Octavio Paz: 16 viktiga dikter

Octavio Paz (1914-1998) var en Nobelprisvinnande mexikansk poet och essayist. Hans poesi inbjuder dig att delta i en analytisk och symbolisk pilgrimsfärd som går igenom olika former, perspektiv och bekymmer, att upptäcka existensen av en värld som bara avslöjar sig när någon har det som heter. Det är inte förvånande att Octavio Paz en gång har skrivit att man frågar efter vad man egentligen frågar efter. Detta är poetens magnifika verk: namnge den nuvarande verkligheten, men avdunstade. Att ge det ett namn är att ge det kropp, att ge det tillbaka sin transcendenta status, det är att få det att existera helt. Vi presenterar här ett urval av några dikter av Octavio Paz.

Sonnet III

Poeten låter sig ledas av de förälskade och erotiska framkallningarna av ett ögonblick där han pausar i kontemplationen av den älskades kropp.

Av himmelens gröna jubel
tänder du återhämta dig som månen förlorar
eftersom ljuset i sig minns
blixtar och höst i håret.

Vinden dricker vind i sin rörelse,

instagram story viewer

flytta löven och deras gröna regn
fukta axlarna, ryggen biter
och klär av dig och bränner och återvänder yelo.

Två fartyg med utvecklade segel
dina två bröst. Din rygg är en ström.
Din mage är en förstenad trädgård.

Det är höst på nacken: sol och dimma.
Under den gröna tonårshimlen
din kropp ger sin kärlekssumma.

Liten flicka

Ordet avslöjar sig som en givare av liv som förnyar luften när det placeras i munnen på ett väsen som tas för oskyldig, grodd, kärleksfull.

Till Laura Elena

Namnge trädet, flicka.
Och trädet växer långsamt
hög bländning,
tills våra ögon blir gröna.
Du heter himlen, flicka.
Och molnen slåss mot vinden
och utrymmet blir
ett transparent slagfält.

Namnge vattnet, flicka.
Och vattnet rusar, jag vet inte var,
lyser i bladen, talar mellan stenarna
och det förvandlar oss till fuktiga ångor.

Du säger ingenting, tjej.
Och den gula vågen,
solströmmen,
på sitt vapen lyfter det oss upp,
i de fyra horisonterna sprider det oss
och återvänder till oss, intakt,
mitt på dagen, att vara oss.

Epitaph of a poet

I denna dikt påminner Octavio Paz oss om den poetiska handlingens karaktär, dialektiken mellan sanning och lögner, ett paradox som den bygger på i konstnärlig diskurs.

Ville sjunga, sjunga
att glömma
hans sanna liv av lögner
och kom ihåg
hans lögnaktiga sanningsliv.

Ord

Poeten representerar ord som materia i sig, föremål för plasticitet, inkarnation, manipulation och skapande. De är arbete, organism, mat, enligt människans nåd som gör dem, förvandlar dem, assimilerar dem.

Vänd dem,
ta dem i svansen (chillen, horor),
piska dem,
ge socker i munnen till rejegas,
spränga dem, ballonger, punktera dem,
smutta på dem blod och märg,
torka dem,
täcka över dem,
trampa på dem, galant tupp,
vrida halsen, laga mat,
kollapsa dem,
tarmar dem, tjur,
ox, dra dem,
gör dem, poet,
få dem att svälja alla sina ord.

Det enkla livet

I den här dikten lyfter Octavio Paz en sång till de dagliga nådarna, för att vara i här och nu, fullheten av den mänskliga upplevelsen. Det enkla livet är rättfärdigandet av vaksam uppmärksamhet och upplevelse som en känsla i sig, den enda möjliga förbindelsen med andra och med universum.

