Октавио Пас: 16 основни стихотворения

Октавио Пас (1914-1998) е носител на Нобелова награда мексикански поет и есеист. Неговата поезия ви кани да участвате в аналитично и символично поклонение, което преминава през различни форми, перспективи и опасения, да открият съществуването на свят, който се разкрива само когато някой го има на име. Не е изненадващо, че Октавио Паз веднъж е писал, че да питаш какво е всъщност е да искаш името му. Това е великолепната работа на поета: назоваване на настоящата реалност, но изпарена. Да му дадеш име означава да му дадеш тяло, да му върнеш неговия трансцендентен статус, значи да го накараш да съществува напълно. Представяме тук селекция от някои стихотворения на Октавио Пас.

Сонет III

Поетът се оставя да бъде воден от влюбените и еротични събуждания на миг, в който той спира в съзерцанието на тялото на любимата.

От зеленото ликуване на небето
светлини се възстановяваш, че луната губи
защото светлината на себе си помни
мълния и есен в косата ви.

Вятърът пие вятър,
преместете листата и зеления им дъжд

instagram story viewer

навлажнете раменете си, ухапванията отзад
и те съблича и изгаря и се връща.

Два кораба с разгънати платна
двете ви гърди. Гърбът ти е порой.
Коремът ти е вкаменена градина.

На врата ти е есен: слънце и мъгла.
Под зеленото юношеско небе
тялото ви дава своята любовна сума.

Малко момиче

Думата се разкрива като дарител на живот, обновяващ въздуха, когато е поставен в устата на същество, което се приема за невинно, зародишно, любящо.

На Лора Елена

Назови дървото, момиче.
И дървото расте бавно
високи отблясъци,
докато очите ни не позеленеят.
Ти наречи небето, момиче.
И облаците се борят с вятъра
и пространството става
прозрачно бойно поле.

Назови водата, момиче.
И водата блика, не знам къде,
блести в листата, говори между камъните
и ни превръща във влажни пари.

Нищо не казваш, момиче.
И жълтата вълна,
приливът на слънцето,
на гребена ни издига,
в четирите хоризонта ни разпръсква
и се връща при нас, непокътнати,
в средата на деня, за да бъдем ние.

Епитафия на поет

В това стихотворение Октавио Пас ни напомня за характера на поетичното правене, диалектиката между истината и лъжата, парадокс, върху който е изграден в художествения дискурс.

Исках да пея, пея
да забравя
истинският му живот на лъжи
и запомни
лъжливият му живот на истини.

Думи

Поетът представя думите като самата материя, подлежаща на пластичност, въплъщение, манипулация и творение. Те са работа, организъм, храна, на милостта на човешкото същество, което ги прави, трансформира, асимилира.

Обърни ги,
хванете ги за опашката (лют, курви),
разбийте ги,
дайте захар в устата на отпадъците,
взриви ги, балони, пробий ги,
пийнете им кръв и мозък,
изсушете ги,
покрийте ги,
стъпвай върху тях, галантен петел,
извиват си гърлата, готвят,
срути ги,
изкорми ги, бик,
вол, влачи ги,
направи ги, поете,
накарайте ги да погълнат всичките си думи.

Простият живот

В това стихотворение Октавио Паз повдига една песен към ежедневните грации, за да бъде тук и сега, пълнотата на човешкия опит. Простият живот е оправдание на будното внимание и опит като чувство само по себе си, единствената възможна връзка с другите и с Вселената.

Обадете се на хляба и го покажете
на покривката всекидневния хляб;
дай пот своя и дай сън
и към краткия рай и до ада
и към тялото и до минутата какво искат;
смейте се, както се смее морето, смее се вятърът,
без смехът да звучи като счупено стъкло;
пийте и изземете живота в пиянство,
танцувайте танца, без да пропускате ритъм,
докоснете ръката на непознат
в ден на камък и агония
и тази ръка да е твърда
че той няма ръката на приятеля;
вкус самота без оцет
накарайте устата ми да се изкриви или повторете
моята гримаса огледалото, нито тишината
четина с скърцане със зъби:
тези четири стени, хартия, мазилка,
рядък килим и жълтеникав прожектор?
те все още не са обещаният ад;
че това желание вече не ме боли,
замръзнал от страх, херпес,
нецелувано изгаряне на устните:
чистата вода никога не спира
и има плодове, които падат, когато са узрели;
знам как да чупя хляб и да го разпространявам,
хлябът на истината, обща за всички,
истината за хляба, която поддържа всички нас,
от чия закваска съм мъж,
колега сред моите събратя;
борба за живота на живите,
дай живот на живите, на живота,
и погребейте мъртвите и ги забравете
както земята ги забравя: в плодовете ...
И това по време на смъртта си постигам
умрете като мъже и стигнете до мен
прошка и траен живот
от праха, от плодовете и от праха.

Поезията

Поезията се разкрива пред поета като любовник, пред когото душата му е съблечена или, защо не, като възпитателна майка, която поддържа поета. Поезията е връзка. Нека поетът да говори.

