4 contagens de terror completas e realizadas

Um gênero literário que tem origem em histórias do folclore popular e textos religiosos, ou terror está ligado à ficção e fantasia. Em duas décadas, tornou-se popular e assumiu novos estilos e influências.

A intuição principal dessas narrativas e provocar emoções não lidas, gosto ou metade ou ansiedade. No entanto, alguns também trazem reflexões existenciais ou críticas à sociedade contemporânea.

Confira, abaixo, 4 histórias lamentáveis ​​de escritores famosos que selecionamos e comentamos para você:

• Uma Sombra, Edgar Allan Poe
• Ou aquela Lua Traz Consigo, H. P. Lovecraft
• O Homem que Adorava Flores, Stephen King
• Venha Ver ou Pôr do Sol, Lygia Fagundes Telles

1. Uma Sombra, Edgar Allan Poe

Você, que você me dá, você ainda está entre os vivos; Mais eu, que escrevo, terei de uma longa festa para o mundo te dar sombras. Coisas reais e estranhas serão reveladas, muitas coisas secretas serão reveladas e muitas decorações seculares serão reveladas antes que essas notas saiam de casa. E quando ainda estão lidos, não estão credenciados, a não ser por suas dúvidas, e muito poucos deles Vou encontrar material para meditações férteis em nossos personagens que gravamos com um estilete de ferro tabuinhas.

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Ou tinha sido um ano de terror, um ano de sensações mais intensas que ou terror, sensações para as quais não ha nome na Terra. Muitos prodígios, muitos sinais passaram, e de todos os lados, na terra e não no mar, foram amplamente estendidos às alças pretas da Peste. Aqueles, porém, que foram sábios, conhecendo dois desígnios das estrelas, não ignoram que vocês céus prenunciavam ungraça; e, para mim (ou grego Oino), como para os demais, era evidente que chegamos ou fim desse noventa e noventa Quarto ano, em que, à entrada de Carneiro, ou planeta Júpiter, enfrenta a sua conjunção como um vermelho do terrível Saturno. Ó espírito particular dois ceus, não estou muito enganado, manifesto ou seu poder apenas no globo físico da Terra, mas também nas almas, os pensamentos e as meditações da humanidade.
Uma noite, vamos ser fundados sobre um nobre palácio, uma cidade sombria chamada Ptolemais, sentada em um círculo de algumas jarras de vinho púrpura de Quios. Ou compartimento sem outra entrada com porta alta de bronze; A porta foi moldada pelo artesão Corinos e, um produto de mão-de-obra habilidosa, datada por dentro. Da mesma forma, protege esse compartimento melancólico, as tapeçarias pretas, que nos poupavam à visão da Lua, das estrelas lúgubres e despovoados das ruas. Mais ou menos sentimento e uma lembrança do Flagelo não serão expulsos facilmente. Havia à nossa volta, juntamente connosco, coisas que não tenho que definir de outra forma, tais vestuários materiais e espirituais - um peso na atmosfera, um sentimento de abafamento, uma angústia e, acima de tudo, é aquele terrível modo de existência que ataca as pessoas nervosas quando os sentidos estão cruelmente vivos e despertos e atrapalham as faculdades espirituais. apático. Esmagava-nos um peso mortal. Pêlos estendia-se-nos em nossos membros, mobília de cabelo na sala de estar, cabelo em flocos de onde bebíamos; e todas as coisas pareciam oprimidas e prostradas naquele abatimento - todas, exceto as chamas das sete lâmpadas de ferro que iluminam nossa orgia. Estendendo-se em finas luzes de luz, eles ainda permanecem, queimando pálidos e em movimento; e uma mesa redonda de ébano onde nos sentamos, e cujo brilho se transforma em espelho, cada um dois conviviais contemplou a palidez do próprio rosto e brilho inquieto dois olhos tristes dois graves camaradas.
No entanto, obrigamo-nos a rir, e vamos alegrar-nos com a nossa maneira - uma maneira histérica; e cantamos as canções de Anacreonte, que não passamos de loucura; e bebemos muito, muito para roxo do vinho, bebemos para roxo do sangue. É que nenhum compartimento havia uma oitava personagem - ou o jovem Zoilo. Morto, estendido a todos ou comprimido e amortizado, era gênio ou demônio do cenário. Ai! Esse não participou, não nos divertimos: só para a sua fisionomia, cabelo feio convulsionado, e os seus olhos, em que a Morte só está semi-extinta ou fogo da peste, parecia levar pela nossa alegria a tanto interessado quantos mortais são capazes de tomar pela alegria daqueles que tem de morrer. Mas por outro lado, Oino, sinto os olhos do falecido fixos em mim, na verdade que estou a lutar não vejo a amargura disso. expressão, e, olhando obstinadamente para as profundezas do feitiço de ébano, cantou em voz alta e sonora as canções do poeta de. Teos. Aos poucos, porém, ou minha música cessou, os ecos, rolando ao longo dos anos pelas tapeçarias negras da sala, esmaecendo, indistintos, e sumindo.
Mais do que encontrei tapeçarias pretas onde se ergue morria ou eco da canção uma sombra, escura, indefinida - Uma sombra parecida com a da Lua, quando baixa pode se desfazer como formas de um corpo humano; mas não estava na sombra nem de um homem, nem de um deus, nem de nenhum a ser conhecido. E, tremendo por um momento, não tenho dois repostéiros, a ficou, enfim, visível e firme, sobre uma porta de bronze. Mas na sombra era vago, sem forma, indefinido; não estava na sombra nem de um homem, nem de um deus - nem de um deus da Grécia, nem de um deus da Caldeia, nem de nenhum deus egípcio. À sombra de uma jazia numa grande porta de bronze e na cornija de um arco, é mexer, é pronunciar uma palavra, fixando-a cada vez mais e acabando por ficar imóvel. E a porta em que uma sombra assentava, bem me lembrou, te toca os pés do jovem Zoilo.
Nós, porém, os sete companheiros, tenho visto dois reposteiros na sombra, não a olhamos de frente; Baixávamos os olhos e olhávamos sempre pelas profundezas do ébano. Por fim, eu, Oino, ousei pronunciar algumas palavras em voz baixa, e perguntei à sombra para a tua morada e o seu nome. E na sombra respondi:
- Eu sou a Sombra, e a minha morada junto às Catacumbas de Ptolemais, e muito perto daquelas planícies: infernais que circundavam o impuro canal de Caronte.
Então, todos nós, nos sentamos, levantamo-nos horrorizados, dois nossos assentos, e ali ficamos - trêmulos, arrependidos, cheios de espanto. O timbre da voz de Shadow não era o timbre da voz de um indivíduo, mas de uma multidão de seres; e aquela voz, variando suas inflexões de sílaba em sílaba, enchia-us confusamente seus ouvidos, a imitar os familiares timbres e parentes de milhares de amigos desaparecidos!

