Octavio Paz: 16 essentiële gedichten

Octavio Paz (1914-1998) was een Nobelprijswinnende Mexicaanse dichter en essayist. Zijn poëzie nodigt je uit om deel te nemen aan een analytische en symbolische pelgrimstocht die verschillende vormen aanneemt, perspectieven en zorgen, om het bestaan ​​te ontdekken van een wereld die zich alleen openbaart als iemand dat heeft gedaan genaamd. Het is niet verwonderlijk dat Octavio Paz ooit heeft geschreven dat vragen wat iets is eigenlijk vragen om zijn naam. Dit is het magnifieke werk van de dichter: die huidige werkelijkheid benoemen, maar verdampt. Het een naam geven is het lichaam geven, het zijn transcendente status teruggeven, het volledig laten bestaan. We presenteren hier een selectie van enkele gedichten van Octavio Paz.

Sonnet III

De dichter laat zich leiden door de amoureuze en erotische evocaties van een moment waarop hij even stilstaat in de contemplatie van het lichaam van de geliefde.

Van de groene jubel van de lucht
lichten die je terugkrijgt die de maan verliest
omdat het licht van zichzelf zich herinnert
bliksem en herfst in je haar.

instagram story viewer

De wind drinkt wind in zijn roer,
verplaats de bladeren en hun groene regen
maak je schouders nat, je rug bijt
en kleedt je uit en brandt en keert yelo terug.

Twee schepen met uitgeklapte zeilen
je twee borsten. Je rug is een torrent.
Je buik is een versteende tuin.

Het is herfst om je nek: zon en mist.
Onder de groene tienerhemel
je lichaam geeft zijn liefdesom.

Kleine meid

Het woord openbaart zich als een gever van leven, die de lucht vernieuwt, wanneer het in de mond wordt gelegd van een wezen dat wordt opgevat als onschuldig, kiemkrachtig, liefdevol.

Aan Laura Elena

Noem de boom, meisje.
En de boom groeit langzaam
hoge schittering,
totdat onze ogen groen worden.
Noem de lucht, meisje.
En de wolken vechten tegen de wind
en de ruimte wordt
een transparant slagveld.

Noem het water, meisje.
En het water gutst, ik weet niet waar,
schijnt in de bladeren, spreekt tussen de stenen
en het verandert ons in vochtige dampen.

Je zegt niets, meisje.
En de gele golf,
het getij van de zon,
op zijn top heft het ons op,
in de vier horizonten verstrooit het ons
en keert naar ons terug, intact,
midden op de dag, om ons te zijn.

Epitaaf van een dichter

In dit gedicht herinnert Octavio Paz ons aan het karakter van poëtisch doen, de dialectiek tussen waarheid en leugen, een paradox waarop het is gebouwd in het artistieke discours.

Wilde zingen, zingen
vergeten
zijn ware leven van leugens
en onthoud
zijn leugenachtige leven van waarheden.

Woorden

De dichter vertegenwoordigt woorden als materie zelf, onderhevig aan plasticiteit, incarnatie, manipulatie en creatie. Ze zijn werk, organisme, voedsel, overgeleverd aan de genade van de mens die ze maakt, transformeert, assimileert.

Draai ze om,
neem ze bij de staart (chillen, hoeren),
zweep ze,
geef suiker in de mond aan de rejegas,
blaas ze op, ballonnen, doorprik ze,
drink ze bloed en merg,
droog ze,
bedek ze,
stap op ze, dappere haan,
draai hun keel, kook,
laat ze instorten,
darm ze, stier,
os, sleep ze,
doe ze, dichter,
laat ze al hun woorden inslikken.

Het simpele leven

In dit gedicht verheft Octavio Paz een lied tot de dagelijkse genaden, om in het hier en nu te zijn, de volheid van de menselijke ervaring. Het eenvoudige leven is de rechtvaardiging van waakzame aandacht en ervaring als een zin op zich, de enig mogelijke verbinding met anderen en met het universum.

