Fernando Pessoa: 10 poesie fondamentali analizzate e spiegate

Uno dei più grandi autori di lingua portoghese, Fernando Pessoa (1888-1935), è noto soprattutto per i suoi eteronimi. Alcuni dei nomi che vengono subito in mente appartengono ai loro principali eteronimi: Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis e Bernardo Soares.

Oltre a concepire una serie di poesie con i suddetti eteronimi, il poeta ha anche firmato versi con il proprio nome. È una delle figure chiave del modernismo, e i suoi versi prolifici non perdono mai la loro validità e meritano sempre di essere ricordati.

Successivamente, selezioniamo alcune delle poesie più belle dello scrittore portoghese. Speriamo che questa lettura piaccia a tutti!

1. Poesia in linea retta, dall'eteronimo Álvaro de Campos

Forse i versi di Pessoa più consacrati e internazionalmente riconosciuti sono quelli del "Poema in linea retta", una creazione ampia con cui ancora oggi ci identifichiamo profondamente.

I seguenti versi furono scritti tra il 1914 e il 1935. Durante la lettura ci accorgiamo di come l'eteronomo concepisce la società e la critica, osservandosi e differenziandosi da chi lo circonda.

Qui troviamo una serie di denunce delle maschere, della falsità e dell'ipocrisia della società che sono ancora in vigore. Il poeta confessa al lettore il suo disadattamento a un mondo contemporaneo che funziona attraverso le apparenze.

Il poema crea un panorama del soggetto poetico, e anche della società portoghese di cui l'autore faceva parte.

Non ho mai incontrato nessuno che sarebbe stato a terra
bastoni.
Tutti i miei conoscenti sono stati campioni in tutto.
E io, tante volte spregevole, tante volte impuro,
tante volte vile,
Io, tante volte inconfutabilmente parassita,
imperdonabile sporco
Io, che tante volte non ho avuto la pazienza di fare il bagno,
Io, che tante volte sono stato ridicolo, assurdo,
che mi sono imbattuto pubblicamente sui tappeti del
cerimonie,
che sono stato grottesco, meschino, sottomesso e arrogante,
che ho subito offese e ho taciuto,
che quando non ho taciuto sono stato ancora più ridicolo;
Io, che ho trovato comiche le cameriere d'albergo,
Io, che ho notato ammiccamenti tra i portatori,
Io, che ho fatto guai finanziari e preso in prestito
senza pagare,
Io, che all'ora degli schiaffi, accucciato
schiaffi fuori portata;
Io, che ho sofferto l'angoscia delle piccole cose
ridicolo,
Mi rendo conto che non ho pari a questo nel complesso
mondo.
Tutte le persone che conosco che mi parlano
mai fatto nulla di ridicolo, mai subito un affronto,
Non è mai stato che un principe - tutti loro principi - nella vita...
Vorrei poter sentire la voce umana di qualcuno
confessare non un peccato, ma un'infamia;
raccontare, non violenza, ma vigliaccheria!
No, sono tutti l'Ideale, se li sento e mi parlano.
Chi c'è in questo vasto mondo che mi confessa che
mai stato vile?
Oh principi, fratelli miei,
Milks, sono stufo dei semidei!
Dove ci sono persone nel mondo?
Sono l'unico essere vile e sbagliato sulla terra?
Potrebbero non essere stati amati dalle donne,
potrebbero essere stati traditi; ma ridicolo, mai!
E io, che sono stato ridicolo senza essere tradito,
Come parlerò senza esitazione a quei miei superiori?
Io, che sono stato vile, letteralmente vile,
vile nel senso meschino e infame della viltà.

2. Lisbona rivisitata (1923), dall'eteronimo Álvaro de Campos

La lunga poesia "Lisbona rivisitata" è stata scritta nel 1923. In lui troviamo una voce poetica estremamente pessimista e fuori luogo rispetto alla società in cui vive.

I versi sono scanditi da esclamazioni che si traducono in ribellione e negazione: l'io poetico a volte assume ciò che non è e non vuole. Il soggetto fa una serie di rifiuti alla sua società. Identifichiamo un io poetico arrabbiato e fallito, ribelle e deluso.