Edgar Allan Poe (1809 - 1849) foi um notório escritor norte-americano do Romantismo, atormentado principalmente por seus textos sombrios.

Representante dá literatura gótica, ou autor preenchia as suas obras com temas soturnas como morte, ou luto e ou sofrimento. Não conto "A Sombra", escrita em 1835, nem o narrador e protagonista é Oinos, um homem que se desvaneceu em muito pouco tempo.

Ou o enredamento é o selo de numa noite em que o eleva foi recolhido como companheiros, vigia ou corpo de outro, vítima da peste. É notória uma tensão que toma conta de todos: eles sentem medo de morrer, Eu não sei seus destinos futuros.

Você piora quando enxergam uma sombra na sala. Aqui, a morte não é uma figura individual; Em sua voz, eles conseguem ouvir todos os amigos que vão embora e continuam a surpreender aquele local. Isso alcança assustá-los ainda mais, já que parece anular a hipótese de salvação das suas almas.

2. Ou aquela Lua Traz Consigo, H. P. Lovecraft

Odeio a lua - tenho-lhe horror - pois à vezes, quando ilumina jantares de família e entes queridos, os transforma em coisas estranhas e odiosas.
Foi durante um verão ou verão espectral que a claridade lua no velho jardim por onde eu errava; ou visão espectral de flores narcóticas e mares imperturbáveis ​​de folhasgens que evocam sons extravagantes e multicoloridos. E enquanto eu caminhava cabelos acetinados corrego cristalino percebi ondas extraordinárias rematadas por uma luz amarela, como Sejam aquelas plácidas águas arrastadas por correntes irresistíveis em direção a outros oceanos para além deste mundo. Silenciosas e suaves, frescas e fúnebres, como amaldiçoadas águas pela lua corriam a um destino desconhecido; Enquanto, dois caramanchões à margem, flores brancas de lótus se destacam - junta-se a um opiáceo no vento da noite e eu me desespero na correndo, rodopiando em um torvelinho horrível por soluço ou arco da ponte entalhada e olhando atrás com uma sinistra resignação de serenos assados ​​mortos.
E enquanto eu corria ao longo da margem, cheirando flores sonolentas com os meus pés relapsos e cada vez mais cabelos médios desbotados de coisas desconhecidas e pela atração exercitada cabelos grossos mortos, percebi que o jardim não tinha fim ao luar; pois onde durante ou dia havia paredes, descobertos novos panoramas de árvores e caminhos, flores e arbustos, ídolos e pagodes de pedra, e curvas de riachos iluminadas para além das margens verdejantes e grotescas pontes de pedra. E os lábios dão-lhes as faces mortas das súplicas tristes de lótus faziam e pedimos que te seguíssemos, mas eu não parecia andar, ou corrego se Transformou-se em rio e drenagem, nos pântanos de juncos balouçantes e praias cintilantes de areia, não na costa de um vasto mar sem. não me.
Nós mar a odiosa brilhava, e aquecer as ondas silenciosas são fragrâncias estranhas de Pairavam. Ele, quando vi desaparecer os rostos do lótus, anseei pelas redes para que a ue possa capturá-los e deixá-los aprender os segregados que ele lhe havia confiado. Mas quando ele se move na direção do oeste e o mar estagnado reflui pelo período mais longo da fronteira sombria, eu pude ver sobre À luz dos antigos coruchéus que as ondas que me revelam são colunas brancas radiantes com festões de algas verdes. E, sabendo que todos os mortos estavam reunidos naquele lugar submerso, estremeci e não queria me comportar mais como os rostos de lótus.
Contudo, desejando ver um longo condor negro descendo o firmamento para descansar num imenso recife, tive a questão de o questionar sobre o que encontrou na vida. Era ou que a questionada eueria estava a uma distância que nos separava não tão vasta, mas era muito longa e seca que pude ver quando se aproximou do recife gigantesco.
Então observei como Maré vazar à luz do dia que alguns anos baixava, e vi os Coruchéus brilhando, as torres e os telhados da cidade morta gotejando. E enquanto eu observava, minhas narinas tentavam bloquear a peste de todos os mortos do mundo; pois, em verdade, naquele lugar ignorado e cético todas as carnes encontram dois cemitérios para que você nos veja túrgidos marinhos degustar e devorar ou banquete.
Sem medo, uma lua pairava logo acima dessas horrores, mas as minhocas túrgidas não precisam de lua para se alimentar. E enquanto eu observa as ondas que denunciam a agitação dois vermes la Embaixo, pressenti um novo calafrio vindo de longe, de lugar para onda ou condor voara, como minha carne houvesse sentido ou horror diante de meus olhos ou vissem.
Tampouco a minha carne arrepiada sem motivo, porque ao nos levantarmos percebemos que uma maré estava muito baixa, deixando de mostrar uma parte da enorme recife cujo contorno está à vista. E quando vi que o recife era um coro basáltico negro de um ícone horripilante cuja frente monstruosa surgia em meados dos anos baços raios do luar e divididos capacetes temidos ao toque ou fétidos Quilómetros de profundidade, gritava e gritava como se aquele cara emergisse das águas, e que te submergisse à vista, me diga que uma maligna e traiçoeira lua amarela desaparecer.
E para escapar dessa coisa medonha, atirei-me sem hesitar nas águas pútridas onde, entre paredes cobertas de algas e ruas submersas, os vermes marinhos túrgidos devoram os mortos do mundo.

