Fernando Pessoa: 10 grundlegende Gedichte analysiert und erklärt

Einer der größten Autoren der portugiesischen Sprache, Fernando Pessoa (1888-1935), ist vor allem für seine Heteronyme bekannt. Einige der Namen, die einem schnell in den Sinn kommen, gehören zu ihren wichtigsten Heteronymen: Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis und Bernardo Soares.

Neben der Konzeption einer Reihe von Gedichten mit den oben genannten Heteronymen signierte der Dichter auch Verse mit seinem eigenen Namen. Er ist eine der Schlüsselfiguren der Moderne, und seine produktiven Verse verlieren nie ihre Gültigkeit und verdienen es immer, in Erinnerung zu bleiben.

Als nächstes wählen wir einige der schönsten Gedichte des portugiesischen Schriftstellers aus. Wir hoffen, dass alle diese Lektüre genießen!

1. Gedicht in gerader Linie, nach dem Heteroonym Álvaro de Campos

Die vielleicht am meisten geweihten und international anerkannten Verse von Pessoa sind die des "Gedichts in gerader Linie", eine umfangreiche Schöpfung, mit der wir uns bis heute zutiefst identifizieren.

Die folgenden Verse wurden zwischen 1914 und 1935 geschrieben. Während der Lesung erkennen wir, wie der Heteronome Gesellschaft und Kritik begreift, sich selbst beobachtet und sich von seiner Umgebung unterscheidet.

Hier finden wir eine Reihe von Anklagen der Masken, der Lüge und der Heuchelei der Gesellschaft, die immer noch in Kraft sind. Der Dichter gesteht dem Leser seine Fehlanpassung an eine zeitgenössische Welt, die durch den Schein funktioniert.

Das Gedicht schafft ein Panorama des poetischen Themas und auch der portugiesischen Gesellschaft, der der Autor angehörte.

Ich habe noch nie jemanden getroffen, der gemahlen worden wäre
Stöcke.
Alle meine Bekannten waren Meister in allem.
Und ich, so oft verabscheuungswürdig, so oft unrein,
so oft abscheulich,
Ich, so oft unwiderlegbar Parasit,
unverzeihlich schmutzig
Ich, der ich nicht die Geduld hatte, so oft zu baden,
Ich, der ich so oft lächerlich und absurd war,
dass ich öffentlich über die Teppiche der. gestolpert bin
Zeremonien,
dass ich grotesk, gemein, unterwürfig und arrogant war,
dass ich Vergehen erlitten habe und geschwiegen habe,
dass ich, wenn ich nicht geschwiegen habe, noch lächerlicher geworden bin;
Ich, die ich die Zimmermädchen komisch fand,
Ich, der ich unter den Trägern Augenzwinkern bemerkt habe,
Ich, der finanzielles Unheil angerichtet und geliehen habe
ohne zu bezahlen,
Ich, der zur Zeit der Ohrfeigen in die Hocke ging
außer Reichweite schlagen;
Ich, der ich die Qual der kleinen Dinge erlitten habe
lächerlich,
Ich merke, dass ich in diesem Ganzen keinen Gleichen habe
Welt.
Alle Leute, die ich kenne, die mit mir reden
nie etwas Lächerliches getan, nie einen Affront erlitten,
Er war nie nur ein Prinz - alles Prinzen - im Leben ...
Ich wünschte, ich könnte die menschliche Stimme von jemandem hören
keine Sünde, sondern eine Schande bekennen;
zu sagen, nicht Gewalt, sondern Feigheit!
Nein, sie sind alle das Ideal, wenn ich sie höre und sie mit mir sprechen.
Wer ist da in dieser weiten Welt, der mir das beichtet
schon mal gemein gewesen?
Oh Prinzen, meine Brüder,
Milks, ich habe Halbgötter satt!
Wo gibt es Menschen auf der Welt?
Bin ich das einzige abscheuliche und falsche Wesen auf Erden?
Sie wurden vielleicht nicht von Frauen geliebt,
sie könnten verraten worden sein; aber lächerlich, niemals!
Und ich, die ich lächerlich war, ohne verraten zu werden,
Wie soll ich ohne zu zögern mit meinen Vorgesetzten sprechen?
Ich, der ich abscheulich war, buchstäblich abscheulich,
abscheulich im gemeinen und berüchtigten Sinn der Abscheulichkeit.

2. Lissabon revisited (1923), unter dem Heteroonym Álvaro de Campos

Das lange Gedicht "Lissabon revisited" wurde 1923 geschrieben. In ihm finden wir eine poetische Stimme, die äußerst pessimistisch und in Bezug auf die Gesellschaft, in der er lebt, fehl am Platz ist.

Die Verse sind geprägt von Ausrufen, die in Rebellion und Verleugnung übersetzt werden: Das poetische Selbst nimmt manchmal an, was es nicht ist und nicht will. Das Subjekt macht eine Reihe von Ablehnungen gegenüber seiner Gesellschaft. Wir identifizieren ein wütendes und gescheitertes poetisches Selbst, rebellisch und enttäuscht.