На Луис Чернуда

Пристигаш, мълчалив, таен,
и събуди яростта, радостите,
и тази мъка
което включва това, което докосва
и поражда във всичко
тъмна алчност.

Светът се поддава и рухва
като метал да стреля.

Сред моите руини се издигам,
сам, гол, съблечен,
на огромната скала на тишината,
като самотен боец
срещу невидими домакини.

Изгаряща истина
Към какво ме подтиквате?

Не искам твоята истина
глупавият ти въпрос.

Защо тази стерилна борба?
Човекът не е способен да ви задържи,
алчност, която се задоволява само с жажда,
пламък, който консумират всички устни,
дух, който не живее под никаква форма
но изгаря всички форми.

Ти се издигаш от дълбините на мен
от безименния център на моето същество,
армия, прилив.

Ти растеш, жаждата ти ме дави
изгонване, тиранично,
това, което не дава
към безумния ти меч.

Сега само ти ме обитаваш,
ти, безименна, яростна субстанция,
подземна, налудна алчност.

Призраците ти бият гърдите ми,
събуждаш се за докосването ми,
ти замръзваш челото ми,
отваряш ми очите.

Възприемам света и те докосвам,
недосегаемо вещество,
единство на душата и тялото ми,
и аз обмислям битката, която водя
и моите земни сватби.

Противоположните образи замъгляват очите ми,
и към същите изображения
други, по-дълбоко, ги отричат,
огнено дрънкане,
води, които заливат по-скрита и плътна вода.

В неговата влажна тъмнина живот и смърт,
неподвижността и движението са едни и същи.
Настоявайте, победител,
защото аз съществувам само защото ти съществуваш,
и устата ми и езикът ми се оформиха
да кажеш само своето съществуване
и вашите тайни срички, дума
безпардонен и деспотичен,
субстанция на душата ми.

Ти си просто мечта
но светът мечтае за теб
и тяхната немота говори с вашите думи.

Триене при докосване на гърдите
електрическата граница на живота,
тъмнината на кръвта
където жестоката и любяща уста пакти,
все още нетърпелива да унищожи това, което обича
и съживи това, което унищожава,
със света, безстрастен
и винаги идентичен със себе си,
защото не спира по никакъв начин
нито се задържа над това, което поражда.

Вземете ме самотен
вземете ме между сънища,
вземи ме, майка ми,
събуди ме напълно,
накарай ме да мечтая твоята мечта,
помажи очите ми с масло,
така че когато те срещна, да познавам себе си.

Твоите очи

В очите на любимата поетът намира света. Той познава себе си като пленник на съблазняването, което оповестява вечността, неизмерима красота, която покорява любовника.

Очите ти са родината на светкавиците и сълзите,
говорене на мълчание,
бури без вятър, море без вълни,
затворени птици, заспали златни зверове,
зъл топаз като истината,
Есен на горска поляна, където светлината пее на рамото
на дърво и всички листа са птици,
плаж, който сутринта намира в съзвездие с очи,
кошница с огнени плодове,
лъжа, която храни,
огледала на този свят, врати на отвъдното,
спокойно пулсиране на морето по обяд,
абсолютно мигане,
paramo.

Неграмотен

За поета небето представлява книга, пълна с неразгадаеми знаци. Изправен пред необятността, поетът признава своята окончателност.

Вдигнах лице към небето
огромен камък от износени букви:
звездите не ми разкриха нищо.

Вижте също Лабиринтът на уединението от Октавио Пас.

Рано сутрин

Ранното утро е представено от поета като ужасния час, когато сънните рани, които обграждат съществуването му, се пробуждат.

Бързи студени ръце
те се оттеглят един по един
сенчестите превръзки

Отварям очи
още
жив съм
по средата
на все още свежа рана.

Налягане

В това стихотворение Октавио Паз сякаш ни запознава с една от литературните теми par excellence: загриженост за течението на времето.

Тече и се задържа на челото ми
бавно и пада в кръвта ми
часът минава без да минава
и в мен извайва и избледнява

Аз съм хлябът за твоя глад
Аз сърцето, което обитава
часът минава без да минава
и това, което пиша, го отменя

Любов, която преминава и фиксирана скръб
в мен борбата се крие в мен
часът минава без да минава
тяло от жива сребро и пепел

Копайте гърдите ми и не ме докосвайте
вечен камък, който не тежи
часът минава без да минава
и това е рана, която се загноява

Денят е кратък, огромният час
време без мен аз с твоята мъка
часът минава без да минава
и в мен избягва и е окован

Драсканица

Еротизмът отново присъства в Octavio Paz. Този път подходът му е по-скоро сензорен, отколкото съзерцателен. Действие, превърнато в метафора, разглежда структурата на тялото и страстта.