In tutto il poema, vediamo alcune coppie di opposti che si consolidano per gettare le basi della scrittura, cioè vediamo come il il testo è costruito dal contrasto tra passato e presente, infanzia e età adulta, la vita che vivevamo e la attuale.

No: non voglio niente.
Ho già detto che non voglio niente.

Non venire da me con conclusioni!
L'unica conclusione è morire.

Non venire da me con l'estetica!
Non parlarmi di morale!
Sbarazzati della metafisica!
Non pubblicizzarmi sistemi completi, non mettermi in fila con le conquiste
Delle scienze (delle scienze, mio ​​Dio, delle scienze!) -
Delle scienze, delle arti, della civiltà moderna!

Che male ho fatto a tutti gli dei?

Se hai la verità, tienila per te!

Sono un tecnico, ma ho la tecnica solo nella tecnica.
A parte questo, sono pazzo, con tutto il diritto di esserlo.
Con tutto il diritto di esserlo, hai sentito?

Non disturbarmi, per l'amor di Dio!

Mi volevano sposata, inutile, quotidiana e tassabile?
Mi volevano l'opposto di questo, l'opposto di qualcosa?
Se fossi qualcun altro, farei piacere a tutti.
Quindi, come sono io, sii paziente!
Vai all'inferno senza di me
Oppure lasciami andare all'inferno da solo!

Perché dobbiamo andare insieme?
Non toccarmi sul braccio!
Non mi piace essere toccato sul braccio. Vorrei stare da solo,
Ho già detto che sono un solitario!
Ah, che seccatura volerlo dalla compagnia!

Oh cielo blu - lo stesso della mia infanzia,
Eterna verità vuota e perfetta!
Oh dolce antico e muto Tajo,
Piccola verità dove si riflette il cielo!
Oh amarezza rivisitata, Lisbona di ieri di oggi!
Non mi dai niente, non mi prendi niente, non sei niente per me da sentire!

Lasciami in pace! Non ritardo, non ritardo mai...
E mentre l'Abisso e il Silenzio prendono, voglio stare da solo!

3. Autopsicografia di Fernando Pessoa

Scritto nel 1931, il poemetto “Autopsychography” fu pubblicato l'anno successivo sulla rivista Presenza, un mezzo importante per il modernismo portoghese.

In sole dodici righe il poeta divaga del suo rapporto con se stesso e della scrittura. In realtà, la scrittura appare come un atteggiamento che orienta il soggetto, come parte essenziale della costituzione della sua identità.

Attraverso i versi, il poema affronta sia il momento della creazione letteraria sia la ricezione da parte del pubblico dei lettori, rendendo conto del processo di scrittura (creazione - lettura - ricezione) e coinvolgendo tutti i partecipanti all'azione (autore - lettore).

Il poeta è un falso.
Fai finta così completamente
che finge anche che sia dolore
il dolore che provi davvero.

E quelli che leggono ciò che scrive,
sentire, nel dolore leggere,
non i due che vive il poeta
ma quello che non hanno avuto.

E così va per la sua strada,
ragione che distrae
quel treno senza una vera destinazione
che si chiama cuore.

4. Tabaccheria, dall'eteronimo Álvaro de Campos

Una delle poesie più note dell'eteronimo Álvaro de Campos è "Tabaquería", un lungo poema che narra il il rapporto del poeta con se stesso di fronte a un mondo frenetico, e il suo rapporto con la città dell'epoca storico.

Le righe sottostanti sono solo un frammento di questa lunga e bella opera poetica scritta nel 1928. Con sguardo pessimista, vediamo il poeta affrontare il tema della disillusione da una prospettiva nichilista.

Il soggetto, solo, si sente vuoto, sebbene presuma di avere anche dei sogni. In tutti i versi osserviamo un divario tra la situazione attuale e quella che il soggetto vorrebbe; tra quello che sei e quello che vorresti. Da queste differenze si costruisce il poema: nella verifica del suo luogo reale e nel lamento per la grande distanza che lo separa dal suo ideale.