Ring brödet och få det att se ut
på duken det dagliga brödet;
ge svett sin egen och ge sömn
och till det korta paradiset och till helvetet
och till kroppen och till minuten vad de ber om;
skratta som havet skrattar, vinden skrattar,
utan att skrattet låter som trasigt glas;
drick och ta livet i berusning,
dansa dansen utan att missa ett slag,
röra vid en främlings hand
på en dag av sten och ångest
och må den handen vara fast
att han inte hade vänens hand;
smaka ensamhet utan ättika
få min mun att vrida, eller upprepa
min grimas spegeln eller tystnaden
borst med gnisslande tänder:
dessa fyra väggar, papper, gips,
gles matta och gulaktig strålkastare?
de är ännu inte det utlovade helvetet;
att den önskan inte skadar mig längre,
frusen av rädsla, munsår,
icke-kyssad läppbrännskada:
klart vatten stannar aldrig
och det finns frukter som faller när de är mogna;
vet hur man bryter bröd och distribuerar det,
bröd av en sanning som är gemensam för alla,
sanningen om bröd som upprätthåller oss alla,
av vars surdeg jag är en man,
en karl bland mina medmänniskor;
kämpa för de levandes liv,
ge liv åt levande, till liv,
och begrava de döda och glöm dem
som jorden glömmer dem: i frukt ...
Och det vid tiden för min död uppnår jag
dö som män och nå mig
förlåtelse och uthålligt liv
från dammet, från frukten och från dammet.

Poesin

Poesi avslöjar sig för poeten som en älskare framför vilken hans själ är avklädd eller, varför inte, som en vårdande mamma som upprätthåller poeten. Poesi är ett förhållande. Låt poeten tala.

Till Luis Cernuda

Du anländer, tyst, hemligt,
och väcka raseriet, glädjen,
och denna ångest
som slår på vad det rör vid
och skapar allt
en mörk girighet.

Världen ger efter och kollapsar
som metall till eld.

Bland mina ruiner stiger jag upp,
ensam, naken, strippad,
på tystnadens enorma klippa,
som en ensam kämpe
mot osynliga värdar.

Brinnande sanning
Vad driver du mig med?

Jag vill inte ha din sanning
din dåraktiga fråga.

Varför denna sterila kamp?
Det är inte den varelse som kan innehålla dig,
girighet som bara uppfylls i törst,
låga som alla läppar förbrukar,
anda som inte lever i någon form
men det bränner alla former.

Du reser dig från mitt djup
från mitt väsens namnlösa centrum,
armé, tidvatten.

Du växer, din törst drunknar mig
utvisande, tyranniskt,
det som inte ger
till ditt frenetiska svärd.

Nu bor bara du i mig,
du, namnlös, rasande substans,
underjordisk, vilseledande girighet.

Dina spöken slår mitt bröst,
du vaknar till min beröring,
du fryser min panna,
du öppnar mina ögon.

Jag uppfattar världen och berör dig,
orörligt ämne,
enhet av min själ och min kropp,
och jag överväger striden som jag kämpar
och mina jordbröllop.

Motsatta bilder fördunklar mina ögon,
och till samma bilder
andra, djupare, förneka dem,
eldig pladdring,
vatten som översvämmer ett mer dolt och tätt vatten.

I sitt fuktiga mörker liv och död,
stillhet och rörelse är desamma.
Insistera, vinnare,
för att jag bara existerar för att du existerar,
och min mun och min tunga formades
att bara säga din existens
och dina hemliga stavelser, ord
impalpable och despotisk,
substans i min själ.

Du är bara en dröm
men världen drömmer om dig
och deras stumhet talar med dina ord.

Gnugga när du rör vid bröstet
livets elektriska gräns,
blodets mörker
där den grymma och kärleksfulla munnen smälter,
fortfarande ivriga att förstöra det hon älskar
och återuppliva det som förstör,
med världen, impassiv
och alltid identisk med sig själv,
eftersom det inte slutar på något sätt
det dröjer inte heller över vad det föder.

Ta mig ensam
ta mig mellan drömmar,
ta mig, min mamma,
väcka mig helt,
få mig att drömma din dröm,
smörj mina ögon med olja,
så att när jag träffar dig känner jag mig själv.