Im gesamten Gedicht sehen wir einige Gegensatzpaare, die sich verdichten, um die Grundlagen des Schreibens zu legen, das heißt, wir sehen, wie die Text ist konstruiert aus dem Kontrast zwischen Vergangenheit und Gegenwart, Kindheit und Erwachsensein, dem Leben, das wir gelebt haben und dem Strom.

Nein: Ich will nichts.
Ich habe schon gesagt, dass ich nichts will.

Kommen Sie nicht mit Schlüssen zu mir!
Die einzige Schlussfolgerung ist zu sterben.

Kommen Sie nicht mit Ästhetik zu mir!
Reden Sie mit mir nicht über Moral!
Raus aus der Metaphysik!
Werben Sie nicht für komplette Systeme, stellen Sie mich nicht mit Eroberungen auf
Von den Wissenschaften (von den Wissenschaften, mein Gott, von den Wissenschaften!) -
Von den Wissenschaften, von den Künsten, von der modernen Zivilisation!

Was habe ich allen Göttern angetan?

Wenn du die Wahrheit hast, behalte sie für dich!

Ich bin Techniker, aber ich habe Technik nur innerhalb der Technik.
Ansonsten bin ich verrückt, mit allem Recht dazu.
Mit jedem Recht zu sein, hast du gehört?

Stören Sie mich nicht, um Gottes willen!

Wollten sie mich verheiratet, sinnlos, alltäglich und steuerpflichtig?
Wollten sie das Gegenteil von mir, das Gegenteil von irgendetwas?
Wenn ich jemand anderes wäre, würde ich es allen recht machen.
Also, wie ich bin, seid geduldig!
Geh zur Hölle ohne mich
Oder lass mich allein in die Hölle gehen!

Warum müssen wir zusammen gehen?
Fass mich nicht am Arm an!
Ich mag es nicht, am Arm angefasst zu werden. Ich möchte allein sein,
Ich habe schon gesagt, dass ich ein Einzelgänger bin!
Ah, wie schade, dass es von der Firma sein soll!

Oh blauer Himmel - derselbe aus meiner Kindheit,
Ewige leere und vollkommene Wahrheit!
Oh sanfter alter und stummer Tajo,
Kleine Wahrheit, wo sich der Himmel spiegelt!
Oh Bitterkeit neu besucht, Lissabon von gestern heute!
Du gibst mir nichts, du nimmst mir nichts, du bist nichts für mich zu fühlen!

Lass mich allein! Ich zögere nicht, ich zögere nie ...
Und während Abyss und Silence dauern, möchte ich allein sein!

3. Autopsychographie von Fernando Pessoa

Das 1931 geschriebene Kurzgedicht „Autopsychography“ wurde im folgenden Jahr in der Zeitschrift veröffentlicht Gegenwart, ein wichtiges Medium der portugiesischen Moderne.

In nur zwölf Zeilen erzählt der Dichter von seiner Beziehung zu sich selbst und dem Schreiben. In Wirklichkeit erscheint das Schreiben als eine Haltung, die das Subjekt lenkt, als wesentlicher Bestandteil seiner Identitätskonstitution.

In allen Versen beschäftigt sich das Gedicht sowohl mit dem Moment der literarischen Schöpfung als auch mit der Rezeption durch das lesende über den Schreibprozess (Schöpfung - Lesen - Rezeption) Rechenschaft ablegen und alle Beteiligten der Aktion (Autor - Leser).

Der Dichter ist eine Fälschung.
Tu so ganz so
das tut sogar so, als wäre es schmerz
der Schmerz, den du wirklich fühlst.

Und diejenigen, die lesen, was er schreibt,
fühlen, im Schmerz lesen,
nicht die beiden, die der Dichter lebt
aber die, die sie nicht hatten.

Und so geht es weiter,
ablenkender Grund
dieser Zug ohne wirkliches Ziel
das heißt Herz.

4. Tabakladen, nach dem Heteroonym Álvaro de Campos

Eines der bekanntesten Gedichte des Heteronyms Álvaro de Campos ist „Tabaquería“, ein umfangreiches Gedicht, das die die Beziehung des Dichters zu sich selbst angesichts einer schnelllebigen Welt und seine Beziehung zur damaligen Stadt historisch.

Die folgenden Zeilen sind nur ein Fragment dieses langen und schönen poetischen Werks, das 1928 geschrieben wurde. Mit pessimistischem Blick sehen wir, wie der Dichter das Thema Ernüchterung aus nihilistischer Perspektive angeht.

Das Subjekt, einsam, fühlt sich leer, obwohl es annimmt, dass es auch Träume hat. In den Versen beobachten wir eine Lücke zwischen der aktuellen Situation und der, die das Subjekt gerne hätte; zwischen dem was du bist und dem was du möchtest. Aus diesen Unterschieden ist das Gedicht aufgebaut: in der Bestätigung seines wirklichen Ortes und der Klage über die große Distanz, die es von seinem Ideal trennt.