Non sono niente.
non sarò mai niente.
Non posso voler essere niente.
A parte questo, ho in me tutti i sogni del mondo.

Finestre della mia stanza,
quarto di uno dei milioni nel mondo che nessuno sa chi siano
(E se lo facessero, cosa ne saprebbero?)
Finestre che si affacciano sul mistero di una strada costantemente percorsa da persone,
strada inaccessibile a tutti i pensieri,
reale, impossibilmente reale, certo, sconosciuto certo,
con il mistero delle cose sotto le pietre e gli esseri,
con quello della morte che traccia macchie umide sui muri,
con quella del destino che spinge l'auto di tutto per la strada del niente.

Oggi sono convinto come se conoscessi la verità,
lucido come se stesse per morire
e non ebbe più fratellanza con le cose che quella di un addio,
E la linea ferroviaria di un convoglio mi sfila davanti
e c'è un lungo fischio
dentro il mio cranio
e c'è un sussulto nei miei nervi e le mie ossa scricchiolano nello strappo.

Oggi sono perplesso, come uno che ha pensato e trovato e dimenticato,
oggi sono diviso tra la lealtà che devo
Alla tabaccheria dall'altra parte della strada, come una cosa reale all'esterno,
e la sensazione che tutto sia un sogno, come una cosa reale dentro.

Ho fallito in tutto.
(...)
Ho abbracciato nel mio ipotetico petto più umanità di Cristo,
Ho segretamente pensato a più filosofie di quelle scritte da qualsiasi Kant.
Ma io sono e sarò sempre quello in soffitta,
anche se non ci vivo.
Sarò sempre quello che non è nato per quello.
Sarò sempre solo quello con alcune qualità,
Sarò sempre quello che ha aspettato che la porta si aprisse davanti a un muro che non aveva porta,
quello che cantava la canzone dell'infinito in un pollaio,
colui che udì la voce di Dio in un pozzo accecato.
Credi in me? Né in me né in niente.
La natura versa il suo sole e la sua pioggia
sulla mia testa ardente e lascia che il suo vento mi agiti
e dopo quello che viene viene o deve venire o non deve venire.
Cuore schiavo delle stelle,
conquistiamo il mondo prima di alzarci dal letto;
ci svegliamo e diventa noioso;
usciamo in strada e diventa alieno,
sono la terra e il sistema solare e la Via Lattea e l'Indefinito.

(...)
Il Padrone della Tabaccheria appare sulla porta e si sistema contro la porta.
Con il disagio di chi ha il collo storto,
Con il disagio di un'anima storta, lo vedo.
Lui morirà e io morirò.
Lascerà la sua etichetta e io lascerò i miei versi.
A un certo punto l'etichetta morirà e i miei versi moriranno.
Più tardi, in un altro momento, moriranno nella strada dove è stata dipinta l'insegna
e la lingua in cui sono stati scritti i versi.
Allora il pianeta gigante dove tutto questo è successo morirà.
Su altri pianeti di altri sistemi qualcosa come le persone
continuerà a fare cose come versi,
come vivere sotto l'insegna di un negozio,
sempre una cosa contro un'altra,
sempre una cosa inutile quanto l'altra,
sempre l'impossibile stupido come il reale,
sempre il mistero del fondo vero come il mistero della superficie,
sempre questa o quella cosa o né una cosa né l'altra.

(...)
(Se sposassi la figlia della lavandaia
forse sarei felice).
Visto questo, mi alzo. Mi avvicino alla finestra.
L'uomo esce dalla Tabaccheria (tiene il resto nella borsa dei pantaloni?),
ah, lo conosco, è Estevez, che ignora la metafisica.
(Il Padrone della Tabaccheria appare alla porta).
Spinto da un istinto divinatorio, Estevez si volta e mi riconosce;
Mi saluta e io gli urlo Addio, Estevez! e l'universo
si ricostruisce in me senza ideale né speranza
e il titolare della tabaccheria sorride.