Howard Phillips Lovecraft (1890 - 1937), ou autor norte-americano que encontrou cabelos de monstros sérios e figuras fantásticas, influenciando muitas obras posteriores, combinando elementos de terror e ficção científico

O texto que aqui reproduzimos foi escrito em 1922 e traduzido por Guilherme da Silva Braga. Os Melhores Contos de H.P. Lovecraft. Mais curta do que a maioria de suas narrativas, a história foi criada a partir de um sonho do autor, técnica comum em sua produção.

Narrou na primeira pessoa, ou falou sobre você mistérios que a noite esconde. O protagonista, sem nome, passou por um jardim infinito e passou a iluminar espíritos e rostos que já faleceram. Mais adiante, ele é confrontado como seu próprio mundo, dois mortais.

Incapaz de lidar com o comportamento que acabou de ver, ele acaba morrendo de susto. Assim, este é um bom exemplo de horror cósmico Isso marca a sua escrita, ou seja, a incompreensão e o desespero do ser humano ao ser segregado do universo.

3. O Homem que Adorava Flores, Stephen King

Ainda não era madrugada de maio de 1963, um jovem com a minha mala subia energicamente à Terceira Avenida, em Nova Iorque. Ou era macio e bonito, ou escurecia gradativamente do azul para o violeta lindo e silencioso no crepúsculo. Tem gente que amou a metrópole e aqueles foram os dias da noite que nos motivaram esse amor. Todos vocês que estavam na porta de confeitarias, lavanderias e restaurantes pareceram surpresos. Uma velha empurrando dois sacos de vegetais num velho carrinho de bebê sorriu para o jovem ou aniversariante:
- Oi, fofo!
Ó jovem recompensado com um leve sorriso e ergueu ao meu homem. Ela continuou andando, pensando: ele é estúpido.

O jovem tinha essa aparência. Usa tema cinza claro, com gravata levemente gélida, não colarinho, cujo botão estava desabotoado. Tinha cabelos escuros, cortados curtos. Pelagem límpida, olhos azul-claros. Não era um rosto marcante, mas uma suave noite de primavera, uma avenida, em maio de 1963, a era fofa e velha refletiu com instantaneo e doze saudades que na primavera qualquer pessoa pode ser bonitinho... Ele está indo às pressas para encontrar - ele come uma pessoa de sonhos sérios para jantar e, talvez, dançar. A primavera é a única estação em que a nostalgia nunca parece ficar amarga e velha Seguiu seu caminho Satisfeito por ter cumprido ou voraz e feliz por ter me pago ou cumprido acene.
Ó jovem, ele atravessou a Rua 66 caminhando a passos largos e com o mesmo leve sorriso em nossos lábios. Na metade do quarteirão era um velho ao lado de um surrado carrinho de mão cheio de flores - cuja cor predominante era o amarelo; A festa amarela de junquilhos e crocos. O velho também tinha cravos e algumas rosas de fogão, na maioria amarelas e brancas. Comeu uma meia-noite e um volumoso rádio transistorizado equilibrado no canto do carrinho.
Ou o rádio espalhava notícias das ruínas que ninguém nunca tinha visto: um assassino que matou as vítimas do martelo, que ainda estavam à solta; John Fitzgerald Kennedy declarou que a situação de um pequeno país asiático chamado Vietnã (que o locutor pronunciou "Vaitenum"), merecia ser observada com atenção; o cadáver de uma mulher não identificada como aposentada do East River; um júri de cidadãos deixou de pronunciar um manda-chuva do crime, uma campanha promovida pelas autoridades municipais contra ou tráfico de toxinas; Os soviéticos Tinham explodiram uma bomba nuclear. Nada de ruim parecia real, nada de ruim parecia importante. O ar era macio e pegajoso. Dois homens com barrigas de bebedores de cerveja usavam uma padaria, brincando bem e se divertindo. Na primavera, estremeci à beira do verão e, na metrópole ou verão e a estação dos sonhos.
O jovem passou pelo carrinho de flores e o som das notícias ruínas ficou para trás. Ele hesitou, olhou por cima do ombro, parou de pensar por um momento. Enfiou a mão no bag do palletó e apalpou mais uma vez algo que estava dentro. Por um instante, seu rosto parece intrigado, solitário, quase assediado. Então, para retirar minha bolsa, retomei a expressão anterior de expectativa entusiástica.
Voltei ao carrinho de flores, sorrindo. Eu traria flores para ela, quanto ela gastaria.
Ele adora ver seus olhos dela faiscarem de surpresa e prazer quando tem algo presente - coisinhas simples, porque há muito ele é rico. Uma caixa de bombons. Uma pulseira. Era uma vez, apenas uma duzia de laranjas de Valência, eu sabia que eram as preferidas da Norma.

- Meu jovem amigo - saudou ou vendedor de flores ao ver ou homem de terno cinzento voltar, escorrendo os olhos pelo rapier exposto no carrinho.