Ich bin nichts.
Ich werde nie etwas sein.
Ich kann nichts sein wollen.
Abgesehen davon habe ich alle Träume der Welt in mir.

Fenster meines Zimmers,
Viertel von einer der Millionen auf der Welt, die niemand kennt, wer sie sind
(Und wenn ja, was würden sie wissen?)
Fenster, die das Geheimnis einer Straße übersehen, die ständig von Menschen überquert wird,
Straße unzugänglich für alle Gedanken,
echt, unmöglich echt, sicher, unbekannt sicher,
mit dem Geheimnis der Dinge unter Steinen und Wesen,
mit dem des Todes, der feuchte Flecken an den Wänden hinterlässt,
mit dem des Schicksals, das das Auto von allem auf die Straße des Nichts treibt.

Heute bin ich überzeugt, als ob ich die Wahrheit wüsste,
klar, als würde er sterben
und hatte nicht mehr Brüderlichkeit mit den Dingen als die eines Abschieds,
Und die Zuglinie eines Konvois paradiert vor mir
und es ertönt ein langes Pfeifen
in meinem schädel
und es ruckt in meinen Nerven und meine Knochen knirschen in der Reiße.

Heute bin ich ratlos, als einer, der dachte und fand und vergaß,
Heute bin ich geteilt zwischen der Loyalität, die ich schulde
Zum Tabakladen auf der anderen Straßenseite, wie ein echtes Ding von außen,
und das Gefühl, dass alles ein Traum ist, als eine echte Sache im Inneren.

Ich habe an allem versagt.
(...)
Ich habe in meiner hypothetischen Brust mehr Humanitäten als Christus umarmt,
Ich habe insgeheim an mehr Philosophien gedacht, als die von irgendeinem Kant geschriebenen.
Aber ich bin und bleibe immer derjenige auf dem Dachboden,
auch wenn ich nicht darin wohne.
Ich werde immer derjenige sein, der dafür nicht geboren wurde.
Ich werde immer nur derjenige mit einigen Qualitäten sein,
Ich werde immer derjenige sein, der darauf wartete, dass die Tür vor einer Wand geöffnet wurde, die keine Tür hatte,
derjenige, der in einem Hühnerstall das Lied der Unendlichkeit sang,
der die Stimme Gottes in einem verblendeten Brunnen hörte.
Glaub an mich? Nicht bei mir oder sonstwas.
Die Natur verschüttet Sonne und Regen
auf meinem brennenden Kopf und lass mich vom Wind zerzausen
und nach dem, was kommt oder kommen muss oder nicht kommen muss.
Herzsklaven der Sterne,
wir erobern die Welt, bevor wir aufstehen;
wir wachen auf und es wird langweilig;
Wir gehen auf die Straße und es wird fremd,
es ist die Erde und das Sonnensystem und die Milchstraße und das Undefinierte.

(...)
Der Besitzer des Tabakladens erscheint an der Tür und setzt sich an die Tür.
Mit dem Unbehagen eines Menschen mit krummem Hals,
Mit dem Unbehagen einer krummen Seele sehe ich es.
Er wird sterben und ich werde sterben.
Er wird sein Label verlassen und ich meine Verse.
An einem bestimmten Punkt wird das Label sterben und meine Verse werden sterben.
Später, zu einem anderen Zeitpunkt, werden sie in der Straße sterben, auf der das Schild gemalt wurde
und die Sprache, in der die Verse geschrieben wurden.
Dann wird der riesige Planet, auf dem all dies geschah, sterben.
Auf anderen Planeten anderer Systeme so etwas wie Menschen
werde weiterhin Dinge tun wie Verse,
ähnlich wie unter einem Ladenschild zu leben,
immer eins gegen ein anderes,
immer das eine so nutzlos wie das andere,
immer das Unmögliche so dumm wie das Echte,
immer das Geheimnis des Bodens so wahr wie das Geheimnis der Oberfläche,
immer dieses oder jenes oder weder das eine noch das andere.

(...)
(Wenn ich die Tochter der Wäscherin heirate
vielleicht würde ich mich freuen).
Als ich das gesehen habe, stehe ich auf. Ich nähere mich dem Fenster.
Der Mann verlässt den Tabakladen (behält er das Kleingeld in seiner Hosentasche?),
ah, ich kenne ihn, er ist Estevez, der die Metaphysik ignoriert.
(Der Besitzer des Tabakladens erscheint an der Tür).
Von einem Weissagungsinstinkt bewegt, dreht sich Estevez um und erkennt mich;
Er winkt mir zu und ich schreie ihn an. Auf Wiedersehen, Estevez! und das Universum
es ist in mir ohne Ideal oder Hoffnung wieder aufgebaut
und der Besitzer des Tabakladens lächelt.