Roep het brood en laat het verschijnen
op het tafelkleed het dagelijks brood;
geef zweet zijn eigen en geef slaap
en naar het korte paradijs en naar de hel
en aan het lichaam en tot op de minuut waar ze om vragen;
lach zoals de zee lacht, de wind lacht,
zonder dat het gelach klinkt als gebroken glas;
drink en grijp het leven in dronkenschap,
dans de dans zonder een beat te missen,
raak de hand van een vreemde aan
op een dag van steen en pijn
en moge die hand stevig zijn
dat hij de hand van de vriend niet had;
proef eenzaamheid zonder de azijn
laat mijn mond draaien, of herhaal
mijn grimassen de spiegel, noch de stilte
borstelharen met knarsetanden:
deze vier muren, papier, gips,
dun tapijt en gelige schijnwerpers?
ze zijn nog niet de beloofde hel;
dat dat verlangen me geen pijn meer doet,
bevroren door angst, koortslip,
niet-gekuste lipverbranding:
helder water stopt nooit
en er zijn vruchten die vallen als ze rijp zijn;
weet hoe je brood moet breken en verdelen,
het brood van een waarheid die iedereen gemeen heeft,
waarheid van brood dat ons allemaal ondersteunt,
door wiens zuurdeeg ik een man ben,
een kerel onder mijn medemensen;
vechten voor het leven van de levenden,
geef leven aan de levenden, aan het leven,
en begraaf de doden en vergeet ze
zoals de aarde ze vergeet: in vruchten ...
En dat ik op het moment van mijn dood bereik
sterf als mannen en bereik mij
vergeving en duurzaam leven
van het stof, van de vruchten en van het stof.

De poëzie

Poëzie openbaart zich aan de dichter als minnaar voor wie zijn ziel zich uitkleedt of, waarom niet, als verzorgende moeder die de dichter ondersteunt. Poëzie is een relatie. Laat de dichter spreken.

Naar Luis Cernuda

Je arriveert, stil, geheim,
en je wekt de woede, de vreugden,
en deze angst
dat aanzet wat het aanraakt
en veroorzaakt in alles
een donkere hebzucht.

De wereld geeft toe en stort in
als metaal om te vuren.

Tussen mijn ruïnes sta ik op,
alleen, naakt, ontdaan,
op de immense rots van stilte,
als een eenzame vechter
tegen onzichtbare gastheren.

brandende waarheid
Waar dwing je me toe?

Ik wil jouw waarheid niet
je domme vraag.

Waarom deze steriele strijd?
Het is niet het wezen dat de mens in staat is je te bevatten,
hebzucht die alleen bevredigd wordt door dorst,
vlam die alle lippen verteren,
geest die in geen enkele vorm leeft
maar het verbrandt alle vormen.

Je stijgt op uit de diepten van mij
vanuit het naamloze centrum van mijn wezen,
leger, getij.

Je groeit, je dorst verdrinkt me
verdrijven, tiranniek,
dat wat niet opbrengt
naar je waanzinnige zwaard.

Nu bewoon jij mij alleen,
jij, naamloze, woedende substantie,
ondergrondse, bedrieglijke hebzucht.

Jouw geesten sloegen op mijn borst,
je wordt wakker door mijn aanraking,
je bevriest mijn voorhoofd,
je opent mijn ogen.

Ik neem de wereld waar en ik raak je aan,
onaantastbare substantie,
eenheid van mijn ziel en mijn lichaam,
en ik overweeg het gevecht dat ik vecht
en mijn landhuwelijken.

Tegengestelde beelden vertroebelen mijn ogen,
en naar dezelfde afbeeldingen
anderen, dieper, ontkennen ze,
vurig gebrabbel,
wateren die een meer verborgen en dicht water overstromen.

In zijn vochtige duisternis leven en dood,
stilte en beweging zijn hetzelfde.
Sta erop, winnaar,
omdat ik alleen besta omdat jij bestaat,
en mijn mond en mijn tong werden gevormd
om alleen je bestaan ​​te zeggen
en je geheime lettergrepen, woord
ongrijpbaar en despotisch,
substantie van mijn ziel.

Je bent maar een droom
maar de wereld droomt van jou
en hun zwijgen spreekt met uw woorden.

Wrijven bij het aanraken van je borst
de elektrische grens van het leven,
de duisternis van bloed
waar de wrede en liefdevolle mond pact,
nog steeds te popelen om te vernietigen waar ze van houdt
en herleef wat vernietigt,
met de wereld, onbewogen
en altijd identiek aan hemzelf,
omdat het op geen enkele manier stopt
noch blijft het hangen bij wat het verwekt.

Neem me eenzaam
neem me tussen dromen,
neem mij, mijn moeder,
maak me helemaal wakker,
laat me jouw droom dromen,
zalf mijn ogen met olie,
zodat ik mezelf ken als ik je ontmoet.