Dina ögon

I den älskades ögon finner poeten världen. Han vet att han är en fånge av förförelsen som tillkännager en evighet, en omätlig skönhet som underkänner älskaren.

Dina ögon är blixtlandets och tårarnas hemland,
talar tystnad,
stormar utan vind, hav utan vågor,
fåglar fängslade, gyllene djur som sover,
onda topas som sanningen,
Höst i en skogsglänta där ljuset sjunger på axeln
av ett träd och alla löv är fåglar,
strand som morgonen finner konstell med ögonen,
korg med eldfrukter,
lögn som matar,
världens speglar, härdarnas dörrar,
lugn pulsering av havet vid middagstid,
absolut blinkande,
paramo.

Analfabet

För poeten representerar himlen en bok full av oskiljbara tecken. Inför immensen, erkänner poeten sin slutlighet.

Jag lyfte mitt ansikte mot himlen
enorm sten av slitna bokstäver:
stjärnorna avslöjade ingenting för mig.

Se även Ensamhetens labyrint av Octavio Paz.

Tidig morgon

Tidigt på morgonen representeras av poeten som den hemska timmen när de sovande såren som omger hans existens vaknar.

Snabba kalla händer
de drar sig en efter en
skuggbandagen

Jag öppnar ögonen
än
jag lever
i mitten
av ett sår fortfarande friskt.

Tryck

I den här dikten verkar Octavio Paz introducera oss för ett av de litterära ämnena par excellence: oro för tidens gång.

Rinner och dröjer kvar på pannan
långsam och faller i mitt blod
timmen går utan att passera
och i mig skulpterar och bleknar den

Jag är brödet för din hunger
Jag hjärtat som bor
timmen går utan att passera
och det jag skriver ångrar det

Kärlek som passerar och fixar sorg
i mig ligger strid i mig
timmen går utan att passera
kropp av kvicksilver och aska

Gräva mitt bröst och rör mig inte
evig sten som inte väger
timmen går utan att passera
och det är ett sår som festar

Dagen är kort, den enorma timmen
tid utan mig med din sorg
timmen går utan att passera
och i mig flyr det och är kedjat

Klottra

Erotik är återigen närvarande i Octavio Paz. Den här gången är hans tillvägagångssätt sensoriskt snarare än kontemplativt. En handling förvandlad till en metafor granskar kroppens struktur och passion.

Med en klump kol
med min trasiga krita och min röda penna
rita ditt namn
namnet på din mun
tecknet på dina ben
på ingen vägg

Vid den förbjudna dörren
gravera namnet på din kropp
tills mitt rakblad
blod
och stenen skriker
och väggen andas som en bröstkorg

Var tyst

Bilden som Octavio Paz presenterar oss om tystnad överväldiger oss: när tanke går in i tystnad och illusioner, skuld eller sorg som förtrycker vårt bröst.

Samt bakgrunden till musiken
en anteckning groddar
att medan den vibrerar växer den ut och tunnas
tills i annan musik blir det tyst,
springer från botten av tystnaden
en annan tystnad, skarpt torn, svärd,
och stiger och växer och stänger oss
och medan det stiger faller de
minnen, förhoppningar,
de små lögnerna och de stora,
och vi vill skrika och i halsen
ropet bleknar:
vi flyter till tystnad
där tystnaderna är tysta.

Varje dags eld

Paz återvänder återigen till estetisk självreflexivitet, till frågan om poetisk skapande och frågan om hans skapelse: språk, den här gången en bild av ljud, av livlig luft. Språk representeras som levande natur. Och så föddes dikten, en fortsättning av universum.

Till Juan García Ponce

Som luften
gör och ångrar
på geologinsidor,
på planetborden,
dess osynliga byggnader:
mannen.

Hans språk är knappt en säd,
men brinnande,
i rymden.

Stavelser är glödlampor.