5. Das von Fernando Pessoa

Unterzeichnet von Fernando Pessoa selbst, und nicht von seinen Heteronymen "Esto", veröffentlicht in der Zeitschrift Gegenwart 1933 ist es ein metaliterarisches Gedicht, also ein Gedicht, das sich mit seinem eigenen Schaffensprozess beschäftigt.

Der Dichter lässt den Leser die Maschinerie der Verskonstruktion beobachten, nähert sich und schafft eine Affinität zum Publikum. Es ist klar, wie das Subjekt in den Versen die Logik der Vernunft zu verwenden scheint, um das Gedicht zu konstruieren: Die Verse entstehen mit der Vorstellung und nicht mit dem Herzen. Wie aus den letzten Zeilen hervorgeht, delegiert der Dichter dem Leser die Freude am Schreiben.

Sie sagen, ich tue so, als würde ich lügen
bei allem was ich schreibe. Nicht.
Ich fühle mich
mit Phantasie.
Ich benutze mein Herz nicht.

Was ich träume und was mit mir passiert,
was mir fehlt oder endet
es ist wie eine terrasse
das gibt noch was anderes.
Das Ding ist wirklich süß.

Deshalb schreibe ich mittendrin
von dem, was nicht steht,
frei von meiner Krawatte,
ernst, als es nicht ist.
Gefühl? Fühlen Sie, wer liest!

6. Triumphode, von dem Heteroonym Álvaro de Campos

Durch dreißig Strophen (im Folgenden werden nur einige vorgestellt) sehen wir typisch modernistische Merkmale: Das Gedicht zeigt die Angst und die Neuheiten seiner Zeit.

Veröffentlicht 1915 in15 Orpheu, der historische Moment und gesellschaftliche Veränderungen motivieren sein Schreiben. Wir beobachten zum Beispiel, wie die Stadt und die industrialisierte Welt eine schmerzhafte Moderne durchmachen.

Die Verse unterstreichen den Lauf der Zeit, in dem gute Veränderungen negative Aspekte mit sich bringen. Es zeigt, wie der Mensch sein sesshaftes und kontemplatives Wesen verlässt, um produktiv zu sein, eingetaucht in die tägliche Geschwindigkeit.