Ou vendedor há mais de sessenta e oito anos; Vista um sweater surrado cinzento de tricô e um boné macio a despeito da noite morna. Seu rosto era um mapa de rugas, seus olhos encharcados. Um cigarro lhe tremia entre os dedos. Contudo, ele também tinha medo de como era ser jovem na primavera - um jovem com um jovem monótono que corria para todo lado. Normalmente, a expressão sem rosto do vendedor de flores era azeda, mas agora ele sorriu um pouco, assim Como você riria da Velha que empurrava assim você compra não carrinho de bebê, porque aquela ave de rapina era mesmo um caso óbvio. Limpando doze dúzias de farelos numa camisola comprida, pensou: Será que esta voraz estava doente, certamente ou não o CTI.

- Quanto você come flores? - indagou ou jovem.

- Eu preparo-lhe um belo buquê por um dólar. Essas rosas são de estufa, por isso um pouco mais faces. Setenta centavos cada amu. Vendo-lhe meia duzia por três dólares e melo.

- Rostos - comentou ou raptor. - Nada é barato, meu jovem amigo. Sua mãe nunca lhe ensinou isso?

O jovem sorriu.

- Talvez você tenha mencionado algo com respeito.
- Certo. Claro que ela ensinou. Dou-lhe meia duzia de rosas: duas vermelhas, duas amarelas e duas brancas. Não posso fazer melhor que isso, posso? Coloquei alguns raminhos de cipreste e algumas folhas de avenca - elas adoram. Ótimo. Ou prefere comprar por um dólar?
- Elas? - pediu ou voraz, ainda sorrindo.
- Meu jovem amigo - disse ou vendedor de flores, brincando ou charuto na sarjeta e retribuindo ou sorrindo -, em maio, ninguém compra flores para si mesmo. É uma lei nacional, você entende ou o que eu quero dizer?

Ó voraz, pensei em Norma, em seus olhos felizes e surpresos, em cerca de doze sorrisos, e balancei ligeiramente a cabeça.

- Achei que entendi, por sinal.
- Claro que você entende. Ou o que você me disse, ok?
- Bem, o que você acha?
- Vou-lhe dizer o que acho. Rezar! Conselhos ainda são gratuitos, não são?

O raptor voltou a chorar e dizer:

- Ele achava que era a única coisa de graça que restava no mundo.
- Poder de certeza absoluta disso - possuir ou vendedor de flores. Muito bem, meu jovem amigo. São flores primordiais para sua mãe, luz para ela ou buquê. Alguns junquilhos, alguns crocos, alguns lrios-do-vale. Ela não vai te destruir, dizendo: “Ai, meu filho, você adora as flores, mas quanto custaram? Oh, é muito caro. Será que você nem sabe que não deve desperdiçar seu dinheiro? "

O jovem jogou a cabeça para trás e riu. Ou o vendedor de flores continuou:

- Mas ele principalmente pela filhinha, ele é muito diferente, meu filho, e você sabe muito bem. Luz-lhe as rosas e o não vai se transformar em guarda-livros, entendeu? Rezar! Ela vai abraçar seu cabelo no pescoço e ...
- Levarei como rosas - disse ou raptor. Então, foi ao invés do florista rir. Vocês dois homens que jogavam níquel olharam pelo sorriram.
- Ei garoto! - chamou um deles. - Quer comprar uma aliança de casamento barata? Vou vender para a minha... Eu não quero mais.

O jovem sorriu, corando com a raiz de dois cabelos escuros. O vendedor de flores coletou seis rosas de fogão, arranjou-as, borrifou-como com água e embrulhou-como com um pacote cônico.
- Hoje à noite ou o ritmo será exatamente como você deseja - anunciado ou rádio. - Tempo bom e agradável, temperatura à volta dos vinte e um graus, perfeita para subir ao terraço e às estrelas, chama-se a um tipo romântico. Aproveite, Grande Nova York, aproveite!
Ou vendedora de flores bordada com papel com elástico e aconselhouhou o rapaz a dizer à namorada Que um pouco de açúcar adicionado à água em um frasco de rosas serviria para mantê-los frescos por mais tempo.
- Vou encaminhar a ela - jovem promissório ou entregando ao vendedor de flores uma nota de cinco dólares.
- Obrigado.
- É o meu serviço, meu jovem amigo - respondedor ou vendedor de flores, entregando um voraz ou moeda de um dólar e meio. Seu sorriso ficou um pouco tristonho:
- Beije-a para mim.
Sem rádio, o Four Seasons vem cantar "Sherry". O raptor continuou subindo a avenida, tu estás aberto e excitado, bem alerta, olhando não tanto ao seu redor pela vida que correu pela Terceira Avenida, mais pelo interior e pelo futuro, na expectativa. Nesse ínterim, certas coisas o impressionaram: uma jovem dá descarga em um bebê com um carrinho, ou um rosto de criança comicamente enfeitado com sorvete; uma garotinha polindo corda e cantando: “Betty e Henrique no alto da árvore, SE BEIJANDO! Primeiro vejam-me ou ame, depois ou casamento e la vem Henry como bebé não carrinho, empurrando! "Duas Mulheres conversam na frente de uma lavanderia, trocando informações sobre gravidez fumaça. Um grupo de homens olhava pela montra de uma loja de ferragens para uma imensa TV a cores com uma etiqueta de preço de quatro algarismos - ou Aparelho mostrava um jogo de beisebol e os jogadores pareciam verde. Um deles tinha cor de morango e os New York Mets batiam a contagem de luta dos Phillies de seis a um último tempo.
O voraz prosseguiu, carregando as flores, sei que tem duas gestantes na frente da lavanderia Tinha parado momentaneamente de falar e fitava como olhos sonhadores quando passava como embrulho; ou a hora de receber flores vai acabar sendo muito para eles. Além disso, não existem guardas de trânsito percebidos ou jovens que parem os carros na esquina da Terceira Avenida com a Rua 69 para a atravessar; O guarda era noivo e reconheceu expressar sonhadora na fisionomia do predador por causa da imagem que não parece ser uma barba, onde ele tem observado essa mesma expressão ultimamente. Não percebemos as duas adolescentes que vão cruzar com a direção oposta e depois liberam as risadinhas.
Parou na esquina da Rua 73 e virou à direita. Uma rua era um pouco mais escura do que as outras, ladeada por casas transformadas em prédios de apartamentos, com restaurantes italianos que tínhamos por onde escolher. A três quarteirões adiante, um jogo de baseball na rua continua a animar à luz do entardecer. O jovem não chegou até lá; depois de adar meio quarteirão, entrou numa travessa estreita.
Agora quando as estrelas tinham surgido no céu, piscando levemente; Do outro lado estava escuro e sombrio, com silhuetas vagas de latas de lixo. O jovem estava sozinho, agora... não, não totalmente. Um agrião ondulante soou no crepúsculo evitou e ele franziu a testa. Era uma canção de amor de um gato e nada bonita.
Andou mais devagar e consultou o relógio. Estaremos faltando quinze para este fim e a qualquer momento Norma... Então, perceba, estou usando um cabelo quintal na direção dele, usando uma leggings comprimida blue-marinho e uma blusa marinheiro que fez ou coração de fazedor voraz. Sempre foi uma surpresa, eu a vi pela primeira vez, sempre um choque delicioso - ela parecia tão jovem.
Agora, ou sorriso le brilhou - radiante. Caminhou mais depressa.