С бучка въглища
с моя счупен креда и червения ми молив
нарисувайте името си
името на устата ти
знакът на краката ви
на ничия стена

На забранената врата
гравирайте името на тялото си
до острието ми
кръв
и каменният писък
а стената диша като сандък

Бъди тих

Образът, който ни представя Октавио Паз за мълчанието, ни завладява: когато мисълта си проправи път в тишината, и илюзии, вина или скръб, които потискат гърдите ни.

Както и фона на музиката
пониква бележка
че докато вибрира, расте и изтънява
докато в друга музика не заглуши,
извира от дъното на тишината
поредната тишина, остра кула, меч,
и се издига и расте и ни спира
и докато се издига, те падат
спомени, надежди,
малките лъжи и големите,
и искаме да крещим и в гърлото
плачът изчезва:
ние се вливаме в тишина
където мълчанията са заглушени.

Огънят на всеки ден

Паз отново се връща към естетическата саморефлексивност, към въпроса за поетичното създаване и материята на своето творение: езикът, този път образ на звука, на живия въздух. Езикът е представен като жива природа. И така се ражда поемата, продължение на вселената.

До Хуан Гарсия Понсе

Като въздуха
прави и отменя
на страниците на геологията,
на планетарните маси,
неговите невидими сгради:
мъжът.

Езикът му е едва зърно,
но изгаряне,
в дланта на космоса.

Сричките са нажежаемост.

Те също са растения:
нейните корени
те нарушават тишината,
неговите клонове
строят къщи от звуци.

Срички:
те свързват и прекратяват връзката,
те играят
до приликите и приликите.

Срички:
те узряват по фронтовете,
те цъфтят в устата.

Корените му
пият през нощта, ядат светлина.

Идиоми:
светещи дървета
на дъждовна зеленина.

Мълниеносни вегетации,
ехо геометрии:
на листа хартия
стихотворението е готово
като деня
на дланта на космоса.

Да кажеш да направиш

За пореден път поетичното правене става тема на поезията на Октавио Пас. този път той е посветил стихотворението на Роман Якобсон, лингвист и литературен критик, широко известен със своето изучаване на функциите на езика. Една от тях е именно поетичната функция. Но кой наистина може да знае какво е поезия?

На Роман Якобсон

Между това, което виждам, и това, което казвам,
Между това, което казвам и мълча,
Между това, което мълча и мечтая,
Между това, което мечтая и забравям

Поезията.

Той се плъзга между да и не:
Той казва
това, което мълча,
млъкни
каквото кажа,
звучи
това, което забравям.

Това не е поговорка:
това е правене.

Е направи
което е поговорка.

Поезията
се казва и чува:
истинско е.

И едвам казвам
истинско е,
разсейва се.

Това по-реално ли е?
Осезаема идея,
дума
неизбежно:
поезията
отива и идва
между това, което е
и какво не е.

Изтъква отражения
и ги разплетете.

Поезията
посейте очите на страниците
сейте думи в очите.

Очите говорят
думите изглеждат,
погледите мислят.

Чувам
мислите,
гледам
какво казваме
играйте
тялото
на идеята.

Очите
те се затварят

Думите се отварят.

Между отиването и престоя

Поетът му пее всеки ден, този, в който денят е в капан, мислейки да се превърне в нощ, това магически миг, в който човешкото същество, което го съзерцава, поетът в случая, се превръща в пауза, която съзерцавам. Какви мисли събуждат тази прострация!

Между напускането и престоя се съмнявам в деня,
влюбен в своята прозрачност.
Кръговият следобед вече е в залива:
в своето неподвижно движение светът се люлее.
Всичко е видимо и всичко е неуловимо,
всичко е близо и всичко е недосегаемо.
Хартиите, книгата, чашата, моливът
те почиват в сянката на имената си.
Ритъм от време, което се повтаря в моя храм
същата упорита сричка кръв.
Светлината прави стената безразлична
призрачен театър на размисли.
В центъра на окото откривам себе си;
той не ме гледа, аз го гледам в очите му.
Мигът се разсейва. Без да се движите,
Оставам и отивам: пауза съм

Птицата

Смъртта не изоставя притесненията на поета. Тази неумолима съдба, с която се сблъскваме с повтарящ се мотив в литературата. Стихът може да оцелее, но не и човекът, който го има. Думите надделяват над битието. Смъртта в това стихотворение е изобразена заплашително, подобно на снайперист. Смъртта няма нито лице, нито мотив, тя не познава справедливостта. Просто идва.

Тишина на въздух, светлина и небе.
В прозрачната тишина
денят почива:
прозрачността на пространството
това беше прозрачността на мълчанието.
Неподвижната светлина на небето се успокои
растежа на билките.
Буболечките на земята, сред камъните,
в еднаква светлина те бяха камъни.
Времето в минутата беше наситено.
В погълнатата неподвижност
тя беше консумирана по обяд.

И птица запя, тънка стрела.
Ранен сребърен сандък вибрира небето,
листата се преместиха,
билките се събудиха ...
И чувствах, че смъртта е стрела
не се знае кой стреля
и в миг на око умираме.

Това може да ви заинтересува: Коментирани кратки любовни стихове