Im schmerzlichen Licht der großen elektrischen Lampen der Fabrik,
Ich habe Fieber und schreibe.
Ich schreibe zähneknirschend, wild für diese Schönheit,
Diese Schönheit war den Alten völlig unbekannt.
Oh Räder, oh Zahnräder, r-r-r-r-r-r ewig!
Starker anhaltender Krampf der Mechanismen in Wut!
In Wut außerhalb und in mir
Für all meine zerlegten Nerven
Bei allen Geschmacksknospen aus allem, was ich fühle!
Meine Lippen sind trocken, oh tolle moderne Geräusche,
Um sie zu nah zu hören
Und mein Kopf brennt, um mit Übermaß singen zu wollen
Ausdruck all meiner Empfindungen,
Mit einem zeitgemäßen Übermaß an euch, oh Maschinen!
Im Fieber und auf die Motoren schauen wie eine tropische Natur
-Große menschliche Tropen aus Eisen und Feuer und Stärke-
Ich singe, und ich singe die Gegenwart und auch die Vergangenheit und die Zukunft,
Denn die Gegenwart ist die ganze Vergangenheit und die ganze Zukunft
Und da sind Plato und Virgil in den Maschinen und den elektrischen Lichtern
Nur weil Virgil und Plato existierten und Menschen waren,
Und Stücke von Alexander dem Großen vielleicht aus dem fünfzigsten Jahrhundert,
Wir sind uns einig, dass sie im Gehirn von Aischylos des hundertsten Jahrhunderts Fieber haben müssen,
Sie laufen auf diesen Antriebsriemen und diesen Kolben und diesen Schwungrädern,
Dröhnen, Knirschen, Zischen, Quetschen, Bügeln,
Den Körper mit einer einzigen Liebkosung der Seele im Übermaß liebkosen.
Ah, mir alles ausdrücken zu können, wie sich ein Motor ausdrückt!
Seien Sie als Maschine komplett!
Triumphierend durchs Leben gehen zu können wie ein spätes Modellauto!
Um das alles zumindest physisch durchdringen zu können
Reiß mich ganz auf, werde porös
Zu allen Düften von Ölen und Hitze und Kohlen
Von dieser gewaltigen, schwarzen, künstlichen und unersättlichen Flora!
Brüderlichkeit mit aller Dynamik!
Promiskuitive Wut, Teil-Agent zu sein
Vom eisernen und kosmopolitischen Rollen
Von den mächtigen Zügen
Von der Frachttransportaufgabe der Schiffe,
Vom schmierigen und langsamen Drehen der Kräne,
Aus dem disziplinierten Tumult der Fabriken,
Und das Zischen und eintönige Quasi-Ruhe der Treibriemen!
(...)
Nachrichten passez à-la-caisse, große Verbrechen-
Zu zwei Spalten gehen Sie auf die zweite Seite!
Der frische Duft von Druckfarbe!
Die kürzlich geposteten Poster, nass!
Vients-de-paraitre so gelb wie ein weißes Band!
Wie ich euch alle liebe, alle, alle,
Wie ich sie in jeder Hinsicht liebe
Mit den Augen und mit den Ohren und mit dem Geruch
Und mit Berührung (was es für mich bedeutet, sie zu fühlen!)
Und mit der Intelligenz, dass sie wie eine Antenne vibrieren!
Ach, alle meine Sinne sind eifersüchtig auf dich!
Düngemittel, Dampfdreschmaschinen, landwirtschaftlicher Fortschritt!
Agrarchemie und Handel fast eine Wissenschaft!
(...)
Masochismus durch Machenschaften!
Sadismus von Ich weiß nicht was modern und ich und Lärm!
Bis zum Hockeyjockey hast du das Derby gewonnen,
Beißen Sie Ihre zweifarbige Mütze zwischen die Zähne!
(So ​​groß zu sein, dass er durch keine Tür kam!
Ah, Schauen ist in mir, eine sexuelle Perversion!)
Äh-la, äh-la, äh-la Kathedralen!
Lass mich meinen Kopf in deinen Ecken brechen,
Und werde voller Blut von der Straße gehoben
Ohne dass jemand weiß, wer ich bin!
Oh Straßenbahnen, Standseilbahnen, Metropolen,
Begleiten Sie mich zum Spasmus!
Hilla, Hilla, Hilla-ho!
(...)
Oh Eisen, oh Stahl, oh Aluminium, oh Wellblechplatten!
Oh Docks, oh Häfen, oh Züge, oh Kräne, oh Schlepper!
Hey, große Zugentgleisungen!
Eh-la-Minenstollen stürzt ein!
Eh-la köstliche Schiffswracks der großen Ozeandampfer!
Eh-la-oh Revolution, hier, dort, dort,
Verfassungsänderungen, Kriege, Verträge, Invasionen,
Lärm, Ungerechtigkeiten, Gewalt und vielleicht bald das Ende,
Die große Invasion der gelben Barbaren in ganz Europa,
Und noch eine Sonne am neuen Horizont!
Was ist das alles wichtig, aber was ist das alles?
Zu dem knallroten zeitgenössischen Rauschen,
Auf den grausamen und köstlichen Lärm der heutigen Zivilisation?
All dies bringt alles zum Schweigen, außer dem Moment,
Der Moment des Kofferraums nackt und heiß wie ein Ofen
Der schrill laute und mechanische Moment,
Der dynamische Moment aller Bacchantinnen
Von Eisen und Bronze und der Trunkenheit der Metalle.
Die Züge, die Brücken, die Hotels zum Abendessen,
Die Takelage aller Arten, Eisen, grob, minimal,
Präzisionsinstrumente, Zerkleinern, Graben,
Erfinder, Bohrer, rotierende Maschinen!
Eia! Eia! Eia!
Eia Elektrizität, kranke Nerven der Materie!
Eia Funktelegrafie, metallische Sympathie des Unbewussten!
Die Fässer, die Kanäle, Panama, Kiel, Suez!
Eia die ganze Vergangenheit in der Gegenwart!
Eia die ganze Zukunft schon in uns! Eia!
Eia! Eia! Eia!
Eisenfrüchte und Baumwerkzeuge - kosmopolitische Fabrik!
Ich weiß nicht, was ich in mir existiere. Ich drehe mich um, ich drehe mich um, ich verstehe mich.
Ich bin süchtig nach allen Zügen
Sie heben mich auf alle Docks.
Ich drehe in allen Propellern aller Schiffe.
Eia! Eia-ho eia!
Eia! Ich bin mechanische Wärme und Elektrizität!
Eia! Und die Schienen und die Kraftpakete und Europa!
Hey und hurra für mich und alles, Maschinen zum Arbeiten, hey!
Klettere mit allem über alles! Hup-la!
Hup-la, hup-la, hup-la-ho, hup-la!
Er-la! He-ho h-o-o-o-o-o!
Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!
Ah, nicht ich alle die Leute überall!

7. Omen von Fernando Pessoa

Es wurde von Fernando Pessoa selbst unterzeichnet und 1928, gegen Ende des Lebens des Dichters, veröffentlicht. Während die meisten Liebesgedichte ein so edles Gefühl ehren und preisen, entsteht hier ein getrennte Stimme, unfähig, affektive Bindungen aufzubauen, in der Liebe ein Problem zu finden, nicht a Segen.

Bestehend aus zwanzig Versen, die in fünf Strophen unterteilt sind, finden wir ein Subjekt, das die Liebe in ihrer Fülle leben möchte, aber nicht weiß, wie sie mit dem Gefühl umgehen soll. Unerwiderte Liebe, die in der Tat auch nicht angemessen kommuniziert wird, ist für diejenigen, die in der Stille lieben, eine immense Quelle der Angst.