Jouw ogen

In de ogen van de geliefde vindt de dichter de wereld. Hij weet dat hij een gevangene is van de verleiding die een eeuwigheid aankondigt, een onmetelijke schoonheid die de minnaar onderwerpt.

Je ogen zijn het thuisland van bliksem en tranen,
sprekende stilte,
stormen zonder wind, zee zonder golven,
vogels gevangen, gouden beesten in slaap,
boze topaas als de waarheid,
herfst in een bosopen plek waar het licht op de schouder zingt
van een boom en alle bladeren zijn vogels,
strand dat de ochtend met ogen bezaaid vindt,
mand met vuurvruchten,
leugen die voedt,
spiegels van deze wereld, deuren van het hiernamaals,
kalme pulsatie van de zee 's middags,
absoluut knipperend,
paramo.

Analfabeet

Voor de dichter vertegenwoordigt de lucht een boek vol onleesbare tekens. Geconfronteerd met de onmetelijkheid herkent de dichter zijn eindigheid.

Ik hief mijn gezicht naar de hemel
immense steen van versleten letters:
de sterren onthulden mij niets.

Zie ook Het labyrint van eenzaamheid door Octavio Paz.

Vroege morgen

De vroege ochtend wordt door de dichter voorgesteld als het verschrikkelijke uur waarop de slaapwonden die zijn bestaan ​​omringen ontwaken.

Snelle koude handen
ze trekken zich een voor een terug
de schaduwverbanden

ik open mijn ogen
nog
ik leef
middenin
van een nog verse wond.

Druk

In dit gedicht lijkt Octavio Paz ons kennis te laten maken met een van de literaire onderwerpen bij uitstek: zorg voor het verstrijken van de tijd.

Ren en blijf op mijn voorhoofd hangen
langzaam en valt in mijn bloed
het uur gaat voorbij zonder voorbij te gaan
en in mij beeldhouwt en vervaagt

Ik ben het brood voor je honger
Ik het hart dat bewoont
het uur gaat voorbij zonder voorbij te gaan
en wat ik schrijf maakt het ongedaan

Liefde die voorbijgaat en verdriet verzacht
in mij ligt de strijd in mij
het uur gaat voorbij zonder voorbij te gaan
lichaam van kwik en as

Graaf mijn borst en raak me niet aan
eeuwige steen die niet weegt not
het uur gaat voorbij zonder voorbij te gaan
en het is een wond die ettert

De dag is kort, het onmetelijke uur
tijd zonder mij mij met je verdriet
het uur gaat voorbij zonder voorbij te gaan
en in mij ontsnapt het en is geketend

Krabbel

Erotiek is weer aanwezig in Octavio Paz. Deze keer is zijn benadering eerder zintuiglijk dan contemplatief. Een in een metafoor veranderde actie herziet de textuur van het lichaam en de passie.

Met een brok steenkool
met mijn gebroken krijt en mijn rode potlood
teken je naam
de naam van je mond
het teken van je benen
op niemands muur

Bij de verboden deur
graveer de naam van je lichaam
tot mijn scheermesje
bloed
en de stenen schreeuw
en de muur ademt als een kist

Wees stil

Het beeld dat Octavio Paz ons geeft over stilte overweldigt ons: wanneer het denken zijn weg vindt naar de stilte, en illusies, schuldgevoelens of verdriet die onze borst beklemmen, bespringen.

Evenals de achtergrond van de muziek
een briefje ontspruit
dat terwijl het trilt het groeit en dunner wordt
totdat het in andere muziek stil wordt,
komt voort uit de bodem van de stilte
nog een stilte, scherpe toren, zwaard,
en stijgt en groeit en schort ons op
en terwijl het stijgt, vallen ze
herinneringen, hoop,
de kleine leugens en de grote,
en we willen schreeuwen en in de keel
de schreeuw vervaagt:
we vloeien in stilte
waar de stiltes zijn gedempt.

Het vuur van elke dag

Paz keert opnieuw terug naar de esthetische zelfreflexiviteit, naar de kwestie van het poëtisch maken en de materie van zijn creatie: taal, dit keer een beeld van geluid, van levendige lucht. Taal wordt voorgesteld als levende natuur. En zo werd het gedicht, voortzetting van het universum, geboren.

Aan Juan García Ponce

Zoals de lucht
maakt en ongedaan maakt
op de pagina's van de geologie,
op de planetaire tafels,
zijn onzichtbare gebouwen:
de man.

Zijn taal is nauwelijks een korrel,
maar brandend,
in de palm van de ruimte.