5. Questo di Fernando Pessoa

Firmato dallo stesso Fernando Pessoa, e non dai suoi eteronimi, "Esto", pubblicato sulla rivista Presenza nel 1933, è un poema metalletterario, cioè un poema che tratta del proprio processo creativo.

Il poeta permette al lettore di osservare la macchina della costruzione dei versi, avvicinandosi e creando affinità con il pubblico. È chiaro come nei versi il soggetto sembri utilizzare la logica della ragione per costruire il poema: i versi nascono con l'immaginazione e non con il cuore. Come evidenziato nelle ultime righe, il poeta delega al lettore il godimento ottenuto attraverso la scrittura.

Dicono che fingo o mento
in tutto ciò che scrivo. Non.
mi sento solo
con l'immaginazione.
Non uso il mio cuore.

Cosa sogno e cosa mi succede,
quello che mi manca o finisce
è come una terrazza
che dà a qualcos'altro ancora.
Quella cosa è davvero carina.

Ecco perché scrivo in mezzo
di ciò che non sta in piedi,
libero dalla mia cravatta,
grave di quanto non lo sia.
Sentire? Senti chi legge!

6. Ode trionfale, dall'eteronimo Álvaro de Campos

Attraverso trenta strofe (solo alcune di esse sono presentate di seguito) vediamo caratteristiche tipicamente moderniste: il poema mostra l'angoscia e le novità del suo tempo.

Pubblicato nel 1915 in Orfeo, il momento storico ei cambiamenti sociali motivano la sua scrittura. Osserviamo, ad esempio, come la città e il mondo industrializzato attraversino una dolorosa modernità.

I versi sottolineano il passare del tempo in cui i buoni cambiamenti portano aspetti negativi. Indica come l'uomo abbandona il suo essere sedentario e contemplativo, per essere produttivo, immerso nella velocità quotidiana.