- Norma! - chamou ele.
Ela ergueu os olhos e sorriu, mais... quando ele se aproximou ou sorriu murchou. O sorriso do rapaz também tremeu um pouco e ele ficou momentaneamente inquieto. O rosto acima da blusa do marinheiro ele parece de repente peludo. Estava escurecendo... ele seria enganado? Certamente não. Era Norma.

- Eu trouxe flores para você - disse ele, feliz e aliviado, entregando-lhe ou embrulho. Ela ou carregue por um momento, sorriu - e vou devolver as flores.
- Muito obrigada, mas está enganado - declarei. - Meu nome é ...
- Norma - sussurrou ele. E jogue-o ou martele-o para fora do saco curto do palete, agite-o ou guarde-o o tempo todo.
- Elas são para você, Norma... sempre foi por você... tudo pra você.

Ela recuou, ou enfrentou um círculo branco difuso, na boca de uma abertura negra, ou do pavor - não era Norma, mas Norma foi morrera há dez anos. E não diferenciaia. Porque ele gritou e bateu nele como um martelo para conter ou gritar, para matar ou gritar. E quando eu desferiu a martelada, ou embrullo flor caiu-lhe da outra mão, abrindo-se e espalhando rosas vermelhas, amarelas e Brancas perto das amassadas latas de lixo onde os gatos faziam um amor alienado não escuro, gritando de amor, gritando, Gritando.
Eu bati nele como um martelo e ele não gritou, mas ele podia ter gritado porque não era a Norma, nenhum deles era a Norma, e ele bateu, bateu, bateu como um martelo. Ela não era a Norma e por isso bateu como um martelo, como cinco vezes antes.
A gente sabe quanto tempo vc tem, o guarda ou o martelo de volta sem saco de palete e recuou quanto mais tempo sombra escura se estendia das pedras ao calçamento, pela longevidade das rosas com o dorso das latas de lixo. Deu meia-volta e saiu da travessa estreita. Foi datado de noite, agora. Jogadores de beisebol voltaram para casa. Há manchas de sangue no seu ternal, não vão aparecer por causa do escuro. Não no escuro noite noite de final de primavera. Ou não a não era Norma mais ele sabia como era seu próprio nome. Era... isso foi... Amor.
Chamava-se amor e perambulava pelas ruas escuras porque Norma ou esperava. E ele para encontrar. Algum dia em breve.
Começou a sorrir. Tenho caminhado com agilidade quando desci para a Rua 73. Uma casa de meia-idade sentou-nos degraus de prédio onde morava o observava-o passar de cabeça levado para um lado, olhar distante, um leve sorriso nos lábios. Depois que ele passou, a mulher perguntou:

- Por que você nunca mais teme aquela aparência?
- Hem?
- Nada - disse ela.
Mas observei aquele jovem de terno cinza desaparecer na combinação da noite e refletiu que havia algo mais bonito do que na primavera, fosse amor ou dois jovens.

Premiado como um dos dois autores mais importantes do terror contemporâneo, Stephen King (1947) é um escritor Norte-americano de grande sucesso internacional que também escreve obras de suspense e ficção científica.

Uma narrativa que acompanhamos desde o rosto de Sombras da Noite (1978), à sua primeira coletânea de contos. Nela, encontramos uma jovem e anônima protagonista que anda pelas ruas como um semblante abafado.

Quando você vê uma casa vendendo flores, você compra um presente para a mulher que está esperando. Ao longo de tudo ou texto, estamos percebendo o quanto Norma ama e anseia ou reencontro. Não é assim, quando ela se aproxima, nós expectativas são subvertidas.

É sobre outra pessoa, que o protagonista mata com um martelo. Descobrimos, desta forma, que ele é um assassino em series: Já matou cinco mulheres, pois não encontrou sua amada em nenhuma delas.

4. Venha Ver ou Pôr do Sol, Lygia Fagundes Telles

Ela escalou a encosta tortuosa. À medida que avança, as casas vão se tornando raras, casas modestas e atrasadas com simetria e sombras em terrenos baldios. No meio da rua sem calçamento, cobertura aqui e ali por um mato rasteiro, algumas crianças brincavam de roda. Uma canção infantil fraca era a única nota viva no silêncio da tarde.
Ele o espera ao lado de uma árvore. Esguio e magro, com blusa longa azul-marinho, cabelos cacheados e despenteados, tinha um jeito jovial de estudante.

- Minha querida Raquel. Ela carou-o, seria. E olhou para seus próprios sapatos.
- Caramba. Só você fez o inventário e eu encontrei vários lugares hoje em dia. Que ideia, Ricardo, que ideia! Tenho que descer do taxi longo, jamais ele chegaria aqui no topo.
O riu entre malicioso e ingênuo.

