Октавио Пас: 16 основных стихотворений

Октавио Пас (1914–1998) был мексиканским поэтом и эссеистом, лауреатом Нобелевской премии. Его стихи приглашают вас принять участие в аналитическом и символическом паломничестве, которое принимает различные формы. перспективы и проблемы, чтобы обнаружить существование мира, который открывается только тогда, когда кто-то названный. Неудивительно, что Октавио Пас однажды написал, что спрашивая, что такое что-то, на самом деле спрашивают его имя. Это великолепное произведение поэта: называть эту настоящую реальность, но испарившуюся. Дать ему имя - значит дать ему тело, вернуть ему его трансцендентный статус, значит заставить его существовать в полной мере. Мы представляем здесь подборку некоторых стихотворений Октавио Паза.

Сонет III

Поэт позволяет любовным и эротическим воспоминаниям о моменте, когда он останавливается в созерцании тела возлюбленной.

Зеленого ликования неба
огни вы восстанавливаете, что луна теряет
потому что свет сам по себе помню
молния и осень в волосах.

instagram story viewer

Ветер пьет ветер в своем движении,
переместите листья и их зеленый дождь
намочить плечи, кусает спину
и раздевает тебя, сжигает и возвращает yelo.

Два корабля с разложенными парусами
две твои груди. Твоя спина - это поток.
Ваш живот - окаменевший сад.

На твоей шее осень: солнце и туман.
Под зеленым юным небом
ваше тело дает свою сумму любви.

Малышка

Слово проявляется как дающее жизнь, обновляющее воздух, когда оно помещается в уста существа, принимаемого за невинное, зародышевое, любящее.

Лауре Елене

Назови дерево, девочка.
И дерево растет медленно
высокие блики,
пока наши глаза не станут зелеными.
Ты называешь небо, девочка.
И облака борются с ветром
и пространство становится
прозрачное поле битвы.

Назови воду, девочка.
И вода льется, я не знаю куда,
сияет в листьях, говорит между камнями
и превращает нас во влажные пары.

Ты ничего не говоришь, девочка.
И желтая волна,
прилив солнца,
на гребне поднимает нас,
в четырех горизонтах он нас рассеивает
и возвращается к нам в целости и сохранности,
посреди дня, чтобы быть нами.

Эпитафия поэта

В этом стихотворении Октавио Пас напоминает нам о характере поэтического творчества, о диалектике между правдой и ложью, о парадоксе, на котором она построена в художественном дискурсе.

Хотел петь, петь
забывать
его истинная жизнь лжи
и помни
его лживая жизнь истин.

Слова

Поэт представляет слова как саму материю, подверженную пластичности, воплощению, манипуляции и творчеству. Это работа, организм, пища, отданные на откуп человеку, который их создает, трансформирует, усваивает.

Переверни их,
бери их за хвост (дети, шлюхи),
хлестать их,
дать сахар во рту реджегасам,
взорвать их, воздушные шары, проткнуть их,
пейте им кровь и костный мозг,
высушите их,
накрыть их,
наступи на них, петушок бравый,
перекрутить им глотки, приготовить,
свернуть их,
выпотрошить их, бык,
вол, тащи их,
сделай их, поэт,
заставить их проглотить все свои слова.

Простая жизнь

В этом стихотворении Октавио Пас возносит песню к повседневной милости, чтобы быть здесь и сейчас, во всей полноте человеческого опыта. Простая жизнь - это подтверждение неусыпного внимания и опыта как чувства в себе, единственно возможной связи с другими и со вселенной.

Назови хлеб и сделай так, чтобы он появился
на скатерти хлеб насущный;
дать себе пот и дать поспать
и в краткий рай и в ад
и к телу и к той минуте, о которой они просят;
смейся, как смеется море, смеется ветер,
без смеха, похожего на битое стекло;
пить и хватать жизнь в пьянстве,
танцевать танец, не пропуская ни одной доли,
прикоснуться к руке незнакомца
в день камня и агонии
и пусть эта рука будет тверда
что у него не было руки друга;
вкус одиночества без уксуса
скручиваю рот или повторяю
мои гримасы перед зеркалом, ни тишина
щетина со скрежетом зубами:
эти четыре стены, бумага, штукатурка,
редкий ковер и желтоватый прожектор?
они еще не обещанный ад;
что это желание меня больше не причиняет,
замороженный страхом, герпес,
ожог не поцелованной губы:
чистая вода никогда не останавливается
и есть плоды, которые опадают, когда созреют;
умеют преломлять хлеб и раздавать его,
хлеб всеобщей истины,
правда хлеба, что поддерживает всех нас,
по чьей закваске я человек,
парень среди моих собратьев;
бороться за жизни живых,
дать жизнь живому, жизни,
и похоронить мертвых и забыть их
как земля забывает их: в плодах ...
И что в момент моей смерти я добиваюсь
умри, как мужчины, и доберись до меня
прощение и продолжительная жизнь
от праха, от плодов и от праха.