Alla luce dolorosa delle grandi lampade elettriche della fabbrica,
Ho la febbre e scrivo.
Scrivo digrignando i denti, feroce per questa bellezza,
Questa bellezza totalmente sconosciuta agli antichi.
Oh ruote, oh ingranaggi, r-r-r-r-r-r eterni!
Forte spasmo trattenuto dei meccanismi infuriati!
Con furia fuori e dentro di me
Per tutti i miei nervi sezionati
Con tutte le papille gustative di tutto quello che sento!
Le mie labbra sono secche, oh grandi rumori moderni,
Per sentirli troppo vicini
E mi brucia la testa a voler cantare con un eccesso
di espressione di tutte le mie sensazioni,
Con un eccesso contemporaneo di voi, oh macchine!
Con la febbre e guardando i motori come una Natura tropicale
-Grandi tropici umani di ferro, fuoco e forza-
Canto, e canto il presente, e anche il passato e il futuro,
Perché il presente è tutto il passato e tutto il futuro
E ci sono Platone e Virgilio dentro le macchine e le luci elettriche
Proprio perché Virgilio e Platone esistevano ed erano umani,
E pezzi di Alessandro Magno forse del cinquantesimo secolo,
Siamo d'accordo che devono avere la febbre nel cervello di Eschilo del centesimo secolo,
Camminano su queste cinghie di trasmissione e questi pistoni e questi volani,
Ruggire, stridere, sibilare, stringere, stirare,
Fare un eccesso di carezze al corpo in una sola carezza all'anima.
Ah, poter esprimere tutto a me stesso come si esprime un motore!
Sii completo come una macchina!
Poter vivere la vita trionfante come un'auto di ultima generazione!
Per poter penetrare almeno fisicamente in tutto questo,
Aprimi tutto, diventa poroso
A tutti i profumi degli olii e dei calori e dei carboni
Di questa flora stupenda, nera, artificiale e insaziabile!
Fraternità con tutte le dinamiche!
Furia promiscua di essere un agente parziale
Dal rollio ferreo e cosmopolita
Dei potenti treni
Dal compito di trasporto merci delle navi,
Dal lubrico e lento girare delle gru,
Dal disciplinato tumulto delle fabbriche,
E il quasi silenzio sibilante e monotono delle cinghie di trasmissione!
(...)
Notizie passez à-la-caisse, grandi crimini-
A due colonne, vai alla seconda pagina!
Il fresco profumo dell'inchiostro da stampa!
I poster pubblicati di recente, bagnati!
Vients-de-paraitre giallo come un nastro bianco!
Come ti amo tutti, tutti, tutti,
Come li amo in tutti i modi
Con gli occhi e con le orecchie e con l'odore
E con il tocco (cosa significa sentirli per me!)
E con l'intelligenza che vibrano come un'antenna!
Ah, tutti i miei sensi sono gelosi di te!
Fertilizzanti, trebbiatrici a vapore, progresso agricolo!
La chimica agraria e il commercio quasi una scienza!
(...)
Masochismo attraverso macchinazioni!
Sadismo di non so cosa moderno e me e rumore!
Su-il fantino di hockey hai vinto il Derby,
Morditi tra i denti il ​​tuo berretto bicolore!
(Essere così alto da non riuscire a passare da nessuna porta!
Ah, guardare è in me, una perversione sessuale!)
Eh-la, eh-la, eh-la cattedrali!
Lasciami rompere la testa nei tuoi angoli,
Ed essere sollevato dalla strada pieno di sangue
Senza che nessuno sappia chi sono!
Oh tram, funicolari, metropolitane,
Unisciti a me allo spasmo!
Hilla, Hilla, Hilla-ho!
(...)
Oh ferro, oh acciaio, oh alluminio, oh lamiere ondulate!
Oh banchine, oh porti, oh treni, oh gru, oh rimorchiatori!
Ehi, grandi deragliamenti del treno!
Eh-la mia galleria crolla!
Eh-la deliziosi naufragi dei grandi transatlantici!
Eh-la-oh rivoluzione, qui, là, là,
Alterazioni di costituzioni, guerre, trattati, invasioni,
Rumore, ingiustizie, violenza e forse presto la fine,
La grande invasione dei barbari gialli in tutta Europa,
E un altro sole nel nuovo Horizon!
Che importa tutto questo, ma che importa tutto questo?
Al rumore rosso vivo contemporaneo,
Al rumore crudele e delizioso della civiltà odierna?
Tutto questo fa tacere tutto, tranne il Momento,
Il momento del tronco nudo e caldo come un forno
Il momento stridente e meccanico,
Il momento dinamico di tutte le baccanti
Di ferro e bronzo e l'ebbrezza dei metalli.
I treni, i ponti, gli alberghi all'ora di cena,
Il sartiame di tutte le specie, ferroso, grossolano, minimo,
Strumenti di precisione, frantumazione, scavo,
Ingenios, trapani, macchine rotanti!
Eia! Eia! Eia!
Eia elettricità, nervi malati di Materia!
Eia telegrafia senza fili, simpatia metallica dell'Inconscio!
Le botti, i canali, Panama, Kiel, Suez!
Eia tutto il passato nel presente!
Eia tutto il futuro già dentro di noi! Eia!
Eia! Eia! Eia!
Frutti di ferro e attrezzi per alberi - fabbrica cosmopolita!
Non so cosa esisto dentro. Mi giro, giro, ingegno me stesso.
Mi sono agganciato a tutti i treni
Mi issano su tutti i moli.
Giro dentro tutte le eliche di tutte le navi.
Eia! Eia-ho eia!
Eia! Sono calore meccanico ed elettricità!
Eia! E le rotaie, le centrali elettriche e l'Europa!
Ehi e evviva per me e tutto, macchine per lavorare, ehi!
Arrampicati con tutto sopra ogni cosa! Hup-la!
Hup-la, hup-la, hup-la-ho, hup-la!
He-la! He-ho h-o-o-o-o-o!
Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!
Ah, non io tutte le persone ovunque!

7. Presagio di Fernando Pessoa

Fu firmato dallo stesso Fernando Pessoa e pubblicato nel 1928, verso la fine della vita del poeta. Mentre la maggior parte delle poesie d'amore rende omaggio e lode a un sentimento così nobile, qui sorge un voce disconnessa, incapace di stabilire legami affettivi, trovando nell'amore un problema, non un benedizione.