- Jamais? Achei que ela estava vestida com roupa esportiva e agora nessa elegância aparece pra mim! Quando você anda comigo, usa sapatões de sete léguas, lembra? Foi para me dizer isso que você quer que eu suba aqui? - Perguntou ela, guardando as luvas na bolsa. Tirou um charuto. - Hein ?!
Ah, Rachel... - e ele tomou-braço sem camisinha. Você, isso é fofo. E ele fuma uns cigarros pilantras, azuis e dourados... Juro que tenho que ver toda essa beleza mais uma vez, sentir esse perfume. Então? Fiz errado?
Eu poderia ter escolhido outro lugar, certo? - Abrandara para voz. - O que é aquilo? Um cemitério?

Ele virou de cabeça para baixo ou a parede estava arruinada. Indicou como olhar ou portão de ferro, comido cascas de ferrugem.

- Cemitério abandonado, meu anjo. Vivos e mortos, todos eles desertarão. Nem os fantasmas sobraram, aí olha assim criancinhas brincam sem meio acrecentou apostando como crianças na sua ciranda.
Ela engoliu lentamente. Soprou fumaça na cara do companheiro.
- Ricardo e suas idéias. E agora? O que ou programa? Brandally ele a tomou peeling cintura.
- Conheço bem tudo isso, minha gente está, enterrada lá. Vamos em um instante e vou te mostrar o mundo mais lindo.
Ela encarou-o um instante. Eu coloquei minha cabeça para trás para rir.
- Veja o pôr-do-sol... Ali, meu Deus... Fabuloso, fabuloso... Implora-me um último encontro, atormenta-me dias seguidos, encaro a minha longevidade por esta buraqueira, só mais uma vez, só mais uma vez! E para quê? Ver o pôr-do-sol num cemitério ...

Ele riu também, afetando encabulamento como um menino pilhado em falta.
- Raquel, minha querida, não me faça assim. Você sabe que seu desejo era trazê-lo ao meu apartamento, mas bastante pobre ainda, como isso fosse possível. Moro agora numa um pensamento horrível, para dona é uma Medusa que vive espiando tâmaras de cabelo buraco ...
- E você acha o que eu iria?
- Não vá embora, eu sei que não iria, você está sendo muito fiel. Então pensei, poderíamos conversar um pouco numa rua afastada... - disse ele, aproximando-se-se mais. Acariciou-lhe o braço enquanto colocava dois dedos. Serio ficou. Em poucos anos, inúmeras rugazinhas se formaram em torno de dois olhos ligeiramente abertos. Os leques das rugas são aprofundados por uma expressão astuta. Não foi o instante tão jovem quanto parecia. Mais logo sorriu e uma rede de rugas desapareceu sem deixar vestígio. Voltou - ele era novo ou inexperiente e desatento. - Você fez bem em vir.

- Eu queria dizer o que ou programar... Não poderíamos comer alguma coisa num bar?
- Estou sem dinheiro, meu anjo, até que entendes.
- Mais pagamento da ue.
- Com o dinheiro dele? Prefiro beber formicida. Eu escolhi esse passeio porque é graça e muito decente, não posso ter um passeio mais decente, não concorda comigo? Gravata romântica.

Ela olhou em redor. Puxou ou braço que ele apertava.
- Foi um penhasco enorme, Ricardo. Ele é ciumentíssimo. Ele fica feliz em saber que tenho meus casos. Fomos pegos juntos, então eu só quero ver algumas de suas ideias fabulosas que me trarão vida.
- Mas vou lembrari deste lugar justamente porque não quero que você se arrisque, meu anjo. Não há lugar mais discreto do que um cemitério abandonado, velho, completamente abandonado - siga, abra ou carregue. Vós velhos gonzos gemeram. - Jamais seu amigo ou um amigo do seu amigo saberá que estamos aqui.
- É um penhasco enorme, hah disse. Não insista nessas brincadeiras, por favor. E você me vê enterrado? Eu não apóio enterros. Mais sepultamento de quem? Raquel, Raquel, quantas vezes é preciso repetir a mesma coisa?! Não há mais secules e ele está enterrado aqui, tanto que a gente não aguenta muito, que é bobagem. Me ver comer, pode me dar ou braço, não tive medo.
Ou mata rasteiro dominava tudo. Ao não se contentar em ficar furioso, furioso, pêlos de canteiros, subirá às sepulturas, infiltrará pêlos gananciosos, duas bolinhas, Vai invadir as avenidas de pedregulhos esverdinhados, como quer ser com sua violenta força de vida, recuperar para sempre os últimos vestígios do dia morte. Foram caminhando pela longa alameda banhada de sol. Os passes de ambos ressoavam sonoros como uma música estranha feita de algumas folhas secas amassadas nos seixos. Amada mais obediente, ela se deixa dirigir como uma criança. Às vezes, ele demonstrava certa curiosidade sobre um ou outro túmulo como medalhas de retratos pálidos e esmaltados.

- É imenso, hein? E tão miserável, nunca vi um cemitério mais miserável, que deprimente - exclamou ela, puxando uma piteira na direção de um anjinho de cabeça falecida. "Come on embora, Ricardo, chega."
- Ali, Raquel, olha um pouco para esta tarde! Deprimente por quê? Não tem como eu li, uma beleza não é nem na luz da manhã nem na sombra da noite, não é crepúsculo, nesse meio-tom, nessa ambiguidade. Estou dando uma bandeja de crepúsculo, e você é queixa.
- Não quero o cemitério, já disse. E ainda mais cemitério pobre.

Delicadamente ele beijou-lhe a mão.
- Você promete dar um fim de tarde a esse seu escravo.
- É, mais fiz mal. Pode ser muito engraçado, mas não quero mais arriscar. - Ele é tão rico assim?
- Delicioso. Vou levar-me agora numa viagem fabulosa até o Oriente. Já fala falar no Oriente? Venha até o Oriente, meu caro ...