Es ist merkwürdig, wie eine poetische Stimme, die schöne Verse komponiert, sich vor der Frau, die sie liebt, nicht ausdrücken kann. Mit pessimistischer und defätistischer Prägung spricht das Gedicht alle an, die sich eines Tages verliebt haben und aus Angst vor Ablehnung nicht den Mut hatten, es zu sagen.

Liebe, wenn sie offenbart wird,
es ist nicht bekannt, zu enthüllen.
Sie weiß, wie man sie ansieht
aber er kann nicht sprechen.
Wer will sagen, was er fühlt,
er weiß nicht, was er erklären wird.
Sprich: er scheint zu lügen.
Sei still: es scheint zu vergessen.
Ah, mehr, wenn sie es erriet,
Wenn ich hören oder gucken könnte
und wenn ein Blick reicht
zu wissen, dass sie sie lieben!
Aber wer viel fühlt, schweigt;
wer will sagen wie sehr er sich fühlt
bleibt ohne Seele oder Sprache,
es bleibt nur ganz!
Aber wenn ich dir das sagen könnte,
was ich dir nicht zu sagen wage,
Ich muss nicht mehr mit ihm reden
weil ich mit ihm rede...

8. Jahrestag des Heteronyms Álvaro de Campos

„Aniversario“, ein Klassiker der Poetik von Álvaro de Campos, ist ein schmerzhaftes Gedicht, mit dem wir uns alle identifiziert fühlen. Der Geburtstag des Pseudonyms ist der Grund, warum das Subjekt durch die Zeit reist.

Die 1930 erschienenen Verse wenden sich der Vergangenheit zu und zeigen eine Art Nostalgie, Sehnsucht nach einer Zeit, die nie wiederkehrt.

Die Erkenntnis scheint, dass nichts am selben Ort bleibt: geliebte Menschen sterben, die Unschuld ist verloren, obwohl das Elternhaus noch steht. Die Vergangenheit gilt als unerschöpfliche Quelle der Freude, während die Gegenwart bitter und melancholisch schmeckt.

Hier ist es nicht nur eine Aufzeichnung banaler Sehnsucht, sondern das poetische Selbst ist niedergeschlagen, leer, traurig, voller tiefer Enttäuschung, der Wunsch, in der Zeit zurückzugehen und im Vergangenheit.

Damals feierten sie meinen Geburtstag,
Ich war glücklich und niemand war gestorben.
Im alten Haus war sogar mein Geburtstag eine jahrhundertelange Tradition,
und die Freude aller und meiner war mit jeder Religion gesichert.
Damals feierten sie meinen Geburtstag,
Ich hatte die große Gesundheit, nichts zu verstehen,
in der Mitte der Familie schlau zu sein,
und nicht die Hoffnungen zu haben, die andere für mich hatten.
Als ich hoffnungsvoll wurde, wusste ich nicht mehr, wie ich hoffnungsvoll sein sollte.
Als ich das Leben betrachtete, verlor ich den Sinn des Lebens.
Ja, was ich angenommen habe, war für mich
was ich von Herzen und Verwandtschaft war,
was ich war ungefähr eine halbe Provinz Sonnenuntergänge,
worum es mir ging, geliebt zu werden und das Kind zu sein.
Was ich war – oh mein Gott! – Was ich erst heute weiß, dass ich war…
So weit...
(Ich kann es nicht einmal finden ...)
Die Zeit, als sie meinen Geburtstag feierten!
Was ich heute bin, ist wie die Feuchtigkeit im Flur am Ende des Hauses,
das verfärbt die Wände...
was ich heute bin (und das Haus derer, die mich liebten, zittert durch meine Tränen),
Was ich heute bin, ist, dass sie das Haus verkauft haben.
Sind sie alle gestorben,
ist, dass ich mich wie ein kaltes Streichholz überlebt habe ...
Damals feierten sie meinen Geburtstag...
Was für eine Liebe von mir, als Person, damals!
Körperliches Verlangen der Seele, wieder da zu sein,
für eine metaphysische und fleischliche Reise,
mit einer Dualität von mir für mich ...
Die Vergangenheit wie Brot mit Hunger essen, keine Zeit für Butter auf den Zähnen!
Ich sehe alles wieder mit einer Klarheit, die mich blind macht, wie viel hier ist ...
Der Tisch arrangiert mit mehr Plätzen, mit besseren Zeichnungen auf dem Steingut, mit mehr Gläsern,
das Sideboard mit vielen Dingen - Süßigkeiten, Obst, der Rest im Schatten unter der erhöhten,
Die alten Tanten, die verschiedenen Cousins ​​und alles wegen mir,
damals feierten sie meinen geburtstag...
Halt, mein Herz!
Denke nicht! Hör auf, in deinem Kopf zu denken!
Oh mein Gott, mein Gott, mein Gott!
Heute habe ich nicht meinen Geburtstag.
Ich ertrage.
Tage werden mir hinzugefügt.
Ich werde alt, wenn ich es bin.
Und nichts weiter.
Wut darüber, die gestohlene Vergangenheit nicht in meinem Rucksack mitgenommen zu haben ...
Die Zeit, als sie meinen Geburtstag feierten!