Поэзия

Поэзия открывается поэту как любовница, перед которой обнажается его душа, или, почему бы и нет, как заботливая мать, поддерживающая поэта. Поэзия - это отношения. Пусть говорит поэт.

Луису Чернуде

Приезжаешь, молчаливый, тайный,
и ты будешь ярость, радость,
и эта тоска
это включает то, к чему прикасается
и рождает во всем
темная жадность.

Мир сдается и рушится
как металл в огне.

Среди моих руин я поднимаюсь,
одна, голая, раздетая,
на безмерной скале тишины,
как одинокий боец
против невидимых хозяев.

Пылающая правда
К чему вы меня толкаете?

Я не хочу твоей правды
ваш глупый вопрос.

К чему эта бесплодная борьба?
Это не человек-существо, способное сдержать тебя,
жадность, которая удовлетворяется только жаждой,
пламя, которое поглощают все губы,
дух, который не живет ни в какой форме
но он сжигает все формы.

Ты поднимаешься из глубин меня
из безымянного центра моего существа,
армия, прилив.

Ты растешь, твоя жажда меня топит
изгоняющий, тиранический,
то, что не уступает
к твоему бешеному мечу.

Теперь только ты населяешь меня,
ты, безымянная яростная субстанция,
подпольная, бредовая жадность.

Твои призраки бьют меня в грудь,
ты просыпаешься от моего прикосновения,
ты замораживаешь мне лоб,
ты открываешь мне глаза.

Я воспринимаю мир и прикасаюсь к тебе,
неприкосновенная субстанция,
единство моей души и моего тела,
и я размышляю о битве, в которой я сражаюсь
и мои земные свадьбы.

Противоположные образы затуманивают мои глаза,
и к тем же изображениям
другие, глубже, отрицают их,
пламенный лепет,
воды, которые затопляют более скрытую и плотную воду.

В его сырой тьме жизнь и смерть,
неподвижность и движение - то же самое.
Настаивайте, победоносно,
потому что я существую только потому, что ты существуешь,
и мой рот и мой язык были сформированы
говорить только о вашем существовании
и твои секретные слоги, слово
неосязаемый и деспотичный,
сущность моей души.

Ты просто мечта
но мир мечтает о тебе
и их немота говорит твоими словами.

Растирание при прикосновении к груди
электрическая граница жизни,
тьма крови
где пакуют жестокие и любящие уста,
все еще стремится разрушить то, что она любит
и оживить то, что разрушает,
с миром, бесстрастный
и всегда идентичен самому себе,
потому что это никоим образом не останавливается
и не задерживается на том, что порождает.

Возьми меня одиноким
возьми меня между снами,
возьми меня, моя мама,
разбуди меня полностью,
заставь меня мечтать о твоей мечте,
помажь мои глаза маслом,
так что, когда я встречаюсь с вами, я знаю себя.

Твои глаза

В глазах любимой поэт обретает мир. Он знает себя пленником соблазнения, возвещающего о вечности, неизмеримой красоты, покоряющей любовника.

Твои глаза - родина молний и слез,
говорящая тишина,
штормы без ветра, море без волн,
Птицы в заточении, звери золотые спят,
злой топаз как правда,
Осень на лесной поляне, где свет поет на плече
дерева и всех листьев птицы,
пляж, который утром встречает созвездие глаз,
корзина огненных фруктов,
ложь, которая питает,
зеркала этого мира, двери загробной жизни,
спокойная пульсация моря в полдень,
абсолютное мигание,
парамо.

Безграмотный

Для поэта небо представляет собой книгу, полную неразборчивых знаков. Столкнувшись с необъятным, поэт осознает свою конечность.

Я поднял лицо к небу
огромный камень изношенных букв:
звезды ничего мне не открыли.

Смотрите также Лабиринт одиночества Октавио Пас.

Раннее утро

Раннее утро изображается поэтом как страшный час, когда пробуждаются спящие раны, окружающие его существование.

Быстро холодные руки
они уходят один за другим
теневые повязки

Я открываю глаза
еще
я жив
посередине
раны еще свежи.

Давление

В этом стихотворении Октавио Пас, кажется, знакомит нас с одной из главных литературных тем: заботой о течении времени.

Бежит и задерживается на моем лбу
медленно и падает в мою кровь
час проходит, не проходя
и во мне он лепит и тускнеет

Я хлеб твоего голода
Я живое сердце
час проходит, не проходя
и то, что я пишу, отменяет это

Любовь, которая проходит, и фиксированная печаль
во мне бой лежит во мне
час проходит, не проходя
тело из ртути и ясеня

Копай мне грудь и не трогай меня
вечный камень, который не весит
час проходит, не проходя
и это рана, которая гноится

День короткий, безмерный час
время без меня я с твоим горем
час проходит, не проходя
и во мне он ускользает и скован цепями

Каракули

В Octavio Paz снова присутствует эротика. На этот раз его подход скорее сенсорный, чем созерцательный. Действие, превращенное в метафору, рассматривает фактуру тела и страсть.