Ele apanhou um pedregulho e fechou-o na mão. Uma pequena rede de rugas se estende entre dois olhos sérios. Uma fisionomia, aberta e lisa, de repente escurecida, elevada. Mais logo ou sorriso reaparece e como rugazinhas sumiram.

- Eu também te dei um dia para um passeio de barco, Lembra? Apoiado na cabeça não no ombro do homem, o retardou ou passo.
- Sabe, Ricardo, o que você é mesmo meio tanto... Mas apesar de tudo, tenho ao mesmo tempo saudade daquele tempo. O que anno isso! Quando penso, não entendo o quanto aguentei, imagina, um ano!
- É que você tinha lido Dama das Camélias, também sou toda frágil, toda sentimental. E agora? Que romance você está lendo agora?
- Nenhum - responde ela, franzindo os lábios. Pare para ler a inscrição de uma peça quebrada: minha querida esposa, saudades eternas - leia em voz baixa. - Pois sim. Durou pouco essa eternidade.
Ele atirou ou pedregulho num canteiro ressequido.
- Mas aquele abandono na morte do que rosto ou encanto distorcido. Não há mais uma intervenção menor dois vivos, uma intervenção estúpida dois vivos. Veja - disse apostando em fendida sepultura, erva daninha brotando inusitada de dentro da fenda -, ou musgo já cobriu ou nome na pedra. Por cima do musgo, ainda virão como raízes, depois as folhas... Essa morte perfeita, nem lembrança, nem saudade, nem ou nome sequer. Nem isso.
Ela aconchegou-se mais a ele. Bocejou.
- Está bem, mas agora vamos nos divertir, nunca me diverti muito, só um rosto como você poderia me fazer divertir também.

Deu-lhe um rápido beijo na cara.
- Chega, Ricardo, quero ir embora.
- Mais alguns passos ...
- Mas esse cemitério não acaba mais, andamos quilômetros! - Olhou de volta. - Nunca caminhei tanto, Ricardo, vou ficar exausto.
- A boa vida te deixo preguiçosa? Que feia - lamentou ele, impelindo-se a encarar. - Dobrando esta avenida, fica ou jazigo dá minha gente, é de la que se vê o por-do-sol. Sabe, Raquel, já estive por aqui muitas vezes por causa do meu primo. Há doze anos. Todos os domingos minha mãe vinha trazer flores e guardar nossa capelinha onde estava enterrado meu pai. Eu e minha priminha vamos até ela e vamos lá, claro, fazendo tantos planos. Agora, então duas estão mortas.
- Seu primo também?
- Também. Morreu quando completou quinze anos. Não era propriamente bonito, mas tinha uns olhos... Eram tão verde quanto você séria, semelhante a você séria. Extraordinário, Raquel, extraordinário como você... Agora acho que toda beauty-dela residia apenas nos olhos, também oblíquos, como você sabe.
―Vocês se amaram?
- Ela me amava. Foi a única criatura que... Fez um gesto. - Enfim, não tem importância.

Raquel tirou-lhe o charuto, tragou e depois devolveu-o.
- Eu gostei de você, Ricardo.
- E eu te amei.. Eu te amo ainda. Barnacle agora a diferença?

Um passou ou quebrei seu cipreste e soltou um grito. Ela estremeceu.
- Esfriou, não? Venha embora.
- Já chegamos, meu anjo. Aqui estão meus mortos.

Pararam diante de uma capelinha coberto: de alto a baixo por um alpinista, que envolveu um abraço furioso de cipós e folhas. Um pequeno porta rangeu quando se abre amplamente. A luz invadiu um cubículo com paredes enegrecidas, listradas com gotas antigas. Não o centro do cubículo, um altar meio desmontado, coberto por uma toalha que ele adquirirá com o tempo. Dois copos de opalino desmascarado ladeavam um tosco crucifixo de madeira. Entre os braços da cruz, uma aranha teria dois triângulos de chás partidos, pendurados como feixes de uma capa que alguém colocou sobre os ombros de Cristo. Na parede lateral, diretamente da porta, uma portinhola de ferro dando acesso a uma escada de pedra, descendo em caracol até a ca tacumba. Ela entrou a dois pés, evitando esfregar até mesmo os pequenos restos de nacheles da capelinha.

- Que pena, Ricardo. Nunca mais você estará aqui?
Ele tocou na face da imagem recoberta de poeira. Sorriu, melancólico.
- Sei que você gostaria de encontrar tudo limpo, flores, copos, velas, sinais da minha dedicação, certo? Mas sei que amo esse cemitério e justamente esse abandono, esse solidão. Então, coloque-se como um outro mundo foi cortado e aqui até a morte está totalmente isolado. Absoluto

O adiantou-é espiado através das enferrujadas barras de ferro de Portinhola. Na área semi-obscurecida do subsolo, as gavetas se estenderam por um longo período de quatro paredes que formaram um estreito ângulo de retenção qüinquagésimo oitavo.
- É a embaixada?
- Aqui estão as gavetas. E, nas gavetas, minhas raízes. Pó, meu anjo, pó - murmurou ele. Abri para portinhola e desci para escada. Ele se aproxima de uma gaveta que não está no centro da parede, prendendo a moldura de bronze com firmeza, conforme é puxá-la. - Uma pedra confortável. Nada bom?

Parando - eu não sinto falta, ela se inclinou para me ver.
- São todas aquelas gavetas cheias?
- Cheias... Então que têm ou retrato e inscrição, está vendendo? Este é o retrato da minha mãe, aqui está a minha mãe - siga-a, tocando com dois dedos a medalha esmaltada incrustada no centro da gaveta.