9. Der Herdenwärter, von dem Heteroonym Alberto Caeiro

Das um 1914 entstandene, aber 1925 erstmals veröffentlichte, umfangreiche Gedicht - nur eine kurze Passage weiter unten zitiert - war verantwortlich für die Entstehung des Heteronyms Alberto Caeiro.

In den Versen präsentiert sich der Dichter als bescheidene Person vom Land, die gerne die Landschaft, Naturphänomene, Tiere und die Umwelt um sich herum betrachtet.

Ein weiteres wichtiges Merkmal dieser Schrift ist die Überlegenheit des Gefühls über die Vernunft. Wir sehen auch eine Erhöhung der Sonne, des Windes, der Erde und im Allgemeinen der wesentlichen Elemente des Landlebens.

Es ist wichtig, die Frage nach dem Göttlichen zu unterstreichen: Wenn Gott für viele ein höheres Wesen ist, sehen wir in den Versen, wie das, was uns regiert, für Caeiro die Natur zu sein scheint.

ich
Ich habe nie Herden gehalten
Aber es ist, als hätte er sie behalten.
Meine Seele ist wie ein Hirte
Begegne dem Wind und der Sonne
Und geh Hand in Hand mit den Jahreszeiten
Folgen und suchen.
Der ganze Frieden der Natur ohne Menschen
Er setzt sich neben mich.
Aber ich bin traurig wie ein Sonnenuntergang
Für unsere Fantasie,
Wenn der Boden der Ebene abkühlt
Und die späte Nacht fühlt sich an
Wie ein Schmetterling aus dem Fenster.
Aber meine Traurigkeit ist ruhig
Weil es natürlich und fair ist
Und es ist das, was in der Seele sein sollte
Wenn du schon denkst, dass es existiert
Und die Hände pflücken Blumen, ohne dass sie es merkt.
Wie ein Geräusch von Kuhglocken
Jenseits der Kurve der Straße
Meine Gedanken sind glücklich
Es tut mir nur leid zu wissen, dass sie glücklich sind
Denn wenn ich es nicht wüsste
Anstatt glücklich und traurig zu sein,
Sie würden glücklich und glücklich sein.
Unwohl zu denken, als würde man im Regen laufen
Wenn der Wind stärker wird und es scheint, dass es mehr regnet.
Ich habe keine Ambitionen oder Wünsche.
Dichter zu sein ist nicht mein Ehrgeiz.
Es ist meine Art, allein zu sein.
(...)

II
Mein Blick ist klar wie eine Sonnenblume
Ich habe die Angewohnheit, auf den Straßen zu laufen
Blick nach links und rechts
Und ab und zu rückwärts...
Und was ich jeden Moment sehe
Das habe ich noch nie gesehen
Und ich merke sehr gut...
Ich weiß, wie man das wesentliche Erstaunen hat
Wer hat ein Kind, ja, bei der Geburt,
Repariere wirklich seine Geburt ...
Ich fühle mich jeden Moment geboren born
Für die ewige Neuheit der Welt ...
Ich glaube an die Welt wie ein Gänseblümchen
Weil ich es sehe. Aber ich denke nicht an ihn
Denn Denken ist nicht Verstehen...
Die Welt ist nicht für uns geschaffen, um darüber nachzudenken
(Denken ist krank in den Augen)
Aber um es sich anzusehen und zuzustimmen ...
Ich habe keine Philosophie: Ich habe Sinne ...
Wenn ich von der Natur spreche, dann nicht, weil ich weiß, was sie ist,
Wenn nicht, weil ich sie liebe, und ich liebe sie dafür,
Denn wer liebt, weiß nie, was er liebt
Er weiß nicht, warum er liebt, noch was es heißt zu lieben ...
Lieben ist ewige Unschuld
Und die einzige Unschuld ist nicht zu denken ...

III
In der Abenddämmerung ans Fenster gelehnt,
Und seitwärts wissend, dass davor Felder sind,
Ich lese bis meine Augen brennen
Das Cesario Verde-Buch.
Wie schade ich für ihn habe. Er war ein Bauer
Dass er in der ganzen Stadt ein Gefangener in Freiheit war.
Aber so wie er die Häuser ansah,
Und wie er die Straßen beobachtete
Und wie er sich für Dinge interessierte,
Es ist derjenige, der die Bäume anschaut
Und wer seine Augen auf der Straße senkt, wohin er geht
Und er betrachtet die Blumen auf den Feldern ...
Deshalb hatte ich diese große Traurigkeit
das sagt nie gut, dass er es hatte
Aber er ging in der Stadt wie einer, der auf dem Land geht
Und traurig, wie man Blumen in Büchern seziert
Und Pflanzen in Gläser geben ...

