entre o que vejo e o que digo,
Entre o que eu digo e fico quieto,
Entre o que calo e sonho,
Entre o que eu sonho e esqueço

A poesia.

Ele fica entre sim e não:
Ele diz
o que eu mantenho quieto,
Cale-se
o que digo,
parece
o que eu esqueço.

Não é um ditado:
é um fazer.

É um fazer
que é um ditado.

A poesia
é dito e ouvido:
é real.

E eu mal digo
é real,
se dissipa.

Isso é mais real?
Ideia palpável,
palavra
impalpável:
a poesia
vai e vem
entre o que é
e o que não é.

Tece reflexos
e desfie-os.

A poesia
semeie os olhos nas páginas
semeie palavras nos olhos.

Olhos falam
as palavras parecem,
os olhares pensam.

Ouvir
os pensamentos,
ver
o que dizemos
Reproduzir
o corpo
da ideia.

Olhos
eles fecham

As palavras se abrem.

Entre ir e ficar

O poeta canta para ele no instante do cotidiano, aquele em que o dia está preso pensando em virar noite, que momento mágico em que o ser humano que o contempla, o poeta neste caso, torna-se uma pausa que contemplar. Que pensamentos despertam essa prostração!

Entre sair e ficar a duvida o dia,
apaixonado por sua transparência.
A tarde circular já é baía:
em seu movimento imóvel, o mundo balança.
Tudo é visível e tudo é indescritível,
tudo está perto e tudo é intocável.
Os papéis, o livro, o vidro, o lápis
eles descansam à sombra de seus nomes.
Batida do tempo que se repete na minha têmpora
a mesma teimosa sílaba de sangue.
A luz torna a parede indiferente
um teatro fantasmagórico de reflexões.
No centro de um olho eu me descubro;
ele não olha para mim, eu olho para mim nos olhos dele.
O instante se dissipa. Sem se mover,
Eu fico e vou: sou uma pausa

O pássaro

A morte não abandona as preocupações do poeta. Esse destino inexorável que enfrentamos em um tema recorrente na literatura. O versículo pode sobreviver, mas não o homem que sobreviveu. As palavras prevalecem sobre o ser. A morte neste poema é descrita como ameaçadora, como um atirador à espreita. A morte não tem rosto nem motivo, não conhece a justiça. Simplesmente vem.

Um silêncio de ar, luz e céu.
No silêncio transparente
o dia descansou:
a transparência do espaço
era a transparência do silêncio.
A luz parada do céu se acalmou
o crescimento de ervas.
Os insetos da terra, entre as pedras,
na mesma luz, eles eram pedras.
O tempo no minuto foi saciado.
Na imobilidade absorvida
foi consumado ao meio-dia.

E um pássaro cantou, flecha fina.
O peito de prata ferido vibrou no céu,
as folhas se mexeram,
as ervas acordaram ...
E eu senti que a morte era uma flecha
não se sabe quem atira
e em um piscar de olhos morremos.

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