Ela cruzou os braços. Falou baixinho, um leve tremor na minha voz.
- Vamos, Ricardo, vamos.
- Você está comido.
- Claro que não, estou com frio. Levanta e vamos embora, tá frio!
Ele não respondeu. Adiantara-I amarrou dois gavetões na parede oposta e acendeu um fósforo. Medalha inclinada ou com iluminação fria.
- À priminha Maria Emília. Lembro-Eu me amarrei no dia em que tirei este retrato, duas semanas antes de morrer... Você usa o cabelo como uma fita azul e vê em exibição, você é bonita? Você é bonita... - Falava agora consigo mesmo, doze anos e sério. - Não é que fosse lindo, mas seus olhos... Venha ver, Raquel, e tinha olhos iguais aos seus.

Ela desceu para escada, engatando para não se arrastar em nada.
- Que cara fria aqui. E que escuro, não estou enxergando!
Acendendo outro fósforo, a oferta à companheira.
- Bata, dá pra ver muito bem... - Afastou-se fica de pé ou lateral. - Repara os olhos. Mas ele é tão ilimitado, é difícil ver que ele é uma menina ...

Antes de a chama desligar, aproxime-se da inscrição feita na pedra. Leu em voz alta, lentamente.
- Maria Emília, nascida no dia vinte de maio de mil e oitocentos e falecida... - Deixou cair o palito e ficou um imóvel instantâneo. - Mas não podia ser o seu amor, o Morreu já faz mais de cem anos! Seu mentiu ...

Uma bolsa metálica decepcionou você - a palavra meio cabelo. Olhou em redor. Peça estava deserta. Voltou ou olhar para escada. Sem sinal, Ricardo observou por trás do antiquado portinhola. Tinha seu sorriso - meio inocente, meio malicioso.
- Isto nunca existiu nem Jazigo dá sua família, seu mentiroso! Brincadeira mais cretina! - exclamou ela, subindo rapidamente para escada. - Não tem graça nenhuma, convite?

Ele esperou a chegasse tocar ou trinco da portinhola de ferro. Em seguida, uma volta para a chave, comece a data e pule para trás.
- Ricardo, abra isto imediatamente! Vamos, imediatamente! - ordenado, torcendo ou tropeçando. - Detesto esse tipo de brincadeira, sabe disso. Seu idiota! Não é o que dá para seguir a cabeça de uma idiota. Brincadeira mais burra!
- Vai entrar um solar que vai entrar pela frincha da porta tem uma frincha na porta. Depois vai se devagarinho, bem devagarinho. Você terá ou pôr-do-sol mais belo do mundo. Ela sacudiu Portinhola.
- Ricardo, chega, ha disse! Chega! Abra imediatamente, imediatamente! - Ele sacudiu a Portinhola com mais força ainda, agarrou-se a ela, dependendo de si entre as séries. Ofensiva ficou, seus olhos cheios de lágrimas. Ensaiou um sorriso. - Ouça, meu bem, fui muito engraçado, mas agora preciso ir mesmo, vamos, abre ...

Ele já não sorria. Isso era sério, você diminuiu os olhos. Em redor deles, reaparecem como rugazinhas abertas em leque.
- Boa noite, Raquel ...
- Chega, Ricardo! Você vai me pagar... - gritou ela, esticando os braços por entre as fileiras, tentando agarrá-lo. - Cretino! Dê-me um destaque porcaria, vamos! - exigi, examinando a data nova em folha. Eu os segui através das grandes coberturas por uma crosta de ferrugem. Imobilizou-se. Foi erguendo ou olhar Eu amarrei uma chave que a balançava pela argola, como um pêndulo. Encarou-o, apelando contra um grau a sem cor. Esbugalhou os olhos num espasmo e amoleceu o corpo. Foi escorregando. - Não não ...

Virada ainda para ela, a chegara amarrou a porta e abriu os braços. Foi puxando, como duas folhas escandalosas.
- Boa noite, meu anjo.
Os lábios do pregavam um ao outro, como eu sei, entre a houvesse queue. Seus olhos enrugaram fortemente a expressão numa expressão bruta.
- Não ...

Mantendo uma chave sem bolsa, retomei ou percorrido caminhada. Nenhum breve silêncio, ou duas pedras chocando-se em seus sapatos. E, de repente, ou grite medonho, inumano:
- NÃO!

Durante alguma época do ano, os gritos que vão se multiplicar irão se multiplicar, semelhantes aos anos de um animal encalhado. Depois, os uivos foram ficando mais remotos, caídos como vistos das profundezas da terra. Assim que atingiu ou portão do cemitério, a lançamento ao ponte um olhar mortiço. Atento ficou. Nenhum ouvido humano escutaria agora, qualquer chamado. Acendeu um charuto e foi descendo para a Ladeira. Crianças ao longe brincavam de roda.

Muitas vezes referida como "a maior escritora brasileira viva", Lygia Fagundes Telles (1923) é internacionalmente conhecida por suas obras de romance e narrativas curtas.

Present na coletânea Venha Ver o Pôr do Sol e Outros Contos (1988), trata-se de um dos dois textos mais consagrados do autor, combinando elementos de fantasia, drama e terror. Ou enredamento é estrelado por Raquel e Ricardo, dois antigos amantes que me marcam reunião fora do cemitério.

Ou o local teria sido escolhido pelo homem, para manter o segredo do evento. Independentemente de suas palavras serem doze, seus gestos parecem denunciar que o item possui alguma intenção oculta. Sem fim, descobrimos que vivemos uma história de ciume e loucura que termina de forma trágica.

Ricardo preferiu matar Raquel (ou, antes, enterrá-la viva) do que azeitar ou encerrar o relacionamento e ou novo romance que ela viveu. Dessa forma, Lygia Fagundes Telles estabelece um cenário de terror no dia seguinte faça: Infelizmente, há muitos casos de feminicídio que ocorrem em condições semelhantes.

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