Composto da venti versi divisi in cinque strofe, troviamo un soggetto che vuole vivere l'amore nella sua pienezza, ma non sa come gestire il sentimento. L'amore non corrisposto, che di fatto non viene neanche adeguatamente comunicato, è un'immensa fonte di angoscia per chi ama in silenzio.

È curioso come una voce poetica che compone bei versi non riesca ad esprimersi davanti alla donna che ama. Con un'impronta pessimista e disfattista, la poesia parla a tutti noi che un giorno ci siamo innamorati e non abbiamo avuto il coraggio di dirlo per paura del rifiuto.

L'amore, quando si rivela,
non è noto per rivelare.
Lei sa come guardarla
ma non sa parlare.
Chi vuole dire quello che sente,
non sa cosa sta per dichiarare.
Parla: sembra che stia mentendo.
Taci: sembra dimenticare.
Ah, di più se indovinava,
Se potessi sentire o guardare
e se bastasse uno sguardo
sapere che la amano!
Ma chi sente molto tace;
chi vuole dire quanto si sente
è rimasto senza anima né parola,
rimane solo del tutto!
Ma se potessi dirti questo,
quello che non oso dirti,
Non devo più parlare con lui
perchè sto parlando con lui...

8. Anniversario, dell'eteronimo Álvaro de Campos

Un classico della poetica di Álvaro de Campos, “Aniversario” è una poesia dolorosa, con la quale tutti ci sentiamo identificati. La data di nascita dello pseudonimo è il motivo che fa viaggiare il soggetto nel tempo.

I versi, pubblicati nel 1930, si rivolgono al passato e mostrano una sorta di nostalgia, nostalgia di un tempo che non tornerà mai più.

La consapevolezza sembra che nulla rimane nello stesso posto: i propri cari muoiono, l'innocenza è perduta, sebbene la casa dell'infanzia sia ancora in piedi. Il passato è visto come una fonte inesauribile di gioia, mentre il presente ha un sapore amaro e malinconico.

Qui non è solo una registrazione di banale desiderio, ma l'io poetico è abbattuto, vuoto, triste, pieno di profonda delusione, voglia di tornare indietro nel tempo e restare nel passato.

Quando stavano festeggiando il mio compleanno,
Ero felice e nessuno era morto.
Nella vecchia casa, anche il mio compleanno era una tradizione secolare,
e la gioia di tutti, e la mia, era assicurata con qualsiasi religione.
Quando stavano festeggiando il mio compleanno,
Ho avuto la grande salute di non capire niente,
essere intelligenti in mezzo alla famiglia,
e non avere le speranze che gli altri avevano per me.
Quando sono diventato speranzoso, non sapevo più come essere speranzoso.
Quando sono arrivato a guardare la vita, ho perso il senso della vita.
Sì, quello che pensavo fosse per me
quello che ero di cuore e di parentela,
quello che ero circa mezza provincia tramonti,
quello che ero di essere amato e di essere il bambino.
Quello che ero - oh mio Dio! - Quello che solo oggi so di essere...
Così lontano...
(non riesco nemmeno a trovarlo...)
Il momento in cui hanno festeggiato il mio compleanno!
Quello che sono oggi è come l'umidità nel corridoio in fondo alla casa,
che macchia le pareti...
quello che sono oggi (e la casa di chi mi ha amato trema tra le mie lacrime),
quello che sono oggi è che hanno venduto la casa.
è che sono tutti morti,
è che sono sopravvissuto a me stesso come un fiammifero freddo...
Quando stavano festeggiando il mio compleanno...
Che amore mio, come persona, quella volta!
Desiderio fisico dell'anima di essere di nuovo lì,
per un viaggio metafisico e carnale,
con una dualità di me per me...
Mangiare il passato come il pane con la fame, non c'è tempo per il burro sui denti!
Rivedo tutto con una chiarezza che mi acceca su quanto ci sia qui...
La tavola sistemata con più posti, con migliori disegni sulla terracotta, con più bicchieri,
la credenza con molte cose: dolci, frutta, il resto all'ombra sotto l'elevato,
Le vecchie zie, i diversi cugini, e tutto a causa mia,
quando stavano festeggiando il mio compleanno...
Fermati, cuore mio!
Non pensare! Smettila di pensare nella tua testa!
Oh mio Dio, mio ​​Dio, mio ​​Dio!
Oggi non sono il mio compleanno.
io sopporto.
I giorni mi vengono aggiunti.
Sarò vecchio quando lo sarò.
E niente di più.
Rabbia per non aver portato nel mio zaino il passato rubato...
Il momento in cui hanno festeggiato il mio compleanno!