De är också växter:
dess rötter
de bryter tystnaden,
dess grenar
de bygger hus av ljud.

Stavelser:
de länkar och tar bort länken,
de spelar
till likheter och olikheter.

Stavelser:
de mognar på fronterna,
de blommar i munnen.

Dess rötter
de dricker på natten, de äter lätt.

Idiomer:
glödande träd
av regnigt lövverk.

Blixtväxter,
eko-geometrier:
på pappersarket
dikten är klar
som dagen
i rymden.

Att säga att göra

Återigen blir poetisk handling föremål för Octavio Paz poesi. den här gången tillägnade han dikten till Roman Jakobson, en lingvist och litteraturkritiker, allmänt känd för sin studie av språkens funktioner. En av dem är just den poetiska funktionen. Men vem kan verkligen veta vad poesi är?

Till Roman Jakobson

Mellan vad jag ser och vad jag säger,
Mellan vad jag säger och håller tyst,
Mellan det jag håller tyst och drömmer om
Mellan det jag drömmer om och glömmer

Poesin.

Det glider mellan ja och nej:
Han säger
vad jag håller tyst,
håll käften
vad jag säger,
det låter
vad jag glömmer.

Det är inte ett ordspråk:
det är ett görande.

Är en gör
vilket är ett ordspråk.

Poesin
det sägs och hörs:
det är på riktigt.

Och jag säger knappt
det är på riktigt,
försvinner.

Är detta mer verkligt?
Påtaglig idé,
ord
oförmåga:
Poesin
går och kommer
mellan vad som är
och vad som inte är.

Väver reflektioner
och avväva dem.

Poesin
så ögonen på sidorna
så ord i ögonen.

Ögon talar
orden ser ut,
utseendet tror.

Höra
tankarna,
Kolla på
vad vi säger
spela
kroppen
av idén.

Ögonen
de stänger

Orden öppnas.

Mellan att gå och stanna

Poeten sjunger för honom i vardagens ögonblick, den där dagen är instängd och tänker förvandlas till natt, det magiska ögonblick där människan som överväger det, poeten i detta fall, blir en paus som överväga. Vilka tankar väcker den nedkastningen!

Mellan att lämna och tvivla på dagen,
kär i sin transparens.
Den cirkulära eftermiddagen är redan vik:
i sin stilla rörelse vaggar världen.
Allt är synligt och allt är svårfångat,
allt är nära och allt är orörligt.
Papper, bok, glas, penna
de vilar i skuggan av sina namn.
Tidsslag som upprepas i mitt tempel
samma envisa stavelse av blod.
Ljuset gör väggen likgiltig
en spektral teater av reflektioner.
Mitt i ögat upptäcker jag mig själv;
Han ser inte på mig, jag tittar på mig i hans ögon.
Ögonblicket försvinner. Utan att röra sig,
Jag stannar och jag går: jag är en paus

Fågeln

Döden överger inte poeten. Det obevekliga ödet som vi möter i ett återkommande motiv i litteraturen. Versen kan överleva, men inte mannen som har. Ord råder framför att vara. Döden i denna dikt avbildas hotfull, som en prickskytt på jakten. Döden har varken ansikte eller motiv, den känner inte rättvisa. Det kommer bara.

En tystnad av luft, ljus och himmel.
I den transparenta tystnaden
dagen vilade:
rymdens transparens
det var tystnadens transparens.
Himmelens stillastående ljus lugnade
tillväxten av örter.
Jordens buggar, bland stenarna,
i samma ljus var de stenar.
Tiden i minuten var mättad.
I den absorberade stillheten
det fullbordades vid middagstid.

Och en fågel sjöng, tunn pil.
Sårad silverkista vibrerade himlen,
bladen rörde sig,
örterna vaknade ...
Och jag kände att döden var en pil
det är inte känt vem som skjuter
och på ett ögonblick dör vi.

Det kan intressera dig: Korta kärleksdikter kommenterade