Lettergrepen zijn gloedjes.

Het zijn ook planten:
zijn wortels
ze breken de stilte,
zijn takken
ze bouwen huizen van geluiden.

Lettergrepen:
ze linken en ontkoppelen,
ze spelen
naar de overeenkomsten en verschillen.

Lettergrepen:
ze rijpen aan de voorkant,
ze bloeien in de mond.

zijn wortels
ze drinken 's nachts, ze eten licht.

idiomen:
gloeiende bomen
van regenachtig gebladerte.

Bliksemvegetaties,
echo geometrieën:
op het vel papier
het gedicht is klaar
zoals de dag
op de palm van de ruimte.

Om te zeggen om te doen

Poëtisch maken wordt opnieuw het onderwerp van de poëzie van Octavio Paz. deze keer heeft hij het gedicht opgedragen aan Roman Jakobson, een taalkundige en literair criticus, algemeen bekend om zijn studie van de functies van taal. Een daarvan is juist de poëtische functie. Maar wie kan echt weten wat poëzie is?

Naar Roman Jakobson

Tussen wat ik zie en wat ik zeg,
Tussen wat ik zeg en zwijg,
Tussen wat ik stil en droom,
Tussen wat ik droom en vergeet

De poëzie.

Het schuift tussen ja en nee:
Hij zegt
wat ik stil houd,
hou je mond
wat ik zeg,
het klinkt
wat ik vergeet.

Het is geen gezegde:
het is een doen.

is een do
dat is een gezegde.

De poëzie
er wordt gezegd en gehoord:
het is echt.

En ik zeg amper
het is echt,
verdwijnt.

Is dit meer echt?
tastbaar idee,
woord
ongrijpbaar:
de poëzie
gaat en komt
tussen wat is
en wat niet.

Weeft reflecties
en los ze op.

De poëzie
zaai ogen op de pagina's
zaai woorden in de ogen.

Ogen spreken
de woorden kijken,
de looks denken.

Horen
de gedachten,
kijk maar
wat we zeggen
Speel
het lichaam
van het idee.

De ogen
ze sluiten

De woorden openen.

Tussen gaan en blijven

De dichter zingt voor hem op het alledaagse moment, het moment waarop de dag gevangen zit, denkend dat het nacht wordt, dat... magisch moment waarop de mens die erover nadenkt, in dit geval de dichter, een pauze wordt die overwegen. Welke gedachten wekken die neerbuiging op!

Tussen weggaan en blijven twijfelen aan de dag,
verliefd op zijn transparantie.
De cirkelvormige middag is al baai:
in zijn stille beweging schommelt de wereld.
Alles is zichtbaar en alles is ongrijpbaar,
alles is dichtbij en alles is onaantastbaar.
De papieren, het boek, het glas, het potlood
ze rusten in de schaduw van hun namen.
Beat van de tijd die zich herhaalt in mijn tempel my
dezelfde koppige lettergreep van bloed.
Het licht maakt de muur onverschillig
een spookachtig theater van reflecties.
In het midden van een oog ontdek ik mezelf;
Hij kijkt niet naar mij, ik kijk naar mij in zijn ogen.
Het moment verdwijnt. Zonder te bewegen,
Ik blijf en ik ga: ik ben een pauze

De vogel

De dood laat de zorgen van de dichter niet los. Dat onverbiddelijke lot waarmee we worden geconfronteerd in een terugkerend motief in de literatuur. Het vers kan overleven, maar niet de man die het heeft. Woorden prevaleren boven het zijn. De dood wordt in dit gedicht dreigend afgebeeld, als een sluipschutter op jacht. De dood heeft geen gezicht of motief, hij kent geen gerechtigheid. Het komt gewoon.

Een stilte van lucht, licht en lucht.
In de transparante stilte
de rustdag:
de transparantie van de ruimte
het was de transparantie van stilte.
Het stille licht van de lucht kalmeerde
de groei van kruiden.
De insecten van de aarde, tussen de stenen,
in hetzelfde licht waren het stenen.
De tijd in de minuut was verzadigd.
In de geabsorbeerde stilte
het werd 's middags geconsumeerd.

En een vogel zong, dunne pijl.
Gewonde zilveren kist trilde de lucht,
de bladeren bewogen,
de kruiden werden wakker...
En ik voelde dat de dood een pijl was
het is niet bekend wie schiet
en in een oogwenk sterven we.

Het kan je interesseren: Korte liefdesgedichten becommentarieerd