9. Il pastore, dall'eteronimo Alberto Caeiro

Scritto intorno al 1914, ma pubblicato per la prima volta nel 1925, l'ampio poema - citato di seguito solo un breve passaggio - fu responsabile della nascita dell'eteronimo Alberto Caeiro.

Nei versi il poeta si presenta come una persona umile, di campagna, a cui piace contemplare il paesaggio, i fenomeni naturali, gli animali e l'ambiente che lo circonda.

Un'altra caratteristica importante di questo scritto è la superiorità del sentimento sulla ragione. Assistiamo anche ad un'esaltazione del sole, del vento, della terra e, in generale, degli elementi essenziali della vita di campagna.

È importante sottolineare la questione del divino: se per molti Dio è un essere superiore, in tutti i versi vediamo come ciò che ci governa sembra essere, per Caeiro, la natura.

io
Non ho mai tenuto mandrie
Ma è come se le conservasse.
La mia anima è come un pastore
Incontra il vento e il sole
E cammina mano nella mano con le Stagioni
Seguendo e guardando.
Tutta la pace della Natura senza persone
Viene a sedersi accanto a me.
Ma sono triste come un tramonto
Per la nostra immaginazione,
Quando il fondo della pianura si raffredda
E la tarda notte si sente
Come una farfalla fuori dalla finestra.
Ma la mia tristezza è calma
Perché è naturale e giusto
Ed è quello che dovrebbe essere nell'anima
Quando già pensi che esista
E le mani raccolgono fiori senza che lei lo sappia.
Come un rumore di campanacci
Oltre la curva della strada
I miei pensieri sono felici
Mi dispiace solo sapere che sono felici
Perché se non lo sapessi
Invece di essere felice e triste,
Sarebbero felici e felici.
Pensare a disagio come camminare sotto la pioggia
Quando il vento cresce e sembra che piova di più.
Non ho ambizioni o desideri.
Essere un poeta non è una mia ambizione.
È il mio modo di stare da solo.
(...)

II
Il mio sguardo è limpido come un girasole
Ho l'abitudine di camminare per le strade
Guardando a destra e a sinistra
E di tanto in tanto indietro...
E quello che vedo ogni momento
È quello che non ho mai visto prima
E mi rendo conto benissimo...
So avere lo stupore essenziale
Chi ha un figlio, sì, alla nascita,
Riparare davvero la sua nascita ...
Mi sento nato in ogni momento
Per l'eterna novità del mondo...
Credo nel mondo come una margherita
Perché lo vedo. Ma non penso a lui
Perché pensare non è capire...
Il mondo non è stato creato per farci pensare
(Pensare è essere malati negli occhi)
Ma a guardarla e d'accordo...
Non ho filosofia: ho i sensi...
Se parlo della Natura non è perché so cosa sia,
Se non perché la amo, e la amo per questo,
Perché chi ama non sa mai cosa ama
Non sa perché ama, né cosa significa amare...
Amare è eterna innocenza
E l'unica innocenza è non pensare...

III
Al crepuscolo, appoggiato alla finestra,
E sapendo di traverso che ci sono campi di fronte,
Leggo fino a farmi bruciare gli occhi
Il Libro di Cesario Verde.
Che peccato ho per lui. Era un contadino
Che era prigioniero in libertà in giro per la città.
Ma il modo in cui guardava le case,
E il modo in cui guardava le strade
E il modo in cui era interessato alle cose,
È quello che guarda gli alberi
E di chi abbassa gli occhi per la strada dove va
E guarda i fiori nei campi...
Ecco perché ho avuto quella grande tristezza
che non dice mai bene che aveva
Ma camminava in città come chi cammina in campagna
E triste come sezionare i fiori nei libri
E metti le piante nei barattoli ...