IV
Der Sturm ist heute Nachmittag gefallen
An den Ufern des Himmels
Wie eine riesige Geröllhalde...
Als ob jemand aus einem hohen Fenster
Schüttle eine große Tischdecke
Und die Krümel alle zusammen
Sie machten ein Geräusch, als sie fielen,
Der Regen prasselte vom Himmel
Und schwärzte die Straßen ...
Als der Blitz die Luft erschütterte
Und sie haben den Raum aufgefächert
Wie ein großer Kopf, der nein sagt
Ich weiß nicht warum - ich hatte keine Angst.
Ich fing an zu Santa Barbara zu beten
Als wäre ich jemandes alte Tante ...
Ah! ist das, zu Santa Barbara zu beten?
Ich fühlte mich noch einfacher
Von dem, was ich denke, bin ich ...
Ich fühlte mich vertraut und zu Hause
(...)

V
Es ist genug Metaphysik, an nichts zu denken.
Was halte ich von der Welt?
Was weiß ich, was ich von der Welt halte!
Wenn ich krank würde, würde ich darüber nachdenken.
Welche Vorstellung habe ich von den Dingen?
Was ist meine Meinung zu den Ursachen und Wirkungen?
Worüber habe ich über Gott und die Seele nachgedacht?
Und über die Erschaffung der Welt?
Ich weiß nicht. Wenn ich darüber nachdenke, muss ich die Augen schließen
Und nicht denken. Ist es, die Vorhänge zuzuziehen
Von meinem Fenster (aber es hat keine Vorhänge).
(...)
Aber wenn Gott die Bäume und die Blumen ist
Und die Berge und der Mondstrahl und die Sonne,
Wozu rufe ich Gott?
Ich nenne es Blumen und Bäume und Berge und Sonne und Mondstrahl;
Denn wenn er geschaffen wurde, damit ich es sehe,
Sonne und Mondstrahl und Blumen und Bäume und Berge,
Wenn er mir erscheint wie Bäume und Berge
Und Mondstrahl und Sonne und Blumen,
Es ist, dass er möchte, dass ich ihn kenne know
wie Bäume und Berge und Blumen und Mondstrahlen und Sonne.
Und deshalb gehorche ich ihm
(Was weiß ich mehr über Gott als Gott über sich selbst?),
Ich gehorche ihm, indem ich spontan lebe,
Wie jemand, der die Augen öffnet und sieht,
Und ich nenne es Mondstrahl und Sonne und Blumen und Bäume und Berge,
Und ich liebe ihn ohne an ihn zu denken
Und ich denke darüber nach, zu sehen und zu hören,
Und ich bin jederzeit bei Ihm.

10. Ich weiß nicht, wie viele Seelen ich habe, von Fernando Pessoa

Eine entscheidende Frage für die poetische Stimme taucht in den Anfangszeilen von "Ich weiß nicht, wie viele Seelen ich habe" auf. Hier finden wir ein multiples poetisches Selbst, rastlos, zerstreut, wenn auch einsam, das nicht mit Sicherheit bekannt ist und einem ständigen Wandel unterliegt.

Das Gedicht entspringt dem Thema der Identität, das aus den Wendungen der Persönlichkeiten des poetischen Subjekts aufgebaut ist.

Einige Fragen, die das Gedicht aufwirft, sind: Wer bin ich? Wie bin ich zu dem geworden, was ich bin? Wer war ich in der Vergangenheit und wer werde ich in Zukunft sein? Wer bin ich in Bezug auf andere? und Wie füge ich mich in die Landschaft ein?

Mit einer ständigen, von Angst geprägten Euphorie versucht der Dichter, die gestellten Fragen zu beantworten.

Ich weiß nicht, wie viele Seelen ich habe.
Jeden Moment habe ich mich verändert.
Ich vermisse mich ständig.
Ich wurde nie gesehen oder gefunden.
Von so viel Sein habe ich nur die Seele.
Wer eine Seele hat, ist nicht ruhig.
Wer sieht, ist nur das, was er sieht,
wer fühlt, ist nicht mehr der, der er ist.
Aufmerksam auf das, was ich bin und was ich sehe,
sie machen mich, nicht mich.
Jeder Traum oder Wunsch
es ist nicht meins, wenn es dort geboren wurde.
Ich bin meine eigene Landschaft,
der Zeuge seiner Landschaft,
vielfältig, mobil und allein,
Ich weiß nicht, wie ich mich fühlen soll, wo ich bin.
Also, Fremder, ich lese,
wie Seiten, mein Wesen,
ohne vorherzusehen was folgt
erinnern sich auch nicht an gestern.
Ich schreibe auf, was ich gelesen habe
was ich dachte zu fühlen.
Ich lese noch einmal und sage: "War ich es?"
Gott weiß, weil er es geschrieben hat.

(Übersetzt und angepasst von Claudia Gomez Molina).

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