Куском угля
с моим сломанным мелом и моим красным карандашом
нарисуй свое имя
имя твоего рта
знак твоих ног
на ничьей стене

У запретной двери
выгравировать имя вашего тела
пока мое лезвие бритвы
кровь
и каменный крик
и стена дышит грудью

Будь спокоен

Образ тишины, который представляет нам Октавио Пас, ошеломляет нас: когда мысль уходит в тишину, и иллюзии, вина или печаль, угнетающие нашу грудь, набрасываются на нас.

А также музыкальный фон
записка ростки
что пока он вибрирует, он растет и истончается
пока в другой музыке он не станет немым,
источники из глубины тишины
еще одна тишина, острая башня, меч,
и поднимается, и растет, и приостанавливает нас
и пока он поднимается, они падают
воспоминания, надежды,
маленькая ложь и большая,
и мы хотим кричать и в горле
крик стихает:
мы впадаем в тишину
где тишина приглушена.

Огонь каждого дня

Паз снова возвращается к эстетической саморефлексии, к вопросу о поэтическом творчестве и к сути его творчества: языку, на этот раз звуковому изображению, живому воздуху. Язык представлен как живая природа. Так родилась поэма, продолжение мироздания.

Хуану Гарсиа Понсе

Как воздух
делает и отменяет
на страницах геологии,
на планетных столах,
его невидимые постройки:
тот человек.

Его язык - всего лишь зерно,
но горит,
в ладони космоса.

Слоги - это раскаленные буквы.

Это тоже растения:
его корни
они нарушают тишину,
его ветви
они строят дома из звуков.

Слоги:
они связывают и отключают,
они играют
на сходства и различия.

Слоги:
они созревают на фронтах,
они цветут во рту.

Его корни
они пьют по ночам, они едят свет.

Идиомы:
светящиеся деревья
дождливой листвы.

Молниеносная растительность,
эхо-геометрия:
на листе бумаги
стихотворение сделано
как день
на ладони космоса.

Сказать делать

И снова поэтическое творчество становится предметом поэзии Октавио Паса. на этот раз он посвятил стихотворение Роману Якобсону, лингвисту и литературному критику, широко известному своими исследованиями функций языка. Одна из них - как раз поэтическая функция. Но кто на самом деле может знать, что такое поэзия?

Роману Якобсону

Между тем, что я вижу, и тем, что я говорю,
Между тем, что я говорю, и молчу,
Между тем, о чем я молчу и мечтаю,
Между тем, что я мечтаю и забываю

Поэзия.

Он скользит между да и нет:
Он говорит
что я молчу,
Замолчи
что я сказал,
это звучит
что я забыл.

Это не поговорка:
это действие.

Это делать
это поговорка.

Поэзия
сказано и слышно:
это реально.

И я почти не говорю
это реально,
рассеивается.

Это более реально?
Осязаемая идея,
слово
неосязаемый:
поэзия
идет и приходит
между тем, что есть
а что нет.

Плетет отражения
и расплести их.

Поэзия
посеять глаза на страницы
сеют слова в глаза.

Глаза говорят
слова смотрят,
взгляды думают.

Слышать
мысли,
смотреть
что мы говорим
играть
тело
идеи.

Глаза
они закрываются

Слова открываются.

Между уходом и пребыванием

Поэт поет ему в повседневное мгновение, в то время, в которое день заперт, думая превратиться в ночь, что волшебный момент, когда человек, созерцающий его, в данном случае поэт, становится паузой, созерцать. Какие мысли пробуждают этот прострации!

Между уходом и пребыванием в сомнении дня,
влюблен в его прозрачность.
Круговой полдень уже наступил:
в своем неподвижном движении мир качается.
Все видно и все неуловимо,
все близко и все неприкасаемое.
Бумаги, книга, стакан, карандаш
они отдыхают в тени своих имен.
Бит времени, который повторяется в моем храме
тот же упрямый кровавый слог.
Свет делает стену равнодушной
призрачный театр отражений.
В центре глаза я обнаруживаю себя;
Он не смотрит на меня, я смотрю ему в глаза.
Мгновение улетучивается. Не двигаясь,
Я остаюсь и ухожу: я пауза

Птица

Смерть не оставляет забот поэта. Та неумолимая судьба, с которой мы сталкиваемся в повторяющемся в литературе мотиве. Стих может выжить, но не тот, кто выжил. Слова преобладают над бытием. Смерть в этом стихотворении изображена угрожающей, как снайпер на охоте. У смерти нет ни лица, ни мотива, она не знает справедливости. Это просто приходит.

Тишина воздуха, света и неба.
В прозрачной тишине
день отдохнул:
прозрачность пространства
это была прозрачность тишины.
Тихий свет неба успокоил
рост трав.
Жуки земли среди камней,
в том же свете они были камнями.
Время в минуте было пресыщено.
В поглощенной тишине
он был завершен в полдень.

И пела птица, тонкая стрела.
Раненый серебряный сундук трясло небо,
листья двинулись,
травы проснулись ...
И я чувствовал, что смерть была стрелой
неизвестно кто стреляет
и в мгновение ока мы умираем.

Вас может заинтересовать: Прокомментированные короткие любовные стихи