IV
La tempesta è caduta questo pomeriggio
Per le rive del paradiso
Come un enorme ghiaione...
Come se qualcuno da una finestra alta
Scuoti una grande tovaglia
E le briciole tutte insieme
Facevano rumore quando cadevano,
La pioggia cadeva a dirotto dal cielo
E annerite le strade...
Quando il fulmine ha scosso l'aria
E hanno ventilato lo spazio
Come una grande testa che dice di no
Non so perché - non avevo paura.
Ho iniziato a pregare Santa Barbara
Come se fossi la vecchia zia di qualcuno...
Ah! è che pregare Santa Barbara
Mi sentivo ancora più semplice
Di quello che penso di essere...
Mi sono sentito familiare e a casa
(...)

V
C'è abbastanza metafisica nel non pensare a niente.
Cosa penso del mondo?
Cosa so cosa penso del mondo!
Se mi ammalassi ci penserei.
Che idea ho delle cose?
Qual è la mia opinione sulle cause e sugli effetti?
Su cosa ho meditato su Dio e sull'anima
E sulla creazione del mondo?
Non lo so. Per me pensarci è chiudere gli occhi
E non pensare. È tirare le tende
Dalla mia finestra (ma non ha le tende).
(...)
Ma se Dio sono gli alberi e i fiori
E le montagne e il raggio di luna e il sole,
Per cosa chiamo Dio?
Lo chiamo fiori e alberi e montagne e sole e raggio di luna;
Perché se è stato fatto, per me vedere,
Sole e raggio di luna e fiori e alberi e montagne,
Se mi appare come alberi e montagne
E raggio di luna e sole e fiori,
È che vuole che io lo conosca
come alberi e montagne e fiori e raggio di luna e sole.
Ed è per questo che gli obbedisco
(Cosa so più di Dio che Dio di se stesso?),
Gli obbedisco vivendo, spontaneamente,
Come qualcuno che apre gli occhi e vede,
E lo chiamo raggio di luna e sole e fiori e alberi e montagne,
E lo amo senza pensare a lui
E ci penso vedendo e ascoltando,
E io sono con Lui in ogni momento.

10. Non so quante anime ho, di Fernando Pessoa

Una domanda vitale per la voce poetica appare nei versi di apertura di "Non so quante anime ho". Qui troviamo un io poetico multiplo, irrequieto, disperso, sebbene solitario, che non si conosce con certezza ed è soggetto a continui mutamenti.

La poesia nasce dal tema dell'identità, che si costruisce con le svolte delle personalità del soggetto poetico.

Alcune domande sollevate dalla poesia sono: Chi sono io? Come sono diventato quello che sono? Chi ero in passato e chi sarò in futuro? Chi sono io rispetto agli altri? e come mi inserisco nel paesaggio?

Con una continua euforia, segnata dall'ansia, il poeta cerca di rispondere alle domande poste.

Non so quante anime ho.
Ogni momento sono cambiato.
Mi manco continuamente.
Non sono mai stato visto o trovato.
Da tanto essere, ho solo l'anima.
Chi ha un'anima non è calmo.
Chi vede è solo ciò che vede,
chi sente non è più chi è.
Attento a ciò che sono e a ciò che vedo,
trasformano me, non me.
Ogni sogno o desiderio
non è mio se è nato lì.
sono il mio paesaggio,
colui che assiste al suo paesaggio,
diversi, mobili e soli,
Non so come sentirmi dove sono.
Quindi, straniero, sto leggendo,
come pagine, il mio essere,
senza prevedere ciò che segue
né ricordare ieri.
Scrivo quello che leggo
quello che pensavo di sentire.
Rileggo e dico: "Sono stato io?"
Dio lo sa, perché l'ha scritto.

(Tradotto e adattato da Claudia Gomez Molina).

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